Spaghetti en guise de rayons de vélo
Le far à paupière d'Artibule lui dégoulinait sur le visage, on aurait dit, mince, des sables mouvants. Et puis il y avait Grigna à côté, pareille, trempée de grains multicolores tout partout. Ca avait dégouliné jusqu'à leur col, même, s'empétrant au passage dans les barbes et autres écharpes, de telle sorte qu'ils avaient l'air d'avoir soumis leur aorte à un quelconque coupe-gorge d'arc-en-ciel. Ne leur restait comme plastique qu'une forme inchangée, et quoique... Des yeux hallucinés s'écarquillaient par réflexe, la peau des commissures agitée des picotements pénétrant par ces minéraux maquillants. Tout était en réalité diforme par leur parade esthétique assistée. Les soixante-douze muscles de leur faciès s'étaient réorganisés pour suppoter la poudre, les encres, le gras. De plus ils s'étaient plongés dans leurs rôles, et ils écarquillaient d'autant plus leur regard de cookie face aux différences qu'ils percevaient des réactions comportementales leur revenant par reflet dans ces circontances colorées. De temps en temps Artibule et Grigna se vérifiaient donc, et s'éberluaient l'un de l'autre en une exclamation faciale exagérée. Riaient-ils monstrueusement ? Pleuraient-ils de fascination ? Un rien, un tout, ce n'était qu'un détour de plus dans leur devenir.
Sous pluie, une dose max.
L'abribus aurait été troué comme une passoire que ça n'aurait rien changé. Le petit duo y patientait complètement attaqué par les gouttes passées sur le chemin. Des cheveux aplatis, un peu collants à cause des peaux de doigt pas étanches. L'empreinte délicate d'une attente matinale, trop peut-être pour que le jour y fut déterminant. La météo pourtant, quelque chose d'un peu jardinier dans un terreau fertile d'un petit-déjeuner au naturel.
Un bus encore tout sec.
Ils s'y sentent d'autant plus impropres qu'il est vide, inoccupé, et pourtant actif sur son circuit citadin. Les onomatopées s'enchainent, des bruits de vérins, de cardan, de bielles, d'explosions et de souffles en tous genre. Par dessus les klaxons qui ne sont en fait pas encore réveillés, il y a la voix robotique de l'annonciatrice des arrêts.
"...accès par la rue La Boétie côté des numéros pairs"
Ils descendent, marchent, errent.
Le temps n'est pas leur préoccupation, puisqu'il a fait son office et stagne à présent sur leurs visages harmonisés par le juste retour des choses. Artibule veut un vélo pour se dorer les abdos, un de ceux qu'on se traine dessus qu'on s'y pavane. Grigna sait que non. Au pire sous un chapeau-parapluie, et encore...
Un terrain glissant, des trucs entre les déficiences de leur tenue décorative. Pourquoi larmoient-ils entre deux hoquets, la poudre leur a disloqué l'odorat, ils snitchent éternuent et tranchent l'air d'expulsions réflexes.
Au détour d'un parc, des magasins, des supérettes, des banques un peu toutes proprettes, quelque solution concrête à la mise en paquerettes des parquets de nos fonctions. Les sacs en toile se remplissent de spaghetti. Artibule rêve de cet instant haptique où une double poigne scinde la botte pas cuite encore. Pourquoi les couper en deux ces longs trucs chiants ? Ils rentrent pas dans la casserole miniature, sinon. Et puis il se fait tout un tas de raisons. Grigna préfère les doigts dans les sacs de grain.
Un passant passe, Artibule et Grigna l'ignorent, par respect.