Les mômes, à Boom Bameer, tournoient le sol de leur ronde. Ils jettent des sorts puis baissent le ton.
D’un claquement de langue, de bulles qui explosent dans la bouche, d’un sifflement en « o », d’un « bonsoir » croqué coléreusement, d’un juron tu, les mômes de Boom Bammer hyènent après le mauvais temps. Qu’un plafond impérieusement identique à lui-même, que Oakengaoze-moindre-faille règnent jusqu’ici, dans un replis de la toile, ouatant chaque fait et geste, les enrage au plus profond d’eux-mêmes. Et ils ne peuvent rien, malgré leurs poings fermés pour tabasser tous les « i » dépourvus de leur point qui s’érigent sur leur passage, contre la mort du Roi du Silence. Tout en chacun goute, dorénavant, à une solitude plus profonde, dans cette cage, aérée mais matte, où se répercutent des sons dépourvus d’origine.
Un sort lance des étincelles. Aux quatre coins de Sans-nom, dont tous taisent le bienvenir, les échos réifient les gens, leur font perdre le nord pour qu’ils ne tournent plus rond. Ils assistent à des porte-manteaux déboussolés, et qui pendent, par imitation des saule-pleureurs bordeaux, éplorés au-dessus des lits desséchés de toute présence. Les plis froidissent. Aucun enfant d’ici-bas ne peut consoler les recoins d’une comptine à leur intention. Les recoins fuient dans une direction étourdie. Les rondes se disloquent. Les sorts perdurent.
Un train s’arrête, incrédule ; les passagers ne pestent pas très longtemps contre le voyage interrompu. Ils sortent et se perdent dans les confins. Les lampes s’éteignent – elles ressusciteront au hasard. Les tramways freinent, le monde retient sa respiration. Tels sont les sursauts ensorcelés.
Un train s’arrête, incrédule ; les passagers ne pestent pas très longtemps contre le voyage interrompu. Ils sortent et se perdent dans les confins. Les lampes s’éteignent – elles ressusciteront au hasard. Les tramways freinent, le monde retient sa respiration. Tels sont les sursauts ensorcelés.
Classe.