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— Salut vieille branche !
C’est ainsi que se présenta Jean-Michel lorsque j’ouvris la porte. Cet ami, sur lequel on peut se reposer tel un oiseau fatigué, je ne l’avais pas vu depuis des décennies. Nous ne ressentîmes pas les trente années que la vie nous avait prise, elles se résumèrent à quelques secondes, comme si nous nous étions salués la veille, si ce n’est toutes les péripéties que nous avions à nous raconter.
« Vieille branche »
Ce n’était pas faux, je suis un peu plus âgé que lui et avec le temps le tronc se raidit. Par l’amitié qui nous liait, plus forte que des liens fraternels, cette belle plante, sympathique, vivait en symbiose avec mon arbre généalogique.
— Une vieille branche qui a perdu ses feuilles.
Je mis la main sur mon début de calvitie et pensais aux arbres dont cette alopécie n’est que temporaire et retrouvent leur chevelure au printemps. Nous nous comparons souvent à ces seigneurs de la nature, qui prennent le temps de vivre et de croître. Sommes-nous leurs égaux, nous pauvres pucerons, pour croire égaler ces géants ? Qu’est-ce que notre arbre généalogique comparé à ces forêts auxquelles ils donnent naissance ?
Jamais ils ne nous rendent le mal que nous leur faisons. Sous prétexte de sentiments nous utilisons leurs troncs pour graver des initiales, des cœurs ou des messages. Gentiment, ils conservent quasi éternellement ces inscriptions alors que leurs auteurs ou leurs destinataires servent déjà d’engrais. Nous incisons leur peau qui se durcit en vieillissant alors que la nôtre se fragilise, se dissout. Jamais ils n’entaillent nos pieds à la hache ou pire ne les coupent à la scie.
Généreusement ils nous donnent de l’ombre, voire des fruits pour certains.
Que leur donnons-nous en échange ?
Des clous pour construire une cabane dans leur frondaison !
L’urine acide d’un homme à la vessie saturée, souvent par l’alcool !
Il n’y que les forces des éléments déchaînés qui les font vaciller. Jamais ils ne tremblent de peur, ou du moins ils ne le montrent pas. Nous les voyons les pieds bien ancrés dans le sol, alors que nous avançons souvent avec beaucoup de faux pas.
Comment cela : Ils ne marchent pas ?
Qui nous dit qu’ils restent toujours en place ?
À l’occasion d’un tempête, lorsque les humains se terrent de peur de la nature en colère, peut-on affirmer que certains de ces dignes représentants du monde végétal, n’échangent pas discrètement leur place ?
Nous aussi, nous avons des nœuds, mais là où, chez eux, ce sont des cicatrices d’un bras perdu dans une tourmente, chez nous ce sont les benêts que nous sommes trop souvent. Ces tempêtes ! Allez savoir si ce ne sont pas eux qui les créent. Est-ce le vent qui agite leurs branches, ou les arbres sont-ils les éventails de la terre ?
Je ressortis de l’esprit de ces nobles végétaux et invitai mon ami :
— Entre, ne reste pas là, tu vas prendre racine !
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« Vieille branche » Après son départ, ces deux mots résonnaient encore en moi. Mais, pourquoi venir ainsi après tant d’années ? Les récits de nos vies respectives avaient occulté la question.
L’éternel néant se rapproche, bientôt je rangerai le peu d’esprit qui me reste dans notre mémoire universelle. Cela lui avait-il été révélé par notre ami le chêne, que nous avions tant chahuté dans notre enfance turbulente ?
De même que ces majestueux seigneurs végétaux se transmettent des informations, avait-il appris par eux que j’entamais la dernière ligne droite ?
Je suis un peu solitaire et vis à l’écart du bourg, fausse et inutile sentinelle. De l’autre côté du village, je connais celui qui nous observe depuis plusieurs siècles. L’ami de jeux de tous les enfants de la commune.
Que sont nos cernes indiquant des heures de fatigue, comparés aux siens rappelant ses innombrables années de vie ? Que sont les rides de notre peau qui se fripe, comparées à la beauté de sa rude écorce ?
Guerres, fêtes, poids des regrets, fardeau des secrets, grands discours inutiles, amours et trahisons… forment une trame commune à notre mémoire collective. Ce chêne connaît parfaitement cet espace obscur que les humains ne font que déformer ou occulter selon leurs passions et idéologies. Sa mémoire végétale infaillible enregistre tout ; la nôtre n’est que partielle et affabulatrice.
Demain, j’irai de l’autre côté. Maintenant incapable d’escalader cette imposante yeuse, je resterai à ses pieds, à terre... tel un gland. Le village et ses nouvelles maisons, plus au Nord, s’offriront à ma vue.
Demain, immobiles, lui debout et moi assis sur ses racines rasantes, nous observerons sans un mot les hommes, le ciel et les nuages qui passent poussés par la bise de la vie. Je veux ajouter ce chêne à la liste de mes amis, donner à mon esprit la possibilité de dialogues inattendus avec lui.
Demain, adossé à son auguste corps je fermerai les yeux et humerai le parfum de l’humus : engrais de son propre feuillage. Je m’emplirai les poumons de l’air vivifié qu’il nous laisse après s’être nourri des gaz qui nous sont néfastes.
Demain, je lèverai la tête et admirerai son imposante frondaison. Lui stoïque et fier me couvrira de son bienfaisant regard de verdure. Je suis certain qu’il me parlera comme à un enfant fragile, moi le grison près de l’âge à lui servir de fertilisant.
Demain, je plongerai mon imagination au milieu de son feuillage aux bords arrondis afin de ne blesser personne. Je partirai dans un monde où les hommes ont renoué leurs liens ancestraux avec la nature.
Demain… peut-être !
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