Il prêtait parfois à la vie cette saveur un peu morose, peut-être pas insipide, mais trop courte trop immédiate, trop artificielle.
Lui qui avait vécu entre les couverts en porcelaine et les cabochons de rubis, couru dans les couloirs de palais herculéens, lui qui avait fait l'amour dans des draps de soie rouge
et dormi sur des tapis de daim, veillé des lunes qui teintaient de leur éclat les fenêtres de cristal, lui qui était allé très haut, à la cime de donjons princiers et de châteaux interminables,
contemplé le ciel depuis des observatoires secrets, percé les mystères de reliques inaccessibles, lui qui avait en ces lieux goûté, senti, aimé, pleuré pour rien, désormais il voulait vivre.
Vers la fin du jour, lorsque le soleil tombait par-delà l'horizon bleu qui balayait la mer, du haut de son perchoir d'enfant-roi, dans la chambre décorée, il rêvait d'avoir des ailes et de plonger,
de se poser sur la plage et de marcher nu, le sable frais du soir au creux de ses paumes et le visage face au vent.