[Après plusieurs mois d'absence... voilà. Un trajet de bus, 15 minutes.]
J'ai vu Lyon brûler.
Du haut de la colline, du haut de Sainte Foy, d’à côté de l’église, qui ne brûlait pas, j’ai vu la vaste Lyon, partir en fumée.
Tout a commencé par un brouillard épais, matinal, puis une étincelle. Perçant le ciel, de sa lumière, elle a inondé la ville, qui, encore paisible, dormait. Vint l’agitation, sans surprise, et depuis le brasier, la ville a lui. A son pic de lumière, de chaleur, haut les cœurs ! on s’est prélassé, l’automne est froid. D’un calme de flamme, retombée, digestion, combustion, lente, mais certaine. Les arbres ont jauni, malades, le ciel a rougi, timide. Pollution, nuages sombres, les cendres des jours qui ne sont plus se sont envolées, et le brasier a repris, cramoisi, reflet des cieux, plus vif aussi beau, dans une nouvelle agitation, lasse, du peuple qui sursautait une dernière fois, avant l’obscurité. Et la dernière étincelle fut soufflée, derrière un nuage. L’incendie s’était consumé ; grise, sous la bouche tordue d’une lune triste, la ville s’éteignit. Alors, quand tous, assommés par ce cousin de la mort, gisaient avec elle, quelque chose d’incroyable se produisit. Intacte, inchangée, de ses cendres, elle remontait.
Et, quelques heures plus tard, sortant de la brume et des fumées opaques, portée par les grues qui déjà bâtissaient, une étincelle.
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