Promiscuités
I.1 - J'ai pris la rue ce matin de bonne heure, elle me semblait crue à point, comme du bon beurre, tartinée sur du pain d'humeur, celui des gains à mon honneur, aux grains de torréfacteur, c'est malin mais je n'avais ni le cœur plein de dédain, ni la peur du lendemain, puisque toutes ces erreurs en main, des cartes aux visages uniques, trèfle, carreau, pique... Il y avait des indiscernables, cachés derrière leur imperméable, au capuchon immuable, pas choqués d'être semblables dans leur chacun-à-sa-table. Des lunettes des chapeaux, petit ou gros, ce qui fait leur pareil, c'est leur capacité à se retrouver en détails d'insignifiance. Les mêmes têtes se croisent, quand je prends la rue de bonne heure le matin.
I.2 - Et alors, on se fait peur aux coins de rue. Les embranchements se transforment en guet-apens. Seuls les bruits de travaux organisent mes tympans. Le tic-tac sonne tapant, l'heure d'un dimanchât un peu trop pimpant. Nous, fiers de nos enfants, les laissons courir et se rentrer dedans, même s'ils manquent de place ; car c'est un peu la notre, en dédicace, que nous offrons à leur surface partagée, de plus en plus, entre illuminés, ces efficaces infanteries de la démographie que nous enchaînons, lorsqu'au bout de la rue, nous ne sommes plus seuls. On s'y fait peur alors qu'on ne s'attend qu'à croiser ces chapeaux ces lunettes, derrière des imperméables...
I.3 - Et pour fuir ces angoisses, on entre au détour d'une place, dans une cour, les miroirs glacent le discours de cette populace, les vitrines plastiquent... Une fois la porte refermée, c'est moi qui le suis. Enfermé, entre des murs bien organisés pour faire croire qu'un espace clos peut se révéler tout un monde d'appartenance à la conformité. On s'entasse dans des boîtes, depuis qu'on est un peu chats de chaussures, de chapeau, de lunette. Pour faire dans la juste mesure, on entasse des boites et on s'y sent à l'aise jusqu'à ce que se dénature l'idée même d'espace personnel. En somme, nous nous additionnons.
I.4 - Je cumule les poussières dans mes murs, je les collectionne. Puis, lorsqu'elles sont assez austères, je les emprisonne pour ne plus jamais les voir. D'un coup d'antiseptique, je lave le sale pour ne plus qu'il le soit. Lorsqu'il revient à la charge, c'est à moi, de ne plus lui laisser la place de croître en quelque chose d'un peu plus large que ces microscopiques qui m'assiègent en retour juste et sincère d'une aversion pour ce que je n'explique pas, de quoi ce que je suis fait cette matière que je manipule comme un chimiste pour rendre l'herbe plus verte. Dans la rue.
I.5 - Et je le fais mieux ; plus. Pour chacun des mois, j'en crée d'autant plus, des clones d'une humanité qui se divise, se multiplie, s'additionne, jamais pour s'amenuiser. Dix par rue, demain vingt culs, toile de trente à tisser, quarantaine au plus tard des moitiés du plein absolu, celui des rues abondées, à abandonner...
II - Fais-toi libre de raison, mon enfant. Demain sera autrement.
III - nomor