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| " | chatouiller le misanthrope
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| C'est quatre pauvres singes qui se tournent le dos.
Dieue les a mis là et ils ont l'air bougons. Ils sont posés sur leurs derrières, les jambes en accoudoirs et les poings repose-menton. Leurs lèvres de primates expriment un renflement mécontent, et au dessus, un coup des sourcils froncés, un coup des narines pincées. Mais toujours, ce soupir qui semble émaner d'eux. L'un pète ; sans lui accorder un regard au quart retourné, l'autre se bouche le nez, lève les yeux aux ciel ou se couvre les tempes d'un air exaspéré. L'un s'enlève une puce ; il la jette dans le tas de trois derrière lui et l'autre se met à se gratter... S'intéresser à l'angle mort de derrière, c'est frauduleux pour les singes. Le faire, déjà, pose un effort moral autant que physique, bien trop déroutant pour leur permettre d'oser assez fréquemment. Le faire en même temps qu'un autre, et regretter la honte qui en découle, c'est juste ce qui mène à nouveau à l'état de bougonnerie ambiante lorsqu'ils scrutent chacun droit devant eux, sans se voir. Ce qu'ils ne savent pas, c'est que Dieue les a disposés dans une pièce carrée, invisible de leurs yeux, et qu'ils en occupent chacun un des coins, face à l'angle. Les singes sont misanthropes ; ils n'aiment pas ce qui a la forme d'un humain. De près ou de loin, ils ne peuvent pas les saquer, comme ils ne peuvent plus se saquer eux-mêmes. C'est pour ça qu'ils ruminent dans leur angle, le dos vouté et la tête creusant d'un mouvement boudeur, ce qui fait foi dans leur immobilisme. Dieue les a mis là pour rigoler un peu. Voir ce qui adviendrait si on mettait toutes les forces opposantes dans un bocal. Eh bien, elles s'isoleraient aux quatre cardinaux. Ces directions données par leurs regards restent relativement méthodiques, pourrait-on se dire puisqu'elles couvrent la totalité régulière de l'environnement. Mais aucune ne se permet hélas de profaner une autre, et c'est le défaut des misanthropes. Placez-les dans un espace clos, vous pouvez être sûr que la sauce ne va pas monter... elle va macérer et pourrir. Les singes grognent, ils grommellent. Rien ne les motivera à se déplacer vers un autre ; après tout, à quoi cela sert-il ? Autant rester assis planté là, pour Dieue-ne-sait quelle raison éphémère ou seulement ponctuelle. | |
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| chatouiller le misanthrope
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misanthroplanète
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ils ont choisi... (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg577002#msg577002) - dométhique (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg578056#msg578056) - GA7 (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg578442#msg578442) - on va allumer un briquet sous l'eau voir si ça marche (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg578610#msg578610) Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. - X - univol(dimanche 27 décembre 2020 - mercredi 10 février 2021)
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg578932#msg578932 - gaz8 (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg579118#msg579118) - extraliènzanthrope (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg579404#msg579404) - pinçouiller le misanthrope (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg579914#msg579914) - macabredouille (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg580493#msg580493) - memezanthrop - 2 (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg581203#msg581203) - j'ai trouvé la paix intérieure, et ce n'était pas auprès d'eux (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg581281#msg581281) - tête de cadavre et ossement de coude (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg581926#msg581926) - malheure (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg582953#msg582953) - raptor dividende (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg583368#msg583368) - sarara (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg584500#msg584500) - chatouillent les misanthropes (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg585113#msg585113) - XI - phlop(samedi 13 février 2021 - lundi 31 mai 2021)
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messieurs les cas m'isolent Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 45 - carré d'os https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg551232#msg551232 Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 46 - quinte de tous https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg551251#msg551251 Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 47 - apex décimal https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg551379#msg551379 Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 48 - vénération https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg551488#msg551488 Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 49 - intermidial https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg552420#msg552420 Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 50 - la conscience du spirographe https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg552794#msg552794 Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 51 - sa barbe qui l'empêchait de sourire https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg553054#msg553054 Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 52 - parfois il cueille des trèfles en passant sur l'autoroute https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg553179#msg553179 Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 53 - chatoumouiller le misanthrope https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg553179#msg553179 Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 54 - monsieur corne https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/05/monsieur-corne/ Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 55 - monsieur banane https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/06/monsieur-banane/ Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 56 - singer le misanthrope https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/07/singer-le-misanthrope/ Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 57 - madame a régné https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/07/madame-a-regne/ Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 58 - d'yeux https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/10/dyeux/ Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 59 - ce corps pion https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/13/ce-corps-pion/ Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 60 - monsieur monsieur https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/20/monsieur-monsieur/ Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. 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voilà, bon, c'était intéressant mais fastidieux, d'effectuer ce travail d'explication de mon travail... mais au final c'est sympa de se remettre sur la planche à pain... soi-même...
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| | Lézards & Niés
Je suis là, entre mes araignées... elles tissent leurs toiles autour de mon immobilisme. Un singe un peu bougon m'aurait soufflé qu'il ne faut pas, non, ténébrer. J'attends patiemment, le fil tendu prêt à dégainer, ce qui fut d'une rengaine gainée à gagner... Nombre de nuit, pattes à tisser, patate à tisserie, pas t'y serais, toi, qui ici, pâtisserais quelque viennoiserie, j'y viens, j'y vois, j'avoisinerais quelque victoire, mais pas contre défaite, non, contre le désespoir, en fait, ce qui se fait d'autres soirs n'est que vieil interprète de mauvaise foi, puisque, quoi, si d'union on s'unit, c'est qu'araignée et moucheron ont à y choper gain, quelque grain à mastiquer, même les asticots sont à valoriser, et les abricots, les abris côtiers, les planche de surf et les schtroumpfs anglaimisés... Des yeux, on ne les compte, de poils, parce que ça compte, du voile sur les cieux, c'est un conte irrévérencieux envers ce qui trompe les odieux néons, les aînés on les a hainés, ont-les à-régner, dans le temps en tout encas, de leur entendement, de leur être-là. On ne sait ce qui va-là, mais moi... Je suis là, entre mes araignées... Je grille trop près du soleil. Je me fissure du cercueil. Entre ses aiguilles de tricoteuse, je file un bon coton. | | | Henriu
Un bonsaï. Ce truc un peu minuscule, pas vraiment chou parce que comparer un végétal à un autre pour les distinguer, ce serait ainsi formulé fou, mais... Un végétal, tout petit, qui n'existe, admettons-le, que pour le sadisme disciplinaire du désœuvrement humain en manque de contrôle, et dont les méandres soigneusement amputés par affection, se sont développés à l'échelle de quelque chose de réconfortant pour tout complexe de dimension ; c'est un effet délirant de se dire qu'un humain incarné aurait butté sur une question de cryptage des quantités mesurables... Et pourtant Henriu était cette personne calme et prospère, à la détresse interne justifiant une prise de distance mesurée avec la réalité, en blessure de personne-n'aurait-su-dire-quoi, une personne justement, mesurée dans ses effusions, quelque fond de vase prospère et propre, dans le lagon d'un salon qui méritait d'exister à ses yeux finement engourdis, Henriu, cette personne aux multiples habitudes de dénuement, cette fonction minimaliste de l'étant de son individu incarné, occupé à la taille d'un branchage aiguisé, à la cisaille chronophage de son intériorité appliquée ; Henriu cherche la paix, tout en sachant que ceux qui prétendent l'avoir ne savent pas du tout de quoi ils parlent... Peut-être sont-ils stables oui, pluss peut-être, même, à l'intérieur ce tumulte, mais pourtant la paix est un concept qui résonne creux dans leurs discours. Ils sont en guerre, avec tout un tas de raisons qu'un bonsaï sait parfois mieux rendre compte et solutionner que n'importe quel lien aliéné d'humanité solipsiste, enfermée, coupée du monde qu'elle considère tout-au-plus comme un environnement et non comme une pluralité de singularités. Le bonsaï sait. Il sait qu'on sait s'occuper de lui. Et Henriu s'occupe. | | | M comme singe
Un truc de bambou appliqué à l'encre de fumée vaporeusement délitée par-delà un poumon grandiloquemment désarticuled, morfondud, baliverné vers d'autres universalées, les notes, les huîtres, les citrons vert et les pas murs, de brique non, il fallait juste un stylo pour foutre la merde dans la singerie. Au poil la plume ? Léger le pinceau ? Calame à l'âme en vagues de calligraphies, il fallait à l'anthropotruc un chose qui est pas super facile à expliquer, quand on y réfléchit juste assez. Bin ouais. Il voulait quoi, quand il s'est dit, bin tiens, ce nuage ressemble à cette fumée, et son ombre aussi, et oh, le reflet dans l'eau... Qu'est-ce que l'image ? Et puis lui-même de rétorquer pour se morfondure encore plus : et si image, qu'est-ce qui n'en est pas ? Alors il a pris un bambou, il l'a trempé dans un bain de sang de vierge parce qu'elle voulait lui piquer l'idée et qu'il avait besoin du sang pour son plan et que fortuitement elle était vierge. La jeunesse... Bref, à l'encre rouge il a tracé des mains, l'ocre de la terre, mélangée au sanguin de l'encre, rendait une pâte noirâtre qui a assombri son âme, pense-t-il parfois lorsqu'il n'est pas éclairé par son stylampe de poche... Il a chaussé ses lunettes et lustré sa paire de chaussures. Il y voit pas plus loin que le bout de ses pieds, c'est normal quand on regarde le sol. Alors il a glissé une feuille, une peau, un truc quoi, qui fait une couche plate à la dimension particulière qu'on peut s'y plonger dedans et en trouver d'autres, cryptées dans un monde, et qui révèlent tout ce qu'il y a de pandoresque dans la découverte de l'expression, la mise en abîme de l'étant universel, qui se cherche, qui se trouve, s'approxime... Bon bin ouais pis non, en fait parce que, voilà : au début c'était rigolo et pas bien méchant, mais le mal était tout de même fait : se cracher sur le dos de la main avec du piment d’Espelette, c'est cool dans une grotte au coin d'une flamme... Faire un gribouillis, pareil, c'est grisant au moment où tu signifie à l'autre que c'est un nuage hyperréaliste dessiné à main levée... Mais quand tu commences à dessiner une tête de taureau à l'envers et que ses cornes tracent les bases du alphabet, tu te doutes même pas que c'était à la fois pour compter, et pour nommer. L'Histoire commençait, l'écriture avait enfermé l'anthropotruc avec lui dans la boîte-aux-pandolettres... Pis un jour faudrait ramasser le courrier j'crois, parce que Gaston il est cool avec son anthropopull vert, son flegmatisme nonchalant à l'extrême larvitude de la feignantise, il est super sympa face aux méchants capitalo-productivo-pressés du bulbe, et en fait bin quand-même : il a un statut de merde, parce qu'il sert à rien ou pas grand chose ! Donc le courrier, alphacteur dans la pandore sponsorisée par la poste, y'a une clé, et l'anthropotruc il en a rien à se cacheter d'un timbre irresponsable, non, il a pris le stylampe pour s'éclairer un chemin dans sa poche, vas juste comprendre pourquoi il avait un stylampe et une poche, c'est pas ça le problème. Non. Faudrait voir à pas trop chercher trop... | | ...
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EnosHam
"- Oh tiens, encore un jet privé de pauvre.
Regarde-moi ça, il est tout pimpant ! C'est à se demander comment ils font pour passer inconitos, ces pauvres, hein ? Non, moi je dis qu'on leur explique pas assez que vivre c'est pas très bon pour eux, dans ce monde évolué. Faut qu'ils arrêtent.
Bin ouais, nan mais regarde moi ces finitions. Dès le début tu remarques que ça traîne dans les aéroports de dernière zone. De la crasse, du gras, de la poussière, et pourtant. Pourtant il est tout pimpant le jet, et ce qu'il y a de plus navrant dans tout ça c'est que le type qui le pilote va s'en plaindre toute sa vie, et plus il va rager pour lui ou pour les autres, et plus les fientes vont s'accumuler sur son pare-brise de coucou précoce.
En vrai, hein, heu... il va s'en plaindre, gémir à en mourir, et finalement, justement, en mourir. Sérieusement, les gens crèvent de tout un tas de situations, et la pauvreté est un phénomène de divergence sociale qui tourne à l'aigre, moi je dis. Quand tu vois qu'il faut payer pour être riche, payer pour être pauvre, payer toujours plus ou moins selon où tu nais, et il n'y a que des facteurs que tu ne maitrises pas qui font que tu te retrouves au volant d'un jet ou d'une planète... Mais quoi alors ? Le problème ne vient pas du fait que le type au jet va se plaindre toute sa vie de sa situation, comme le type à la planète ; non, le problème vient du fait qu'au moins l'un des deux a forcément raison de le faire à un moment donné. Lorsque le pauvre se plaint d'être pauvre, il a surement raison quand il entend les désagréments, plus que cela même, les freins à l'existence, qu'il rencontre par le fait même qu'il n'a pas accès à ce qui se transmet de plus capitaliste, c'est-à-dire les choses valorisées par chiffrage, autrement la plupart des trucs quantifiables, oui, tout le matériel, quoi !
Or donc, quand le monde physique ne supporte pas ses propres modalités individuelles, moi je dis que celles-ci évoluent ou disparaissent. Donc ce jet de pauvre incrusté de diamants, je veux bien qu'il atterrisse en antarctique pour combattre les effets perçus de sa pauvreté, mais ne venez pas me dire que tout se perd...
Et d'ailleurs, par contre, vous pourriez me dire que si la pauvreté se perd, alors... alors quoi ? Les riches vivront dans l'illusion ? Un peu plus, certes, quoique je n'en sais fichtrement rien. Mais au moins les pauvres seront moins nombreux à compter les diamants de leur jet privé. Et les riches pourront peut-être alors, et à ce moment là seulement, envisager de savoir quoi faire de leur planète. Bon, c'est la nôtre aussi, de planète, à nous qui venons en antarctique pour croiser les mêmes jets de pauvres que par chez nous, qui snobent d'un tourisme peu frileux les zones amorphes de l'humanité terrestre. En vrai, imagines... lorsque les pauvres seront encore plus forts et qu'ils occuperont toute la planète... Où se cacheront les timides riches qui n'ont pas le droit moralement consenti de s'occuper de leurs actionnaires ? Moi je sais pas, hein, mais à leur place je ferais un peu de nettoyage, voilà. Heu...
Un petit nettoyage de rien du tout hein, non, trois fois rien. Juste une histoire de nombres, mais comme personne n'aime les nombres, on voit pas le problème. Les taux par exemple, quand c'est pas entre un et cent, un pourcentage n'a généralement que peu d'impact. Alors imagine comparer les démographies, les spatialités, les déterminismes dans un référentiel terrestre tel que le nôtre... De quoi devenir fou ! D'ailleurs c'est pas sans raison que les types se plaignent d'avoir un jet privé de pauvre à diamants pour aller se les cailler en antarctique, on marche sur la tête sérieux, moi je te le dis... regarde ce réacteur complètement hallucinant.
Bref... ils sont où les pingouins ?"
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Manu, un honneur de susciter ta réaction
Au plaisir
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les jambes en accoudoirs et les poings repose-menton.
Ma réaction : « oh c'est trop cool ». J'adore cette description tellement visuelle, maline et efficace.
Mais toujours, ce soupir qui semble émaner d'eux. L'un pète ; sans lui accorder un regard au quart retourné, l'autre se bouche le nez, lève les yeux aux ciel ou se couvre les tempes d'un air exaspéré.
Je ne suis pas sûre que la proximité du « soupir » et du « pet » mots soit très heureuse. L'un comme l'autre exprime un épisode venteux. Ainsi je comprends ce passage comme si un nuage de flatulences émanait toujours d'eux.
. S'intéresser à l'angle mort de derrière, c'est frauduleux pour les singes. Le faire, déjà, pose un effort moral autant que physique, bien trop déroutant pour leur permettre d'oser assez fréquemment.
« De l'oser » plutôt ?
la tête creusant d'un mouvement boudeur, ce qui fait foi dans leur immobilisme.
Creusant quoi ? J'ai l'impression qu'il manque une proposition. Ou alors, la virgule est mal placée et on devrait lire : "la tête creusant d'un mouvement boudeur ce qui fait foi dans leur immobilisme." Mais dans ce cas, qu'est-ce qu'il fait foi ?
A mon avis sens, cette phrase est un peu trop floue. Je sens que ton texte est volontairement trouble pour laisser au lecteur le plaisir de le décortiquer, mais pour le coup, je trouve cette phrase grammaticalement incompréhensible.
Les singes sont misanthropes ; ils n'aiment pas ce qui a la forme d'un humain
Oh, mais serait-ce un indice laissé par l'auteur sur la vraie nature des singes ?
De près ou de loin, ils ne peuvent pas les saquer
Très bel usage de la familiarité dans une fable. Sa violence et sa redondance montre qu'il s'agit du nœud du problème. (A mon avis:D)
Autant rester assis planté là, pour Dieue-ne-sait quelle raison éphémère ou seulement ponctuelle.
J'aime beaucoup le jeu du « éphémère » et « ponctuelle ».
Le texte sur les signes est une fable pleine d'humour cynique. J'aime énormément la parabole (je peux utiliser ce terme n'est-ce pas ? La présence de Dieue de me permet?). La description est claire et visuelle, tu utilises des constructions simples mais les images proposées sont particulièrement efficace pour illustrer ta scène. Les réflexions que tu en tires sont assénés avec calme et fermeté. Je trouve ce texte superbe. Merci beaucoup.
(J'avoue que j'ai essayé d'y voir une fable politique, puis je me suis dis que cela ne collait pas. Au moindre pet, les singes se serait entre-tué...:D)
Si cela ne t'importunes pas trop, j'aimerais aussi commenter le second texte bientôt !:)
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C'est fort aimable à vous d'avoir laissé votre ressenti !
Le mien s'apparente face à vous à de la gratitude...
...et face au texte, à un rire gras et plein, qui résonnnnnnnnn
au plaisir !
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<< Macabriolet > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg580493#msg580493)>
Tandis que je m'exhume
Du glas je me distingue
Un zeste malassuré
A l'amertume en reste
Me sont poussés des zèles
Pour fuir loin du bitume
Avis à tous les zingues
Je n'effleure que mes plumes
Car les autres me disent dingue
Et leur vol-à-l'enclume
En lourd labeur du geste
Ne saurait rendre pur
Tout retourné de veste
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Bonjour Dote Quote
Marquer la passerelle entre un cynisme élégant et une sordide démonstration n'est pas toujours aisé à faire . "Et tu sais le faire. "
Thème et style bien menés, la lecture de ton second texte fut très agréable.
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Surp
Mais arrête un peu avec ta fixation sur la surpopulation...
Déjà, y'a encore de la place. Donc le mot 'promiscuité', je vois pas pourquoi l'humain l'a inventé ni à quelle réalité il pourrait correspondre, si ce n'est, peut-être, à celle d'animaux entassés dans des résidences où ils ont le loisir de manger tranquillement dans leur petit logement individuel en attendant qu'on les mange...
Ensuite et pour rester sur le thème du comestible, je sais que c'est pas un argument qui concerne le débat, mais on pourrait largement nourir toute la planète humaine, si on y mettait de la bonne volonté. Donc pareil, on est pas trop tant qu'on peut tous manger ! J'ai dit 'pouvoir', pas 'réaliser', hein ! Faudrait pas nous croire si intelligents qu'on saurait mettre en place des solutions à nos problèmes...
Par ailleurs, je vais pas glisser sur un hors-sujet, mais plus les pays sont développés, moins il y a de natalité. De fait s'il y avait risque de surpopulation, on s'en éloigne avec le temps, donc te prends pas la tête à essayer de calculer une solution, elle arrive toute seule parce qu'on est des humains intelligents et à l'instinct infaillible.
Bon, ok, la petite info chiffrée pourrait faire peur, mais c'est que des chiffres ça veut rien dire ! On a multiplié par sept notre démographie en cent ans après avoir passé le milliard, bin moi je dis c'est pas du tout la marque d'un défaut de gestion de l'effectif. Juste on se développe, on grandit, comme ça, parce que stagner c'est pas la vie...
Et t'es drôle, mais j'suis sûr t'aurais l'occasion d'avoir des mômes, toi aussi tu dirais bêtement oui en espérant qu'ils aient une meilleure vie que la tienne... Tu crois on va arrêter nos pulsions juste parce qu'un con pense que c'est un crime que de donner la vie ? Attends, laisse tomber, la joie d'avoir un gosse ne se compare pas à la petite tristesse adolescente qu'on passe assez vite quand on a les moyens de se voiler la face.
Encore, qu'on se plaigne de la file au supermarché, ok, mais surpopulation, tu déconnes sec ! Oui et le 15 aout on est un peu serrés, effectivement, mais qu'est-ce tu veux, c'est la faute au calendrier mouton ! Ok, six mois de ta vie au feu rouge quand t'habites en agglo, mais ça peut pas être lié aux nombres de gens voyons !
Et en vrai tout ça c'est du détail ! Je sais même plus comment te dire que tu as tort, après tout si l'humain était capable de croitre aussi dangereusement, bin il parlerait quand même un peu plus lucidement des tensions entre les peuples qui se marchent dessus pour des territoires. Y'a pas de problème je te dis !
La preuve que c'est du détail et un faux problème : oh pis non en fait, ce soir j'ai pas trop la tête à réfléchir, je vais me poser tranquille devant la télé, ils passent un documentaire écologique et moi j'aime pas empiéter un peu sur la planète, alors je me sens concerné et je parlerai de l'émission, demain, à mes collègues de bureau, avec la certitude que j'ai apporté ma pierre à l'édifice.
Je te laisse, à plus ! Pis vraiment, te prends pas la tête à te demander quel nombre serait idéal. Au fond on s'en fout, non ? Le jour où il faudra réguler la population, on inventera bien des illusions pour manipuler les futurs parents. Pour l'instant, le mariage forcément amoureux c'est tout ce qu'on a et ça n'influe absolument pas sur la démographie ! Enfin pas trop, je veux dire, mais c'est pas ça le problème, je te dis... allez !
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Monsieur chatouille
C'est un singe un peu bougon, il entre dehors de la forêt dans cette clairière, et il foule l'herbe haute. Il est un peu déstabilisé par l'ambivalent changement de visibilité. Dans les arbres il y a des obstacles au regard, mais il est au dessus des choses et peut les observer à loisir entre les branchages et les feuilles. Mais là, au sol, l'herbe et la bassesse terrestre l'empêchent de voir autre chose qu'un ciel infini et intouchable, qui descend jusqu'à un horizon tout aussi infini et intouchable.
C'est alors que le singe un peu bougon se dresse devant un rocher posé là. Il l'escalade alors.
Dessus, la vue est étonnante. Un mélange des hauteurs de la forêt, et de la plénitude de la clairière. Il voit le ciel d'à peine en dessus d'en dessous, et il voit l'horizon. Il voit l'herbe sous lui, et ce qui s'y passe. Au loin la frêt a l'air si confinée. Il savoure, se délecte de cet espace infini. L'étendue de sa présence au monde est telle qu'il n'en a jamais aussi intensément ressenti.
Alors il en veut plus.
Il aperçoit au loin un rocher plus grand, et il se dit alors que tout sera mieux, une fois qu'il sera posé sur ce nouveau qui est beaucoup, beaucoup plus haut. Il descend et marche.
Le rocher est vraiment volumineux. Une fois arrivé en bas, il tourne autour pour envisager comment grimper. Et il lutte un peu dans la réalisation pratique. Finalement il envisage une voie et gravit la piste.
Mais arrivé en haut, une surprise. Un singe bougon observe la clairière, posé sur le haut du haut du rocher, et il est là, oui, bougon et là.
Pourquoi, Dieue ?
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Laïka & Félicette
C'est une chatte affalée sur le rebord intérieur de la fenêtre. Dehors, il pleut, il fait nuit, le tonnerre gronde et les éclairs viennent hanter les ombres.
Les gouttes de pluies renvoient aux larmes et à la douleur froide d'une solitude qui se résout avec une papouille pudique. La chatte a les yeux dans le vide derrière ses lunettes. Elle est tristement pensive, et un peu trop sérieusement à la recherche de joie. Elle rêve. Elle rêve de ce cocon dans lequel elle voudrait la sécurité de sa propre liberté. Car d'ambivalence elle se sent seule dans son château de pierre qui pourtant l'abrite de la pluie. Alors affalée sur le rebord intérieur de la fenêtre, elle souffle pour dessiner la buée. D'un doigt magique, elle trace quelque symbole d'une paix amoureuse. Elle lisse sa queue en plissant les yeux, d'un réconfort affalé.
Sur son écran tactile, des informations pas trop. Surtout des rapports humains, incarnés par une dynamique de partage enthousiaste, comme elle voudrait pétiller. Des photos de chiens au sourire soleil, un peu béats mais concrètement plus chaleureux que les montants d'acier de la fenêtre sur pluie.
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Monsieur Singe
C'est un singe.
Il est peut-être un peu bougon parce que il y a d'autres singes qui s'enlèvent les puces. Lui il n'a pas de puces. Jamais ne se gratte-t-il, jamais cela ne le démange-t-il. Quand il était petit, il a essayé d'imiter les comportements sociaux de son environnement, mais puisque celui de ceux-ci ne correspondait à rien pour lui, il s'est détourné de l'épucettement. Et d'un effet miroir, il n'a pas été sensible au début, à cette marque d'affection. Il n'a pas construit les liens émotionnels qui lient les singes pour qu'ils ne soient pas bougons.
Aujourd'hui, le singe décide de s'inventer des puces.
Il va voir un autre singe et lui cherche un peu maladroitement les insectoïdes... Rapidement, il en déniche un, et bien après l'avoir désigné devant le singe, il tente de se le coller à la peau. Il écarte les poils de son torse et pose délicatement la bestiole sur un bourrelet. Un regard désapointé plus tard, et le singe tente d'aider le processus en appuyant avec le pouce, comme pour mieux intégrer la puce à l'épiderme.
A la place, une tache de cadavre tire une moue étrange aux deux singes.
Puis l'un, pas beaucoup plus ou moins bougon que l'autre, se détourne tout aussi mutuellement d'avec son compère, et ils repartent chacun chercher des puces aux autres ou rester bougon...
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Livraison des masses
C'est un singe un peu piéton.
Il est aussi un peu bougon, parce que les trottoirs sont exigus ; les routes sont austères et grises, et les voitures oppressent par des bruits de mort. Le singe ne se balance pas de liane en liane, il n'a plus que deux choix. Un sens du trottoir l'obligerait à foncer, irrémédiablement ver le bout de la rue, le croisement, la suivante, et la course, la course... L'autre sens du trottoir le ferait errer, balader, déambuler, au détour des méandres, des cartographies appliquées par des urbanistes architectes.
Et puis il est un peu plus bougon encore, parce qu'un camélion est garé là, sur son trottoir. Et plus loin, une petite citazelle qui elle aussi, prend toute la place et l'empêche de passer. Alors le singe déborde sur la route, les épaules haussées et le torse provoqué.
Un éléphant ne se trompe pas trop à la klaxonner.
Une file de processionnaires s'amasse derrière lui, alors que le singe déborde, pédeusement, sans retenue autre que la nécessité. Il voudrait leur dire que c'est de la faute des trottoirs, des routes, des villes et des jardins ; que oui, il fait un peu chier son monde, mais que là il n'y a pas le choix, car une voiture bouche tout les passages. Ils n'ont qu'à le klaxonner lui, ce camélion.
Où arrêter de se prendre pour des voitures.
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Monsieur branche
C'est un singe un peu bougon, il est sur sa branche.
L'arbre est grand, vaste, tentaculairement incident de multiplication de son unicité... Les feuilles vertement nervurées se télégraphent à l'oraison du jour sans cesse renouvelé, spirographe dessinant le point fixe d'un jeu de cercles imbriqués astralement... Et le singe observe le jeu sans en saisir toute la complexité.
Et puis sa branche frémit.
Un autre singe un peu bizarre s'approche. Il a un truc dans la main du pied, et il s'avance vers lui. Il le tient par une forme qui peut facilement s'empoigner, et qui continue sur un grand triangle tout fin et brillant comme des larmes, avec des dents de crocodile. Et alors ? Il se met à mordre la branche.
Au début les morsure bruitent. Ca grince, ça grogne, ça grugrute et ça vibre. Le singe ouvre des yeux mollement intrigués. A quoi servent donc ces inutilités ? Et puis une fente se dessine, ouvertement à venir, car s'intensifiant dans son être nouvellement créé par l'assise pondérée du singe, qui scrute alors le bizarre, interrogateur et presque courroucé.
Crac.
Le singe dégringole, puis se ramasse. Il grimpe à nouveau, pas vraiment satisfait que le triangle lui ait joué un mal de dos. Après tant d'effort, il lui faut une branche confortable afin de se reposer.
Mais l'autre singe bizarre apparait encore, et il recommence. Grri, grii...
Avant de tomber cette fois, le singe bougon saute de la branche qui elle, n'y échappe pas. Il sourcille le bizarre d'un regard froncé. Un silence grognon s'échange, et après un instant de réflexion, le bizarre se meut pendant que le bougon l'observe, immobile. Lorsqu'il le rejoint, c'est pour recommencer sa frénésie vibratoire, sur leur branche partagée.
La fente les sépare du risque, et le singe un peu bougon commence à voir la suite jusqu'à ce que s'épuisent les branches de la forêt...
Alors il descend et marche.
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Madame piaffe
C'est quatre singettes, elles sont pas vraiment bougonnes. Dieu les a mis en dehors de la pièce invisible aux singes bougons, et pendant qu'ils se tournent le dos, se maugréent des baragouinements, elles les observent de loin, sans être vues.
Les singettes n'observent pas que les singes qui s'aveuglent. Elles écoutent les oiseaux qui piaillent. Elle hument la terre qui sent. Elles retiennent leur attention pour le bourdonnement d'insectes qui viennent chatouiller les oreilles d'un singe un peu bougon. Il les chasse et ils s'enfuient.
Elles piaffent alors, de le voir si bougon face à ce qui parait risible d'un point de vue naturellement karmique. Elles renvoient des odeurs de rire pour les plantes. Elles baffent quelque bourdonnement d'insectes un peu trop silencieux pour être à présent entendu au milieu des esclaffades écarquillées.
N'osant pas approcher, elles se signifient entre elles, et amplifient un doute étrange, celui de ne pas être ce qu'elles croient être. Des singes et des singettes, pourquoi pas après tout. Mais pourquoi sont-ils bougons ? Rire est tellement plus agréable. Alors les singettes restent à leur place, et demandent à Dieu d'ouvrir la boîte aux singes. Seraient-ils rieurs de ne pas être assis en coins d'eux-mêmes ? Elles-mêmes n'en savent rien, et de loin observent.
C'est alors qu'un petit singeonneau apparaît et se dirige vers la boîte aux singes. Les singettes attendries sont pourtant alertes, et toujours sans oser pénétrer la boîte de Dieu, elles auscultent le singeonneau se faire des papouilles par les singes qui sont un peu moins bougons.
Au bout d'un moment, une des singettes se lève et marche.
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Dieue est une femme, les animaux sont des hommes et les hommes, des fous.
Merci pour cette projection.
LaurenH.
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ahah oui, tellement bien résumé ce brassage des rôles qui sied à l'ironie amère de ces tableaux
au plaisir
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Des ires & obsession
La colère l'a frappé, lui n'est que sa renommée.
Le chien a la queue qui frétille, le membre soit-disant heureux, la canne d'un aveugle, le bâton à chercher... En bref, il est la lance d'un faire-valoir de choses qui ne se disent pas. Une responsabilité ? Celle d'aller violer le chat, quoi qu'en dise le contrat, les coups de griffes, les effets de feulement et tout ce qui pourrait lui faire rentrer bredouille, et entre ses jambes, alors des c... Le chat s'en fout lui, il sait qu'il en aura, de quoi manger dans sa gamelle, les gamètes du mâle, en chien le chat ? Que s'il n'y voit pas d'inconvénient. Et sinon ? C'est qu'il est trop exigent. Alors qu'en chasse est le chien, toujours à espérer, délivrer de la tour, ses injures qu'il répète, et qu'on lui prête en velours de l'interprête d'un discours de sourd. Non les testostérones ne prouvent que la nervosité et aucune de leurs raisons. Les autres hormones sont les douves de la madone, curiosité sans lacune de l'instinct. N'y a-t-il de courage à faire la cour depuis l'âge des courroux de nos mages, à l'oraison des mots pas trop sages...? Pourquoi diable à l'heure d'une peut-être revendication au pouvoir, le chat se permettrait encore son indifférence traumatisée, son dédain désintéressé ? Les choses changent, le chien. On verra demain le chat frétiller de la queue. Le chien saura ronronner, et tout ce qu'il y a de plus soyeux. Lorsque leurs deux nez auront de quoi faire aucun envieux, c'est qu'ils seront au mieux de ce qui se fait dans les cieux de leurs yeux éclatants...
Désir de mon impulsion, je lui dois quelque incarnation.
La patte a fixé son empreinte. Le chien en chien. Le chat en chasse. Tout devient ce qui se déplace dans le destin de nos chars à ramasse-cher, qu'a massé l'entendement de votre atmosphère, un esprit vaporeux, félin et fait l'autre, canin et cas gigantesque. Tous les mots sont permis, tous le sont de tuer, et ce n'est pas jouer que de souffler les raisons de nos flibustions... Non, je crois vraiment, que le chat est feignant et favorisé par sa morphologie, pendant que le chien pue et moisit. Je suis persuadé que le chat attend sa croquette comme un drogué enfoncé dans son squat, et que le chien attend sa papouille comme un esclave sa gamelle. Oui je pense, le chat s'endort sur son succès en béton qui prend lentement, le chien vieillit de sa loyauté. Par exemple le chien et le chat, les ires des uns dans les urnes des autres...
Mais quoi alors. L'obsession d'un concept. L'humain. Celui qui fait que je ne sais pas pourquoi, mais si les géraniums meurent ce sera forcément de la part d'une humaité qui voulait conserver l'éternelle beauté. Le chien et le chat dans tout ça, ils poursuivent quoi ? La compagnie de deux lunes à l'espèce ? On se sent seuls, humains... les papouilles, c'est pas que pour les animaux.
Et si le chien pue et que le chat s'en lèche le minou... Bin c'est leur faute et pas la notre, hein ?
J'imagine que les perroquet enseigneraient la parole, que les crocodiles montreraient la tristesse ou pas, et que les moustiques ça gratte là où faut mettre le doigt.
Dans la prise.
Avec la langue.
De chien.
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Papy Savane
C'est un lion un peu bougon.
Il est un peu bougon parce qu'il est trop vieux pour le clan. Et puis comme ils l'ont viré, il profite plus trop du produit de la chasse, ni de la quiétude sécuritaire du regroupement social, ni de la présence rassurante des lionceaux. Alors il traîne, le lion bougon. Il traîne une patte qui fut à l'heure de baffes puissantes contre des ennemis presque imaginaires. Des buffles et des éléphants, des singes un peu bougons, des crocodiles et de tous types de citoyens de la savane. Il en a rencontré des crinières, des touffes et des pelages, bariolés jusqu'au chapeau des cacatoès, au rose des flamands, les plumes de son royaume au service des couleurs de l'entendement...
Le lion, il est pas vraiment bougon en fait. C'est le même état, mais beaucoup plus blasé. La barre au front. Le lion il s'en fout qu'il va crever, depuis le début c'est à la fois le challenge et le péril. La griffe de la savane.
Son pelage n'est plus aussi doré qu'à l'époque. Il n'est plus très flamboyant. Il boitille un peu, et depuis qu'ils l'ont viré, il est devenu squelettique et un peu noirci par la poussière, la colle de sa crasse en manque de lèche. Le lion tire la langue au soleil, ses yeux clignent tandis qu'il ronronne, posé sur la plaque chauffante d'un rocher exposé.
Autour de lui, de l'herbe, un peu haute mais pas trop...
Là, une touffe s'agite.
Baissant le regard entre ses mains croisées aux coudes équerres, il observe étrangement frappé d'incrédulité, alors qu'une mangouste vient lui renifler les moustaches. A son tour stimulé, il sniffe à son tour... et manque de vomir ! C'est alors qu'un phacochère point le gros bout de sa corpulence.
Alors le lion un peu bougon se demande comment déguster les plats qui se rient aujourd'hui de sa faiblesse, encore bien vivants, et venus le narguer par curiosité. Il s'imagine ensuite pallier à la mort avec des trucs un peu gluants mais appétissants... Mais à quoi bon.
Le lion blasé par la vie n'attend qu'un truc, c'est que le soleil se couche. Mais c'est la mangouste et le phacochère qui se couchent avant, auprès de lui qui se sent un peu en territoire désaccointant, entre cette proie apéritive et le renégat de la bienséance de son royaume.
Il ferme les yeux, le lion bougon, et toujours aussi blasé, il passe à demain...
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Monsieur sourit
C'est un singe un peu bougon, il est assis sur son bureau.
Il a chaussé ses lunettes en demi-lunes, et la pleine lune brille en demi-lunettes par la lucarne désuète sous les toits du dernier étage d'une maison de savane.
Sa main droite laisse du creux de la paume, dépasser un poil qui chatouille la souris de l'ordinateur. Clic. Sur l'écran des stars d'un film de science-fiction planétarium, quelque effet retard d'une culture qu'il zappe finalement. Des flux d'informations, l'actualité de son époque cryptée pour qu'il puisse s'en servir selon son bon goût. Il zappe en un clic. De la musique dans les enceintes, il faut changer de playlist : le singe se ressaisit, et redresse le dos de son siège pendant que le sien s'arrondit. La lumière se reflète sur son visage pétillant. Il y a dorénavant à l'image, une conversation téléretranscrite en temps réel. Le singe pianote quelques trucs, change de faciès, soupire un coup...
Il se demande alors.
Fut un temps où il vivait dehors, et sans remords il s'est enfermé dans la tombe de l'essouflement de son âme. Il soupire encore. Il fait le vaste tour d'internet, encore une fois. Tout est changeant sur la toile. Quelques moucherons s'y collent à perdition parfois, mais généralement les araignées tissent à toute vitesse.
Le singe joue en ligne ; il tue avec les armes dont il rêve ; il pilote des bolides presque irréels tant ils sont inacessibles. Toutes les situations de jeu lui sont familières. Il y a un naturel si facile, que le singe se renvoie au reflet de l'écran sur son visage. Seul, assis dans le noir, le singe est toujours bougon. Il s'était figuré du divertissement, il n'a trouvé qu'un ennui encore plus plat que tout.
Alors il appuie sur le bouton, toujours bougon. Il se faufile sous la couette, pose les lunettes en demi-lune et, sous la pleine lune en demi-lunettes, il observe par la fenêtre, l'immensité du ciel. Les vibrations informatiques s'épuisent un petit peu, et alors le singe un peu bougon frétille de la moustache ; il sourit.
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Pas évident de rentrer dans certains de vos textes.
Je préfère les moins alambiqués (sur la forme), sans doute les moins expérimentaux. C'est mon côté vieille école qui doit s'exprimer.
Je peux comprendre dans une certaine mesure ce besoin de sortir des sentiers battus mais il y a un côté hermétique dans certaines de vos créations.
Dur de partager le plaisir que vous avez sans doute eu en les écrivant.
Mon commentaire ne vous apporte sans doute pas grand chose mais je tenais à vous faire un retour au moins un peu général après avoir lu quelques-uns de vos textes courts.
Par curiosité, avez-vous des projets de roman plus conventionnels ou privilégiez vous les textes courts et les projets expérimentaux?
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Eh bien Yuugure, c'est un euphémisme que de souligner votre maîtrise qui m'apparaît de votre vieille école, et pour signifier l'intérêt que j'approuve à votre prose communicationnelle, je me permets quelques accointances personnelles divergentes...
Directement pour répondre : j'ai justement commencé tout-à-l'heure un projet de roman, mais si ce n'est pas le premier à commencer, ce serait le premier à aboutir... d'où que j'ai souvent privilégié oui, le genre de format qu'on retrouve ici avec par exemple L'écrivain qui voulait en vain devenir romancier (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31012.msg501928#msg501928).
Sinon je veux bien travailler mon côté hermétique que j'ai déjà vaguement tenté de déverrouiller...
Je me désole de ne pas être aussi transparent dans le ressenti pulsionnel de ma passion...
Je tente l'excuse quant à la complexité de mes prépositions...
J'aime franchir les sentiers battus pour mieux y revenir...
Merci de votre passage, et si vous le voulez bien, immédiatement car presque plu vraiment fraîchement pondue...
La suite '-'
croque-(m(isanthrope)o(nsieu)r)((-cha)t(ouille))
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
(https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/07/spoiler-crqucapture-1.png)
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Monsieur & Madame Cygne
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
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Tête-de-lit note
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
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Loue des bois
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
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Fourmir
Il est dans la rue.
Enfin il... pas vraiment il ou elle, puisqu'ul est asexué. Lu fourmi. Et puis la rue... pas vraiment non plus. Autant dire, le tracé olfactif à pondération temporelle, qui constitue l'une des voies de la cité.
Et ça bouchonne un peu.
Ul voudrait doubler, dépasser, croiser et esquiver sans avoir à trop risquer d'encombrer, heurter, coincer... Mais non. Dans ce fourre-tout, tout est permis, sauf de foncer librement. Ul faut être bien remis, dans l'ordre chaotique de ces organisations qui méritent pour leur sérieux, quelque hourra un peu prétentieux. Ul fonce, à moitié. Le tas de terre est engourdi. Gonflé par la population qui s'entrechoque. Ul traîne derrière un irrémédiable de la largeur du tunnel. Ul s'écrase pour croiser un autre volumineux. Ul prend un détour lorsque tout est fermé.
Et ul s'essoufle. Ul suffoque.
Lu fourmi vibre, les antennes à l'affût. Il faut chercher, courir, trouver, prendre et porter. Il faut rester vigilent, conduire inlassablement aussi frénétiquement que la chaleur le permet.
Ul croise une larve qui dégouline... Et une feuille mâchouillée qui colle...
Derrière lu, du teigneux piquant qui lu pousse à accélérer.
Alors ul pousse aussi devant lu. Il faut tout rentrer, tout accumuler, tout compresser et imbriquer. Rien ne doit être laissé au vide ou au hasard.
Alors lu fourmi se dit qu'à un moment donné il n'y aura tellement plus de place qu'il faudra ne plus bouger pour vivre encore. Qu'on sera tous collés les uns contre les autres. Si bien qu'on se regardera droit dans les yeux, parce que pas le choix. Immobiles seront les statues des individus figés par eux-mêmes. Elles n'auront plus qu'à attendre. Qu'une place se libère...
Alors lu fourmi s'arrête en plein milieu de la rue.
Et ul attend qu'une place se libère.
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J'ai bien aimé "Fourmir".
Je trouve le néologisme vraiment bien trouvé. Ça sonne bien mieux que son parent "fourmiller".
Le jeu avec les pronoms/articles est aussi intéressant (sur un court texte tel que celui-ci).
J'avais bien aimé le titre "Surp" également. '"Surp" me rappelait les abréviations de certains livres de SF, donc n'était pas forcément inédit, mais le petit effet est là. Ça fonctionne!
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Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
Nous pigeons
C'est des piafs un peu ahuris.
Dans une cacophonie aérienne, ils voltigent. La plupart des battements d'ailes sont inaudibles au milieu des autres, et pourtant on n'entend qu'eux. Lorsque frémit l'air autour de ces plumes grises, c'est pour accueillir les corbeaux ou les colombes.
Mais ceux-là, de piafs, ont l’œil rougi de sommeil.
Ils ne contrôlent plus rien. Des pattes amputées leur servent de béquilles. Ils se rentrent dedans. Tout le long de la journée leur errance se fait de plus en plus craintive. Ils dodelinent, d'incompréhension. Et pourquoi pas parfois, se retournent de doute pour faire volte-face, quart-de-tour ou simplement biais tout-court. Ce qui les change de la trajectoire qu'ils ne réfléchissent peut-être pas autant que nous leur voudrions.
Ces piafs grappillent quelques miettes chopées au vol. Ils les indiffèrent des mégots de cigarettes jetés négligemment, ou des petits cailloux trouvés sur le bord d'un banc pour les berner. Se jetant dessus parce qu'il n'y a rien d'autre que le goudron aussi gris qu'eux, les piafs détruisent petit à petit leurs espoirs en brisant leurs becs et leurs estomacs sur ces illusions. Et lorsqu'elles n'en sont pas, phénomène bien trop rare pour être apprécié, eh bien elles ont une saveur de gaz d'échappement.
Au-dessus des immeubles... Des aménagements de fortune. La vie citadine des piafs est entre le plafond et le toit. Le ciel se couvre quand ils sont tristes, et le soleil leur rougit les yeux. Des fois ils se prennent des vitres. Des fois des trains. Des fois des battes de baseball. Mais toujours reviennent-ils à la charge.
Il faut vivre.
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Des blattes errent
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Un problème de blattes ?
Des insectes aplatis qui sortent la nuit, j'en aurais le cafard, je suis maudit. Cancre las de ses tribulations, je rends feuille noircie, gribouillée, brouillon de cette fourmilliation.
Un alien est rentré dans mon corps, j'en suis ressorti un peu mort, un peu occis, mais bon... Tant pis. La poussière se mord avec appétit, le décor d'un apprenti, charpentier par pari, aurait alors, de quoi renchérir, sur le bois de nos maçonneries, minet râle et l'eau chaude ne le ronronne.
Ca grouille dans la remise, ça gratouille dedans, un peu trop, ça chatouille le misanthrope, quand son talon ne peut tous les faire croustiller. Semelles de botte se mêlent des mêmes crottes à trottoir. L'aise hantée, les antennes dressées, les saisons athées, antiques des moustiques à mastiquer, c'est rustique ces mascottes, qui pratiques se téléscopent en plastique dévote de nos portiques à portes !
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Monsieur vive
C'est un misanthrope un peu bougon.
Il se balade sur la plage, parce que c'est l'heure où elle est vide. L'heure où personne ne marche dessus, parce qu'on a alors le risque de se piquer avec l'aileron d'une vive. Ce petit poisson qui s'enfonce dans le sable, tout innocent, avec son poison à lunaison. Le misanthrope cherche un peu. Pas vraiment le danger, mais le fantasme réel. Il sait que quelque part, là, pas loin de ses plantes nues, quelque dard menace ses pieds. La plage est grande, mais pas infinie. Et les vives sont là, certainement en nombre. Il y a donc une statistique incalculable de surface plus ou moins minée. Et si les déterminismes du misanthrope ne lui permettent ni de calculer ses chances, et donc encore moins de prévoir le danger... eh bien, le danger est là malgré tout, et il se rit de sa puissance. Car il est anxiogène non par effet mais par essence. C'est de son éventualité que naît l'ambition de le contourner. Le danger advenu n'est plus qu'accident. Et le risque dans tout ça, l'incertain, est la matière à fantasme. Le misanthrope marche parce que quelque part, la petite fiole dans sa poche pourrait recueillir le poison d'une blessure. Ou qu'une petite douleur fait se sentir vivant dans ce monde de douceur. Ou qu'un poisson méchant, c'est peut-être plus sympa qu'un humain gentil. Ou que la plage où ailleurs, on se fait toujours mal, même les rares fois ou on aimerait ne pas fuir la douleur.
Donc le misanthrope est bougon, car il est encore humain. Eh oui, s'il fallait que l'humain suscite une émotion chez autre chose que lui... ce ne serait pas humain. Non le misanthrope est forcément humain, et c'est tout ce qu'il n'aime pas. Donc... il est bougon. C'est très inconfortable de ressentir à ce point une allergie à soi-même. Une essence qui s'empoisonne elle-même. Comme une substance... qui ne se supporterait plus.
Chaque heure de pointes en sable, il se pointe le misanthrope. Mais est-ce le karma qui se joue de lui ou lui qui se joue du risque ? Il paranoïse le pauvre. Pourquoi jamais, au grand jamais son pied ne lui arracha cette larme douloureuse, alors qu'il fit tout pour mesurer son risque ? La provocation en milieu magnétisé d'auras, renverse beaucoup de destins, et il paranoïse le pauvre. L'épée de Damoclès au dessus de son confort. Une douleur à venir. Qui fait peur. Tétanise. Misanthrope.
Ne reste.
Qu'elle.
Vive.
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Heplague
C'est une guêpe son copain lui a acheté un tailleur.
Elle le reluque, le copain et le tailleur, et elle se dit que l'un va bien sans l'autre, mais que c'est cool que les deux soient un peu liés. L'un servirait à ôter l'autre, d'un prétexte un peu vautré dans la démesure d'un manque, la guêpe elle lui pique ses vêtements, au copain qui d'ailleurs, le lui rend en tailleurs, en compléments un peu railleurs, complètement meilleurs que ces scintillements d'heures, et pourtant. Pourtant la guêpe elle a le sein dur, et ce qu'elle serre entre ce rien qu'elle mesure, pour une ceinture ce n'est pas bien sûr, mais ce qui est certain, c'est qu'à serrer, cette ceinture, elle va se dessiner une allure, à l'aspect si pur qu'elle se permet une fracture, au bassin. Les alvéoles de son avé hexamétrique, ses yeux en facettes de mille-feuilles d'arbres, lavés aux lovés, avalés par des globes, gobés comme on dévale une menue vallée, encore une taille enlevée, et le cran de sûreté peut avancer, sans se vanter, la ceinture...
La guêpe elle a tout ajusté, au millimètre, carré est le coupage de ses cheveux. Lisses, ils sont soyeux. Et elle glisse contre un aveu, ce précipice en dessous de la ruche, la riche ville vulnérable, perchée en haut-lieu, et alors que d'un miroir peu soucieux elle se souvient, c'est dans son tailleur qu'elle se maintient. Son sein tut, rond, tous les pantalons. Mais de ses pattes à elles, qu'un rasement de table éternel, rien n'y fait elle n'a que ses ailes pour chanter ce qu'elle est.
La guêpe un tailleur lui va à ravir, mais au fond d'elle-même elle sent gémir, son corps un peu frêle qui lui demande de se tenir, comme elle, mais en pas pire, même quand il grêle et que le froid, de partir non, reste en atmosphère, et d'en rire elle finit par ne plus qu'en pleurer, des larmes chaudes d'insecte, le rare nectar animal d'un miel qu'elle voudrait moins amer.
Elle serre, et encore.
Dans un verre, elle se mirore.
Et le tailleur ; la coupe en deux.
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CoCoWriMo (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=33934.0)
en corbeau coût
Un matin ils ont disparu.
Ils n'étaient plus là.
Au début j'ai cru que j'étais mal réveillé. Pas très bien assuré de vraiment ne pas les voir partout, j'ai tenté de chercher l'hallucination ; le tour de passe-passe. Mais de magie il n'y avait que le bénéfice de leur absence. J'ai volé d'un platane à un autre. Étendu mes ailes d'une vautre qui n'était pas encore à l'aise ; pas encore. Lorsque, les jours passant, on a tous vu qu'ils avaient disparu, on s'est quand-même demandé ce qu'il s'était passé. Les chiens nous on répondu qu'ils avaient peur des petites bêtes et des cauchemars. Les chats avaient peur, eux aussi ; et nous on a vu que même s'ils avaient pas disparu comme ça dans le vide, c'était pas sans raison non plus. Ils ont organisé plus d'espace entre eux ; c'est tout. Et le temps qu'ils en gagnent ou en perdent, de cet espace, eh bien nous on s'était servis. J'ai chassé dans leurs rues, une poursuite avec un des miens ; je n'en revenais pas de ne pas être oppressé par leurs voitures. N'ayant jamais vraiment remarqué leur omniprésence, je m'offusquais de ressentir du plaisir à leur nouvelle pondération numéraire. Et puis j'ai vite oublié.
S'ils reviennent un jour, je retomberai dans le gris du noir de mes ailes, et elles terniront encore leur atmosphère de mauvaise augure, eux, ceux qui sont partout ; ceux qui sont nulle part aussi, car lorsque nous les appelons, il ne répondent qu'en écho.
Alors qu'ils soient là où pas...
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Zoonivers
Ils sont tous là, autour, un peu bougons.
Ils nous regardent, dans nos cages, et leur étonnement s'écarquille d'un trait incertain. Les buffles mâchouillent la moquette du train, et puis à côté, un échassier compte nos pas. Il y a dans la haute herbe, un sentiment de bassesse, purement terrestre, relié par un magnétisme à la météo sensible des grenouilles dont seuls les yeux globuleux dépassent d'une couette liquide afin d'ausculter l'horizon de nos surfaces.
Ils nous regardent, tandis que sous le soleil de bronze, nous dorons. Nous dorons ainsi du derme, et sans que se mette un terme, à ces cuissons par inaction, l'oisive intrication de nos flemmes, se rend inerte par rencontre des cloisons. Nous dormons, sous le soleil de nuit, dans des bouteilles-à-vies, scellées contre siège, par bouchons un peu hérétiques. Et de prélasse attitude nos dégoulinures s'étalent. Sous leurs yeux, nous chaussons nos lunettes sombres, les ignorons un instant, avant de tenter de les corrompre.
Les buffles mâchouillent, les porcs grouinent, pendant que les chèvres barbotent. Nous, dans nos cages, admettons au nom d'une rage, à l'espèce d'espoir en nage, que nous vivons mieux que les sages, et que d'un usage d'opinion, notre bastingage ne verrait que le lissage du fil de l'eau, des lacs en pente pour nos cerveaux, si parfaitement à la page que s'écrivent nos cents-pas, nos sentiments dans ces mots, que l'on ment tout en dégoulinant derrière nos lunettes, nos crèmes à bronzage solaire, dont on aime à rendre l'hommage dans notre atmosphère.
Là, ils nous regardent, les crocodiles et les antilopes. Les singes et les mouches, tous, un peu bougons, ils s'arrêtent dans leur train de vie, parce qu'ils ont senti. Ils ont senti et donc ils nous hument. Ces gaz pétrolifères, ces plastiques alimentaires, nos sueurs éphémères lâchées dans l'eau qui les désaltère, qu'on altère par chimie pour garder naturelle. Ils hument nos pets d'indigestions, et ils reniflent des déjections entassées dans les bastions à propreté.
L'échassier a un peu perdu le fil. La grenouille ne trouve plus l'échelle.
Et le buffle. Il mâchouille la moquette du train.
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Un sou-venin
Monsieur Cobra a attrapé un virus.
Sous sa coronne royale, il toussote en tirant la langue, et ses yeux sont piquants, piqués. Qui pend comme une ficelle un peu molle ? Monsieur Cobra. Comment l'a-t-il trouvé, ce virus ? Eh bien... En fait, c'est son anneau pylorique qui le lui a apporté. Un truc manuporté qui a un taux de reproduction spontanée un peu plus zélevé que l'anormale, qui traînait là un peu comme une chaussette à tête de serpent sous la cheminée d'une paire de noël... L'anneau du serpent. Celui qu'il a piqué à un hérisson. Un tout doré. Qu'on croirait qu'il vaut pas un sou. Et pourtant, au crochet d'un venin à injecter, Monsieur Cobra glande un peu des dents, parce qu'il a perdu l'appétit. Et tout ça parce que tel le Midas qui n'aurait même pas le plaisir d'avoir des mains, Monsieur Cobra aime transformer ce qu'il touche en or. Des anneaux dorés. Des sous, à venir, à venin, qui comme lui, veulent devenir... Souverains.
Donc le serpent royal il a sa collerette, on appelle ça une fraise pour les humains de l'époque des collerettes. Parce que les collerettes aujourd'hui, c'est pour les caniches et les labradors qui on bobo. Pis aujourd'hui les fraises, c'est pour les dentistes, vas savoir... Monsieur Cobra se permet une collerette, donc, puisqu'il n'est ni humain ni chien. Il est serpent, et avec ses dents un peu incisives, il aurait bien besoin d'un dentiste, justement. Pourquoi ? Parce que bin, entre la crise des gerbilles, la montée du parti scorpion et le refroidissement climatique du désert, y'a plus que des grains de sable à grignoter, et c'est pas le top du top, en termes simplement nutritifs. Pis en plus, il a ce petit goût de poison un peu désagréable quand il se brosse les dents. Et du mal à bailler sereinement quand il se lève le matin. Et aussi, il a pas assez de fluor à se tartiner pour étinceler du sourire. Non, pis franchement, ce sourire un peu draculant, il est d'une autre mode, d'un autre temps. Mais le propos, c'est surtout que le serpent royal il a sa collerette, mais il a un peu bobo comme le caniche et le labrador.
Monsieur Cobra hausse les épaules qu'il n'a pas. Il n'a pas le bras long. Mais il aimerait parfois ne pas prendre ses jambes à son cou lorsqu'il s'agit de farcir un quelconque tube. Il s'étale de tout son long lorsqu'il trébuche. Et pourtant il est royal, le Cobra, sous sa coronne de virus. Il se déroule comme un tapis rouge. Sa langue aussi. Et puis du coup, il la tire, Monsieur Cobra, sa langue un peu biphasée, tout autant pour la délier que par gustativités...
Qui s'en offusquerait ?
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Sainte Jongle
La jungle s'éveille.
Des pétales carnivores ouvrent leurs mâchoires sous l’œil perçant des fauves, aveugles à ce parterre qui leur partage un goût pour la viande. Quelque moustique désinfecté vient s'y engluer, encore trop endormi pour piloter sereinement en milieu aérien non sécurisé. Les dents en cils font mine de croquer, lentement, la victime malheureuse d'une mort matinale désespérée, à l'appel à l'aide indistinctement confondu entre deux derniers bzzzments d'ailes, et un regard fixe agonique, dont aucune pupille, aucune orbite, ne vient bouger l'affreux cadavre en devenir, pour signifier sa détresse alors statufiée.
Juste entre les tiges et les brins, un autre fil a coulé. Celui d'un serpent tout juste réveillé lui aussi, par les les lueurs matinales, les chaleurs soleils, les rayons de lumière. Sa langue s'aventure d'un frétillement, elle cherche et pointe, et le serpent la suit, d'un bruissement inaudible. Il ne fait pas vraiment exprès de marcher sur un mille-patte qui lui mord la queue et s'accroche ainsi à sa route, sans que la peau de ses écailles ne lui renseignent sur ce voyageur qui fait de lui un véhicule longitudinal, en train seulement d'avancer.
Il dépasse une souche. En le cœur d'un tronc laissé par les années, ce qui lui tient d'élément d'une survie d'après la mort : une termitière. Les insectes grouillent de bon matin, grassement, et dans l'amoncellement structuré de matières organiques, se transportent déjà des logistiques internes complexes.
Au-dessus, un oiseau hisse le drapeau de ses couleurs sur le mât d'un arbre à la timidité assumée. Il chante un début d'hymne et puis, peut-être un peu encore endormi, étouffe le canard d'un cuivre jazzy un peu éraillé. La fausse note résonne entre les feuillages. Larges et amples, ceux-ci masquent le drapeau par un vert intense et morcelé. Ses pans, en rideaux pudiques d'espaces infiniment confinés, libèrent malgré tout les dimensions d'un environnement alors rendu foisonnant par ces détails courbés, gorgés de sèves exotiques. L'oiseau, dans son bec, lâche un repas peu convaincant qui dégringole en rebondissant mollement.
Il y a en dessous une peluche de panda, et le repas se prend en ultime cascade, le moelleux d'un front alors juste interloqué. Toujours pas très convainquant aux yeux de la boule de poils occupée à mâchouiller du bambou, le repas s'entortille un instant, puis se détortille, avant de se remettre à marcher en rejoignant successivement l'arrière à l'avant de sa morphologie, qui se fuit elle-même pour se rattraper en accordéon. La chenille l'a échappée belle, et s'en va se mettre au vert pour penser à des trucs de papillon.
La jungle s'éveille
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Sole attitude
C'est un singe un peu bougon, il va au distributeur automatique.
Pour retirer c'est simple, il suffit d'avoir une carte et d'appuyer sur le bouton. Alors il insère sa carte, et il appuie. Une sole se faxe par la fente et il récupère son ticket. Tout frétillant d’appétit mais un peu à plat moralement, il retourne dans son arbre pour déguster.
Une fois chez lui, il ôte sa fourrure et la portemantelle, avant d'aller éplucher son ticket. Un peu de farine, une noisette de beurre dans la poêle, et le voilà en pleine frition d'épouvante, craignant un peu inexpérimenté, d'incendier le poisson. Noyant le problème dans la préparation de la sauce meunière, il persiste néanmoins dans la retenue de sa quiétude, et ce, afin de rester sérieux en gastro-cuisine. Le jus de citron, le persil, le beurre à nouveau, salé bien sûr ; un tout au fumet que les filets olfactifs du singe viennent pêcher au dessus de la plaque de sable chauffant, dans cet arbre aux fruits de mer, et dont les effluves auraient tendance à le rendre un peu plus tendre ; un peu moins bougon.
Il a mis un blanc au frais, et juste avant de s'asseoir devant son plat, il va le chercher à la banquise. Un bien gras, bien charpenté, bien Chardonnay. Est-ce seulement un Chablis ou alors a-t-il osé le Montrachet ? Il ne sait pas, il a pris une étiquette au hasard, et il a cru que le cru serait accointant par son intuition contextuelle. Son cerveau de primeur lui a soufflé depuis le nez, des aromates enivrés, et son âme de bête lui ordonne la suite sans lui dire pourquoi. Quelle bouteille ? La plus belle selon la loi de l'instant, et une fois qu'il l'a débouchée, il remplit le verre ni trop grand ni trop petit, puisqu'il faut l'espace nécessaire au développement du bouquet sans que les arômes ne se perdent ni ne s'enferment. Un nez au plat, dans la caverne transparente, et il renifle. Il sent. Il hume. Il inspire la valeur intrinsèque de cet instant culinaire unique, avec son ticket du distributeur, sa banquise givrée et sa plage chauffante, dans son arbre aux branches dressées comme des antennes à météo. A l'horizon, un programme un peu banal qu'il suit sans trop se prendre la tête, encore ces conneries de telle réalité, un coucher de sole dans une poêle au beurre, aux couleurs trop piquées pour que la faim ne cale, trop bancales pour que le fin poisson duquel se parfume l'atmosphère, ne se réveille d'un déroulement de languette ; il aurait fixé d'un œil blanc, ce vin et ce singe, et il aurait soupiré sans ciller.
Alors un peu bougon, il gît et attend la digestion.
C'est un poisson.
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M. Haze
Un peu bougon qu'il est le singe, mais pourquoi ?
Il a un pouce dans la fossette, et un index dans la joue opposée. Ses yeux levés sur la direction soulignée par le sens de son pseudo-sourire sceptique, il les fronce un peu, sourcillant un doute, à d'autres l'aurait-il soufflé ce pourquoi, ce dommage, ce qu'est-ce que quoi, pourquoi fromage, et pourquoi détroit, dans l’œsophage, quand quelque émoi, trop chronophage, aurait un peu rendu sage, le foie de la foi, qui purifie les reins du rien, d'airain est le taureau de l'humain. Un moyen, un peu comme de Troie, le cheval en son sein, le buffle sous les flammes, des cachés à l'oriflamme des comptés, à trois, à cheval, à saint bucéphale, assassin des céphaloïdes, des insectoïdes, des animaloïdes, trop paranoïdes pour suivre cet humain que le singe il voit là, un peu bougon, encore plus qu'aucun des deux en fait, ils ne s'auraient l'être, plus que Dédieu, dédilettre, dédilatté, estomaqué, masqué au mosquito de sang écrasé, sur le litto, le lino râle, sa ventura n'est que son aura, en noir et blanc, en nuances de gras, du grand air au large du conémara, du conoronona, de gomorra à cantona, marra, donna, reçut et rendit, vomu de vomi, il vaut mieux, pour lui, qu'aucun cacatoès ne pointe le bon de son son, est-ce pour leçon ? Que non, il n'y aurait de raison à ce que ce singe... un peu bougon...
Ne chasse que le lapin au fusil à chien ?
Bin ouais, il est comme ça le chapeauté. Chaud, le pâté de chez poté, pataud t'en ressors, alors le singe comme l'humain, ils ont beau être au poil, ils ont quand-même ôté, un bouton du col, parce que à force de s'exhorter de la sorte, il s'avère que des oreilles leur échappe une fumeh. De l'avertissement des choses s'honorent, se désingrolent, dégragèrent les gistedions, dis-je ah bon ? Que dis-je en bon de porc, qu'épiques furent les apports à l'arctique de nos sabords, frigorifiés comme à chambord, je chante moi, d'abord, avant d'entendre le son, de ces piafs un peu cons parce qu'ils s'esclaffent d'un cou de pigeon, et s'en vont, en rond d'ailes, en nids nés, en nez pas ronds, mais grand brûlés du colibri, qui d'une langue retenue, aurait lutté contre un incendu, descendis-tu se demande l'humain. Le singe et le calamar, c'est pas l'histoire de la plume, et le père okay, ce quadrille de caractère, ce maître en touche des pique-mouches, à damner de mise-en-bouches, une bûche, il trébuche, le singe et le lapin, sur une trappe de mollet, parce que...
Les animaux ne se prennent pas notre tête ?
Monsieur Lapin est un tressauteur. Il a peur. Quand d'un rien il s'effraie, il se fraye un chemin dans n'importe laquelle des réalités afin de rejoindre un coin serein le plus loin possible de celle-ci.
Et alors ?
Alors aujourd'hui est un temps comme un autre, sur la montre du soleil. Après tout l'humain n'est pas le seul à se contraindre à la rotation de la terre pour dormir. Lorsqu'il est éveillé le lapin, il s'étire, et il se recroqueville. Il luit de scintillement duveuteux, doux et rêveur, rêvé, à l'aveu de son bonheur de civet... Non, plus sérieusement il bondit, il rebondit, et lorsque maudit il lui arrive de croiser des oreilles allongées, il les écoute se prolonger. Aujourd'hui ne compte que s'il n'y a à compter pour Monsieur Lapin. Et demain reste ce qu'il est : un incertain. Dubitativement est amené le sentiment de nébuler, autour d'un grain adulé, lipoconduit vers ce qui se fait d'acidulé. Un singe aurait compris un jour de pluie diluvienne, un tuyau d'arrosage à l'ancienne. Que fallait-il aux Cieux pour qu'ils le maudissent ainsi, ce lieu tout arrondi mais tout cabossé, la terre des ondées...
Une patte de lapin en masque à ténèbre ?
Des yeux albinos, injectés au vin de cobra, qu'il est venu le plurieul, tout sel, comme un cheveux sur le sou, sans le sou, mais un peu, un peu saoul, serait le sieur, sur le seuil, de ses cieux, si sérieux qu'on se sent sisceulé, scindé à la molécule du mollet, celui qui circule entre le bolets, dans la foret de champignons. Un Monsieur Lapin, c'est comme lui qui l'était de fourrure, sans singerie de serrure. Parce que ronge la montre du temps, et le soleil aiguille un peu de ses rayons.
Que va-t-il arriver à ce pauvre lapinoïde ?
Eh bien nous ne le saurions bien sûr.
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monsieur schtroumpf
C'était à l'heure où l'herbe lui torchait encore le cul.
Il était pas bougon. Et il était avant le singe. Un truc, pas bougon du tout, au contraire, on va l'appeler le schtroumpf, parce que... une histoire de salsepareille. Bréf. Il y avait en ce temps mi-déivaux mi-dichloriens, une métaphysique optimale à l'absence de tout un phénomène socialement consenti quoique sur un plan d'incidence de changement des réalités en charnière d'une osmose à faire perdurer. Oui, le PQ, on en retrouve quand même des résidus archéologiques qui remontent à loin, historiquement, et pourtant qui sait combien de temps les ont précédés ces temps reculés, on, ne saurait les compter exactement pour qui, pour quoi, mais pour le schtroumpf la question ne se pose pas de s'affoler d'une dix-neuvième version d'un appel des coule-nez depuis le Fond à cause que y'a plus de pâte végétale reconstituée. Y'a, de l'herbe, quand il s'assoit, et puis bin heu...
Le schtroumpf il a pas encore grimpé dans l'arbre. Il sait même pas pourquoi il va grimper dans l'arbre. Ni même qu'il va le faire, en fait. Et puis l'herbe elle est cool. Pis en vrai y'en a pas plus besoin que si ça en devenait oppressant tellement tout l'espace des rivières serait occupé par des feuilles noircies depuis centrale d'épuration, parce que non, ça pareil, il ne sait pas encore, qu'en montant dans l'arbre il va s'éloigner un peu de son herbe, et que les branches dans le cul, c'est pas exactement du pareil aux même, là par contre. Ouioui, le schtroumpf et le singe, ce sont comme des chansons d'un été sur l'autre, et ces tubes-là sont peut-être digestes, ils restent quand même un peu avant tout, dans le monde concret, des tubes digestifs. Parce que entre le singe qui fait n'importe quoi avec l'espace et la gravité qui agissent directement sur ce qui sort de ses annales non-archivées, et entre le zumain qui flippe sans l'aide d'un psychanalyste, de ses propres déjections dans un environnement librement clos de propriété personnelle et libérée, bin heu...
Le schtroumpf lui il est un peu dans l'imaginaire bleu quoi...
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(https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/05/misanthropecomptent.png)
Parce qu'espaces comptent
C'est un singe de zoo. Un peu bougon.
Bon il est dans sa cage en fait, et c'est un peu comme la grenouille. Il parait que la grenouille dans sa station météo, si tu la plonges dans un bain d'eau bouillante, elle va essayer de sortir avant de mourir. Par contre si tu la plonges dans un bain normal et que tu fais lentement bouillir... Bin elle va pas sentir la grenouille, et elle va mourir.
Le singe c'est un peu pareil, parce qu'il se rend pas compte qu'il va mourir dans son bain. Pas pour une histoire de température. Pour une histoire de volume et de taille.
En gros les poissons d'aquarium, si tu les mets dans un petit bocal, ils s'adaptent à la température du bain. C'est-à-dire que le poisson d'aquarium, il est là, malheureux parce qu'il pige pas tout pourquoi y'a un petit bocal, et assez pour que dans sa biomorphie, il grandisse plus ou moins pour s'adapter à l'espace de son environnement. Si t'as un grand bocal pour ton ancistrus, il va aller le suçoter tranquillement par le fond quand il aura grandi et qu'il sera assez lourd pour ne plus que traîner sur la simili-plage que tu lui a confectionné. Si t'as un minuscule bocal, ton ancistrus il va rester minuscule aussi, pis là il montera jusqu'au plafond lécher la vitrine de la réalité en espérant pour que tu aies les sous...
Le singe de zoo, il est là, et lui c'est pas aussi flagrant, sa capacité à s'adapter. Il va pas rapetisser comme ça, gratuitement, sous réserve que les cages se resserrent, s'amoindrissent, tout ça à cause que y'a de plus en plus de visiteurs dans le zoo.
Et puis le singe il a lu des histoires de goéland. Une histoire surtout. Et il sait que certains habitants de la planète bleue n'ont bien que des cartes marines en guise de cervelle. Il voudrait voler et piquer, cerner les limites de ses propres ailes, de son fuselage conçu pour la voltige. Pendant que les autres goélands vont à la plage chercher les déchets humains sans se rendre vraiment consciemment compte que c'est parce que y'a plus de poissons, vus qu'ils sont tous capturés et enfermés dans des aquariums.
Donc bin entre la grenouille qui va crever, le poisson enfermé et le goéland qui vole des déchets plastiques, y'a là le singe il se dit...
"Soit j'suis aveugle soit j'vois plus rien.
Mais vraiment. Pas plus loin que le nez de Voldemort."
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madame montre
C'est une fleur qui dore dans un champs.
Le sommeil de la nuit l'abandonne alors que le tournesol fait face à l'horizon matinal. Ses pétales jaunes rayonnent de lumière, et alors que la journée avance, petit-à-petit et en suivant la course du soleil, il se tourne, il se dévisse du sol, afin de rester là, à regarder inerte, le temps qui passe.
Il se dit parfois qu'il déracinerait bien son pied afin de parcourir le monde, afin d'explorer sa liberté. Mais l'attrait du soleil est tous les matins le plus fort, l’entraînant dans sa léthargie contemplative, cette même énergie déployée à ce dont ils ont besoin, ces autres du monde ; une graine à griller, de l'huile à presser... Le tournesol est cerné par les obligations, et dans son champs il ne peut donc que dorer tranquillement en attendant la moisson. Il a un cœur sombre en dépit de son sourire couleur soleil. Granuleux, rêche, friable, il est énorme et pourtant, il est sombre ce cœur. Perché haut, bien haut au dessus des autres fleurs, le tournesol offre au ciel le bombement de sa poitrine. La dentelle dorée luit, s'éparpille dans le vent, aux yeux ébahis du passant qui se fait rare. Une vache, un lièvre, deux chasseurs... Une buse ou un héron ; un mulot et un campagnol. Et puis les rayons disparaissent derrière un nuage gris, et les pétales du tournesol restent jaunes et lumineux. Ils luisent même, presque plus maintenant qu'il n'y a plus de couleurs aux alentours. Tout est terne sauf la fleur à la tête dans les nuages.
Dieus pleuvent.
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Oronge
C'est un chien bien rangé ; il a la range.
Cette maladie de l'ordre qu'on lui donne, qu'il se donne, qu'il effectue, et qu'il rend ensuite. Comme s'il tombait sur un os. Comme s'il avait à ronger comme il faut pour que tout soit tout bien. Ses crocs donc, il les peigne trois fois entre chaque repas. Et il ne faut pas aller contre le sens de la poêle, sans quoi il se brûle les coussinets, le chien, et alors il ne peut plus fonctionner à quatre pattes convenablement.
Il remue un peu donc, la queue de la casserole, avec toute la retenue que l'ordre exige ! Pas bouger ! Assis, debout, la balle, le mort, et toutes ces conneries de comédie sociale, tout ça pour avoir quelque chose dans la gamelle. S'il savait le chien, qu'à une époque ses ancêtres avaient faim eux aussi. Et que pourtant...
Il a la range le chien, parce que le chat a la flemme. Et si le chat a la flemme, il ne sait pas pourquoi pas mais il se dit que c'est parce que les souris sont trop bêtes. Un coup de griffe et la chair s'offre facilement en délice. La souris elle, elle est toute recroquevillée à trembler autour d'une graine qui elle, ne se dit pas grand chose de vocal. Alors le chien il voit tout ça, y'a ptetr un moment il se dit que c'est un beau merdier tout ça, mais surtout il se dit pas, mais il bave, il grince des crocs, bref, y'a un os qui passe pas dans le gosier, et alors il a la range.
Du coup au lieu de chercher la balle et de la rapporter, il fait un truc de ouf simplement : il la déplace. D'un endroit à un autre. Dans un but précis et utilitariste. Non, il ne s'assoit ni ne se lève par goût d'un ordre intraçable, non, il le fait pour poursuivre quelque chose. Pour une raison. S'il fait le mort, c'est parce qu'il y trouve un intérêt dans l'instant, et non parce que c'est marrant de jouer à ne plus bouger inutilement.
Et alors il est bien rangé et il a la range, parce que le chien il voulait qu'on fasse le beau pour lui, alors que l'harmonie ne vient pas que du chaos qui le déronge...
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monsieur est, monsieur suit, monsieur essuie
C'est une chenille un peu bougonne. Elle ne l'est pas parce qu'une autre merveille miraculée comme elle lui bouffe le cul pendant qu'elle bouffe le cul d'une troisième.
Non, car thaûma, c'est sa nature de processionnaire que de vivre sa jeunesse pour inspirer l'humain centipède... Non, elle est bougonne parce qu'elle a bientôt fini sa cigarette et qu'elle a grandi avec l'idée qu'un mégot, ça va dans un cendrier, alors que dans la forêt de pins il n'y a pas de cendrier naturels. C'est pourtant normal, pour elle comme pour nombre de ses consœurs, de fumer sa cigarette et de la jeter dans un cendrier. Et justement il y en a un là-bas, au loin. Puisqu'elle est en début de procession, elle le voit venir : il est propre, sain, prêt à accueillir sa fonction comme il se doit. Quand elle passe devant, elle a juste terminé. La braise est encore rouge, le filtre mou de substances, et sans arrêter le train de file, elle vise, tire, et marque son panier. Elle continue sa procession, et alors dans le cendrier, la braise rougeoie encore un peu, seule et subissant la solitude qui la consume d'une fumée allant s'amoindrissant, sur ce bout de filtre avec du rouge à lèvre imprégné dessus. Inerte, le cendrier est là, avec son petit bijou, et puis...
Un deuxième bijou vient se calfeutrer. Lui il n'a pas de rouge à lèvre, mais pareil, il rougeoie, fume un peu, s'éteint et prend de la place dans ce grand cendrier un peu fortuit. Et cela commence et continue : un troisième mégot, un quatrième, un cinquième ; le récipient à déchets carboniques se remplit petit à petit. Et alors qu'il arrive à raz-bord, en voici encore un qu'on pourrait reconnaître : il a du rouge à lèvre dessus.
Les chenilles processionnaire ont un point faible : si la meneuse, pas très à l'aise dans les baskets qu'il faut à une procession, allant à l'encontre du principe suiveur, a l'occasion de rallier sa position de suiveuse, elle ne va pas hésiter à le faire. C'est pratique lorsqu'elles veulent grossir les rang en ajoutant une procession à une autre... Mais ça devient mortel pour elles si la procession se rejoint elle-même ! En effet, une ligne a beau avancer sûrement, si elle est un peu courbe et qu'elle se reboucle sur elle-même, elle va par définition, un peu tourner en rond...
Et en l'occurrence le cendrier il s'inquiète, parce qu'il se remplit par omniprésence de ses interacteurs, et qu'il est pas sûr : en tant qu'élément de l'environnement autant qu'en tant qu'acteur de la propreté de la forêt, il n'est pas sûr d'être écologique assez longtemps si elles continuent et que personne ne le vide...
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(https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/05/wp-15902153429906814033703023269304.jpg)
Peuplet
C'est un peuple immobile.
Des bords de rive ils se font les habitants. Et en occupation plate et morne, grise, ronde comme ils s'espèrent, leur empreinte lisse les démesure au poids de l'ondée. Ils n'y peuvent rien faire que de subir leur course inerte, eux les galets des bords de fluide. L'eau coule, les roule en boule et les aplatit d'avantage, et puis lorsque, d'un répit, elle les laisse quelques tranquilles, en millions... Alors les grains se lisent dans le sable, les roches polies discutent entre elles, et parfois, se taisent.
Pour se déplacer rarement, ils utilisent les doigts. Un index sommaire, un pouce de l'autre côté. Ainsi envoyés dans la valdingue, rotation spinéiforme autour d'un axe étourdi, ils peuplent alors, ou dépeuplent au contraire, un décors à la douceur de leur dureté. Dans les herbes folles, un peu immergés, au milieu de batifoles d'oiseaux rares ou seulement raréfiés, le cailloux eux, demeurent en leur immobilité. C'est un peuple comme qui penserait qu'on ne les anime pas. Il n'y aurait pas, pourquoi pas, de substance autre que celle de leur voyage involontaire, subi entre les gravitations de terre et les pulsions d'eau. Le vent liquide érode la ténacité de ces futures poussières, mais en attendant, ils continuent à ricocher les reflets d'eau.
Un index et un pouce, c'est tout ce qu'il faut, avec un coup de poignet, pour animer les ricochets. Les galets alors rebondissent sur le fil, funambules aquatiques, soulevant un ménisque trop tôt disparu par la vaguelette. Rebondir, et encore. En surface d'un effort, platement reparti vers l'autre côté, une rivière se lace, avec des pierres. Un petit éclat de rien, d'une cascade ou d'un lac, sur les rives se renvoient, heureuses, ces populations silencieuses.
Se libèrent des rires.
Se pleurent des gouttes.
Les pierres lisent aussi.
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monsieur Bougon
Monsieur est bougon.
Il est teurteure et demi et les magasins sont fermés.
Alors pour chasser la banane, il lui faut un fusil, une épée. Il s'arme de collets, de pièges tous plus fantasques les uns que les autres, il mesure le terrain et ajuste ses armes. Des lames, des poisons, des projectiles, des chaînes. Tout est là pour l'appétit, sa satisfaction, son entretien, sa renaissance.
Bougon parce que les magasins sont fermés, et surtout parce qu'il se demande quand a bien pu s'opérer un glissement qui fait que si les magasins sont fermés, il ne peut plus manger. Observer le lien entre ce bout de papier normé et ce qu'il a dans son estomac de primate, déjà, pour monsieur, c'est compliqué. Des chiffres, et des nombres, pour bien manger une banane qui pousse sur son arbre. Son arbre ? Quel arbre ? Aujourd'hui le singe, monsieur Bougon, il en est descendu, il a tombé, et atterri plus ou moins en pertes et fracas sur le sol un peu dur et un peu contraint de gravité, par rapport à la ramure des forêts.
Mais la ramure des rayonnages, elle, s'étend partout lorsque les magasins sont ouvert. Et tout le monde vient chercher sa banane de soja, son palmier essuie-tout, sa bave de lave-linge, son petit dessous à mettre par-dessus, son quelque chose contre rien ; un billet. Les citoyens de la jungle urbaine se succèdent, parfois en ordre parfois non, dans les files, devant le lecteur de code-barre, et quand ça fait bip, ils sont contents que leur avis soit pris en compte pour les directions du capitalisme. On vous vendra ces bananes-là, parce que vous les avez choisies. Merci à nous.
Monsieur est bougon parce que bien évidemment, lui, des billets, il n'en a que des un peu froissés. Ils traînent dans le fond de sa poche ; pas bien longtemps.
Et alors qu'il se demande où trouver encore une banane, bin il se dit que c'est dommage qu'elles soient toutes enfermées derrières ces billets, pour quiconque désire suffisamment vivre pour aller chercher de quoi sustenter sa faim.
Du coup, comme il n'a pas de billets, il se trouve des bonnes excuses pour garder le moral. Les magasins sont fermés, tous des feignants à l'heure où il ne faut pas dormir. Il se lève, monsieur Bougon, à pas d'heure pour les déranger durant leur sommeil quiet de banquiers apeurés. Ce billet-là oui monsieur, fait de nous des êtres civilisés. Et pourtant, un singe civilisé, c'est contre-nature.
Un humain contre-nature, en revanche, c'est civilisé. Et le singe il se demande des fois ce qu'il fabrique bien, avec ces humains qui construisent un truc pas toujours clair...
Et lorsqu'ils discutent tous les deux, monsieur et monsieurs ne font que s'insulter l'un d'être l'autre, et inversement. Alors pas de solution : ils ont qu'à continuer à être bougons, et puis le reste adviendra.
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qu'est ce qui vous arrive? vous avez a un cœur bien sombre ces derniers temps, en dépit de votre sourire couleur soleil.
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wuw heu
je dirais qu'un sourire qui éclaire ne peut poétiquement qu'être sombre, puisqu'il ne reçoit pas la lumière qu'il diffuse
il m'arrive bien des choses qui m'assombrissent, mais je ne l'adjoins pas uniquement aux temps derniers, dans le sens 'récents'
merci de ce tourbillon d'influence en milieu anthropodésertique !
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Masses de livraison
C'est un mouton solitaire, un peu bougon.
Il est bougon parce que les ours étaient comme lui, avant qu'il ne se passe des choses. La solitude, c'est une voie qu'on aurait tendance à croire avoir choisi de soi-même, mais le mouton quand il voit tous les moutons et tous les ours, il se demande si y'aurait pas un peu plus que ça, qui fait que des troupeaux d'ours, on en croise autant que des moutons solitaires, c'est-à-dire, peut-être, autant de ceux qui se sont posés la question de la solitude, et qui auraient décidés d'aller à l'encontre de leur nature. Oui, le mouton il sait qu'il n'est pas qu'un membre de troupeau, tout comme l'ours ne mange pas toujours seul. Et le mouton solitaire, il se demande s'il ne l'est pas ainsi à cause, d'entre une bonne décision de rejet, ou d'une faiblesse inavouable, ou simplement d'un effet statistique sur la différenciation des essences.
Toujours est-il qu'un troupeau ou un renégat, ça n'a pas la même vie selon l'essence sensée l'organiser. Effectivement, le mouton ne suit pas les autres qui broutent les pâturages, et quelque part ça ne l'empêche pas de faire pareil qu'eux, mais seul. A l'opposé il se dit qu'un ours trop ancré dans les bénéfices d'un troupeau, ne verrait plus la nature indépendante qui par nuance fait quand-même de lui un être social.
Le mouton solitaire, il se figure des trucs approximatifs à propos des carnivores. Il a entendu ces histoires de loups solitaires affamés et donc immoraux, qui dévorent les siens en effrayant les troupeaux. Et il se dit qu'un ours qui commence à s'organiser en troupeaux pour sustenter son immoral appétit, c'est comme des moutons face à l'herbe d'une prairie : elle n'a plus aucune chance de survie, et c'est ça la nature. Alors le mouton il réalise. Il voit d'un côté la nouvelle société des ours organisés, et de l'autre l'ancienne, des brins qui se sont unis pour résister. Entre les deux maillons de la chaîne, lui, le mouton, qui ne fait de mal à personne croit-il... En tout cas pas comme l'ours ou le loup pour les troupeaux.
Il se figure des trucs approximatifs, comme quoi des troupeaux d'ours, enfin destitués de leur égoïsme, seraient encore plus effrayants alors, et, maudits par leur propre effort, en viendraient à avoir plus faim ensemble que l'ensemble de chacun d'entre eux. Le saumon et le miel sont de bonnes denrées pour l'ours renégat, mais lorsqu'il faut nourrir une société de troupeau, il faut gérer d'autres quantités, et là peut-être qu'un mouton solitaire pourrait faire l'affaire. Alors il glisse, le mouton, entre les brins d'herbe il se fait discret, même pour en croquer un ou deux. Il glisse pour éviter les ours qui sont devenus dangereux depuis qu'ils ne sont plus égoïstes, plus coincés dans leurs cavernes. C'est effrayant car ils s'organisent, ils construisent d'autres cavernes, parfois sur la place des prairies à mouton, parfois sur le chemin des solitaires. Que n'ont-ils pas compris à la paisibilité d'une vie de brouteur ? Pourquoi continuent-ils, toujours à présent mais en pire, à tyranniser les mangeurs pacifiés d'herbe inerte ?
Un brin contre une laine, une griffe pour les cueillir, une dent pour les faire vivre ; mourir de solitude est plus douloureux que vivre sans manger. Et au final les deux sont peut-être un peu plus proches qu'on ne le croirait de prime abord...
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monsieur M'amuse
C'est un singe pas tout-à-fait bougon.
En fait, il a même la banane ; le sourire qui monte comme une petite bête, jusqu'à ces oreilles lobées, en flageolet, racornées à une page de feuille de chou, qu'il ne saurait vraiment numéroter, puisqu'un sourire c'est tout sauf niais, quand sont sirotés les plaisirs limbiques d'un cervelet de primate, qui ne saurait lui, être saucé aux aromates. Car oui, il aime ce singe, sourire au soleil ; il aime s'émerveiller des conseils que la nature lui a toujours prodiguée, jusqu'à ce qu'au moins il sache s'émanciper, s'élever, ne plus lui en être l'élève... mais le maître ? S'il n'a plus besoin d'elle, le singe, c'est que la nature l'a mal élevé. Il est là, en train de l'étouffer, et de sa banane sadique il tire un jus épais, celui du sens tragique, que personne n'omet, et qui fait de lui ce qu'il nomme le comique, oui il ravit, il plait, et il gravit non plus les branches d'une frivolité au drama, mais bien les cieux qui transportent les rayons. A contre courant vers le soleil, il jaunit son sourire, il l'étincelle. Comme l'astre, lui n'a plus son pareil pour combattre l'ennui, et alors que s'amenuit son sens mortel, il en blanchit ses poils, et polaire, arqué contre le froid, il boute en train de mort, sirotant oui ce poison trop fort pour la raison, qui n'a de contre-effort que celui des bons, des corps à l'oraison d'aurore, il détresse son stress, calmement, le sourire aux lèvres et, sous la peau tâchée de laine, un objet inconnu, un abysse de la conscience, un fruit défendu ; la banane.
Ses paupières ouvertes, elles s'ouvrent encore.
D'autant plus que nait la satisfaction de l'espoir, ou l'espoir de la satisfaction ; sa réaction est un sourire, il fixe au ralenti cette impulsion dynamique qui l'intrigue et le propulse au sommet de son mignon petit péché adoré, et alors que devant lui s'immole un rêve pour devenir réalité, il jubile, il foisonne de bonne bile, dans l'estomac de ses talons, il s'envole loin des villes, loin des bidons d'huile au fond du garage, loin des fuites d'on-dits au fond de la gorge. Il sourit il pétille, la banane, il n'est pas tout-à-fait bougon et dans l'instant ralenti, ne risque probablement plus de l'être. Il sent l'envahir tout ce plaisir interdit, ce morcellement de l'âme, cette explosion chimique qui le renvoie à son rapport à ce qui l'avait mu. Ému, donc, qu'il est, il sourit. Jusqu'aux oreilles maintenant.
Car sous les branches, sous la lune nette, à présent éclairé par la nuit.
Eh bien il fuse comme une étoile filante dans le nouveau sens que lui permet l'obscurité.
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monsieur M'affame
C'est un humain un peu bougon.
Il est là, entre deux gouttes de pluies, et en fait il en a marre de sa soi-disant supériorité animale. En vrai... il se trouve fier, très, trop, de savoir fabriquer un parapluie, car alors il se met à dominer les nuages. Plus besoin de maugréer qu'il pleut, lorsqu'on a un parapluie, c'est le principe même ; et pourtant.
Et pourtant n'est-ce pas elle qui domine à le voir se couper en quatre pour l'éviter ? N'est-il pas encore plus bougon de sortir que quand il pleut lorsqu'il a un parapluie ? Au final on ne peut pas vraiment vivre loin des nuages capricieux. Ils finissent par tout rattraper, et il a beau essayer de slalomer entre les gouttes, l'humain, il finit quand même toujours un peu trempé.
Alors il se demande. Pourquoi le parapluie ? N'est-il pas plus confortable à déambuler libre de se faire mouiller sous l'eau ? Il sort, il s'hydrate les vêtements, et ainsi par une promenade impromptue, il réapprend à aimer le fluide vital, l'universel liquide qui nous anime tous et que certains fuient d'une certaine manière, un peu étrange.
Et puis le bruit de l'eau lui donne une soudaine envie de pisser. L'humain il ne peut pas, dans sa promenade. Car citadine est-elle, et lui ne pisse pas contre les murs. Il se dit alors que dans son monde, même pisser ça demande autorisation de la société ; un chiotte publique, un privé, il en faut quand même un.
Alors il va dans un restaurant et avant de payer l'addition, il va profiter du service gratuit naturel offert à ceux qui ont payé. Mais perdu dans le petit coin d'orage de l'établissement, il se sent étranger à son contexte. Une fois sa vessie vidée, il retourne à son assiette et tournicote sa fourchette.
Autour de lui les tables sont impersonnelles. On s'y rassemble pour faire croire à l'effectivité d'une cohésion sociale affichée. Les amitiés se renforcent autour de la célébration de l'estomac, tandis que dehors, il pleut.
Lui est seul, bougon, et humain.
Il n'a plus faim.
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monsieur M'étale
C'est un humain un peu bougon.
Il arrive sur les ruines de la ville de singes. Son gant le démange, il ne peut se gratter. Les murs s'élèvent, droits, leur matériau sombre et lisse, si dur que rien d'autre que le temps ne les affecte. Les singes ont désertés les lieux il y a trop longtemps pour que ne subsiste un quelconque effet de leur présence, autre que cette marque atemporelle de leur géospatialité appliquée. Il est de ce ressort la satisfaction d'un retour ordonné, d'une quelconque direction médullée, tirant dans ce qu'on se fait du lierre grimpant, une image salvatrice pour l'âme en peine des apocalyptes ; les temps de misère se succèdent, on ne leur prête une attention que parce qu'il y a dissolution d'une matière de révèrbe, et son aura sombre n'a en effort ni sa propagation ni sa diffusion. Elle se diffracte.
Et l'humain observe, en déambulant dans les ruines. Il observe les ombres s'étirer par l'horizon d'un soir au couchant bien trop rouge, bien trop sanguin. Mais il ne soupçonne qu'un hypothétique instant que le bruit qu'il entend derrière lui, soudain, soit autre chose que ce qu'il espérait.
Il se retourne.
Face au singe.
Un peu bougon.
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monsieur M'édite
- Vous êtes bien calme pour un individu qui va mourir...
Le singe a prononcé ces mots, comme si une statue géante et pointue était enfoncée dans le sable d'une plage d'eau de Cologne, à l'imbue déstructuration de la liberté de libérer...
L'humain, bougon, ignore un peu de tout ce qui l'a amené là, et son gant le gratte sans le démanger, cette fois. Des plaques articulées, des tuiles de métal, qui portent la chance au quatre trèfles des vents d'un aurorement de la conscience. Ses yeux trépidants sont devenus blancs, par l'aveugle épaississement d'une lucidité interne. L'humain voit le singe, qui de son bleu iridescent, lui lance des éclairs. Il lui dit qu'il va mourir. Et l'humain veut bien le croire.
- Que vous parliez ou non, la lumière n'est plus sur vous...
Ton menaçant.
Aura d'un délirium animal. Ténèbre à l'irrespect des raisons invisibles, à l'illumine de crayon, il trace. Un regard. Style ôté du carcan, la photo se décadre, à côté, un stylo, pointé pour ne pas trop écraser les écrits criés trop tôt, trop tus alors, qu'un silence aurait tout déclenché, dans le bruit d'une vague qu'il ne se permet, l'humain, de prendre autrement que par ses lèvres pincées, sans rire, sans maugréer.
Le singe gonfle et pulmone. Il flatule presque.
Omettant un sang-froid ancestral, le faciès de cousin n'aurait pas le temps à perdre pour autre chose qu'un barbecue pratico-anthropo. Sage est-il de ne pas trop se sentir obligé de poucer contre écrou toute minusculerie à sa portée. Non. Le singe est magnanime. Il lui ordonne simplement de souffrir, à ses sons, et ce sont, des sourires que l'humain voudrait pourtant voir sur les commissures du destin.
Alors il sourit. Contre festin.
Contre appétit.
Contre faim.
Contre dit.
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monsieur M'est trop
Les deux figures se font face.
Bougons sont leurs airs un peu méfiants, un peu furibonds mais trop silencieux du faciès pour exprimer le désarroi face à l'impromptue confrontation. Pourquoi ? Pourquoi cet effort à détruire l'autre ? Mais c'est comme cela, cher soleil qui te couche, derrière l'horizon, pour ne plus que voient les ombres ton aura chaleureuse. Sans toi oui, il n'y a que le froid, ce n'est pas que tu sois l'éternelle bonté incarnée, c'est que brûle en toi ce qui fait d'autre chose l'obscurité. Et pourtant, naturellement, singes et humains se lancent des pierres, non parce qu'ils sont hommes à faire la guerre, mais parce que tout est guerre dans cet univers, y compris l'immobile pacification des raisons...
- Palabrons...
C'est mieux que de s'écorcher, diraient-ils de concert, mais cela ne fait que déplacer le problème. Car les plaies de leur paupière s'écarquillent, se démaquille en quelque chose de tracé au sourcil étonné, froncé, haussé, contre toute envie d'en finir. Terminée la quête de sens aux lances à pointes empoisonnées, aujourd'hui la violence est ailleurs, oui dans les mots qu'ils vont se prononcer. Et s'ils ne prononcent pas, alors paix il y aura : plus rien à ajouter, si ce n'est ce qui fut accordé. C'est que tout va bien...
- Tout va mal, singe...
L'autre cligne des yeux. Non, tout irait bien s'il n'y avait pas ce désaccord qu'il voudrait bien voir aplatir de l'autre côté. Le singe voudrait souffler la paix à tout ce qui le blesse, et l'humain sur le territoire de sa ville, ne devrait pas exister ou alors ne plus. Mais le tuer serait ce qui fut à l'heure d'une autre époque révolue, qui ne supporte plus aujourd'hui le temps de donner le repos aux réfractaires... Pourquoi ? Pourquoi doit-on prendre sur soi ? Calmer le sentiment d'injustice. C'est tout.
- Pacifier est un combat, l'humain... choisis tes armes je te laisse le choix.
Alors ils se sourient.
Et l'un et l'autre savent qu'ils sont partis pour quelque chose d'autrement citadin que le tri des déchets en milieu scatomniprésent. Leur environnement les réunit autour d'une crasse immonde, ils en sont conscient. Mais de la beauté de leur âme ils entendent faire scintiller les éclats, dans ce monde terni par les ruines, par le glas d'une famine de la joie, d'une sinistrobésité, d'un claquage de la bonne volonté, d...
Perdus dans leurs pensées, le regard fusillant l'autre. Singe et humain sont bougons. Et ils ne le sont que parce que c'est dans la nature d'avoir à exprimer ce qui nous fait avancer ; le mort qui nous tire vers elle. Et qui ne peut que les soustraire l'un l'autre, si ce n'est eux-même par entremêlement des qui pro quos ? Nul.
- Installons-nous, il n'y a plus que toi et moi dans ces vestiges.
Soit.
Alors ils furent en tailleur, dans le sable chaud de la ruelle. Et l'un à l'autre ils déblatérèrent, autour de l'univers. Une nuit passa et au matin, il en était de quelque chose de particulièrement éprouvant qui s'était déroulé. Des aveux des plaintes, des accusations et des procès. Quelques échanges en somme, allant principalement de la découverte affligeante de l'autre. Un singe et un humain ? Quoi de si différent en eux que leurs illusions sur des similitudes ? Peut-être ce croisement de jambes qui les isole et les réunit. Autour d'une palabre. Qui jamais n'en finit. Que jamais ne se marbre. Et alors que pourtant l'un et l'autre, aussi rigide que l'autre et l'un, n'est une substance que seuls eux-deux savent communément synthétiser. Ils le font donc.
- Pourquoi braver nos différents si ce n'est pour se retrouver uniques, entre nous ?
Il n'y a plus qu'un soleil qui tourne, quand la raison se défait de l'incarnation. L'humain a posé son gant, qui ne le gratte plus. Le singe l'a essayé, ça l'a gratté. Alors de capes et d'épées, ils échangent les parures de la réalité. Une peau de banane les recouvre quand ils cherchent une couverture, et tâchés de ratures, ils se gomment les messages trop cités. L'un est l'autre, mais jusqu'à seulement là où l'autre n'est que lui. Un sourcil ou un nombril. Lire son identité, son lien à la fraternerie qui nous unit vers le sel de nos fruits de mer...
- Voyageons de concert, mais point jusqu'aux enfers de l'autre...
Ainsi formulée, la nuance les siet.
Ils aiment et haïssent ; plus de fausseries à la politesse. Lorsque l'un rit l'autre en liesse, c'est aussi ce qui permet que d'autres formes de sourire les affiche sous un profil de jour au meilleur d'une forme de banane. La peau tendue, les poils aux pattes, les yeux si vus, qu'ils ne voient plus sans lune au soleil, la nuit trop nette pour être sans étoile. Des nuages sur les ruines, les bâtiments d'une bruine d'habitations, maintenant désertée par humidification des nécessités... La nature les appelle, le singe hèle l'humain, encore trop loin pour être entendu. Sous son casque il maugrée. Il s'étale en fer à rougir.
- La lance de nos cœurs ne fait plus le poids.
Le singe et l'humain ne savent pas qui est l'autre, et en l'un ils s'incarnent, toujours aussi personnels que s'ils avaient été deux. Face à face, sans trop d'interférence, ils testent l'interface de leur cohérence. En dialogue halluciné, ils discutent et reparlent, débite des trucs en mots un peu animaux. Mais aucun des deux ne sait ce qui se trame lorsque d'un clin d’œil, ils déclenchent les étoiles filantes. Elles luisent un instant glissant, sans qu'ils ne leur prêtent attention, puisque de soutenir leurs ponts regardés, ils se sentent absolument dévoués. La vibration les mène à ce qu'ils nomment la passion intelligente. Ou presque.
- Ôte encore une épaisseur et tu seras nu...
Alors ils se destituent de leurs codex.
Et ainsi ils se sont tus, à la fin de l'index.
Comme si convenus, ils demeuraient perplexes.
-
messieurs les cas m'isolent
Les ruines accueillent les deux antipathiques.
Chacun de leur côté grommelant, ils s'accompagnent de misanthropie, lancent des éclairs vers le néant, et l'un sur l'autre se téléscopent, lors d'une palabre inconstante. Plus rien ne les retient si ce n'est un lien insécable entre leurs entités respectives. Et de respect ils habillent leur haine, de bienveillance est recouverte leur rancœur, de volonté leur abyme se remplit. Il n'y a derrière les sourcils froncés, aucune animosité. Seul le poids du passé s'évertue à les rendre amers, et eux se tuent donc, à petit feu dans une atmosphère au solstice de leur passage.
Le singe dans sa ville est seul ou envahi.
L'humain dans son monde n'a plus de place.
Tous les deux ils font face au soleil d'un soir, et alors que reprennent les échanges, il n'y a plus d'arrêt à la communion de leurs âmes. Un festin partagé, celui du riche de la pauvreté, celui des gueux endimanchés, mais plutôt sinon, du gratin un peu grillé, ce mielleux coulis d'une ambition à la survie, dans un monde aux forêts dominatrices, la grimpette sur les anciens monceaux de pierres recomposées, de verre en béton armé, de fer si bien lancé ; les murs supportent les serpents végétaux qui les parcourent le temps d'une vie, d'un aller sans retour vers une portion du chemin vers le soleil ; radieux. En toute saison froide.
Le gant gratte, ils se le passent.
- Vois-tu l'humain, ton règne s'achève bien après le mien, et pourtant je me dois te tracer une voie. Précédant dans le course, je te vois me suivant sur la pente de la grande ourse : tu vas passer à la casserole, moi j'ai fini tes rations d'alcool, il en va de cette frousse à farandole qui nous habite, l'humain. De quoi as-tu peur ?
- Je ne sais, singe.
- Alors prends le temps de savoir.
Ils se posent sur un banc de béton, atemporelle transcription en réel, de leur assise sur le monde, le point d'appui d'une mèche étincelante, éclairant la planète.
Le regard perdu à l'horizon, ils s'ignorent en pleine conscience. L'un et l'autre, morceaux de cet univers, à la fois distincts et reliés. Ne se permettent qu'en jardin secret de cultiver ce que l'autre souhaite, pour ne pas voir ce qui se fait dans leur tête à eux, qui alors sont pas mieux, qu'une perfection dépassée par la raison de leur familiarité.
- J'ai peur des chats, je crois.
- Comment ça ?
- Eh bien : leur stoïcisme me laisse impuissant.
- Les envies-tu ?
- Je les considère, singe, je les aime et les crains. Je les envie, oui, aussi, mais jamais je ne me défais de notre destin.
- Ils sont comme nous pourtant. Ils sont, nous.
- Tu le sais mieux que moi, je suppose.
Au ruisseau des endives.
Les nénufleurs.
S'amusent-ils à peine que l'amertume les fait vomir.
Ils se délestent bientôt l'un de l'autre.
Lorsqu'il repart, l'humain ne sait où il va.
Le singe ne sait où il demeure.
-
Carré d'os
Un pont en ruines en balcon sur bruine.
- Tu as oublié, l'humain, c'est là ta perte. Une mémoire qui te maintenait dans le temps de ta vie, celle justement au crépuscule d'un monde meilleur, sans toi. Tu sais que rien ne sera plus jamais pareil, et tu traînes un peu. On te laisse. Comme tu te délaisses. L'humain, peut-être ton tort est de te croire digne de toi-même. Les singes ne savaient pas, nous ne saurons que...
- Singe. Mon gant est tout pour moi, et je sais qu'il me perdra. Mais il est plus fort que toi. Avec ses plaques de métal, il gaine mon poing et je suis invincible. Le mérite n'est plus dans la nature, ou alors c'est ce que j'en crée une nouvelle qui fait la valeur de ce qui sera.
- Je ne crois pas, l'humain. Car vois-tu ton gant, c'est en ce moment-même un singe qui le porte.
Arcade.
En sang, l'humain tourne de l’œil à terre. Il se ramasse à peu près, sonné, il dégoûte son ressenti, outré, blessé, aterré. Il ne faisait pas confiance, alors la confiance lui a joué un tour. Le singe hausse une lèvre. Le regard en biais et de haut, il hume l'humain de son nez plat. Les pores d'une peau de cuir se drainent d'un soupir, et l'humain suffoque à ce moment, cherchant vainement où poser le calme de ses yeux.
Le singe réajuste le gant sur son poing.
- Tu vois il me démange, comme à toi. Je ne vais pas le garder éternellement. Car vois-tu il ne faudrait pas qu'il me rende comme toi. Regarde-toi maintenant que c'est moi qui l'ai. Tu vois ? Comme moi j'ai l'air hautain maintenant que tu es à terre ?
- Qu'est-ce qui te prend, singe ?
- Il me prend ce gant, l'humain. Tu le sais, tu as voulu me le partager. Maintenant lève-toi si tu veux le récupérer.
- Singe, attends...
- J'ai dit.
L'humain se ramasse, mais ne se lève. Des jambes sans forces brassent le sol. Une main fébrile trémousse des cheveux, pendant qu'une autre tremble du coude pour soutenir un corps qui se pousse à l'allonge, alors que non. Il faut se lever. Le faut-il ? Des pensées agitent les paradoxes de l'esprit de l'humain. Il devrait, il aurait du, il pourrait ou aurait pu, il voudrait, aurait voulu ? Il pourrait vouloir ou aurait voulu pouvoir, croit-il. Quelque part même, il sait qu'il voudrait avoir voulu, ce pouvoir en fait simplement imaginé plus que su, mais voulu qu'est-ce que c'est ? Maintenant il retourne la situation, un gant. Qu'est-ce qu'un gant dans un visage ? Pourquoi cette sensation piquante, écrasée, déboussolant la tête comme si elle n'était qu'une boîte fragile. Pourquoi ? Parce qu'il faut se lever. Dans tous les cas.
- Singe. Je n'ai pas que la paix comme solution, mais je croyais te l'avoir proposée. Que fais-tu de la confiance ?
- Et toi, l'humain ? As-tu vérifié que tu avais la mienne ?
- N'inverse pas les rôles. Comment t'expliques-tu ?
- Je n'explique plus, l'humain. Je réplique. Tu n'as plus raison depuis que tu as perdu la raison. Et tu aspires la mort autour de toi, bien trop pour qu'on te laisse faire plus longtemps.
- Tu vas me tuer ?
- Tu vas mourir.
L'humain nu sort de sa poche une dégaine d'arme-à-feu. Un clic annonce qu'elle est chargée. Pointée sur le singe elle fait mine d'intimider. Le singe ne fronce plus le sourcil, au contraire se détend-il. Presque dérisoire, est la réplique du gant, qui plie le poing sorti de parterre et le désarme sans l'ombre d'une hésitation. Le doute n'est plus dans l'espoir de l'humain, ni dans la déception du singe, effective.
Un crac annonce que le poignet ne supportera plus qu'une deuxième fracture s'il en revient à rencontrer le gant à nouveau. Un cri, étouffé, dégluti. Le singe demande à ce qu'il se lève, s'il veut récupérer.
Mais l'humain n'a plus accès à la raison, comme l'a dit le cousin.
Il ne veut pas savoir s'il va se lever ou pas, il veut savoir si... Si il veut récupérer le gant ou pas. Tout n'est plus que cette question. Le gant. Doit-il lui revenir ? Il sait sa dangerosité. Il connait ses rouages. Il est fatigué l'humain, il laisserait bien, enfin, le gant au singe en débarras. Mais savent-ils seulement...
Alors il se lève.
- Singe. Aïe. Que veux-tu ?
- La volonté n'est rien.
- Au contraire, singe. N'oublie pas que ce n'est pas le gant qui décide. C'est toi. C'est ta volonté.
- A l'heure où l'on est, il n'y a que l'urgence. Tu es un danger par ton existence, pour tout ce qui est sur cette planète. Regarde-nous te fuir. Regarde-nous tant que tu nous vois. Un jour nous ne serons plus, alors que toi...
- Je vais te tuer si tu ne me tues pas.
- Je n'en suis pas sûr. Tu as le doute. Tu sais que le gant je le porte maintenant, et que c'est de ton histoire que tu ne saurais tracer un trait sur la mienne.
- Admettons alors qu'il nous faille partager ce qui fait que le gant est une malédiction, singe. Je ne vois que cette solution, sans quoi toi comme moi finirions comme tu me décris. Je le sais aussi singe...
- Essaye donc de me l'ôter à présent.
Des bruissements se font entendre aux alentours. Dans les buissons des bestioles jouent de mauvais tours à l'oreille paranoïaque de l'humain aseptisé, marqué par la terre sale de ses cernes.
Le singe ôte le gant, le jette derrière lui et fait face à l'humain qui titube. D'un coup innocent, il endolorit l'épaule opposée au poignet fracturé. L'humain emporté par l'impact, est poussé vers l'arrière en un frisement de cheveux ; il manque de tomber à la renverse.
Hélas, ses pas vers l'arrière le conduisent en perpendiculaire au sens de la route. Il s'approche du bord de la voie. Un parapet pas bien haut, qu'est-ce sur un pont en ruines ?
Les cuisses ne suivent alors pas, pas tout de suite, le corps, qui passe par dessus-bord. Le singe un sourire, des dizaines de mètres et même l'eau ne le sauverait pas. A moins que sa vie ne vaille vraiment le coup.
A moins...
En contrebas :
Plouf.
-
Quinte de tous
Le singe retourne dans la forêt.
Il ne sait pas que l'humain survit mieux que lui à l'assaut des flots depuis qu'il n'y a plus d'arbres dans sa maison. Alors oui, sans un regard il a laissé le pauvre couler, toucher le fond, remonter. Il s'est fait emporter par les flots l'humain, en contrebas il file, dans le courant d'un torrent imperceptible depuis la forêt, celui qui coulait sous ce pont et qui rejoint les eaux salées de larmes d'une planète oubliée, oubliée par ses grouillant phénomènes qui l'habitent.
Il est un peu abattu le singe, car il ne souhaitait pas en venir à cet extrême. Après tout nous sommes tous frères. Surtout eux deux. Alors quand la forêt lui a soufflé que c'était à lui de prendre la responsabilité, il a baissé les yeux. Résigné.
Là il erre, il arpente les souches et les racines. Rien de bien aérien, seulement est-il dans son environnement. La forêt cache la lune d'une cime austère, à présent que la mort plane sur son âme, au singe qui ne voit alors que par l’œil de la mort, et s'en attriste de tout ce qu'il voit. Cette mort qu'il retrouve, qu'il respire, qui l'imprègne et le maudit dès à présent depuis le non-temps, assurant que de sa main quelque chose passa vers l'au-delà. Son frère.
Il n'a pas choisi cette forêt par hasard.
Pense-t-il aussi y trouver quelque réconfort. Le cerf est dans les alentours, il le cherche. Lorsqu'il le trouve au bord de l'étang, il le rejoint pour se désaltérer. La lune est ici affichée, évidemment et se reflète, dans l'eau calme, l'eau lisse, l'eau noire d'encre, avec des nénuphars gris qui arrondissent ses bords, et bullent quelques ombres d'aquarelle.
Tout est sombre. Tout est gris, pas même souris ou ni anthracite. Un gris charbon, pur ou presque, total de la nuit. Les formes s'y découpent à travers des contours scintillants. Les étoiles ; des yeux luisant. Les reflets ; quelques reliefs cristallisés. Une goutte ou deux, une toile d'araignée. Des feuilles humides, oui, et des mouvements batraciens. Une petite scène immobile dans la quiétude d'une nature que le singe entendait retrouver, et qui semble effectivement s’apaiser.
Mais lui.
Lui n'est pas en paix.
Il demande au cerf ce que c'est que d'affronter l'un des siens.
Et dans les bois ils se répondent.
Mourir d'exister ne serait pas comme vivre pour mourir. D'après le cerf il n'y a que la paix intérieure qui justifie la réaction ou l'action de mort. Et la vie est d'autant plus précieuse qu'elle s'y gagne à la fin. A la fin de toute atteinte à l'existence, celle démarrée pour affronter les autres, leur enfer, leur doute, leur certaine attitude qu'il convient de contrecarrer ou d'accompagner, mais toujours sans se renier. Et le cerf de solitude se sert, il sirote l'étang, brame dans le bon temps, et se casse le crâne contre celui de son prochain. Quelque part pense le singe, il est comme l'humain.
Et lui aussi le singe, lorsqu'il gonfle de la poitrine, c'est pour tuer l'autre ou se tuer lui. Et il n'y a que lorsque l'autre meurt que lui survit. Un choix d'atome, un rebond impromptu, quelque tolérance zéro qu'il se figure pour délimiter là où le doute s’immisce. L'humain avait peur, mais il avait raison. L'humain n'avait pas que la force. L'humain.
Le cerf admet qu'il n'y a pas plus majestueux que lui dans la forêt, mais paradoxalement il tire de son mystérieux panache une ambition solitaire, comme si d'ego il ne voulait partager sa substance, et alors ; il se frotte contre un arbre, il silence entre les pousses, les troncs lui font son public, car les végétaux restent impudiques. Irrépudiables. Ascétiques. Les arbres alors émettent des voix, des vibrations, et le singe touche l'herbe du doigt en guise de connexion.
Et le vent souffle.
Il souffle que les feuilles se rassemblent.
Tourbillon dans la nuit obscure, il n'en est pas plus invisible. Ses copeaux de dentelle supportent alors une atmosphère, mouvante au possible de sa distorsion impalpable. Le singe frise son poil. Le cerf est trop dru. Mais une larme coule et se confond avec la rosée naissante.
Le matin point.
Laissant le cerf retrouver sa solitude, le singe repart, encore un peu gris mais moins sale, dans son esprit. Le cerf lui a dit que la paix survient après la douleur, et qu'il vaudrait mieux espérer que la mort ne soit pas qu'un enfer. Tout au plus le paradis n'est-il que le complémentaire de ce qui suit la vie, et que d'articulation des antagonismes nous ne pouvons nous départir, même une fois que nous ne sommes plus.
Le singe était perdu dans les cieux des ramures, il ne voyait que la confusion des branchages, et alors il s'était réalisé que d'aucun des vivants il n'avait aimé autant que l'humain. Son fils, son frère, son cousin. Un truc proche qu'il n'était pas obligé de sentimentaliser. Mais il l'avait fait. Il avait ri, souri, esclaffé de joie à la fierté de son autre soi, et aujourd'hui tout était terne, sauf la certitude d'un temps écoulé, bien dépensé autant que gagné. Pour une issue anxiogène ? Peut-être lui fallait-il à cette histoire, quelque fin amère, pour que rien ne se regrette, autre que la fin elle-même. En évocation d'un souvenir bien heureux, le singe gratte une écorce.
Puis il grimpe, et rejoint loin de sa ville, le chemin qu'il a emprunté, loin du gant, du pont, du béton et de la cité, ce qui d'organisation maîtrise les passions pour les voir s'envoler. Ou couler. Comme de raison appliquée il a fuit la raison. Dans un arbre, il était, et il va réfléchir à comment savoir où il doit être. Maintenant.
Alors qu'auparavant, bien longtemps avant un autrefois ; il était dans l'eau. Dans l'eau vague. Comme celle d'un torrent. Et il vivait là.
-
Apex décimal
Le pauvre singe est un peu bougon.
Alors il s'en va défouler sa ténèbre dans les foulées d'un sentier naturel, creusé par les pas, creusé à la dent d'un trépas accumulé, multiplié, des centaines de vies ont passé pour grimper le volcan. Chacun y aura perdu une sandale ou un trousseau de clés. Certains y auront gagné de quoi sustenter à leur vie une aura chaleureuse, quand de contemplation bienheureuse, ils palpitèrent au sommet, la lave en ébullition dans cette cuve naturelle, ce téton de la terre, en vie d'un lait rougeoyant, giclant par gouttes d'une pluie brûlante, et à l'aura de fumée que les cendres ne savent qu'alourdir.
Il marche le singe, de ses mains il tâte l'atmosphère d'un terrain pas austère, plus, depuis que l'humain n'est plus, lui, et lui aussi, si hautain qu'il se perçoit, le torse bombé, velu, veule et voulant la venue d'une autre ère à ce que seul le temps sait rendre prospère. Puisque de son côté les sourcils sont froncés : c'est que quelque chose ne va pas. Pourquoi ?
Il bouscule des fougères. Les branchages aventureux s'écartent malgré tout sur son passage. Quelques cailloux se mettent à dégringoler, et alors la terre s'aplatit encore un peu plus. Des herbes courent, basses, et entre leurs brins quelques insectoïdes se télémorphent. Il n'y a plus que les lombrics invisibles qui traînent à cette heure matinale. Le soleil se lève à peine, et la fraîcheur de la nuit s'évapore lentement alors que le singe marche, grimpant la montagne. Il gravit un plateau, une clairière. Et puis de nouveau il longe une rivière, comme souvent le font à rebours, les aventurieux un peu couturiers des chemins ambitieux, un peu curieux des travers alambiqués, des trous verts un peu variés, un peu laborieux comme le sont charriés les ciments de la réalité. Et le singe arrive en forêt, il suit le sentier. Les cimes dépassent alors une surface de nuages, et au dessus de l'océan il arpente le versant livide de la montagne alors aseptisée. Des roches de plus en plus, et il n'y a plus rien de vert.
La crête est acérée.
Et au delà le singe se prend de vertige. Il inverse sa prudence, vers le haut le bas, et de nouveau à l'avant, il marche, jusqu'à l'abord des flots tumultueux. La plage n'est pas confortable. Mais le ressac est puissant.
Pour ne pas s'asperger, il reste à l'écart le singe.
-
Vénération
Le singe il est bougon ; il a besoin de conseil.
Alors il va voir l'Immobile. Celui qui, en tailleur dans sa souche, a blanchi tout son pelage au froid d'un hiver intérieur, de glace, de marbre, poli et aux milles reflets des douleurs du passé, desquelles il tire la sagesse, cette capacité qu'on a de réparer nos erreurs. L'immobile allonge une barbe, il a les yeux fermés et les pouces en ronds jusqu'aux index. Ses coudes et ses genoux forment un laçage de ses membres plutôt paisible, calme et esthétique. Il respire l'harmonie qu'on lui prête souvent.
D'un soupir, il s'enquiert auprès du jeune bougon.
- Que te mène sur cette route, voyageur de la vie ?
Le singe ne réfléchit pas longtemps.
- Le remord.
Sans ouvrir les yeux, l'autre répond.
- Es-tu bien sûr que ce n'est pas le regret de n'avoir fait ce que tu devais ?
- Si, aussi, je ne sais quelle douleur est plus insupportable que l'autre : l'inaction ou la faute. Dis-moi, sage, suis-je seul frappé de ténèbre, où est-ce réellement le lot du vivant de mourir à petit feu ?
L'Immobile ouvre un œil, et cela ressemble à un effort physique surhumain. En fait il a ouvert les deux, mais le second est trop fatigué pour se hausser à un niveau perceptible d'ouverture. Et l'autre est à peine entrebâillé. Manifestant une intrigue qui lui est propre, il bouge aussi quelques lèvres.
- Seuls les nuages ont la réponse, mais les arbres se questionnent aussi.
- Et l'eau alors ? Que dit-elle porteuse de vie ? Est-elle si exigeante que ça ?
Un sourcil se bouscule à froncer d'intérêt complexe et douloureux.
- Oui... Probablement que l'équilibre...
- ...sage ?
- Pardon. Laisse-moi m'égarer quelques temps, et reviens avec autant de poids à mon âme. Je flotterai dans ton entre-deux-eaux, et nous nagerons agréablement. Reviens demain.
Alors le singe va faire une promenade aux alentours. Une journée court ainsi, et lorsqu'il revient à la souche, le sage a poussé ; imperceptiblement.
- A présent, voyageur de la vie, nous allons un peu nous raconter. Cela permettra quelques détours à ne pas prendre, si tu me suis. Pour ma part je n'ai que le fruit de mes réflexions à partager, et rien que l'effort d'une discussion est pour moi dénaturation de mon essence. C'est pourquoi je reste ici, immobile, à attendre des bêtes comme toi qui reconnaissent la nécessité de se dédouaner des choses mortifères de la vie. Alors maintenant raconte...
- J'ai tué mon frère.
Le sage reste impassible, mais il se ferme un peu en réalité. Tout autant, ses portes s'ouvrent, et il lâche un autre soupir.
- Cela te préoccupe assez pour que tu commences ainsi. Tu l'estimais.
- Je l'aimais, et je suis amer de ce qu'il a fait d'insoupçonnable.
- Il n'était pas toi, ai-je envie de te dire à l'honneur de désillusion. Ne te pose pas la question du mérite passé : je te suggère de te donner les raisons de poursuivre le bien que tu poursuivais par tes actes. Si tu les regrettes ils ne feront que du mal. Alors que si tu en fais quelque chose, le positif de tout ceci te reviendra bienheureusement.
- Mais la mort, sage...
- Tu te demandes jusqu'où ton âme salit ce qu'il reste de ton frère. C'est normal. Apprends à nettoyer plutôt, c'est la même incertitude.
- Je ne peux pas ; il était trop...
Le singe s'arrête au milieu de quelque chose qu'il n'ose pas continuer. Son regard s'amoindrit. Sentant sa douleur, le sage ferme à nouveau les yeux et inspire la paix à grands poumons.
- Que te disent les nuages, sage ?
Quelques instants s'écoulent.
- Que la réponse n'est pas à notre portée ni à toi ni à moi. Que la sagesse elle-même est largement plus vaste que ce que nous n'oserons jamais toucher d'espoir ; la vertu est infinie et ils soufflent, ces nuages, il volent comme jamais notre lourdeur terrestre ne nous permettra.
Le singe se plante ici, dubitatif.
- Que faire alors ? Si je suis déterminé à trouver de quoi agir, c'est bien de principes dont je suis à la recherche. N'en as-tu pas en ce qui concerne la culpabilité ? Je ne sais comment vivre à présent, car me hante ce passé.
Semblant s'intéresser, le sage est pourtant si loin de ces ennuis, là dans sa souche, qu'il parait étrange qu'il puisse formuler un conseil pertinent. Et pourtant à qui sait l'écouter, dit-on, se révèlent des directions à l'existence que lui seul sait visiblement générer.
L'intériorité insondable de l'Immobile effraye un peu le singe. Mais il a confiance, car on lui a dit qu'il y avait ; cette confiance.
Il attend la réponse du singe blanc, qui tarde un peu, presque endormie alors.
- Faire. Agis selon sa mort. Doit-il exister encore et perdurer à travers ton acte ou au contraire disparaître dignement et définitivement ? C'est à toi, vivant, de choisir, et d'agir. Il n'est là que par ces souvenirs que tu entretiendras. Et de ses erreurs il t'est à toi, possible de rendre un juste honneur.
- Je dois perpétuer sa mémoire, quelle qu'elle soit, alors ?
- A ta manière, surtout, et sans irrespect envers le compromis de vos âmes.
- Pourquoi pas...
- Que vas-tu faire concrètement ?
- Je pense aller questionner. Aller découvrir. Explorer.
- Ah ?
- Lui le faisait, et c'est à la fois là où je l'admirais et là où il a failli.
- Donc ?
- Donc je me dois de continuer sa mission. Je pense. Et tenter de réussir là où il m'a demandé de lui rendre compte de son échec.
- Paix.
-
Intermidial
Un oursin, ça pourrait paraître bougon.
Mais au fond, c'est un peu tout mignon.
L'oursin pourtant, il était bougon. Oui on va pas se la faire à l'envers, quand tu construis une biologie acérée contre-incidence, ça fait des trucs enfermés dans une boule de piquant. L'oursin, il est piquant. En tartine de néant, il se décapsule un instant, et lorsqu'il se déguste, c'est juste... Juste. Et donc, il se balade sous l'océan, parce qu'il peut ne pas amasser de mousse puisqu'il boit les marées et ne peut les réparer. Bon l'oursin il est bougon car bien évidemment, il voudrait un câlin. Un bon.
Il se plante de route sur sa route il est piquant de doute, car il aspire les trucs de trous étoilés comme on ausculte une géométrie sacrée. Oui. Bon. L'oursin il est bougon, il voudrait se prendre pour un ourson. Tout doux. Tout moelleux. Quelque chose de mignon, mais pas qu'au milieu. Il faudrait d'attention qu'aucune griffe ne se signe, il n'y avait qu'en prémisses des auspices lovhain'piss, mais les pics, les piquesses, se poilent en ourserie là où se dressent oursination...
Bon.
Un oursoin, ou un oursion, c'est selon. Le choix. De libertation. Pracrastinatoresque, d'un virulent vortex déjà serré contre rigidité, mais également à serrer de culminance dirigée. Un cri se tale, sous l'océan, le son n'est pas pour les oursins, aucun saint chez ces oursons, car le son oui se vague, se morfond et se divague à lui-même. Vulgairement. Toujours.
Un oursant, comme un enfin, en fond de teint trituré au visage d'un soulèvement de pensée, une onde, un sourcil dans un micro-onde, une planète pas tout-à-fait ronde, on demande ce qu'on démontre, des montres à aiguilles, à aiguillons, d'oursin d'ourson, les poings les ponts les peints de tons... Et dans tout ceci, un ours-dindon.
Il a la farce, il a le clairon.
Il fait pas trace de son tison.
Le fameux oursin au bout d'une pique.
Au destin un peu trop tragique.
Pour qu...
-
La conscience du spirographe
C'est un truc dentelé, avec tout plein de dents.
Un peu bougon il est l'objet, car il va servir à illustrer un type d'objets bien particulier qui n'aime généralement pas être comparé à un objet, v'là la difficulté et donc, le lourd fardeau du spirographe dentelé. Il a des dents, et ces dents ne mordent pas vraiment. On va dire qu'elles broient des couleurs. En fait, si tant est qu'on puisse parler de mâchoires, ce qui porte ces dents est en perpétuelle mastication tant qu'on veut le faire ingérer, digérer ou exagérer des trucs. Genre un trait. Au stylo. Noir.
Le spirographe il se dit pas toujours que ouais, il est un cadre non pas pour décorer avec un tableau, mais un cadre pour décorer un tableau. Vierge. Donc bin le truc c'est que c't'un objet, encore une fois, qui sert à la création d'objets, encore une fois. Et par, c'est un comble, l'objet qui n'aime pas à être comparé ou défini comme un objet, ce type particulier de rassemblement d'entités à similitudes applicables... Donc voilà, un cadre, c'est ce qu'il est le spirographe, et à l'intérieur du cadre, quand tu as glissé une feuille de papier et réglé toutes les dents, bin tu peux, toi l'objet que j'incarne potentiellement par ce discours descriptif d'une réalité, tu peux commencer à faire mâchouiller le dessin par le spirographe. Oui.
Il est un peu bougon le spirographe, parce que. C'est d'une émotivité plate et pourtant résistante à l'immortalité, qu'il se place sur l'échelle de l'humeur. Un truc gris, neutre, mais qui note quand même une déperdition de substance dans le temps. Eh oui. Jamais vu d'anciens spirographes. Quoique, des nouveaux non plus forcément. Il a sa vie le truc.
Et puis voilà tout le principe du spirographe ici en humain conscient et fier de l'être : Il est totalement géré par le stylo noir, qui est tenu par une main innocente, qui ne fait qu'appliquer le règlement, en somme agir les déterminismes du truc ; et le truc, c'est le spirographe, l'absence même de volonté puisque c't'un objet typiquement basique, un objet mécanique certes, mais plus ou moins inerte dans ce qu'on se figure de son âme...
Et le spirographe qui manipule le stylo qui manipule la main qui manipule le spirographe... Mmmh !
Qui sait à l'avance ce qui va se dessiner comme rosace ?
Parce que c'est sûr, certain : tout est joué d'avance au moment où commence le dessin. Et alors qu'il n'est pas fini. Et pourtant visiblement si. Oui ?
Le spirographe il est bougon, parce qu'au-delà d'être un objet dans le règne du vivant et en pierre d'un édifice animal voire humanomorphe... Et bien. Il est juste bougon comme ça sans raison.
Il trace sa route.
Et d'autres.
Et ce c'est sûr : sans se soucier de ce qui se décide.
-
Sa barbe qui l'empêchait de sourire
Il était la, un peu bougon. Le misanthrope.
Il ne se souvenait pas de son premier poil, mais il sentait sur son visage, comme quelque recouvrement à la fois naturellement normal et légèrement étrange à porter. Il lui avait fallu grandir beaucoup, longtemps, avant que ne survienne la présence avérée de cet item de son corps. Et longtemps, il avait considéré celui-ci comme un détail. Un misanthrope à barbe était-il.
Souvent, lorsqu'il misanthropait de bonne foi, l'on se référait sans le faire, à la rugosité de sa pilosité maxillaire. Et jamais n'entendit-il autre chose à propos de ce lieu de son corps, que les remarques graisseuses, le fouillis décoiffé que se figuraient les indécents, la masculinité maladive de sa manifestation barbue. Et pourtant. Lorsqu'il décida de s'occuper du massif floral de son visage, il fut bien surpris d'entendre, parmi les remarques, une qui le toucha particulièrement :
- Oh, que cela fait plaisir de voir un sourire !
Il ne fut pas surpris en revanche, que ces mots lui arrachent une augmentation sensible de cedit sourire, sur ses lèvres à découvert, sa bouche qui s'étira en croissant de lune pointé vers le haut. Et il fut joyeux un instant avant de sombrer à nouveau dans sa misanthropie.
Il partit alors en d'obscures réflexions où il incriminait sa barbe d'avoir trop dissimulé ses humeurs lorsqu'elles étaient souriantes.
"Comment ! Quelques poils seulement et tout le monde croit que je suis bougon ? Mais alors quelle réaction suscité-je ? La mauvaise foi que je remarque autour de moi n'est-elle que la manifestation d'une ambiance bougonne justifiée sans sourire ?"
Il se regarda dans le miroir, et effectivement remarqua les traces maintenant visibles qu'il octroya peut-être un peu trop rapidement au seul effet de son pelage. Le misanthrope se trouva austère. Il se contempla à l'aube de ce jour où il apparaissait nouvellement souriant, mais en remarquant tous les autres traits qu'il associa à l'humeur générale d'une barbe : frigidité des zygomatiques entraînant un affaissement triste des yeux, ou une gaucherie d'épaules, une ratatine de ventre, un ballement de bras. Il se figura que son dos voûté ne pouvait être ainsi que parce que son sourire n'avait pas tiré les bonnes forces de droiture de son corps. Il s'effraya de son regard anciennement broussailleux.
Sa misanthropie lui apparut alors digne de nom mais pas digne de conception : il avait l'air bougon, comme il l'était, mais ne se traduisait pas sur son corps, la marque de ses affects amoureux : sur lui n'était affichée que sa douleur, et non son ambition à tout réparer. En le regardant on ne voyait que pessimisme, et non son combat pour le bon équilibre.
Alors il se promit de muscler un peu ce qui s'était atrophié sous dissimulat. Il chercha des raisons de sourire et, les trouvant, se mis dans l'effort de permettre à son corps de traduire le positif émotionnel qu'il souhaitait transmettre. Comme avec des haltères, il se mit à renforcer son sourire, et prit soin de l'afficher au rasoir.
Parce qu'il voulait être un misanthrope heureux parmi les humains.
-
Bonjour. J'ai lu ton texte sur les singes et j'y ai pris de l'intérêt. Ton écriture possède un ton bien personnel, une force bien caractéristique. C'est vrai que ça m'a fait penser à "Huis-clos" de Sartre. Et il y a une certaine noirceur mais je devrais plutôt dire un humour noir qui m'a séduit. La narration donne envie de libérer son rire malgré tout. C'est très bien. Au plaisir.
-
merci, Le nuage goéland...
excuse moi, mais celui-ci pour le coup, est plus triste et pessimiste :
Parfois il cueille des trèfles en passant sur l'autoroute
Pas le temps d'être bougon.
Le gens il est pressé, parce que être pressé, c'est bien. Plus tu es pressé, plus ça veut dire que tu es tellement important que toi-même, tu passes après toi. Quand tu es pressé comme le gens, il faut aller vite, vite. Il faut t'oublier, sans cesse, pour exister. Un rendez-vous en retard, et hop, le gens il n'est ni impoli, ni mal organisé, ni irrespectueux ou juste débordé. Non. Un rendez-vous en retard, et le gens est important car il est pressé. La marque de son importance, c'est la valeur de son excuse.
"désolé, j'avais un coup de fil à ne pas louper ; déjà que je l'avais loupé une fois..."
Le gens il est pressé il a pas le temps d'être bougon, mais en fait, un peu quand même. Parce qu'être important, c'est chiant. Eh. Être important, c'est méga-chiant.
"désolé, j'avais un rendez-vous en retard ; ça m'a mis en retard..."
Tu cours à droite à gauche, comme le gens pressé. Tu te dis, ouais, je rends des services partout, je vole vers mes responsabilités de gens important, et c'est ça l'important. C'est ça ta valeur. Le fait qu'on aie besoin de toi, partout, tout le temps, ça te hisse au niveau omnipotent de la métaphysique. Tu ne peux donc que t'enorgueillir d'être pressé, c'est-à-dire de perdre du temps à rattraper sans cesse.
"désolé, mon alibi ne tenait pas la route j'ai du m'en créer un de toutes pièces..."
Le gens pressé, il est un peu bougon, mais surtout il est occupé. Il donne de lui, comme toi quand tu es dévoué à ta passion, et que tu te sacrifies par goût pour l'objet de tes choix. Et c'est parfaitement valable. Le gens pressé, c'est tout le monde. C'est toi, c'est moi ; il suffit qu'il s'agisse d'un gens qui existe dans ce monde effréné, et tout de suite, ou plutôt à un moment, le gens pressé c'est tout le monde.
"désolé, j'avais oublié pis j'ai pas envie pis tu me soules..."
Voilà ce que dirait le gens s'il n'était pas pressé, important et bougon à la fois. Enfin, non, peut-être pas. C'est ce qu'il ne dirait pas s'il était ceci, qu'il est bel et bien. Oui il l'est. Du coup il ne dit pas, lorsqu'il est en retard, qu'il s'est arrêté sur le bord de l'autoroute car il a aperçu un trèfle. Il ne dit pas le rodéo qu'il a tout-de-même envisagé pour faucher le rarissime, mais qu'il n'a pas osé effectuer. D'ailleurs, il a préféré s'arrêter à la vue du quadrifol, parce que d'une, ça ajoutait à son importance d'empressement. Et de deux parce qu'il serait passé à côté de sa superstition.
"désolé, j'ai eu un pépin, c'est vraiment pas de chance..."
Le rodéo il en rêve, le gens, mais uniquement lorsqu'il n'est pas pressé et surtout pas, lorsqu'il voit un trèfle sur le bord de l'autoroute. Parce que s'il est pressé et qu'il en voit un, alors là il ne peux plus rêver rodéo. Et pourtant. Non, jamais il ne fauche ce passant immobile. Jamais il s'abaisse en pleine course, visant le macadam sans se le ramasser, afin de cueillir la fortune au bord du sentier des gens pressés, bougons et importants.
Non, quand le gens pressé chasse le quadrifol, il est comme toi ou moi : son importance se change en une modestie fière de l'être, revendicatrice de la relativité de son essence... Il n'y a rien de plus dérisoire alors, que le sentiment plein de correspondre à la minusculité des choses. Tu es important, alors c'est que ton empressement mérite de s'arrêter sur le bord de l'autoroute, au nom du fait que tu es minuscule face à un trèfle.
Mais franchement, aujourd'hui, qui est assez important pour cueillir les trèfles ?
-
Hey DQ !
Je n'ai lu que Parfois il cueille des trèfles en passant sur l'autoroute pour le moment, et il y a des trucs qui m'ont beaucoup plu.
D'abord, "Le gens". Bien sur au début j'ai cru qu'il y avait une faute, mais dès le second j'ai compris ce que tu voulais dire et j'ai beaucoup, beaucoup aimé "Le gens". Et j'aime beaucoup la rengaine du "Le gens pressé, il..."
Plus tu es pressé, plus ça veut dire que tu es tellement important que toi-même, tu passes après toi.
J'ai éclaté de rire. C'est tellement vrai, en plus, mais c'est tellement bien dit.
Parce qu'être important, c'est chiant. Eh. Être important, c'est méga-chiant.
:coeur:
Et puis, à un moment, le ton change tout doucement, devient moralisateur et j'ai fini par te perdre et j'ai trouvé ça très dommage parce que j'avais adoré le début et son humour.
Je repasserai pour les autres, je crois ^^
-
waw, heu Xeraphia je sais pas trop pourquoi je tiens à préciser que c'est un énorme honneur que de susciter ta lecture, peut-être parce qu'il t'es arrivé durant de rares nuits de me renvoyer une compagnie que je n'ai pas oubliée, je crois... et l'enthousiasme que tu me renvoies fait chaud au cœur...
même si
ahah non, ce n'est pas un point négatif, mais le singulier de 'gens', ce n'est pas de moi, j'ai juste ajouté l'article défini plutôt qu'indéfini ! néanmoins j'ai renvoyé à une autrice de ce néologisme, qu'il avait fait mouche auprès de toi, et j'espère qu'elle en sera tout aussi honorée que moi !
pour le côté drôle, ahah cool, j'aime rire, j'aime l'humour, et parfois je suis un peu amer ou pince-sans-rire, alors j'suis super content de provoquer une réaction que j'imagine d'emphase, carrément à gorge déployée ahah
heu par contre oui...
ce fil est TOTALEMENT moralisateur
j'aime la morale
je trouve que c'est ce qui tient la cohésion des directives empathiques
de fait je suis TOTALEMENT POUR la création de valeurs
et donc le travail public de la morale
je sais
c'plus trop l'époque
mais tant pis !!
cool si tu repasses ici !
-
Chatoumouiller le misanthrope
Un pic à braise sur une limace de la taille d'une baleine.
En vrai du coup y'a pas des masses de différences, puisqu'il n'y a pas plus de différences des masses, et du coup bon, la couleur. Brun contre gris persan. Pis rien quoi, un gros steak allongé qui attend sur la plage, tranquilou gilou... Ou dans la forêt, bon, ça dépend lequel des deux, mais en vrai c'est jamais bien loin d'un singe, convenons-en ?
Le singe il passe par là, un peu bougon.
Pis il a un pic à braise, et il tombe alors sur ce qu'il vient tâter d'extension pointue : un steak échoué, à peine bien grillé, à embrocher, à déguster, parce que bin... faim ? Manger ? Du pain c'est des grains génocidés après esclavagisation. Parce que les champs de blé qui finit sous le pilon en farine après une vie génétiquement conduite en carrés un peu à cercler à l'aliénation collective, le singe il... il ? Un pic à braise dans la viande. La limaceine se flurgugugue...
Un œil torve à moitié océanique, ou sylvestre, et le steak remue. A l'assaut le singe bougonne quelque appétit...
Les babines retroussées, il moussetache...
Et alors pourquoi toute la haine polaire pour les cétacés et les limaçonnés ? C'est glueux et bavant, oui c'est gras mais grand, et pourquoi pas quand, quelque aura de laine aurait remplacées nos sècheurs de larmes, abandonner jusqu'à l'âme de l'inutile lipidité ? Du gras de vie, c'est aussi celui qu'on retrouve hors thyroïdie ! Le singe se limace et il ausculte la baleine, de fond en comble. Se servant sur les étagères des côtes thoraciques de l'invertébrés sans coquille, il parcourt, il suit un chemintestinal, un destinatoire optimal pour caverner dans les conditions de sa morale à flixion pas si mal...
Le singe se baleine dans les entrailles.
Un pic à braise et tout pour mieux voir la nuit d'un digestif...
Qui mange qui ?
-
bon heu voilà alors je trouve ce puzzle de texte assez condensé pour pouvoir en dire un propos sur la profondeur du propos... hmm je me comprends ! en tous cas je me suis lancé dans une auto-exégèse, mate un peu le niveau du solipsisme... et puis voilà, pour les quelques 60 pièces, V points perceptifs propres à ma vision de ce soir sur l'ensemble de ce travail...
1 - Chatouiller le misanthrope
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg513819#msg513819
I - forcément, l'envie de singer l'humain... donc j'humanise un singe...
II - déieu, dans tout ça, un truc un peu à approfondir, mais pas tant...
III - le ressentiment, moteur des transvaluations, en plein écran...
IV - la promiscuité des individus, relation anxiogène à ausculter pour moi...
V - un humour grinçant et corrosif, au service du ridicule ne tue pas...
2 - Les arts & niés
I - en spoiler dans le sujet principal, parce que je voulais pas trop spread...
II - contenu poétique, free-style, presque brouillon, advenu après des suites...
III - le jeu de mot du titre, bien que pas flamboyant, est l'origine la plus palpable...
IV - une morale du bénéfice à entrevoir pour qui sait s'y voir...
V - pas parmi les pièces fondamentales du puzzle, en toute honnêteté...
3 - Henriu
I - en spoiler dans le sujet principal, parce que c'était marrant...
II - contenu aphorismique qui inclue le végétal au bestiaire anthropomorphique...
III - contenu et forme corrosifs comme le peut être le sujet, l'ambition générale du truc...
IV - inspiré par Cowboy Bebop, s'il faut parler de généalogie anecdotique des idées...
V - avec un titre volontairement agenré pour des raisons qui ne m'atteignent que de loin...
4 - EnosHam
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg513848#msg513848
I - mélange de l'incarnation grotesque de mon ancêtre d'un autre temps (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=32096.0), qui sert ici la misanthropie...
II - situation incarnée étrange dans le puzzle, car la technologie y est palpable...
III - l'oralité est un point singulier du puzzle, qu'on retrouve peu ailleurs dans le bestaire...
IV - le titre est choisi car je ne savais pas quel réel et avéré patronyme octroyer au vrai premier singe envoyé dans l'espace...
V - j'aime bien l'idée de traiter des inégalités financières sous cet angle de vue...
5 - Macabriolet
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg515766#msg515766
I - un court poème à visée misanthropique...
II - relativement efficace et satisfaisant sur les sons et sens...
III - alternances lacées de rimes, de jeux, de délivrement personnel...
IV - un peu ma signature, sur le puzzle, là où on lit un peu ma trace d'auteur...
V - un gris dégoulinant...
6 - Surp
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg516170#msg516170
I - le propos de la promiscuité ici amené en théorie du bancal...
II - corrosif ++
III - ironie, sarcasme, cynisme, que des outils peu concrets que j'espère un peu manier bien...
IV - oralité remarquable parmi le puzzle, élément rare mais pas anodin...
V - prise de distance : on s'adresse au misanthrope ici, ce n'est pas l'inverse de sujets...
7 - Monsieur chatouille
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg525087#msg525087
I - réutilisation d'une ligne de titre
II - début d'une suite au bestiaire
III - plantage du décors scénaristique : un singe anthropomorphe, une nature, des enjeux, des décisions, des actions, des imprévus, etc...
IV - apport de la dimension sociale de l'étude misanthropomorphique, il y a plusieurs singes
V - valeurs sous-jacentes et tacites qui commencent à ancrer l'univers du puzzle...
8 - Laïka & Félicette
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg525438#msg525438
I - Si je souviens bien, les patronymes des premiers canidés et félidés envoyés dans l'espace...
II - affirmation des valeurs androgynes de ce sujet misanthrope d'abord par l'animalisation de la chatte et du chien, plus ou moins assumée parfois ou non dans le reste du puzzle...
III - valeurs romantiques un peu transvaluées
IV - bestiaire entamé parallèlement à l'anthropomorphisme du singe
V - titre hésitant entre l'origine du bestiaire et la volonté misanthrope de chatouiller...
9 - Monsieur singe
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg527528#msg527528
I - une deuxième fois, pas de majuscule au nom du monsieur (ou si) : c'est un verbe...
II - la dimension sociale continue ici sous la caméra de la norme naturelle ou culturelle...
III - le bestiaire prend forme simiesque à son humanité étrange...
IV - la mauvaise foi ajoute les carte de la misanthropie quelque figure...
V - incompréhension, atypisme, etc...
10 - Livraison des masses
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg527899#msg527899
I - la ville fait son incursion dans l'aspect critique sociale consciente du puzzle...
II - le titre est un peu plat et pourtant il résonne un peu creux...
III - élément important, le 'torse provoqué' est une inversion de valeurs à surveiller...
IV - l'idée d'entremêler animal et véhicule crée l'hybride étant de l'âme et du corps...
V - la promiscuité encore abordée ici...
11 - monsieur Branche
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg529248#msg529248
I - l'absurde en nouvelle arme de ténèbre...
II - bestiaire simiesque de l'humanité misanthropée, en continuation...
III - titre jeu de mot, le monsieur désigne un statut
IV - le verbe comme acte
V - multiples idées humaines sous-jacentes présupposées et tacites, inévitablement...
12 - Madame piaffe
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg529412#msg529412
I - androgyne sexué, sans genre asexual, sexuation amorphique...
II - inversion des valeurs, tentative d'advention d'une caricature...
III - idées du miroirs, de la métaphysique, etc...
IV - bestiaire simiesque accompagnant la scission sexuales...
V - titre dans la dynamique du puzzle
13 - Des ires & obsessions
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg530174#msg530174
I - un peu ma bête noire du puzzle, je suis content de la catharsis mais pas de ce que j'ai fait du fond...
II - personnification sexuale que je trouve à outrance entre le chat et le chien...
III - propos relativement métaphorismique, relâchement de mon attention à construire le propos du puzzle...
IV - histoire d'impression plutôt que d'analyse critique... dommage
V - ressentiment mal exploité...
14 - Papy savane
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg531121#msg531121
I - je reviens au bestiaire simiesque et l'ancre dans une nature fauve...
II - vieux lion à la gloire passé...
III - ancestralité...
IV - référence notamment au disney animalier pour enfants...
V - retour à un humour moins agressif...
15 - monsieur sourit
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg531198#msg531198
I - éternel environnement de titre jeu de mot...
II - aborder maladroitement le phénomène du numérique...
III - fierté de la poésie autour des lunettes et lune...
IV - description hasardeuse du game mod d'un ordinateur...
V - continuum de la misanthropie simiesque prônant un retour par mélange des valeurs du vivant...
16 - croque misanthrope monsieur chatouille
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg531258#msg531258
I - le titre impratiquable du puzzle, bien relou
II - sous spoiler, en plus...
III - mais il me fait énormémement rire, personnellement : la scène de danse ridiculement virile, c'est space...
IV - et puis quelques accointances de sens entre le singe énervé en sprint et mes cérébrations générales...
V - des parenthèses...
17 - monsieur & madame cygne
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg531258#msg531258
I - ces titres que je pensais pas que je pourrais les dénicher ainsi...
II - rejointement des sexuations de l'âme de ce anthropographisme...
III - des idées de couple, de complicité, de copulation, de compilation, de complaisance...
IV - une distanciation sereine entre les entités anthropomorphes...
V - de là nait un plat émois calme...
18 - tête-de-lit note
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg531258#msg531258
I - encore un jeu de mot qui s'assume pas trop
II - un dialogue, pièce étrangement théatralisée de ce théatre de l'humisanthrope...
III - au lit, on imagine le bonnet gris à pompon, le pyjama, le revers de drap, bref, la totale...
IV - un peu avec une erreur qui fait tout : les personnages switchent inopinément lors d'un tiret manquant ou en plus...
V - bête idée pas forcément à développer par ailleurs, mais un support quand même...
19 - Loue des bois
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg531258#msg531258
I - titre inspirant la possession, le territoire, l'individualité...
II - bestiaire étendu, la misanthropie, c'est aussi tout ce qui concerne le pas humain...
III - et pourtant, un anthropomorphisme de principe comme de mise aveugle...
IV - des métaphores psychédéliques aux associations d'idées radicales...
V - un propos nocturne et un peu toujours plus quiet que le simple ressentiment...
20 - fourmir
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg531425#msg531425
I - affirmation des valeurs androgynes du puzzle...
II - dimension socio-individuelle de l'existence...
III - promiscuité spatiale réévoquée ici...
IV - dimension temporelle à l'annonce...
V - jeu de mot marque du puzzle...
21 - nous pigeons
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg531521#msg531521
I - place particulière ramenée ici à propos du règne volant des oiseaux...
II - titre jeu de mot...
III - métaphore qui sert la poésie d'un non-sens à moitié recherché...
IV - utilisation d'accointances extérieures pour se figurer l'intérieur, l'humain, misanthropé ainsi par animal naturel...
V - société, nature, système, éco, indépendance, tous ces concepts approfondis ici...
22 - des blattes errent
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg531764#msg531764
I - le titre qui m'évoque les discours inutilement cafardesques...
II - référence voulu à Men In Black, notamment pour l'accointance aliène de ma misanthropie...
III - très court
IV - plus poétique sans sens que réellement dirigé vers une volonté...
V - mépris, ressentiment un peu exprimé ici...
23 - monsieur vive
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg533993#msg533993
I - titre encore à dénicher de verbe-nom-trucmuch...
II - incursion dans le monde aquatique...
III - danger, douleur, risque et potentiels, chance de tenter le démons, ici...
IV - environnement naturel humanisé, on parle bien du misanthrope ici, ce n'est pas un singe...
V - le bestiaire inclue donc le personnage de sa personnification...
24 - heplague
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg541597#msg541597
I - propos sexuationné un peu maladroit à lui-même...
II - jeu du titre inversin de mot, mouais...
III - intrication misanthrope d'une image humaine caricaturale...
IV - insectoïdisation...
V - bestiaire approfondi ici, dans son caractère anthropocentré...
25 - en courbeau coût
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg541899#msg541899
I - période covid, récit des oiseaux citadins...
II - jeu de mot du titre un peu lourd, bon...
III - je retrouve de l'amertume ici avec les plumes noires...
IV - inspiré par des bruits factices et des visus remarquablement contractuels...
V - propos universaliste humaniste naturaliste cosmologiste moniste à creuser...
26 - zoonivers
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg544031#msg544031
I - je m'éloigne du cadre de mes titres...
II - je me rapproche de la cosmologie du vivant par la distanciation animale...
III - cynisme, mauvaise foi, encore...
IV - jeux de mots filés...
V - incarnations d'archétypes ponctuels animaux...
27 - un sous-venin
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg544321#msg544321
I - tentative expérimentale de titrage...
II - covid toujours, assumé cette fois : le cobra, la colerette, tout y est...
III - le bestiaire continue, en mode halluciné et hallucinatoire...
IV - rapport pratico pratique au phénomène de corporation des espèces...
V - métaphore lointaine mais toujours présente derrière les calembours...
28 - sainte jongle
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg546046#msg546046
I - titre expérimental étymologique...
II - poésie à la recherche de sens, disons...
III - exploration de la ponctualité d'incarnation par tranches d'espèces...
IV - dommageable dénaturation d'un continuum au puzzle...
V - quelques valeurs calmes et paisibles malgré tout...
29 - sole attitude
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg546216#msg546216
I - retour non-bredouille à la méthode titre...
II - réponse au coco gastronomique
III - parallèles d'astuces axiologiques autour du monde aquatique
IV - bestiaire anthroposimiesque...
V - évocation à nouveau du problème d'inégalités financières sociales...
30 - m. haze
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg546335#msg546335
I - en vrai une pièce un peu comme un oeuf écrasé dans le puzzle...
II - je sais pas trop quoi en dire...
III - le jeu de mot était prometteur mais non...
IV - trop de rien...
V - trop de trop...
31 - monsieur schtroumpf
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg546469#msg546469
I - nouvelle impulsion : l'imaginaire dans le bestiaire...
II - propos autour de l'ancestral, des liens entre le naturel vivant...
III - illustration référencée de l'idéal spécifique à l'humain, ou au non-humain par opposition...
IV - écologie des biomorphismes, entre autres ici...
V - ressentiment naïf et peu incident...
32 - parce qu'espaces comptent
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg547217#msg547217
I - nouveau type de jeu de mot, un peu plus comlexes mais pas forcément convaincant...
II - nouveau item : une illustration accompagnant cet élément du bestiaire...
III - humanisation fatalement progressive du singe et de son rapport animal...
IV - référence à une littérature du littoral...
V - plusieurs incarnations à la critique socio-individuelle...
33 - madame montre
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg547353#msg547353
I - illustré...
II - titre dans les clous
III - propos ambivalent sur le genre des fleurs et de ses métaphorismes...
IV - le temps solaire...
V - jeux de mots distanciateurs...
34 - oronge
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg547510#msg547510
I - illustré...
II - titre aux multiples interprétations...
III - bestiaire incarné à multiplicité des singularités...
IV - articulation récurrente du jeu de mot qui mélange des propos à servir...
V - abord des rapports de domination interespèces... le chien et l'humain...
35 - thaûma...
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg547653#msg547653
I - illustré...
II - social, individuel, l'image de la chenille processionnaire poursuit mon propos...
III - la fumée en valeur sale, étrange ici...
IV - métaphores toujours axées autour de ce qui se brase de misanthrope ici...
V - jeux de mots et particularismes du double titre...
36 - peuplet
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg548737#msg548737
I - illustré par photo...
II - intégration du monde minéral à la métaphysique des entités du puzzle...
III - pour l'anecdote, l'un des rares textes écrits à l'extérieur de mon appartement...
IV - volonté, liberté, action, être... ici
V - tableau poétique à propos et non forcément phonétique, pour moi un écart donc...
37 - monsieur bougon
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg549201#msg549201
I - titre rebouclage du lacet des titres du puzzle...
II - propos bestaire, misanthrope, critique et métaphorique, encore...
III - abstraction autour d'un point de vue sur les pratiques sociales distanciées...
IV - une forme qui sert un fond un peu excécrable on le sent ici...
V - un pourquoi du comment ce lacet autour de l'adjectif 'bougon'...
38 - masses de livraison
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg549256#msg549256
I - autre revouclage de lacet de ce titre du puzzle
II - notions des entités, de l'incarnation, du destin inéluctable, de la diffraction métaphysique, etc...
III - image tendue du mouton, à nos époques...
IV - bestiaire approfondi dans ses prérogatives ontologiques, presque épistémologiques...
V - quelques questions...
39 - monsieur m'amuse
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg550123#msg550123
I - nouvel axe des fiertés de titre...
II - poésie phonétique majoritaire, entrain à la création, etc...
III - spirituel un peu...
IV - ...
V -
40 - monsieur m'affame
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg550318#msg550318
I - exploration du nouvel axe des fiertés de titre...
II - humanisation explicite du bestiaire...
III - propos de la promiscuité urbaine...
IV - reprise du bougon...
V - etc...
41 - monsieur m'étale
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg550579#msg550579
I - nouveau titre fierement axé...
II - démarrage d'un projet de fiction continuée, ici donc le premier épisode...
III - incarnation d'entités anthropomorphes...
IV - les temps, les ères, les ancêtres...
V - ambiance recherchée : western...
42 - monsieur m'édite
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg550712#msg550712
I - titre dans le continu...
II - deuxième épisode de la fiction continuée...
III - dialogue entre le singe et l'humain...
IV - résolutions de problèmes scénaristiques...
V - ambiance...
43 - monsieur m'est trop
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg550745#msg550745
I - titre encore...
II - troisième épisode de la fiction continuée...
III - palabre
IV - relativement longue pièce du puzzle
V - métaphysique...
44 - messieurs les cas m'isolent
I - formule de titre qui commence à être bancale...
II - quatrième épisode de la fiction continuée...
III - dialogues à aveux...
IV - narrativité...
V - des idées fumeuses...
45 - carré d'os
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg551232#msg551232
I - nouveau axe de titre...
II - fin du chapitre à épisodes de la fiction continuée...
III - histoire scénaristique à fin ouverte...
IV - figures comportementales métaphoriques...
V - drama...
46 - quinte de tous
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg551251#msg551251
I - axe du titre à adapter...
II - dernier épisode de la fiction continuée, pour l'instant...
III - instrospectif...
IV - misanthrope par distanciation plus que par ressentiment...
V - souvenir...
47 - apex décimal
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg551379#msg551379
I - axe du titre bof
II - glissement entre la fiction continuée et un retour aux pièces ponctuelles du puzzle...
III - retour au singe, au bougon, et autres constructions de laçage du propos...
IV - exploration du bestiaire, sous-terrain...
V - le microcosme...
48 - vénération
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg551488#msg551488
I - titre étrangement plat...
II - reprise du continuum de la fiction continuée, avec ouverture...
III - narration d'un propos d'entre singes anthropomorphes...
IV - spirituel, vertu, sagesse, quelques ambitions à la retranscription...
V - philosophique presque...
49 - intermidial
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg552420#msg552420
I - titre oublié...
II - le bestaire illustre un oursin...
III - c'est froid, piquant, misanthrope...
IV - des jeux de mots, bon...
V - oui...
50 - la conscience du spirographe
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg552794#msg552794
I - nouvel dimension du titrage...
II - propos de relation à l'univers approfondissant la cosmologie du vivant de ce puzzle...
III - modernité technique de l'illustré...
IV - objectivation personnification, je me perds...
V - des idées de libre arbitre, forcément...
51 - sa barbe qui l'empêchait de sourire
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg553054#msg553054
I - dimension cool des titrages...
II - nouveau pas dans l'anthropomorphisation...
III - expression, expressivité, exprimage et autres expractions...
IV - corporalité et autres...
V - cohérence des contradictions... etc
52 - parfois il cueille des trèfles en passant sur l'autoroute
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg553179#msg553179
I - explorer ces titres...
II - humaniser le propos...
III - sociabiliser les entités...
IV - garder de la métaphysique...
V - humour, bien sûr, comme le café...
53 - chatoumouiller le misanthrope
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg553179#msg553179
I - nouvelle formule de titrage, encore...
II - illustration grotesque, on y revient...
III - bestiaire un peu préhistorique, un peu fantastique...
IV - hallucination lexicale et axiologique...
V - fractales et paradoxes...
54 - monsieur corne
https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/05/monsieur-corne/
I - retour au titrage ancien, mais sur wordpress...
II - bestiaire option rhinocéros-meuble-lecteur...
III - humour plus fin, métaphore toujours présente...
IV - expérimentation du surplus narratif qui m'habitait...
V - illustré...
55 - monsieur banane
https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/06/monsieur-banane/
I - titrage à l'ancienne...
II - adresse vindicative à la cible morale...
III - critique naturelle...
IV - financialité, ici...
V - illustré et expérimental sur wordpress...
56 - singer le misanthrope
https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/07/singer-le-misanthrope/
I - rebouclage du titrage...
II - rebouclage du propos du puzzle autour de gravitation rendues alors banales...
III - morosité nouvelle...
IV - découragement...
V - illustré...
57 - madame a régné
https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/07/madame-a-regne/
I - titre dans le genre...
II - bestiaire aracnoïde
III - valeurs sexuales de genre flou...
IV - propos étrangement plat mais doux par rapport au cynisme d'ailleurs...
V - illustré...
58 - d'yeux
https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/10/dyeux/
I - titre à creuser...
II - propos métaphysique...
III - déification anthropomorphe à misanthropie appliquée...
IV - de la langue du vent...
V - illustré...
59 - ce corps pion
https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/13/ce-corps-pion/
I - titre un peu forcé...
II - continuité du propos métaphysique...
III - bestiaire dans le bestiaire...
IV - reprise de la boîte des divinités...
V - illustré à l'abstraite, wordpress...
60 - monsieur monsieur
https://remyrevel.wordpress.com/2020/01/20/monsieur-monsieur/
I - titre rebouclé encore et nouveau...
II - retour au sources de l'anthrompomorphie simiesque...
III - hygiène, pureté, nature, etc...
IV - situations dangereuses, émotivité, etc...
V - illustré diffracté...
voilà, bon, c'était intéressant mais fastidieux, d'effectuer ce travail d'explication de mon travail... mais au final c'est sympa de se remettre sur la planche à pain... soi-même...
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l'amisanthrope
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C'est mon amisanthrope, il est un peu bougon.
Alors je veux essayer de le réconforter, mais à ce moment là il est un peu plutôt mon ennemisanthrope, et il nous insulte tous les deux comme un con, et moi j'aime pas trop quand il fait ça, parce que j'suis humain, après tout, et j'aime pas qu'il me serve un discours désobligeant sur ma personne même globalisée par cette étiquette qui ne veut rien dire, sinon la cible de son ressentiment.
Mon amisanthrope m'a invité pour un apéro.
Il y a des pics de toutes les tailles. Pour les tomates-cerises, des petites en bois pointu, en bois pointu comme les plus grosses pour les morceaux de melon, et aussi comme les énormes qui embrochent les morceaux de viande.
Je m'attends à gicler du sang avec les tomates, fouiller les entrailles et les viscères du melon, et que les brochettes soient anthropophages. Qui donc s'est fait découper ? Par quel usage étrange le fait que mon ami soit misanthrope, je lui octroierais le goût gustatif d'apprécier la chair humaine par ressentiment d'esprit ? Bon, admettons qu'il en veuille à cette humanité, suffisamment pour ne pas lâcher le morceau si facilement ; et pourtant. Il m'a invité, mon amisanthrope.
Chez lui c'est la guerre.
Les domotiques humaines sont son doigt feignant sur l'interrupteur ; l'outrecuidante nature est bafouée par des plaques de cuisson qui sont carbonisées à la dure ; l'ensoleillement est sali par des vitres ; et puis. Tout un tas de trucs se créent des hostilités juste parce qu'en tant que misanthrope, il n'en a pas l'utilité. Un masque contre les humains à microbes ? Il n'en croiserait que pour son bonheur amer de rejoindre la mort... Un porte-feuille pour faire savoir qu'il n'a rien dedans ? Au mieux pour alourdir les poches de sa liberté... Un téléphone qui vibre ? Peut-être le moyen de rester déconnecté... Quant à cet ordinateur qui ne le lâche pas ? Sûrement l'ancre de sauvetage en bouée pour les naufragés, qui n'ont plus la force de grimper le cordage qu'on leur a lancé, et qui attendent le treuil qu'un attentat sauvage a peut-être débranché...
Chez l'amisanthrope, c'est le désert.
Des cendres, c'est l'ultime cadavre de ses fumeuseries.
Il m'a invité parce qu'il sait qu'autour d'un café, parfois, sa douleur s'apaise. Elle disparaît un peu, elle repart sous la surface et alors, il ne la sent plus. Comme une apnée bénéfique, celle de ses poumons à réalité diffractée, l'amisanthrope il n'aime pas l'humanité, et il le vit comme parce qu'il ne peut la changer. C'est ainsi.
Il a peut-être, dans sa tête, une télévision qui montre des barreaux, et derrière, en prison, un petit singeoneau, dont le scandale aura raison des idéaux pudiques, cette tranquillité vis-à-vis de ce qui se raconte... Prisonnier du public, dans un espace sans limite, il rêve, le misanthrope, ami de surcroît, et il ténèbre, car il ne croit pas que ce qu'il a raison se transmettra au sujet de son abjection...
Il n'en voudrait pas. De cette rémission.
Il n'en a aucune forme de volonté de cure.
Rien n'est pour lui autrement viable que la catatonie qui l'habite. Il ne peut plus bouger, dans sa cendre cimentée, il déteste, il hait, il fulmine, il zozote son exaspération comme il bouillonne du sentiment mutuel en rejet des choses, il voudrait sans vouloir, il ambitionne des doses horribles, il ne sait ce qu'il raconte, il ne croit pas, pas du tout, en lui qui est un humain, un humain c'est terrible, il est damné condamné, à errer dans ce corps qu'il s'est construit à ne pas aimer, appartenant inopinément au sujet de la misanthropie...
Il hait.
Mon amisanthrope, il croit que nous partageons une misère... Mais en vrai moi je ne suis pas comme lui, j'aime l'humain. Je crois en lui. Je n'ai pas cette blessure étrange qui semble l'éveiller dès qu'il approche le propos. L'espèce est dangereuse, bête, avec ses nombreux défauts que je ne lui impute pas, mais pourtant je l'aime, alors qui lui ne fait qu'en souffrir, derrière son sourire et sa bonne volonté.
Et j'aime mon amisanthrope.
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Salut Dot Quote !
Retours sur EnosHam
J’ai passé beaucoup de temps sur ton texte (45min à le décortiquer) et j’en arrive à la conclusion que… je ne comprends rien :D. Pour moi ton texte est très intrigant mais c'est un joyeux bazar que je n'arrive pas à démêler. Je cherche toujours un sens aux textes que je lis, et peut-être que je n'ai pas la bonne grille de lecture pour celui-là.
Je vais formuler trois axes. Je te propose de m’aiguiller pour que j’ai au moins de quoi comprendre ce que tu as voulu exprimer (en vrai, surtout sur le deuxième, si j'arrive à comprendre ce que tu veux dire pas "pauvres" je devrais comprendre le message... enfin j'espère!)
Deux remarques sur la forme : (avant de rentrer dans le vif du sujet).
C'est à se demander comment ils font pour passer inconitos, ces pauvres, hein ?
« Incognitos » je pense.
a forcément raison
[...]
a surement raison
Il faut choisir :D
de coucou précoce
Pourquoi précoce ?
Le Narrateur & La Tonalité
La tonalité est amusante, je la trouve étrangement choisie. Elle est très pédante, très prétentieuse, mais le vocabulaire et la tournure des phrases est familière. Le message est très critique sur la société, mais aussi ironique et ne nomme jamais vraiment ce qu’il (ton narrateur) considère comme riche ou pauvre. Je ne sais pas si c’est Gerturde du camping qui parle ou un nouveau-riche, voir même un pauvre. Le fait d’avoir un si grand écart (perçu en tout cas) entre tous ces registres fait que j’ai du mal à percevoir ce que ce texte veut dire. A la fin, le lecteur comprend que le narrateur s’adresse à un groupe de touriste antarctiques, sans que cela soit d’une grande aide. (J’avais même imaginé qu’il s’agissait d’animaux, mais non).
Mais qui sont les pauvres ?
Pour moi c’est le problème majeur de ce texte. Avant de comprendre quoique ce soit sur ton message si le lecteur n’arrive pas à comprendre l’objet principal du message c'est que le sens de ce réquisitoire/essai passera mal. Encore une fois, c’est ma perception, et je ne suis sans doute pas ta suffisante lectrice. Il faudrait peut-être quelqu’un d’un peu plus philosophe que moi ^^
Voilà un relevé sur ce que sont les pauvres dans ton texte.
Oh tiens, encore un jet privé de pauvre.
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
Donc les pauvres sont ceux qui possèdent un jet privé.
Bin ouais, nan mais regarde-moi ces finitions. Dès le début tu remarques que ça traîne dans les aéroports de dernière zone.
« Ca » c’est qui ? Les pauvres ou le jet ? Est-ce que tu reprends la construction précédente qui opposait la machine à l’homme ?
De la crasse, du gras, de la poussière, et pourtant. Pourtant il est tout pimpant le jet
Donc la crasse se rapporterait plutôt aux pauvres ? Sinon ça n’a pas de sens que le jet soit à la fois pimpant et couvert de gras et de poussière.
Donc les pauvres sont ceux qui ont un jet privé ET qui sont crasseux ?
Le type qui le pilote va s'en plaindre toute sa vie, et plus il va rager pour lui ou pour les autres, et plus les fientes vont s'accumuler sur son pare-brise de coucou précoce.
Le pilote va se plaindre de quoi ?
(J’aime bien me dire que si les fientes recouvrent son cockpit, c’est que le pilote fait grève.)
Le pilote est un pauvre du coup ?
Donc les pauvres travaillent et ont même parfois un travail très rémunérateur voir prestigieux mais n'en sont pas contents.
Mais au moins les pauvres seront moins nombreux à compter les diamants de leur jet privé.
Donc les pauvres sont les riches ? Les ultra-riches ?
Bon, c'est la nôtre aussi, de planète, à nous qui venons en antarctique pour croiser les mêmes jets de pauvres que par chez nous, qui snobent d'un tourisme peu frileux les zones amorphes de l'humanité terrestre.
Les pauvres sont bien des humains, mais pas « les humains », puisque le narrateur et son public sont des touristes en goguette en antarctique. L’une des mes théories était que les pauvres étaient les humains, perçu par des animaux (des oiseaux).
Où se cacheront les timides riches qui n'ont pas le droit moralement consenti de s'occuper de leurs actionnaires ?
Donc les pauvres ont des jets privés en diamant mais pas d’actionnaires ? Donc les pauvres ne sont pas non plus des prolétaires et les riches des bourgeois. Pas de lecture Marxiste (malheureusement pour moi) mais pas non plus une lecture capitaliste.
Autre théorie contredite : Les pauvres ne sont pas des personnes possédantes et fortunés et les riches des hommes d’idées ou spirituels.
Si je récapitule : Les pauvres sont des humains, qui peuvent être crasseux et aller dans les aéroports miteux, mais qui sont perçus comme riches tout en étant incognito. Ils possèdent des biens précieux et parfois occupent des postes prestigieux.
Les riches, ce sont ceux qui ont des actions.
… J’avoue que c’est TRES obscures et si c’est ce que tu veux dire, ton texte échappe totalement à ma compréhension.
Sens trouble :
C'est à se demander comment ils font pour passer inconitos, ces pauvres, hein ? Non, moi je dis qu'on leur explique pas assez que vivre c'est pas très bon pour eux, dans ce monde évolué. Faut qu'ils arrêtent.
S’ils ont tout le confort, pourquoi est-ce mauvais pour eux ? A la limite, ce que moi j’appelle « pauvres », oui effectivement j’aurais compris l’ironie. Mais là…
je veux bien qu'il atterrisse en antarctique pour combattre les effets perçus de sa pauvreté,
Alors là… aucune idée de ce que tu veux dire par ce lien de cause à effet.
quand c'est pas entre un et cent, un pourcentage n'a généralement que peu d'impact.
Comme dirait Perceval : « Par rapport à quoi ? ». Parce que si tu négocies un prêt immobilier, crois-moi que ça en a.
Voilà pour moi.
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:)
yoyo, à la réponse graciée par tes soins, je me suis atelé !
(ce commentaire est anachronique)
- sens d'écriture procédural
enfin, comme j'ai la flemme de recommencer le .ODT que j'avais commencé tout en couleurs, je vais juste faire une nomination représentative des paragraphes du texte, parce que vraiment j'ai rage-quit de complexitude, et je peux pas mieux que ça du coup, et j'ai rédigé les trois autres points pour me calmer, ce qui fait de ce premier, la fin scriptive :
§ oral : incipit sensitif, amène le sujet, rien à dire de plus hélas
§ heu...
en fait ça doit pas vramient se découper que en paragraphes, j'y pige pas grand chose non plus, désolé Quaedam, ça m'apparaissait plus clair d'une lecture survol, et quand je tente d'expliquer ça floute... marque souvent d'un point important, à voir donc '-' désolé de ce début fin un peu à la périclitation... la suite !
- idée générale
alors, je commence à rédiger cette partie, on verra la première après :
je crois que le mot qui siérait le mieux à la situation est "uchronotopie psychosociopolitique"... mais j'ai peut-être fait une erreur d'ortholexicalisation... en vrai je commence ma réponse à ton commentaire scrupuleusement riche, et me viennent des néologismes que je me sais utiles ! cela vaut un merci ; par ailleurs mais pour revenir, je dirais que je mêlais quelques concepts qui m'apparaissent d'un... bon-sens caché ! en effet, le jet privé du pauvre ici se pilote en son nom propre, comme une ford Fiesta remplace la rare mais bon marché ford T, oui c'est une époque où tout le monde se déplace en jet comme nous nous déplaçons en pétroquatroues, et tout comme pour notre monde un peu moins évolué que cette douce SF, eh bien ce n'est pas parce qu'ils savent utiliser les richesses pour tout le monde que les inégalités se calment... bien au contraire ! entre un âne bon marché et un âne rare, c'est pas le même prix qu'entre un jet privé bon marché et un jet privé rare, je crois que c'est là un peu le propos du texte, d'où que ta question est cool :
- en réponse à tes questions
allez hop :
qui sont les pauvres ? oui...
en fait je crois que j'ai pas les mots pour répondre, honnêtement ; je fabulerais quelque témoin à ma réfléxion en disant que la richesse est synonyme de pouvoir, de ressource, de force intérieure à la motivation... pour beaucoup c'est un chèque à la fin du mois, comme Monsieur banane le développe un peu... mais d'un point de vue métaphysique, cela va toujours et pour quiconque, bien au-delà, et je ne propose pas de réponse, je m'intrigue même de cette ténacité à vouloir définir, pour ta part spectatrice, ce que je veux volontairement esquiver en tant qu'auteur, ce qui arrive à quelques détours de mes textes je crois... qui sont les pauvres ? le phénomène financier est une perspective majoritaire, d'où l'emblème du jet privé qui est rabaissé au rang de banalité pour le commun des mortels, les pauvres, comme peut l'être la ford Fiesta pour une majorité de gens qui ne roulent pas en ferrari comme d'autres roulent en planète ici...
- l'apport de ton riche commentaire à mon art
yuyu :
alors j'ai noté ton intrigue sur quelques aspects auxquels je ne peux pas vraiment apporter de réponse, mais justement ce point aveugle éclairé depuis le fond du gouffre appel à clarifier une voie, et je trouve ça cool...
j'ai par ailleurs été sensible à une forme de construction méthodique de ton commentaire, ce qui me conforte dans le rassurant constat qu'il est agréable de rendre compte ainsi d'une démarche de réflexion que je te suis reconnaissant d'avoir porté !
en vrai j'suis tout simplement enthousiaste, voilà ^.^'
yuyu, en réponse hâtive de comprendre moi même grâce à ce pourquoi encore un merci !
:)
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monsieur D'or
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"
C'est un bougon de singe sur un tapis de feuilles.
Déboulé il a.
Mais à présent il arpente.
Et soulevant les mortes végétalités, il inspire un vent paisible à l'auscultation bien heureuse de son chemin dévoué, celui qui guide ses pas, car un tapis, ce n'est pas une laisse bien que ce soit un fil. Un conducteur, de la pensée à ne pas chercher de chemin, puisque même lorsqu'il n'y en a pas il en faut un. C'est retors. Mais en tous cas, ce que le singe retient, c'est que. Feuilles.
Et puis il est là et le soleil brille, entre les feuilles vivantes. Enfin. Déjà, une feuille vivante, c'est con dit comme ça, même si une feuille morte est bien morte. Genre en fait, une feuille vivante, ce serait une feuille d'un arbre vivant : parce que, bin c'comme dire un doigt vivant, on pense plutôt à la famille Adams qu'à un truc bien portant. Une main vivante portant un doigt vivant ? Avec un humain au bout comme un arbre est parfois au bout des feuilles ? Bon. Une main vivante, oui, une feuille vivante... Mais jusqu'à où ? Parce que... Bon. Une feuille, marron, sèche, qui se décolle qu'à moitié comme ce mec fantôme dans Harry Potter, elle est peut-être au bout d'un arbre qui est surement vivant de principe en tout cas ; bin c'est une feuille un peu morte qmm... Mais ! Elle ne jonche pas le sol, elle est encore... oui. La feuille morte est un peu l'équivalent du phanère animal pour les végétaux ? Un truc qui meurt un peu... Rah non c'est pas pareil, la feuille est bien dans un état clairement différent entre vie et mort... Et puis surtout : y'a des feuilles vertes qui jonchent aussi le sol.
Bref. Le soleil brille, mais entre les feuilles vivantes, parfois il ne scintille plus lorsque le singe déambule dans le tapis. Déjà, parce qu'il a les yeux vissés sur ses pieds qu'il ne voit pas puisqu'ils sont dans le tapis. Et puis parce que les feuilles des fois le cachent. Et alors, il est à la guettion le singe. Il guette. L'aveuglement d'une clairière de cime. Les parcs à rayons dans cette forêt de feuilles sont pernicieux pour l’œil simiesque...
Mais là c'est sûr.
Autre chose scintille.
La chose est autour du cou d'un collègue inconnu. Un illustre solitaire comme lui, un singe de bougon, qui s'approche alors qu'il le suivait et qui, remarqué, tente la non-initiative.
Un truc comme un soleil.
Autour de son cou.
A-t-il mal ?
Les singes se jaugent mutuellement.
Ils soulèvent des communications basiques, non lexicales, non humaines, juste... un peu communicatoires de préhumanité ; loin de l'insecte, mais loin comme peut moins l'être la vache ou le lapin.
En peu de temps les bougons triturent le poids de la cordelette étrangement bricolée de nature, pour le petit soleil qui ressemble à un caillou de soleil. Le porteur est un peu méfiant, l'autre, le premier, est curieux.
Une possession intrigante est en injustice naturelle...
Que va-t-il advenir ?
L'illustration ne saurait faire plus briller le soleil qu'elle tente d'embellir...
"
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les arpenteurs de pierre
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"
Les hêtres.
Ils ont senti. Depuis leur immobile percheur, ils perchent des oisals mal conjugués, qui observolent, dérobent des champs, parabolent leurs ailes en d'imminuscules deltaplanes motarticulés... Oui et ils ont senti, que les oisals ils volent, ils observent, et ils revolent ; comme les trucs à bob. Qui marchent, photogrillent, puis remarchent. Les bobs à ficelle. Les chapals de soleil. Les hêtres ils ont pas cette notion ; ils sont là, c'est rare qu'ils crâment du soleil. Quand il crâment c'est d'une loupe, ou mieux, d'un apôtre des rayons à l'ausculture un peu décisionnisée par transloupiotie... Bref ; les hêtres ils ont senti les ficelles de bob. Elles sont un peu tressées ; un peu en gousses ; elles pendent beaucoup. Et en fait les bobs, les ficelles, et les truc qui se cachent dessous du soleil... Eh bien ! Ils arpentent les chemins. Les pierres les guident. Ils ont répété entre eux, les hêtres, car ils communiquent-racinent, et ils ont vu : les humains, ils suivent les pierres, des fois. Enfin... Pour marcher, en tout cas. Il faut, toujours que y'a un caillou dans leur chaussure. Ou dessous, non-oui, c'est mieux. Un gros, gros, gros caillou bien terrestre pour faire comme si y'avait pas une masse cadavérique argileuse sous leurs pieds bien vivants... Donc bin les hêtres ils se répètent ouioui, les humains sont des arpenteurs de cailloux. Et pire, ils ne dépassent pas ; attention ils sont adultes et responsables ; mêmes la plupart de leurs mômes ne sortent pas du fil barbelélectriquàchandeforss... La métaphysique quoi ; genre y'en a même qui racontent, des hêtres, que les humains des fois, ils se mettent entre six gros cailloux tout plats. Lorsqu'ils ne veulent plus marcher. Oui-oui, il faut qu'il y ait un caillou pour l'humain, car en fait...
Non, les matériaux ne déterminent pas en quoi les hêtres sont des hêtres, le bois chauffe en hiver, et puis les abeilles ronchonnent à prostituer les fleurs, pendant que les fourmis autoroutent de château, que les paisses-vachent, que les crêtes de vallée viennent en situation incarnée, et puis merde cheval, on saurait pas où se terminent les pierres, sur ce sens de gravité...
Non ?
"
(https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/07/arpenteurs-foottryptique.png)
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< . > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg567235#msg567235)
la gazette du misanthrope
| Λ |
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sommaire
_ "edito (#post_edito) - la chronique simiesque (#post_chrosi) - pub (#post_pub) - en images (#post_images) - faits de diversité (#post_faidiv) - les petites misannonces (#post_petitat) - la note du rédacteur (#post_redacnot)"
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edito
_ "à l'égard des maniérés outrecuidés par outrance d'outrage, et en édito de ce qui apparaîtrait comme la gazette du misanthrope, une petite note, signe que je passe, que je frotte, le cuirassé brille de mille glaces, bon, c'est coule..."
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la chronique simiesque
_ "un singe a écrasé une mouche, bon, on lui met un masque sur la bouche... il a des doigts qui salivent l'alcool, il veut les tremper par deux, il veut retourner dans sa forêt agricole, là où poussent, libres, ses fruits et ses légumes, et alors plus rien ne travestit l'affligeant constat de son côté un peu trop terre-à-terre... des pare-chocs il ne compte plus les moustiques dessus, sa peau imberbe non plus, entre citronnelle d'été et métalisation des processus chimiques biobactériques, il ne faut pas piquer du nez, dans ce monde où, le singe, il n'a plus que les mouches à embêter ; oui, et encore, c'est juste tout simplement parce qu'elles l'embêtent, lui, et que la fatalité de l'événementiel le conduit à être affecté, et à réagir"
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publivertissement
_ "stupid flem : agissez contre la ratatine, et réveiller le papillon qui fera de vous la larve que vous êtes à présent"
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en images
_ ⵣ
"Appelez Yaz, un symbole berbère utilisé pour désigner... le peuple berbère ! on pourrait même selon interprétations, lui associer le genre humain en général, ou admettons en tous cas que s'il fallait alors un équivalent, cette lettre en serait le plus proche : un symbole humain pour représenter l'humain ? je questionne un peu en affirmant... ça n'existe pas ! l'unicode donc, inclue par exemple les symboles du féminin et du masculin, en plus de tout un tas de caractères qui ont leur signifiant propre, assez reconnu par l'institution lettrée pour qu'on y prétende à l'universel... mais humain ? bin on a Yaz, qui est assez représentatif graphiquement, en plus, ou du moins évocateur dans les trucs cools d'un truc cool..."
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faits de diversité
_ "bon, on ausculte la nuit des bestioles qui grattent, qui piquent, pendant qu'elles-mêmes n'en ont rien à faire des bestioles encore plus petites qui piquent aussi à travers les masques... bon ; peut-être que les secondes voient les troisièmes, comme nous premières bestioles, voyons les secondes...?"
"du côté des chiens écrasés, on a : kiki26, dromédor, davy, bob, lupin, romuald, aspirine, maulosse, et tout un tas d'autres qui sont venus rejoindre les moustiques, donc, sur le plat des pare-chocs"
"le cabinet du docteur de misanthroplanète est toujours fermé, le barman est à un étage invisible entre deux couches d'onion ; piqué au vif, il n'y a plus que la mort qui puisse vous sauver"
"la réouverture du parc de l'imaginaire promet une faible densité météorologique, si vous comptez sortir, couvrez-vos valeurs, et laissez quand même un peu de place au sec sous un chapeau..."
"il y a des serpents sous les roches, oui monsieur, c'est comme les anguilles, leurs jambes inexistantes ne les empêchent pas d'être fatigués tout comme tout le monde à ce moment précis où vous venez en touristes à côté de chez eux ; oui, c'est fatigant le soleil d'été ; prenez soin de vos épaules"
"en mars se prépare un événement dont on vous dévoile simplement que ce sera en mars et que donc c'est pas tout de suite... oui à la rédaction on aime prévoir des trucs à l'avance, il parait que ça fait tourner les horloges et fondre le chocolat"
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les petites misannonces
_ "pour les chats mal léchés : remise à niveau de langue proposé par la bibliothèque de livres ; niveau exigé : bibliothèqueur +3"
"love : cœur de lierre cherche mur de brique ou arbre vif pour s'agripper et harmoniser les paysages de misanthroplanète..."
"job étudiant : possibilité de contrat avec ceux qui voudront bien de votre naïveté néoténique, appelez le zéro six..."
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la note du rédacteur
_ "on s'y attendait un peu, il fallait que je me démerde pour que... pour que l'histoire demeure, en vrai ; qu'elle continue ; pour, tout ceci, que justement ce ne soit vain et inaudible, inatteignable car intangible, non, il faut le toucher, cet humain qui ne se regarde que pour froncer le sourcil, et fusiller l'autre..."
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< .gazette. > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg567235#msg567235)
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debout monsieur
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"
Bon le truc d'avant le schtroumpf, il était pas encore prêt à aller dans les arbres, et pour cause : il sait pas trop si la forêt existe avant qu'il soit debout ou si c'est elle qui l'a redressé en lui demandant des efforts de biceps... Donc en fait il sait pas trop s'il est schtroumpf, singe, monsieur ou carrément autre chose de déliropathe ! Mais lui, en tous cas, ce qu'il se dit, c'est que y'a un moment il avait une gestion des forces gravitationnelles appliquées à sa corporalité, qui incluait quatre membres actifs à la participation de l'équilibre, et que aujourd'hui, c'est plutôt deux sur les quatre. Donc bin il est là le truc, il est un peu bougon en vrai, parce qu'il comprend pas trop, pourquoi la biche elle a quatre quilles pareilles et que tu peux presque dormir dessus comme un cheval, tellement c'est stable si on y bloque entre des rotules. Lui, non, quand tout va bien, tout va bien ; ça marche tranquille, y'a un effet grisant à se laisser tomber en avant, se rattraper avec un point d'appui qui lâche le second, lui-même emporté vers l'avant par le mouvement assisté musculairement, et de recommencer à chacun des deux points d'appui en alternance... Mais quand tout va pas bien ; quand il est fatigué, par contre, là les deux points d'appui, c'est dur d'y conserver stable dans la position utile. Dormir debout, c'est des histoires de quadrupède plus que de bipède, dans la théorie. Pis le truc il est là, il marche, et des fois il a mal au dos, des fois il a mal aux pieds, aux genoux, bref... il sent que ses grosses quilles de derrière, elles sont pas nées seules, et que les petites quilles d'au-dessus, à un moment elles étaient juste au-devant. Donc voilà, il essaye de rattraper un peu le truc, quand il se viande depuis là-haut debout, il sculpte des biceps occasionnels pour se rattraper en grandes pompes, pendant que ses pompes, à lui, empêchent ses pieds de gonfler sous l'effort occasionné par l'abandon de la moitié de l'effectif des membres porteurs. Oui, c'est pas rien... une fourmi qui se transforme en souris, ça perd un tiers de quilles, oui, mais un truc de monsieur qui se transforme en singe, il perd la moitié de ses facultés. Au passage il en gagne d'autres, ça va. Genre le pouce préhenseur qui le sépare de monsieur pouce ; le néocortex qui le sépare de monsieur néocortex ; l'arcade sourcilière sapiens, bref... Le truc il est pas encore debout, il s'est à peine hissé sur la moitié de ses béquilles, que déjà il se pète la gueule parce qu'il est fatigué. Il envisage un tronc d'arbre pour s’asseoir dessus, et en vrai il invente la roue avec un cylindre et pas une sphère... Il a mal au cul, alors il masse celui de ses compagnies, et ceux-ci gonflent d'aise, ils enflent pour accueillir les os endoloris, les articulations soumises au poids terrestre, les muscles éreintés de travailler l'équilibre de la station debout... Et puis sa cage thoracique se raidit. Il n'a plus besoin d'élasticité lorsqu'il se met debout. Au contraire tout se doit d'être rigide. Et lorsqu'il lève les mains en l'air pour célébrer le soleil comme un tournesol le suit le jour, c'est pour aller contempler le cœur de ces fleurs au-dessus des herbes hautes. Et alors ? Alors ses mains ne touchent plus la terre, et elle se salissent donc...
Il s'en déresponsabilise bien vite !
"
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chatouilleur de buffle
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C'est un singe un peu bougon, il arrive dans un champ où poussent les vaches et rapetisse l'herbe, qui alors est plus verte ailleurs, d'ailleurs, c'est pas la question mais toujours est-elle, qu'ailleurs plus verte elle ne rapetisse. Les vaches poussent tranquillement, elles mâchonnent et triplestomaquent, ruminent, mâchouillent, languent et dentent. Un peu plus loin, le buffle a les naseaux fumants.
C'est le singe un peu bougon, il arpente le dédale de vaches agglomérées. Le mur de leurs formes un peu carrées se diffracte et se télémorphe, il se polarise, se magnétise. Les pans entiers du labyrinthe se déplacent lentement au gré de l'horloge de l'herbe, et le singe, une fois avalé par l'enceinte, déambule entre les cuirs. Il caresse les parois qui frémissent. Il parle aux oreilles discrètes. Il tire les cordelettes à rideaux.
C'est le singe, il est toujours un peu bougon, et il a vu un veaux. Evidemment, il va vouloir sa jeunesse, et se demandant d'où il la tire, c'est du lait d'un pis que se trouve la réponse. La mère-vache a le sein rebondi. La tétée du veaux inspire le singe, qui embrasse sans pudeur le mammelon, et se délecte du fluide lactescent, douillet, chaleureux. Sans consciemment associer son souvenir infantile, il goûte le gras du ventre.
Le singe un peu bougon, il a essayé de s'allonger dans l'herbe un peu verte, mais les vaches passent et leur caravane a beau ne pas écraser, elle alourdit considérablement, et il a manqué de se faire écraser par le convoi. Au soleil dans le champ, il n'y a pas de banc. Pas de lit. Pas non plus de canapé ou de hamac, de transat, de divan. Il n'y a pas de siège, même pas de chaise. Alors pour se reposer le derrière, il tente un rodéo.
Le singe est quand-même moins bougon. Un peu plus loin le buffle a les naseaux fumants. Il observe d'un œil rouge la scène, et se demande probablement ce qu'un singe vient faire ici sinon s'ôter un peu de bougonnerie de singe. Le buffle il observe l'étrange élastopède, et il se dit que non les fleurs ne lui seryent pas lorsqu'il en accroche une derrière son oreille, et ce alors qu'il a encore du lait sur les babines.
Le singe bougon, depuis le point de vue du buffle au loin, c'est comme le vilain petit connard. Il est là, au milieu d'un truc qui lui ressemble pas, parce que ce qui lui ressemble on sait pas où c'est pis même si on savait ça fait un moment qu'on s'en fout de le renvoyer dans les arbres ou ailleurs, parce que le singe partout où il est, il est le même, et il ressemble à un singe bougon. Le buffle souffle une fumée.
Le buffle il voit le singe bougon qui l'observe un peu de loin, des fois, comme ça, un regard piqué au vol, un coin de paupière un peu trop focalisé, une larme perdue vers des yeux perdus. Ça chauffe pour le buffle. Il regarde les vaches de chaleur. Il vogue sur le vent de leurs broutements. Et crispant sa morphologie de buffle, il souffle. Son œil rouge, ses naseaux fumants. Il a la corne luisante et acérée. Le sabot prêt à soulever la poussière d'herbe.
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monsieur mouche
Monsieur mouche car il est bougon.
Il est bougon parce qu'il bat de l'aile. Et en bas de laine, il se chauffe les pattes en frottant des visières hexagonales qui ne clignent pas, jamais, sans paupière est l'oeil de son intérieur, car dès qu'il est ouvert c'est pour le meilleur, pour ce qu'il y a de pire aussi, et en vol un peu serré, monsieur mouche car il est bougon, il n'a pas que le nez qui coule... Les larmes sans paupières sont sèches et délétères. Elles s'évaporent. Les sueurs s'imprègnent dans la laine, le tissu de la rancœur amère des eaux salies non salées, dans les jolies vallées qui dépentent la gravité, entre les champs de rivières, il y a des buffles et des vachent qui paissent, paisiblement, passifiquement, et monsieur mouche les embête autour de leurs gouttes de paupière. Monsieur mouche il est de la même taille que tout le monde, quand il se regarde depuis l'intérieur. Il est juste plus petit de l'extérieur. Minuscule. Imperceptible. Mais perçu. Monsieur mouche colle, quand il décolle de son tapis de mort, et vers sa destination à l'aéroport des porcheries, monsieur mouche traîne dans la merde du monde, parfois, dans les cadavres immondes d'autres fois, dans les viscères rondes de ce qui se fait de plus intestinal au degré primal de la primauté animal et afin de rendre à l'état létal, tout ce qui fut exceptionnellement immergé dans la vie, l'aventure de l'existence qui n'arrive qu'à celui qui se distingue, se construit, un corps, un esprit, autour de ces atomes crochetés entre malotrus, dans le but de s'illusioner le méta !
Monsieur mouche terriblement fort, il renâcle.
Le glaire brandi comme un pet.
Le sale cramoisi de son couperet.
Monsieur mouche est bougon et comme un cercueil à six pattes, il accompagne les transitoires...
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papouiller le misanthrope
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En vrai le misanthrope il est bougon.
Il en a plein le fion de souffler de soulagement, fiou, à chaque fois que sa petite société de compagnie vient réclamer des papouilles. Parce que lui, ça ne le soulage qu'à moitié ces histoires de puces à gratter, pour gagner au loto de la vie, pour passer direct à la case départ sans passer par la prison. En monopolie, la capitale mononucléique et polie du monopole anthropomorphe, il n'y a que ça, des prisons. Des petites prisons bien confortables, où les gens se parquent comme des voitures pour perdre leur temps à ingérer du gazoelle, la substantifique moelle gazeuse des gazelles glosées de merveilles. Dans ces prisons on s'y sent à l'aise, par exemple dans celles pour l'estomac du soir, on peut se sentir libre de rester assis prêt à la ratatine, pour déguster un rôti d'animal avec un carpaccio végétal saucé d'eau de pluie à cinquante euros le décilitre. Donc le scénario est simple, t'arrives en prison contre ton gré : la bienséance millimétré d'une société de compagnie, justifie que tu vas dans telle ou telle, que tu t'assoies à telle ou telle, que telle ou telle vient te demander comment tu veux être mangé. Et puis une fois que tu es vissé sur ta terrasse, c'est bon, t'as plus qu'à cuire tranquillement en dégustant du lapin qui a d'abord servi à dégorger l'organe de tes sentiments. La lapin, il est né esclave pour des papouilles, et puis il est dévoré avec une sauce aux champignons...
Le misanthrope il a pas trop faim lui, parce que quand il regarde son assiette, il se dit, 'non je peux pas, je l'aimais trop ce lapin' ; 'il était chaud et doux, mon lapin, j'aurais aimé le papouiller toute ma vie' ; 'et puis il est mort mon lapin, alors voilà, c'est plus mon animal de compagnie' ; sauf qu'en vrai de papouilles dégoûté, il ne savoure plus que rien du tout d'animal, le misanthrope il est là, enfermé dans la prison de son aquarium, à boire la pisse des poissons, enfermé dans son chenil, à renifler le cul de chiennes dressées comme des chiens, enfermé dans sa boîte-à-chat sérieux qui se permet de mettre un chat dans une boîte, à snober les autres félins, le misanthrope il est là dans son zoo en fait, il se farcit son safari embarqué, tous les jours, l'humanité est son animal, sa société de compagnie.
Il voit leurs petits yeux attendris par la misère, il voit leurs oreilles collées à la nuque par la vitesse du vent, et leur queue entre les jambes, il voit, et aussi leur peau soyeuse à la crème humaine lorsque diue les ausculte de soleil avec une loupe. La fourmilière prend feu par une brindille trop sèche, et alors c'est la débandade. Le misanthrope il est là, il en a plein le fiou de souffler de soulagement, fion, à chaque fois qu'il pète sur les meringues, elles s'en trouvent plus légères.
Borné entre quatre murs, il ose à peine les patpater, tellement il a cru qu'il y avait quelque chose derrière ces yeux humides de misère hypocrite, où on aime à dire qu'un billet esclave permet aux heureux enchaînés d'avoir le droit de manger en prison, ces belles prisons dont on a enlevé les barreaux pour s'y sentir mieux chez soi. Parce qu'en vrai s'il n'avait pas été bougon le misanthrope, il aurait été cet animal de compagnie, comme eux, à chercher des papouilles au restaurant de la vie, auprès de ceux qui nous maudissent, les bons dirigeants appliqués à nos mégalomanies, oui qui te disent que tu es le plus bel. Le plus soyeux. Le plus fidèle. Le plus amoureux, d'une vie à frétiller la queue de baballe quand tu sors pour la balade, au bout de la laisse pour pas mordre les autres fesses, celles qui en rouge humide virent vers le bleu violé, pas trop séché mais un peu frigide ou obsédé...
Voilà, donc le misanthrope, il laisse ses animaux domestiques le papouiller, et renversé par la vague de bonheur d'amour, il se fait lécher le visage par des babines à moitié retroussées, des langues de rage, des dents pas brossées. Son pelage à lui, l'est presque, il singe un peu l'anthropomorphie pour se faire accepter, mais en vrai à quoi bon ? Il veut pas finir emmuré dans son appartement avec ses quinze mille chats indépendants qui le boufferont de carnivorisme immoral.
Il voulait pas domestiquer, le misanthrope, car certains animaux appellent ça de l'esclavagisme.
Mais puisqu'ils viennent quémander de la bouffe aux portes des prisons, eh bien...
Allons.
Des petits yeux perlant la misère.
Il faut les nourrir ces animaux de compagnie.
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grassouillet le misanthrope
Il est gras et bougon.
Assis, toute sa vie, couché, pour les vraies, debout, pour les mous...
Sans dessus, dessous, il a su, les sous, qu'il en a bu, de cette boue...
La flemme à ratatine, la peine qu'il se tartine, freine un peu trop sa douce frime...
Puisque de déni de lui, il aspire à rire d'autrui, s'en faire le fond du minuit...
De son cauchemar de vie, ce qui bien tard le soir, vient maugréer dans son lit...
Le sommeil, un écart, dans l'oubli il pare-soleille, il pétard, mouillé depuis la bouteille...
Qu'il tête, qui l'entête, qui l'enivre, le malmène, vers le givre, de son hiver à portemantelle...
Il est gras et bougon.
Il a la flemme et la raison.
Ca suffit pour sa maison.
Y'a pas besoin de moisson.
Pour un vain en poison.
Qu'il se donne en passion.
Comme un oiseau avec deux s,
Il s'en va chanter une messe,
Comme un verbe qui finit hanté,
Par un air désanchanté,
Le mise entre, hop !
On silence son flop !
Tout ce qui le tue le stoppe !
Il ne sera jamais au top !
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https://www.youtube.com/watch?v=Wr2A5HrYt9s
touille le zanthrope
A la spatule de skizophrène, une cuisine de platitudes gaztronomiques, le zanthrope en terre-pleine un peu cuite, un peu vaine, un peu mythique quand-même, c'est systématique, le zanthrope se divine, comme il dine, sur la tartine de son diveu un peu trop barbichu, chuté depuis les célestines, les pas lestés de plombs en terh, hantés, enterrent en tombes à profaner, les esprits décorporalisés, les a-t-on liés ? dans la mare-mythe, cet étang atlantique, le zanthrope remue, remue encore et encore, la sauce...
mâchouille le singe
Et puis il mange le singe, il déguste, bien fort, chaque prune dans ta gueule de zanthrope, alors, qui c'est qui crie stop ? Pour la bonne cause, l'ésotériscope, dans la prose, de mes manières un peu trop singesques pour se hisser en bannière d'un récépissé de vos lanières à déharnacher...
mouille les morts
Une pluie le jour de mon enterrement. Zanthrope suis-je, et en terre je vivrai éternellement, jusqu'à ce que puisse se taire, mon tellement, plein-d'air, à raz-la-casquette, une marée de marre, on se démarre, comme on se gare, dit le train de l'amour, de la vie, l'entrain d'un toujours à guérir du secours des fakiroutes, les guidesurvis, les djinns de pantalon, le zanthrope il n'est jamais zumain quand il décide de transvisualiser la haine de son prochain...
gargouille de taupe
Une statut, un truc aveugle qu'on voit bien, il en aurait, le vaut-rien, des canadairs à jouer sur un terrain, d'atmosphère un peu aérien, le rien, là, encore, dans vos reins, cassés, brisés, comme de la pierre taillée à concasser comme du bon grain, de café, de câlin, matraqué par le destin qui l'a accaparé jusqu'à ce qu'un truc aveugle oui, qui grattouille les bords un peu du fond...
similicouille
Un cuir, tendu comme une peau de tambourine, qui résonne quand tapent les gourgandines, les fillarces à la farcine de fatriarce, archi-tactique...
fouille dans ta carcasse
Nan mais vraiment pourquoi, il fallait à une bougonnerie pareille, un ossement aussi déstructuré ? Le système n'est pas assuré, il y a dans l'illusion du blasphème de la nécessité, une farce à marrer, ces parce que tout ceci est narré qu'il en est ensuite pensé. Des réseaux lancent l'ésodanse, d'un spectacle improvisé que par accointance un zanthrope aurait composé, mais nan ce n'est que ce vraiment !
débrouillent les zanimaux
Sont très bien là où sont, ces bouts.
C'est en dehors des gonds qu'il s'en vont porter les bredouille, les bredons, qu'on débarbouille à l'eau de charbon, l'eau de gourde, de gouttière, de goudron et de gruyère, puisque les gourds maçons ne sont que les plus valeureux francs de la chanson, celle du corps de révolution à la solarité improvisée, leçon d'humanité pour le zanthrope, débrouillonné le zanimau.
rouillent les occis
C'est à peu près mort ou, bien transi, que l'effort des occis se place en fort à pilotis, renfort d'autrui pour la mort, la maudite, l'or des maux, se qui quitte, le moi d'un tout dans lequel on ne ressort qu'une fois, avant de finir oxydé, décarboné, enchevêtré dans la perte d'un temps inestimable, innestimé, donc perdu, à la postérité des vertus singées pour être humanisées, mais...
tambouille racine
La spatule de schizophrène se remue les artères, il faut à un petit bonhomme vert, quelque vaisseau spatial.
lèchouille en babine
Du coin de lèvre, le zanthrope.
Il y a une langue, et il y a...
carabistouille, évidemment
Ouais ça m'emmerde de zanthroper, le singe il était content quand des puces de portable au pouce se portemantellaient comme il l'a fait avec l'autre veste, celle de son collègue, on s'en fout de ce qui est dingue, pour un singe, c'est de l'être qui ne l'est pas tant, pas tant que, il joue à la pétanque, avec celles qui rouillent, qui roulent, n'amassant que la bière qu'on te met dedans quand t'as trop fini d'en boire, on paye la banane en liquide ce jour là, parce que la carabine était pas ce qui était cool dans les derniers instants de sa vie à l'honorable enterrable.
souillent l'amour des modes
Un chanson dames
Ourdez ces drames
Lourdez les flammes
Dansons lames
Autour d'un son
brouillon de piste
Comme un CD, y'a des traque-l'hyst, l'ast... et rixent les taxes de nos étoiles en contrat, un peu brouillon alors que quoi, il y a mon nom, là, en bas, comme si j'avons signed un quelconque papiat, plagiat de tracts défigurés par l'onde contractée comme on se frappe d'un vétuste esprit lobotoplacébo, les beau-perleurs se parlent en pères de leur parloir de proléteur, de pourlaterre, de parlestours, de pourlheure, oui, bon... y'a du musikon
bouillon de viande
Incube.
Les responsabilités tombent, il faut dorénavolonté...
bidoyon fruizanthrope
Du jus. C'est tout ce qui coule de source de fruit de la chance elle-même qui tarie comme le torrent du blasphème en sphères de non-autrui, il y aurait même, des probabilités de journer la nuit, mais... Mais quoi ? Du jus de fruit ? De l'eau saignée ? Un bouillon de sucre, le zanthrope gémit.
soyons singe
Mince, tousse.
J'ai tiqueté un tout pitit peu.
Et puis, il en fallait du feu.
Tout comme des tickets.
Des pieux.
Des quais.
D'autres lieux.
Pas trop inquiets.
Qu'on les aient dans les yeux.
Dans le fond du verre de lait.
Jusqu'aux cieux.
Que jamais.
Nous ne retrouverons.
Dans les arbres.
A sous.
couillon de gnou
non
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meme zanthrope
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mise en plan & pousses de taupes
pères du temps
C'est une horlogie qui tiquetique, un peu avec l'air bougon, l'atmosphère des respirons-notre-poumon, en l'intérieur de notre planète, arête, de poisson, dans la gorge dont le vert n'aurait de naturel qu'un étonnant poison, le feu d'une forge à fuir, l'éther met du temps à cuire, celui qu'on perd, auprès de la paire, de nos symétries à pincer violemment, comme du crabe l'imprudent, qui se galbe entre les pages, de sable vient grainer la folie, oui c'est une poésie que de dire que tout ceci est sérieux...
Elle tiquetique, la 'rlogerie, car d'un petit cadrement incessant elle se sent carrément pintadée : à quelle heure sonne-t-elle le goûter ? Je ne sais, dirait un balancier, qui n'aimant le poisson qu'aux fines salaisons, aurait nagé jusqu'à ce que la plage de mots s'amoncelle en dunes, sous le clair de ses pieds, dont la lune du blanc ne figure comme plante que lorsque vient la repente. D'hégéométronomies, des balancements atomiques, une vibration cosmique, quoi, un zanthrope lui a sa fréquence biologique pour dénigrer ce qui est universel : il vit et palpite selon l'étincelle qu'il est le seul à exploser, à briller, à mourir.
Un sous-terrain qu'il creuse, comme une galerie de taupe en art aveugle, au milieu des cercueils des ancêtres, remoulus comme du grain, du grain, de folie peut-être, puisque la pousse des êtres va et vient autour de la quête, d'un non-sens, ce qui récompense, oui je pense, la simple présence à l'existence. Un mot-aime, un pot-easy, dans lequel cracher sa frénésie, le zanthrope, lui, aurait dit : "je ne sais ce que je suis"...
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la mini saga du singe
I II III IV
un zanthrope un peu trop hanté par les tentations des trop tourmentés, aurait par condition déconditionnée, décidé, de mettre les bouts, de chaque côté, de ce qui devrait en avoir un, du coup
il est allé au bout du bord, donc, un peu bougon mais pas trop fort, bon, et puis, il a vu, se dérouler dedans le store, quelque chose de nauséabond, de vraiment pas d'or, alors que sinon, tout étirait ce qu'hors, solitairemen d'un point de vue de zanthrope, il n'avait que parce que qu'on, voyez-vous, non, alors, ce qui fait que ce bonhomme de traîne-la-terre en avait raz-la-semelle, de ses cailloux crantés, décantés au fond d'un pied, bien trop cimenté pour ne pas couler, oui, le zanthrope allait se tuer par gravité lorsque lui vinrent de terribles pensées, celles d'un soufrir à maudire la panacée des grimoires, des gourous d'où se miroirent les froufrous d'un tableau noir à craier...
alors le zanthrope décida donc, de dépasser l'arbre, et miracle alors, qu'une forêt y fut dissimulée passe encore, mais mieux que ça, il y a de l'espace, entre les troncs, entre les branches et les bourgeons, les feuilletons qu'il semble télécommander d'une main d'aventurier
évidement, dans le tome 2 on insiste que c'est le tome 2 : bienvenue à toi cher zanthrope, te voilà en paisible loi de la demeure, car oui ta foi te conduisit, quelle poésie, à résidéternellement ici, et alors qu'un autre zanthrope s'évaporait de toi, lui comme un, un comme vous, mais vous c'est moi, et moi c'est lui, lui c'est le zanthrope, et il était maudit, jusqu'à ce qu'il décide de s'enraciner en forêt
il devint donc un arbre, en quelque sorte, car tout le marbre de ceux de sa sorte, lui il ne pouvait le digérer, car tombant en pierres démesurément mortifères, elles brisaient les dalles de la suite royale de son palais, l'immense salle de réception où s'organisaient des ballets, des allées, et venues au gré, des galets, ces marbres un peu trop délabrés, sarbacanes d'artillerie lourde, oui il voulait rendre sourds, le zanthrope, tous les haut-de-formes coiffés de têtes, comme si elles avaient voulu, par un quelconque sortilège, s'offrir au clos dévolu, en un tronc de sacrilège, une ligne, un début, arborescent jusqu'au liège, d'une écorce, un peu frite, au soleil, des affaires, étrangères, qui suscite les étagères, où l'on range, en jachère, toutes nos petites fougères, inspirantes, quand on gère, la géométrie des sphères, reconduites jusqu'à ce que branche, une prise, dans l'arbre, à forêts...
le tome 2 s'achève lorsque d'un tant pis, il a tout envoyé balader, auprès des frits, des frottés, d'allumettes il aurait trop gratté, souffre du bois et souffle des fois, ça fait zbrouf, comme zanthrope il ne fait pas froid, alors il est parti, parce qu'il voulait trigonométrer quelques frigorités aqueuses, des flocons d'avoine venimeuse, oui
donc s'ensuit ce qui est à l'heure actuelle une trilogie, donc ça commence à faire un peu saga, en mini, et pourtant je suis trop gras, dans ce que j'écris, pour que la finesse des bélugas, me fasse rire ce que je puis, un peu hagard, dénommer dans le retard, qui se fait, en gâteau, une miette dans le bar, sous le verre, où dans le placard, toujours ce zanthrope qui foule des châteaux et habite des ponts-levis, quand dansant à la chaîne, on fit de lui un trouvé, un béni, un raturé de la vie, qui pouvait pourtant encore, exister devant autrui
sans fonction, sans prétention, il s'acharna à ne pas être la caution, la contention, la précision, au contraire cherchant silence, d'une cadence, pour la mouvance, de sa transe, qu'aucune danse ne lui enseigna, mais qu'aucune pensée ne l'en y révéla, et bien sûr, à errer, désherber, les marais de sa pensée, il aurait, un peu près, d'un petit pré, découvert un terrier, qui mène sous terre, celle qu'on lui a enlevée, pour y faire, ce que lui n'osa entrevoir, ni comme cet intérieur, à l'ombre de ce pouvoir, de rester sombre, dans le noir, pour se dormir un peu sourire, pour se fermer à la nuit, d'aucun des désespérés, ne se serait, permis, alors lui, non plus, n'a pas cherché plus loin que la lune, pour s'éclairer le soleil et ténébrer de merveille, sans jamais paraître à suivre...
il a fini sur une dune de miel, le zanthrope, avec son pot d'ours à peine vendu contre une bourse en appeau de ce qu'il admettait comme des chiffres, qu'ils furent faux, ou si frais que trébuchant au tempéromètre de mes bassesses de conscience, et la trilogée de s'apogir
avant d'entamer le quatrième quart avant le cinquième, j'aimerais dédier au zanthrope tout ce qui le rend à lui-même ; il est sûr qu'à présent, rien ne saurait rendre ce que fondamentalement tout l'humain lui aurait perduré dans les veines
donc, il est là à la suite, royalement installé sur sa dune de miel, tout seul, tranquille, sous le clair de tartine, sous l'air frais un peu marin, aux relents de destin bleu, rayé, à l'aile d'un fer forgé pour plaire aux dégorgés, et puis le temps s'étire, se perds, part et quand alors d'un horizon incertain, il reparaît, c'est pour qu'ensuite, après, il termine à l'élastique comme un jeu auquel rire de son mieux, les zygomatiques du zanthrope sont à la lumière de l'astrobjet, un truc en demi-cercle, qu'il rejette d'un geste distrait, discret, si près de ce qui en trait d'une courbe, le rend un peu parfois fourbe, sans morale, sans loi, bref, sans tourbi à tourbillon, sans orgue d'organisation, sans transition il s'iraisonne, devient sombre et prend la forme, du carbone, de charbon, ce rions numéro 8, au doublon d'un billard de lune...
voilà voilà pourquoi rien ne se passera dans le tome 5, si j'en crois mes immédiatetés tout-à-fait actuelles, alors l'auteur vous laisse en compagnie d'un zanthrope pas trop terni, mais quand même bien gris, puisque c'en est trop de la magie qu'il ne veut qu'assombrir d'un goût de lèvre à gémir
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mad jigg zanthrop
il est fou le zanthiste, trop piste de trou de poules mouillées en nids de nœuds dénigrés un peu, alors que lait de coco l'est loco complètemomo, le znthropo, et il rend verset de ce zaide qu'on lui a porté comme une croix de crus si fiés de crucrucru les croisillons des bervicrucistes, non, sans piste, de ski, de formule, hein ? qui a gagné ? un troupeau de freins ? bon, bin ces écervidés seront enfin dans la droite gaucherie lorsqu'ils se seront serrés la main, enfin les, mais d'une unicité cordial, de gauche à droite cette fois, pas pour la joue du zntrhp, qu'il tend à une bise tendre, non, c'est de la main du léviathan, qu'on attend que l'autre se serve, comme celle d'un titan à la réserve du tyran, mais pour quoi tout s'observe, oui, tout se sait, tout non, quoi, mais suffisamment, parce que le gros poisson, avec son œil de poisson, le znprht, il est ce monde pas tout-à-fait décapité de raison à peau calibrée, sur l'olympe il entend gravir, le znproth, l'humanité puisque de la maudire, il voudrait se reposer, mais pas comme ça d'un claquement de doigts, non, plutôt de raison, appliquée, de bon aloi, dans ce qui fait passion et loi de la scarifixation de nos épingles à nourrices, qu'un orifice de bureau aurait laissé percer pour passer les fils d'un ordinateur non mais, à qui ordonne-t-on vraiment quoi ? car il a dit qu'il traverserait les cieux lorsque ceux-ci seraient assez creux d'opacité pour laisser entrevoir les yeux, ceux qu'ul... mais il s'en fout le zporothrn, de la métaphysique, alors il va baisser son fric pour rester ascétique, et puis en dépit des tenues de broc de ses frasques humanitareuses, il va qmm presque rester auprès d'une veilleuse, celle qui bat les cartes, qui vit de gens chiants, celle qui est ni de chez vous, mais celle qui non ne nie de chez-moi, puisque cette veilleuse oui, tourne l'atome des artistes à litotes, plantées au bâton dans la neige d'un montrouge de catcheup, dégoulinure de mes moisissures emmitouflées, je souffle, sur ma pensée, pour qu'elle s'évapore avec le zpornthr, mais non, avouons, qu'il ne lui manquerait plus que la mort pour se destituer de son humanité ? eh bien... pas si sûr...
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un peu une suite du deuxième texte présent juste ici (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=7022.msg118802#msg118802) (mad A), autant que l'étendue de l'univers du personnage présenté plutôt là (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=8925.msg153701#msg153701) (machine), c'est un anthropoïde, un robot calqué sur l'humain, qui aurait survécu à l'humanité... dans mad A on le voit en alpinisme télépathique sur un réseau avec ses collègue, quand machine le présentait d'un point de vue off ; ici je tente de ramener le recul sur l'humanité propre de me misanthropothérapie appliquée : je voudrais, continuer ce texte un peu plus long que mes formats habituels, et développer le lien entre 51M et l'humain qu'il rencontre ici... ce qu'il y a d'intéressant bien sûr, selon mes petits goûts, c'est que l'humain est l'animal et le robot l'humain... disons plutôt que la bestialité, l'étrange, est déplacé et l'humain millénaire présenté comme notre descendant direct, aurait de surprise des humanités et déshumanités à présenter au robot calculateur et désabusé... mais me manque un truc pour me replonger dans mes prods, donc je poste en l'état sans me fermer à l'éventualité d'y mettre une suite si jamais... '-' voillà
derrière la trace du vent
01 - lance
Au loin se succèdent les plans.
Plus mon regard se perd dans l'opacité presque trop nulle de l'atmosphère, et plus les montagnes me semblent claires. Illuminées par ce soleil de matin, elles se débattent, immobiles, dans l'humidité qui s'évapore. Le rayonnement doré point de quelque horizon, qu'une main d'indien n'a pas besoin de venir obscurcir sur mes capteurs oculaires ; je règle la luminosité de l'image, la balance des couleurs, l'équilibre de l'exposition, l'iso, bref... en fronçant les sourcils, j'admets qu'au loin, les vallées et les cols, les pics de monts, les faces ouest des reliefs, se découpent par magie dans ma reconstruction interne de la spatialité d'un environnement étrangement plat sur les photos qui défilent comme le film de ma réalité, ces images en deux dimensions à l'espace infini, et les montagnes, elles aussi infinies, qui se succèdent comme autant de plans de la perspective reconstruisant les trois dimensions, vastes, de cet horizon. Tout mon émerveillement de l'instant tient, je crois, en la beauté équilibrée, le rêve visuel idéal, de ce que j'associe à une paisible nature, en droit de pulser comme elle n'a jamais palpité, de mémoire d'anthropoïde.
Un chiffre apparaît dans le moniteur des comptes.
26°C
La modification de la teneur du rayonnement doré, par l'avancement de ce début de journée solaire, amène les automatismes de mes logiciels à scripter quelques adaptations corporelles. Augmentation proportionnelle des articulations, afin de gérer la nouvelle pression volumique de mes fluides ; tension réajustée des conducteurs ainsi modifiés ; équilibrage des flux opérationnels de recyclage d'énergie ; je sors doucement de ma nuit, et même si celle-ci, je n'ai pas dormi, je me sens fraîchement réveillé, dynamique et serein dans ma motivation. Observant l'horizon, perché sur ma crête, je me satisfais encore une fois de l'inéluctable état présent qui caractérise différemment chacun des instants de mon existence. Le vent vient par en dessous ébouriffer mes sensations. Il se crée en aval, sur les champs de blé sec, bulles rondes de chaleur intensifiée, se décrochant à seuil depuis le sol, ou glissant subrepticement contre la pente avant d'entamer une ascension le long des pierres chauffées du matin. L'air s'y manifeste en tant qu'élément dynamique, certes invisible, mais tout au plus assez important pour que se discerne son action transparente ; son déplacement furtif. Quelques oiseaux témoins, des rapaces matinaux, en glissent une réaction en tournoyant de plus en plus haut, enroulant par spirale les bulles d'air chaud des blés afin de s'élever dans l'air plutôt encore tiède de la nuit. Il parait que l’œil biologique des faucons ne voit pas le vent, et pourtant eux savent s'y envoler, et moi et ma batterie de capteurs sophistiqués, je suis cloué au sol. Alors je les observe, ces oiseaux au bec en croche, profiter de l'effort à leur liberté, et dans l'absence quasi-totale de battements d'aile, monter vers les cieux que jamais il n'atteignent, quoique toujours infiniment plus que je ne le fais. Dans quelques heures tout aura changé. Les rosées du matin se seront asséchées, et le brouillard ne distinguera qu'à peine les horizons assemblés en ce puzzle de plans, succédés les uns derrières les autres jusqu'à courbure de la planète. Et moi sur mon rocher, je me pose encore quelques minutes.
02 - fourche
Je l'ai observé avant qu'il ne m'aperçoive.
Il déambulait, hésitant à s'affairer au grignotage de quelques baies traînant là, ou à fouetter l'air d'un rameau arraché. J'ai imaginé un instant qu'il me découvre sous un buisson, et que dérangé dans ma station immobile, je me doive de subir sa réaction. Mais au lieu de cela je me trouvais à l'aplomb d'un rocher posé là sur le plateau, et la terre craquelée, les touffes sèches, l'occupaient bien assez pour qu'il grimpe jusqu'à me voir. Il s'approcha pourtant, forcément curieux du relief monolithique posé en plein milieu d'un environnement résolument plat et horizontal. Alors pour la quiétude transparente de mes ambitions à ne pas me contraindre à me cacher, je me manifeste. Un geste, un mouvement, un pas. Il sait que je suis là-haut. L'humain me regarde désescalader en tenant ses distances. Lorsque je touche pied sur le sol, il est un peu méfiant mais reste digne et fier, debout là comme si nous nous attendions, et moi par mon étrange forme d'anthropoïde, je pense que je lui évoque assez de différence dans la ressemblance physique, pour qu'il soit frappé d'incompréhension à mon égard.
03 - fortune
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les dominos de la ferme
ils sont dominés les dominos, par leur rangée dans l'épine de dos, à moelle, et luttent, en l'ut, ce do, qui fait mal, au luthemberg docilement imprimé quoi que fussent...
les aminos de la ferme sont paisiblement florantés, c'est-à-dire chantés de fragrances florales, et ce jusqu'à la pierre tombale, oui car, s'il en est d'un ténébrissime miraculeur de vrombissimes à moteurs, c'est que l'un décime et que l'autre meurt, mais si, piscine à rumeurs, bulles de moussus en teneur à blublu aussi retournalement détimonisé jusqu'à ce que cicatrise un décès, on en dut le cercueil à immoler pour que les vâches paissent dans les prés
oui, oui, ouioui, il fallait de la terre à mâchouiller pour les vers de mer venus s'agenouiller là où tout sec est l'air au-dessus des marées, l'assure-face de leur sang-visage de multiplaces, se dégrimacent à l'heure de l'espace, temps, lieux de leurs brins de folie, à l'heurbe désinhydrée, des tirets étirés désirés au siret des circonspects, ces clowns du spectacle, ce sont les frelons qui les attaquent, tout barrissement d'obstacle à défense, les éléfoncent, sur les habillent-mortels, qui pullulent en pays de vermeille, ce scrupuleux état de droit à la pierre des dits ficelles, difficilement lésiférés, de légifération de lésures, en peintures d'un bois de démesure
par ce que, bon, au final, les pommes et les prunes, les pastèques de chez nous, les mangues de notre langue à nous, on les cultive au blé de pain, à la mie en croûte, en tourte de tatin à tâtons tatillonnée, si tant est que tartine la crème de beure à solutionner
du coup, bin ouais, ce qui se vit total littérairement, mais jamais entre deux espaces-temps, c'est vraiment, la biologie des champs : un pis sous un trèfle, et nous voici à mâcher du sucre, à papillonner des coquelicots, à chardonner des ânes, en pâture de rinçage, pourquoi en faut-il de ces trop-pas-sages ? eh ben parce que ouioui
mais le pire dans tout ça, c'est sûrement que ce qui se suit dans les trains de vaches de vies à l'arrache brin d'heurbe de folie, c'est oui, que, il faut, un cheval au galop, un poulet pour le pot, une peau d'ours à tendon, un loup pas très attendu, un mouton un peu cocon et une chenille de pendu, qui se tortille, se tue, à l'escadrille des tortues qui wizzent jusqu'à ce qu'escargal au menu, gras de nouille en grenouille persillue, siffle-au-mou, souffle-au-mi, le cuivre d'un vert de gris alors que non
pis franchement il faut avouer que ces bestioles, le patrimoine du parti des moines qu'ont parti depuis que saint antoine n'est pas doux, d'où ? exactement
donc de là on part, vraiment, depuis un camping-car en traînant un retard d'entend-demain, dément, des mains carrément en pianotin de serpentant, pantin servant d'écervelat à l'immersion totale dans le fluide d'un matin matinal, vraiment
se lever pour les patates, soulever à la fourche quelque plate attitude à l'excavation déliropathe de clavicules d'omoplates, il faut broubrouter la terre et la rumer pour que oui, les pommes de mer se verdissent à l'orée d'une champignonière, de pardi !
heu et puis qu'est-ce que je dis moi, le faisan court, le cerf n'est pas dans son élan, et puis il y a encore, des champs, de tant de tant...
les amonites de céphaliques se tormentellent, comme des chanterelles, des coulemelles, des coprins, pas toujours très coquins, puisque ces chants de pognon, ces blés comptés aux épis de bataille de champ de la bastille, un pigeonnier pour le chausson, qu'on enfile oui par l'endroit où il faut
il faut, ces forêts de baguettes
et puis des croissants qu'on répète à la lune, des trompettes de fortune, des énumérations qui élucubrent plus que de raison ce qui fait la raison des moissons de thunes, capitalisons non, juste de raison, comme si
hein ?
les damnés tôt de la fermentation
et puis ?
je ne suis pas crois pas non
comme si las, je fronçais l'un sourcil de zanthrope
de dominos
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astranthrope
| (https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/09/left-big.png) | le jour
point
sur l'astranthrope
il y a un effet quotidien à la solarisation d'une émulsion déliropathe : quelle que fut l'ambition du zanthrique, il n'y était entré que par un rayon immortel, et d'après photon, d'après l'onde, il n'y avait, dans la propagation de lumière, qu'une vague idée de diffraction que le ne pouvait s'ôter de l'esprit, lui qui étant si zanthrique, si apprêté à se servir d'un non, d'un osé à l'idéation, qu'on lui aurait soufflé la moisson, la foison, de quelques passions aux fruits légers ; sur un arbre à gorille, au bout d'une liane de ouistiti, sur une feuille de macaque, il avait le, pris le soin zanthrique de disparaître, comme un végétal se soustrait quelque part à l'horizon quand le regard se prête à sa dissimulation ; et annuler le voyage, c'était un peu trop tard
le, il prit un peu du zanthrique à l'intestin ; il fulmina, de douleur de l'incertain, et par pudeur il afficha son destin, celui que l'heure amènera quand poindra demain
alors pour leur dire, il leurre l'ire, il délire, dès lors que l'oraison ululée, a raison pour lui d'hurler, ce qui se pulmone, ce produit à l'émulsion, un peu pulsionnelle par fluxion des fixations de chaussure, pour glisser, sur la pente à skis, ses os, dans un arbre à se payer de plein fouet, ça claque d'effet, ce rebondi de situation, de station de bouts à lui, le, qui pourtant n'est zanthrique que, si s'ausculte un problème des élastiques ; ceux-là-mêmes que, pratiques, on amena à tirer jusqu'à ce que se cordent les dînations, les entre-blêmes, les peaux de sussions, solutions, pollution, de tout un tas de feuilles mortes à la pelle, qu'on aurait rendues en saucisson, de cigare, de citron, de citadelle à communion, autour de l'éternelle question : qu'est-on ?
le il aurait répondu un truc, oui
mais le il ne sait pas qu'il l'est, non, alors zanthrique reste sa fabulation démesurelle, car d'introspectivité il se met dans ses propres semelles, et s'en va semeller, comme on ne se mêle à le de sa vie privée, puisque des zanthriques il en a palabré, à propos de qui ou de quoi que le, non, jamais, n'aurait vraiment prononcé d'appellation concaténatoire à la capsule de volonté...
mais ? parce que quand même le, il sait, zanthrique ou pas, qu'il est ou pas, et quoi, alors rien ne va ? oui, c'est pour et par même cela, que tout ceci est ça ; donc bon, il est là le, pis c'est zanthrique que amer, il n'aime pas les grammaires plastiques de ses propres chimères, et qu'il en astique un peu par derrière tous les anneaux d'orée de forêt, à la lisière, donc, de ses troncs communs d'arbres communs de forêts communes, à l'idée communale, des galants de chaînes il en a trémoussé, comme une haletante poumonerie aurait pulmoné, oui !
du coup rien, par ce que c'est lui le, il n'est
et là plus ne va
parce que ment vrai
rien ne non | (https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/09/right-big.png) |
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frappé d'humanité
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il était un peu las, le misanthrope
pas vraiment bougon
juste...
aplati, il carpettait comme on chaussette, et il avait ce vieux goût de jus dans les serpillères, il voulait s'essorer un peu, mais à force de torsionner il avait l'intestin entortillé, et ça lui soulevait le coeur au dessus des poumons, un peu comme si y'avait eu un détonateur, sous les fondations, et qu'un interrupteur avait décidé de tout effonffon...
drainant un pus vomitif, le misanthrope ne pouvait s'empêcher de ténébrer, car c'en était de son obscurité anthracite, cendrée, fortement carbonique, et qu'il ne pouvait pas vraiment supporter
il voulait ne faire qu'un avec le sol, alors il carpettait comme on chaussette, en pensant à comment se frotter au mieux contre la mort, l'amère mort qui le prenait parfois lorsqu'à tort, il sauvait sa foi d'un espoir un peu trop tôt déliré, mais qui justement, ne pouvait lui ôter tout sentiment d'irresponsabilité, car oui, il n'y avait en lui que la mesure des confiances amoindries, les silences qu'on se fit, en lui, pour ne plus que luise la lumière, ne plus que fuse les fuselages, et que les muselières se croient sages, en lui, comme par-delà les pages qui l'écrivent, lui, lui qui se croit lui, plus mage que druide, plus orage que pluie, plus ombrage que suif, quoique, mais quand même de passage sous parapluie, et de partage du gratuit, qu'un forage fortuit aurait rendu à l'hommage de la nuit, comme on célèbre le carnage des dégarnis, du bocal, bien cuit, de cornichons qui lui auraient sautés à la gorge, pour que par diapason, il s'en tasse dans sa toge, des estomacs de saucisson, des besaces à glouton, lui, il n'y voit que matière à vivre sa mort, et il repense
il repense à quand il était pas prêt à misanthroper
lorsqu'avant d'être frappé d'humanité, il n'avait pour seul tort que de s'y diriger, droit devant, sans discontinuer, dans le temps, et avançant ainsi comme on coule avant les cascades, il ne pouvait que chuter, à moins de croiser un saumon qui l'aurait embarqué, mais non
le misanthrope est encore las, parce que rien ne va ; il n'y a aucun relief à épousseter le sable d'un désert, on finit toujours, et c'est son cas, par en avoir marre avant que le désert l'ait, et lui alors se marre, qu'on ait essayé, de le changer en eau, en vin, en or, alors que lui n'est rien, que le désordre, un peu vain, de tous ces grains de sable, croustillant sous la dent, quand on a faim de ressentiment, comme le misanthrope, un peu las, mais qui a recherché tout ceci, qui sans faire exprès mais par ce qu'il a choisi, il y a trouvé, du grain à moudre, dans son moulin à parole intérieur, celui qui crie rancœur, alors que tout en lui n'est qu'amour... ou l'inverse
bon il va pas en faire tout un plat, mais quand même
il aurait bien voulu que nul n'approche son lieu maudit ; il aurait bien voulu rester encapsulé en lui ; il aurait presque, résolu, pris sur lui tout ce qu'il possédait d'autrui, pour s'en débarrasser comme fuit un tuyau, un peu rouillé, tout comme il l'est lui, mouillé de chatouilles, touillé à la louche, et il a maintenant un goût de dégoût, il dégouline où, linéairement, sa grave mine s'estompe par moue démesurée
il était un peu là le misanthrope
mais là, plus maintenant
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olala je m'affole presque : plus d'internet sur mon ordi, je m'emmure encore plus dans mon solipsisme ! pas que je vous aime pas hein, cher meud, enfin si mais quand même non, 'fin je veux dire, c'est le fil, je haine l'humain pour le transvaluer depuis aussi loin que douleur, et franchement c'est étrange, mais là j'atteins un niveau de solitariat vraiment alarmant d'ignorance envers autrui ; je passe à peine ici, puisque sur le mini écran de mon énorme téléphone, je trouve ça pas pratique du tout... alors j'écris, pis je graphisme, et des fois, quand je culpabilise pas pour mon handicap de société, je sors assumer que je suis dépendant d'elle, en me confrontant à sa présence... mais au-delà de ceci, je deviens pas fou parce que je le suis déjà, quoique, on peut devenir ce que l'on est parait-il, mais surtout : bin je m'emmure encore, contre mon gré mais j'ai accepté, la résilience est là, je suis ce truc coupé du monde, de moi, de tout, j'ignore, j'indiffère, je tout de lointain, et voilà, donc, un nouvel épisode un peu proétique...
#inhumain #délirium #alien #je-suis-un-problème
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musanthrope
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Il la cherche, un peu bougon.
La feuille en faille d'une iraison, le misanthrope s'amuse, de passion à la corne d'un rhinocéros, d'une banane de cheveux, d'un singe un peu pieux, et il scrive, il cuve, il mise, ce qui lui fait qu'il est lion, de toute crinière de tête enroulée vers l'avant, une banane comme une corne, de limace, de baleine, à l'haleine, un peu vache, taurine des pistaches, des pistaches ? ces grains tout verts, ouverts, une fois de coquille d'huitre, amère, il ausculte le liquide, le misanthrope, car une fois n'est pas bitume, n'est pas plume, au faroueste on se pistole, on dépiste, on rafistole, et l'artiste, décolle ainsi sur la piste d'envol, ce pessimiste, de misanthrope, qui voulait seulement rendre par le simple changement de signe, de singe, à l'opposé un plus un moins, et tout ce qui nougate en négation, aurait dégusté d'inversion, une immersion imparable, improbable, comme une potion de raison, instable, sous la table il a choisi qui sera la roi de reine, à la courroi en néoprène, en néoprène ? non, vraiment, pas de quoi en faire une corona réaliste, royaliste, régalée, rayée de la liste, des invités, entre les parroies d'un édifice si démesuré, qu'il en efface les murs derrière l'horizon retourné, à l'infuse science des humanidés, de l'humanité, non ces hominidés un peu habillés, depuis qu'ils se poilent derrière le masque de leur main gantée, pour dissimuler, ce rire, ce rustre vautrement de leur émotionalité, qu'ils aiment à rendre aussi naturel que s'ils n'avaient pas étés, ces humanidés, aussi vertueux à rendre poisseux, comme ce poisson délaissé, envieux, pluvieux que de raison, aux gouttes de larmes à poison, l'arme en foison d'un drame des bastions du calme que jamais ne retrouverons, non, ces mastiquanthropes, qui mâchouillent leurs rigolotements un peu gaminement, un peu trop brouillonnement, mais n'empêche, vraiment un peu quand-même, avec hallucinement... et puis cette feuille devenant génitrice, d'une géniale et heureuse matrice, qui s'installe, dans l'interstice, entre une pierre tombale et une bande motrice, de robots que le mal, le vice, aurait pris comme piédestal, pour chuter l'immondice, pour tomber la chemise, vespérale, mauditrice, qui se porte en drapeau, blanche comme cette feuille, ou verte comme cette porte, une faille, une fenêtre, sur l'être, en escale de l'étant, en partant d'un pédant impitoyable, et c'est ainsi que l'ami râle, celui du misanthrope, qui s'étale, dans la robe de sa rosée, pleurée de bon matin comme on aurait déliré, jusqu'à l'incertain, d'un soleil de terrien, un peu irisé, comme d'un grain, velouté, éclairant de ses biens, les gouroutés par le pantin des certifiés, en est-on tous ainsi, à vérifier ce qui l'est, ce killé, des scies qui grugrutent, des outils un peu bruts, des partis à scorbut, abruti que le fut ce misanthrope, qui n'était que nyctalope en plein jour, qu'invisible dans le noir, que sourd, toujours, à ce son de cor de chasse, à cour, de car, à mouches, dont l'escarmouche civile, interne et un peu louche, aurait permis à une feuille, cette feuille, de lisser la peau lisse, de policer la police, de polisher les pauvres riches, de mousser une rage, qui glisse en trop, d'un lustrage en chamois, en chat, moi, je lui aurais dit au misanthrope, qu'il faut quoi ? prendre pour mal ce qui se fait de mort, trop homme, au top, trop hume, de nasaux chevaleresques, qui soufflent, sur la vitre, une fresque de buée, presque, trop dénuée, des restes d'un restant, de vivant, bien vu, quand résonne ce présent, des vertus, des versants, de la pente, à ce qu'irait décharger depuis fort longtemps, dans ce qui se fait, société à entêtement, et par la piété des malmenants, des mets au menu, démenés par gélule, par capsule, d'entendement... et puis de vraiment, il fallait qu'un crépuscule se vide, de molles montres salies par delà, d'une dalle à épitaphe, il bascule, le misanthrope, vers ce qui se fond depuis qu'il est, qu'il existe, qu'il vit, qu'il assiste depuis, le siège de sa conscience, attaqué depuis les sens, par tout ce qui passe, dans l'entrebaillement, dont il se lasse, l'eut-ce été si efficace, qu'il lui satisfasse ce tranquillisant, l'impasse de sa douleur, elle s'efface comme elle s'affaisse, elle masse, une fesse, douloureusement assise contre messe des bannis, sur le banc des honnis, des paresses et des oublis, qui s'amassent, comme on relit un mensonge, comme on croit à rallonge, que cet émoi qui ronge les mois, les rend comme des éponges, et en rois, de droits, en reines, drainent, et en détroits détiennent le garrot d'une gangrène, qu'un dévot un peu froid, imprègne comme se doit, un règne, celui de la feuille, que le misanthrope ne sait choisir : entre cueillir ou écrire, entre craindre et faillir, de cette ambition au loisir, qui freine les plaisirs à peindre de vers tus, de vers ténèbres, de vers si colorés !
Et pourtant, la musanthrope.
Parce que l'âme clame, ce calme, autour de son symbole, une flamme, un peu folle, comme un feu, de tout bol contenu, un fluide un peu filamentaire, et le misanthrope la cherche, la crochette, comme une porte, verte, naturelle, végétale, oxygénée à la photogénétique...
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Un petit doublé pour pas trop dépasser des bords... ici, c'est tout simple vous allez voir, c'est re du bestiaire anthropomorphique, mais avec une donnée métaphorique supplémentaire : l'association lexicale d'avec une émotion ; y'a deux textes, pour l'exemple, mais j'aurais presque voulu trouver d'autres idées similaires... j'aurais sûrement sombré ; dans la facilité, dans la redondance, déjà qu'un peu là je trouve, même au deuxième... ça chatouille un peu, normal, c'est misanthrope !
monsieur cafard (#post_caf) & monsieur patate (#post_pat)
#misanthrope #bestiaire #métaphore #émotion
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monsieur cafard
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C'est un cafard un peu bougon.
Il a l'humain ; un état d'esprit un peu pessimiste, mais douloureux. Comme la mélancolie d'un truc pas très joyeux. Triste, c'est pas le mot, parce que la tristesse c'est moche, alors que la mélancolie, c'est beau. En théorie ; en pratique, il est là est il se trimbale comme s'il était mort, sur ses six porteurs de carcasse, et il avance, vers le lieu incertain de sa tombe. Il n'a d'autre antenne que celles qui lui permettent de capter des trucs d'air, de vent, et devant lui il les oriente, pour capter, cet air, innocent qu'il est à le profaner impudiquement. Des informations sur le réel, afin de s'en figurer une représentation, une représentation intérieure qui devrait lui servir à agir l'utilisation de lui-même cafard, dans celui-ci réel. En gros, il se questionne pour agir, et se répond inéluctablement dans ce but. Et puis... Et puis le cafard, il a l'humain, pas parce qu'il manque à la cruauté, d'une joie qu'il aurait voulu développer et ressentir à l'extrême, mais peut-être, au contraire, parce qu'il est un cafard, et que la joie dans son corps, c'est déjà un peu trop complexe, comme sentiment, pour être totalement envisagé par son cerveau. Il paraitrait, attention ; il paraitrait qu'un cafard à qui on ampute une tête, peut survivre une semaine... Donc bin c'est que son cerveau, il est pas si vital que ça, quoi, pour lui. Le pire, c'est que, comme il n'a pas de poumons comme l'humain, il n'a pas non plus de bouche respiratoire, donc oui, il va pas mourir d'asphyxie si on lui coupe sa tête de cafard. Il va pas mourir de manque d'irrigation sanguine, va savoir pourquoi, peut-être qu'il cicatrise le truc, vas savoir. Il va pas mourir de peur non plus, Louis XVI c'est pas ce qui lui est arrivé, mais il a quand même eu quelques secondes où ça devait pas être joyeux dans sa tête d'humain, alors que le cafard, pendant qu'il a la tête coupée, il doit, du coup, se poser quelques questions existentielles bizarres ! D'ailleurs... qu'est-ce qui vit et qu'est-ce qui prend une semaine, chez monsieur cafard, quand on lui coupe la tête ? Parce qu'il devient un peu binaire, et c'est pas vraiment une augmentation de son potentiel autre qu'à développer des dimensions singulières et individuellement uniques. Il a un corps qui se balade jusqu'à mourir de faim ouioui parce qu'il n'a plus de bouche dégustative, et, il a une tête qui elle, va peut-être mourir plus tôt ou plus tard que son corps, enfin c'est même sûr, l'un ou l'autre, plus tôt ou plus tard, mais du coup pendant un moment, que Louis XVI a vécu lui aussi, ne serait-ce que durant les quelques secondes de l'arrêt de ses fonctions vitales, et ce truc vécu, c'est le fait d'être double. Y'a que la métaphysique pour répondre à la question de "qu'est-ce que ça fait, cette pseudo ubiquïté ?". Parce que Louis XVI n'a pas eu le temps, ni ptetr même l'envie, sur le coup, de témoigner du truc, quoi, et que le cafard, lui, il a pas trop les moyens de le faire auprès de nous, méchants zumains qui, parfois, sous l'effet d'une émotion au nom animal, étêtons les pauvres cafards pour la curiosité scientifique à valeur de diffusion littéraire ou autre ! Oui, on s'amuse de savoir que c'est horrible. C'est horrible.
Et le cafard, donc, il est là, il a l'humain, cette émotion un peu bizarre, qui oscille entre le bonheur d'être triste, la satisfaction de souffrir, la légitimité à une douleur effective, la plainte maladive de cet état, et la valorisation constante du touti qui, pourtant, pourrait facilement se révéler étrange pour quiconque ne partagerait pas ces directions obscures de la préhension émotionnelle de l'esprit. Et il avance, avec sa tête de cafard, et comme il aime à ne pas nommer son émotion, il se transforme un peu quand même petit-à-petit, en elle... Le cafard il a l'humain, et c'est un cauchemar que de s'y transformer. Il se demande alors si le retour de chemin est possible. Si on peut revenir, après. S'il est condamné ou libre, s'il est à résilier ou à révolter, s'il est à accepter ou à refuser, en gros, s'il y peut quelque chose ou non...
Mais le cafard en fait, il est là, bougon car il a l'humain, et puis bin, il s'en fout. Parce que quand-même. Il est cafard avant tout.
Et c'est ça qui lui anime l'âme.
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monsieur patate
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C'est une patate, un peu bougonne.
Elle a l'humain ; un état d'esprit relativement dynamique, plutôt énergique. Comme quelque force à l'action. Un truc qui fait que ça germe d'idées à réaliser, et de moyens de le faire. C'est même plus qu'un état d'esprit en fait. C'est aussi une disposition corporelle. Un truc qui fait qu'elle peut rouler afin de ne pas amasser la mousse, et sur terre, c'est pas trop mal efficace, des fois. La patate elle a l'humain, et elle s'en sert ! Elle a plein de projets dans la tête, et plein d'envies valables, qu'elle a envie de valider, donc. Pis bin elle est quand-même un peu bloquée, la patate, pourquoi ? Parce qu'elle est une patate. Son ambition à elle, si elle dépasse la germination et la pousse en sous-terrain, elle va pas aller bien loin ; dans tous le cas, d'ailleurs. Mais oui, elle pourrait vouloir profiter de l'humain pour se construire une maison avec un jardin, un chien, des doryphores domestiqués et condamnés à mourir de faim, au nom de sa morale de patate. Elle pourrait vouloir cacher le soleil pour rester sous terre, et lentement mourir sans germer. Elle pourrait avoir, oui, plein d'ambitions de patates. Mais elle a l'humain, et bougonne tout-de-même, elle agit donc son dynamisme énergique. Elle pompe comme un tubercule peut se le permettre, tout ce qui est présent autour d'elle, afin de nourir sa vie étrange, végétative mais pourtant pas passive pour un sou. Et elle pousse, fort, pour réaliser l'ambition patate ordinaire, celle de faire le patatier. Et pourtant. Elle a l'humain et elle est jalouse, la patate. Pourquoi ? Parce que des fois c'est dans la permission d'un rêve, et non, donc, d'une réalité, qu'elle se permet d'envisager que son énergie dynamique soit usée à des fins non-patates. Elle voudrait faire l'humain, et ratisser de la terre pour que les patates soient plus aérées. Et faire comme si tout tournait autour d'une vision un peu centrée, autour de son humanité. Elle affamerait les doryphores pour que les patates soient tranquilles, et aérerait la terre à ce même effet.
Mais non. La patate, elle n'est pas l'humain. Elle a l'humain. Cette disposition étrange qui donne la frite...
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ayaya, je pensais pas que j'avais déjà fait mon quota de textes courts en l'instant, faut dire que les éternités hebdomadaires, c'est méga long pour moi... du coup mon propos va paraître bizarre ahah, mais il reste pertinent pour moi ici, dans mon bestiaire anthropomorphique assez facile à remplir par l'imaginaire, je le conçois... oui, j'ai pris la facilité de poster ici alors que le texte n'est pas vraiment formaté pour correspondre à mon fil, mais qmm, c'est assez pertinent de mon point de vue, donc je me permets au delà du sentiment moisard que j'éprouve à moi-même dans le fait de ne pas avoir visé assez juste le contexte de diffusion de mon art free et total, et surtout, ce que j'ai peu évoqué : instantané ! ouioui, car j'aime pas perdre du temps et de l'efficacité, à remettre à plus tard ce qui est artistiquement mien... ce qu'on peut pourtant me reprocher sur plein d'autres versants de mon existence mais chut !
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quel sentiment à l'araignée qui entend les battements d'ailes à l'intérieur du piège qu'elle suce ?
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yoyo,
alors, ce "texte court" n'est donc pas par nom, une fiction romancée ; et de fait ceci n'est pas un paratexte, bien qu'il explique un peu la démarche : oui, j'ai des araignées chez moi, et oui, elles se nourrissent selon leur régime alimentaire moralement peu humain, et oui encore, c'est... heu j'avais un autre oui mais je l'ai oublié, passons donc !
je suis là, un peu dans la fiction de ma vie que j'essaye de romancer parfois pour la décrire, pour témoigner, ainsi laisser une trace de ce qu'est mon environnement : je suis français de france, à cheval entre deux siècles, mais entre deux millénaires aussi, et en vrai je suis même à cheval entre deux ères géologiques, c'est dire si la transition de ces trucs de contextes temporels me rend fou par l'incertitude qu'elle provoque en ceux qui y réfléchissent un peu, mais passons le fait que je paranoïse un peu trop souvent, sur ces états changeants dont on parviendra bien à survivre j'espère, et contre mes intuitions apeurées !
et puis le propos, donc, je suis là, sur mon bureau, je viens de me contenter de mon action scriptive, mais je n'ai encore rien produit de valable d'un point de vue artistique... et comme parfois je cherche un propos, mais qu'à chaque recherche où je trouve, bin c'est un peu naze car j'aime pas me forcer à creuser le vide, mais que par contre j'aime trouver du plein lorsqu'il me tombe dessus et que je peux enfin le vider, est-ce bien ça la dynamique du changement, vider le plein et plaindre le vide, oui, donc, je suis là, et un titre me vient à l'esprit parce que mon oreille a capté un truc de la réalité, un plein qui ne demande qu'à se vider ici, non pas uniquement à valeur de témoignage, de catharsis, d'occupation, de réflexion, de fiction et de littérature appliquée, mais bien aussi parce que j'aime à fournir de ce que j'aime faire, auprès de ce meud qui ici est directement le destinataire de ma prose, je lui offre ceci et, en vrai, c'est peut-être parce que c'est gratuit que je me permets des outrecuidances inconscientes vis-à-vis de ma liberté à jouer sur l'interprétation de la loi, de la charte, des consensus tacites ou explicites, de la communauté, avec ce propos un peu long en titre, y'a-t-il seulement un mot synthétique qui signifie la suivante pensée ?
"quel sentiment à l'araignée qui entend les battements d'ailes à l'intérieur du piège qu'elle suce ?"
oui, car vous le savez probablement, cette mouche que j'entends se débattre, en plus de faire partie du cycle de la vie et de la mort, n'est pas décédée du venin de l'araignée, et elle est, dans le piège d'un cocon de toile pas très confortable, bien vivante encore, tout autant qu'elle se fait déguster la substance par le monstre affamé qu'est l'arachnéïde de mon parc naturel animalier en milieu artificiel humain, mon appartement ; non, elle est bien vivante, mais juste un peu paralysée, en principe, et quoique, cela puisse être remis en question par ce bruit qui m'alarme, ou plutôt retient mon attention, celui de ses battements d'ailes un peu désespérés je pense...
donc bin, là j'ai commencé et le bruit n'est plus ; je re-regarde, et l'araignée n'est plus là, elle a du finir sa portion de repas, et a rangé les restes pour un prochain festin ; mais ma pensée demeure : autant je me figure par empathie, ce que c'est que d'être cloisonné de manière victimesque dans un cocon, où seul des battements d'ailes frénétiques peuvent occuper l'esprit pour ne pas rester passif, et encore je suis loin de savoir vivre cette détresse de mouche, je pense, à l'aube de la mort, en plein jour de souffrance, au soir de sa vie, et avec une impuissance qui doit pas être moins extrême que celle que je ressens souvent en général dans ma vie ; autant donc, j'ai du mal à me figurer ce que pense l'araignée !
bin ouais : elle a faim, je me dis, déjà ; mais est-elle sadique comme le chat jouant à la souris ? et encore, ce chat n'est-il pas seulement en train de vérifier qu'il va manger un truc sain ? cette araignée éprouve-t-elle de la culpabilité à la réalisation de sa survie ? elle n'a en effet, pas d'autre choix physiologique que de se maintenir l'estomac de la sorte, et pourtant... pourtant voilà !
mon "texte court" s'achève là un peu inopinément car c'est un autre sens qui me conduit ailleurs, j'ai aperçu du coin de l'oeil le sms que j'attendais un peu, pour bouger mon ass, et je m'en vais battre des ailes en espérant ne pas me prendre les pieds dans une toile... autre que celle du meud, bien sûr, je l'aime bien avec ses fils un peu collants, ses cadavres d'insectes à déguster, ses pattes de mouche non roh j'exagère, ses tueuses de cafards, ses gouttes de soleil à la rosée du matin, ses géométries parfaites autant que singulières, ses vents qui la traversent doucereusement, et... bah oui, ses victimes et ses bourreaux, ses douleurs et ses joies, ses peurs et ses... 'fin tout ça quoi !
yéyé
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eh bien on dirait que je me motive un peu, mais mince du coup, ça fait beaucoup d'un coup, alors pour déculpabiliser j'ai allongé la scription au delà de la frontière psychique... c'est à dire que vraiment une fois fini le truc, sans réfléchir au préalable, mais justement en pensant à ce qui vient de se dire, eh bien je me lançais dans la continuation qui a doublé le texte alors que je me contraignais, plutôt que de allègrement me faire plaisir, quoique justement comme je peux à peu près considérer l'un et l'autre sans trop de décantation, ça passait et ptetr même, inaperçu, mais voilà, le résultat, c'est que ça fait encore et encore un encore ! donc heu mince, parce que voilà, mais j'ai euphorisé j'ai envie de share, c'tout '-' entre autres
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chocolapain
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c'est un show, coconnecté, il est plein à...
l'heure Heusée, lue comme on l'a prononcé, son patronyme pas trop osé, l'heure Heusée, est élue, comme la rosée lutte contre le soleil, d'une pluie venue de terre, de l'air, se sent pieusée, rendue pieuse, car puisée depuis le seuil, d'une nature déversée contre l'art Tifice, ce nuage à l'opprobre, ce gris du tonnerre, qui vient sourdre à l'horizon, comme elle y aspire un rayon, caché alors, coché de la liste des remords, et partie en piste, en art, Tifice le nuage sur Heusée la rosée, qui donc, perdure un peu puisqu'elle n'est que moins séchée, par ce séchant soleil, cet outrageant qui de merveille fait luir les peau de goutte, les perles de derme, à cette heure Heusée, comme celle de la rosée, qu'un soleil un peu triste aurait nuagé, Tifice n'en a pas moins le sourire de scintille, il lumine son ténèbrement, et ainsi, c'est que tout est en plan : un désert de flammes, loin très loin, aussi loin qu'il est dangereux, pour ne plus l'être donc, et en plan bien paralèlloïde, sur la sphère un bleu, un vert, de l'eau, de la terre, mais du vert, et surtout : du gris, entre le ciel et le ciel, un nuage, Tifice, de son art il naît, et se condense sur la cadence, d'un outrecuidant assurant de sens, ces culs irrités à la pampers, on les sens quand l'avenir les traverse, alors, entre des fesses, rougies qu'on viendrait de soie, rendre honneur à quelques vers, mais ce ne serait alors que par ailleurs, que la rosée sur les toiles d'insectoïdes, se muent en une photénue, une faute ténue c'est, de manquer de respect, à ces culs trop torchés, qui suent, comme pas de la rosée, mais comme autre chose de différent :
en vrai propos, un titre déliropatique, vraiment qui m'a sauté dessus sauvagement, agressé que je fus par tant d'acharnement à l'impromptu de l'évident !
oui, un chocolat pain, c'est un lapin, mais un choco !
hein ?
bin ouais...
et puis en vrai après on pourrait partir en délirium pissotié de j'ai bu du sirop de menthier, cet arbre à menthe, qui donne un fruit à la viande saignament microbiophage, et surtout, d'un carnage, rentre pile poil dans l'estomac d'un poil de main incarné par un qui perd ses cheveux de corps, le singe, il est là...
et alors, que la mouche chante de ses ailes, la mélodie d'une mourranterie qui se déguste, se love de préciosité, je hurle, à la mort, de ce singe qui ne visage qu'entre deux mains, qui ne se prend que d'un demain qu'il aurait... dans quelque lui et quelque moi, on fait le lien ; la mouche a parlé au singe, il sait ; il sait que les zumains, sont voués comme eux, à demain, à l'envieux destin qui se rie de nos rêves, ce truc de tous les matins, qui fait qu'on se lève, à contre vain, à contre veille, pourquoi, pour rien !
et le zanthrope de zanthroper, de se nébrer, et toi dans tout ça qui te nèbre, toi ?
bon pis la mouche elle lui a parlé, parce qu'elle se sentait en sécurité, elle a hochée, acquiescé, détressé, redressé, glugluté pis plein de moucheteries sur la tasse de café, pendant que amoindri, celui-ci refroidissait... le café, la mouche, le zanthrope, et des trucs dans des yeux rouges à facette, sur un corps verbe de cuivre, luisant comme le green à golfitudes...
ah oui pis le chocolapain
mais lol
j'adore ce mot, je devrais en faire un texte...
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la gazette 2 du misanthrope
number tou
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sommaire
_ "edito (#post_edito2) - la chronique simiesque (#post_chrosi2) - pub (#post_pub2) - en images (#post_images2) - faits de diversité (#post_faidiv2) - les petites misannonces (#post_petitat2) - la note du rédacteur (#post_redacnot2)"
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edito
_ "bon alors la thématique du jour, c'est la nuit de nos vie... pas vraiment un truc avec le sommeil, c'est pas le repos, ou plutôt si mais celui, l'éternel, qui vient nous cueillir tous un jour, le dernier, et oh, c'est déjà lui pour certains, mais... mais le misanthrope s'offusque, il se voit bien incapable de répondre à ses pulsions de ressentiment, sans penser, souvent, à la mort, et la mort de certains, alors, prend un autre aspect qui n'est pas non plus à engendrer de haine, l'entendons bien, mais qui se lui voit plus paisible ; oui, c'est triste, de mourir, oui ça fait peur, donc on compatit ensemble ; mais y a-t-il seulement du respect à rendre hommage tristement à la célébration du vivant ? car c'est de ça qu'il s'agit à ne pas oublier les cadavres : ne pas oublier ceux en vie, les corps qui sommes encore là, nous, à la fois à craindre pour nos existences, que celles-ci ne s'arrêtent de cette fatalité, et à la fois à espérer l'un jour, l'un demain, qui ne verrait qu'entretenir cette crainte pour la remettre à plus tard... Joyeux soient les cadavres !"
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la chronique simiesque
_ "le singe bon, toujours bougon quoi
il est sur son rocher, sur sa branche, sur son truc un peu perché, en somme, un peu comme s'il l'avait enfin conceptualisé, ce repose-derrière, un siège confortable pour faire ce qu'il fait le mieux : se patienter car il cherche autre chose, s'éberluer parce qu'il y a quelque chose de louche, qui le chatouille un peu quelque part il ne sait pas où, et qui touche donc, le fond mou de son moi, pour le remplir de questions, à l'émois incertain, remis, sans cesse, à demain ; le soleil point et il ne sait pas d'où, le singe sur son rocher, et il se demande, car toute la nuit il l'a attendu, un peu frigorifié, pas très détendu, pas sûr qu'il était, de ne pas le voir matiner
oui un matin, tant qu'on ne l'a pas assuré d'une certitude à appliquer, eh bien, on ne peut le deviner ; ça parait tout bête, dit comme ça, mais c'est bien parce qu'il y a un number tou à la gazette, qu'un imprimé sait que demain existe, de plus en plus, parce qu'on prouve sans cesse qu'il reviendra ; merci à l'autre, que le singe ne connait pas, avec sa théorie des boules de feu et des boules de terre, ces billes qui tourneraient tant est si bien que le matin est évident ; aujourd'hui seulement
le singe sur son perchoir, il n'a pas tous les miroirs de l'expérience partagée, cumulée, communiée un peu, il en est démuni, il ne peut être sûr, car il ne sait pas ce qu'est la sphère sous ses pas, il ne sait guère que l'espace infini, le distancie, d'un soleil qui n'a pas de raison de ne pas se montrer aujourd'hui ; juste hier luisait-il, avant de disparaitre en amenant la peur du froid, et l'envie, de retrouver ce matin, ces rayons, incertains et donc, qu'il questionne le singe, assis sur son perchoir
il est bougon, dans le sens qu'il n'est pas serein non plus"
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publivertissement
_ "Le jour où on aura comptabilisé plus de morts connus que de vivants inconnus ?"
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en images
_ ☠
"eh ! oui, il y a un symbole UTF8 qui symbolise la mort ; un crâne humain avec une croix d'ossements diagonaux... très étrange que cette image, n'est-ce pas ? culturellement associée à la piraterie navale des flottes humanistes, elle évoque pour la culture européenne, ce qui s'illustra par les célèbres Vanités, et nous voit ancrer une conscience de l'humain et de la mort enfin incarnée ; ce crâne que l'on retrouve pourtant bien avant, dans tant de cultures ; les civilisations, toutes, se regroupent, c'est l'un des traits de l'humain, autour de la conscience de la mort ! il a donc dans l'esprit humain ce miroir vers l'au-delà, ce questionnement qui demande réponse, sur un après
or dans la première gazette j'évoquais Yaz, le symbole berbère représentant le peuple berbère lui-même ; il signifiait alors pour moi l'approximation la plus proche de ce que je cherchais dans le caractère typographique alloué à l'humain, qui n'existe pas, lui, au contraire du symbole de la mort...
que se demander, donc, lorsque dans sa forme cryptée la plus basique, l'humain ne se représente pas lui-même ? que penser de sa conscience et de toute forme de métaphysique, si de fait il semble moins avoir de moyens pour penser son essence que d'autres concepts tels que la mort ?
une prescription facile à rendre à l'humanité serait de lui donner la conscience d'elle-même, mais au final, Yaz a déjà réussi un pari difficile, et les pirates sont les fiers défenseurs de la mort jusqu'à ce qu'ils comprennent qu'il y a plus important peut-être, dans la vie, que célébrer la fin de celle-ci ; alors avant qu'on soit fiers de l'humain au point de lui donner autant de respect qu'à la mort, on a surement du chemin...
☠
"
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faits de diversité
_ "une porte a claquée, on lui saute dessus avec des lois anti-gifles"
"suvenez-vous l'an dernier nous nous demandions s'il fallait plus polluer ou moins polluer, et en vrai on a vite fait de rendre à la démocratie ce qui appartient à césar, oui, chacun des habitants est, tout-à-fait autonome dans la gestion de la pollution individuelle qui n'est ni alarmante ni enthousiasmante, mais tout-de-même la question de cette année peut-être : qu'est-ce qui augmente dangereusement alors, si c'est pas ce que chacun pollue dans son unité individuelle sociale ?"
"les nuages passent et la caravane la boit ; l'hiver approche on se serre sous les toits... on deviendrait presque frileux coincés entre climato-timides, à ne pas savoir comment commencer les efforts naturels d'anti-humanisation de la sphère"
"les stands de la ville pullulent, il n'y a pas un endroit où l'on ne puisse satisfaire sa curiosité, son besoin de remplir de bonheur ces choses du quotidien qui nous animent... pas un endroit vide, calme, serein ; c'est bien en ville que vous êtes, on y valorise la promiscuité d'être ! et en cela on aime valoriser l'activité qui s'y déroule entre nous"
"promotions, gestes, tout un tas de bienveillances qui ne sont pas en reste, dans les mœurs, les actions, y'a de la bonne volonté partout ; alors pourquoi tout va mal ?"
"c'est la saison des champignons ; des trucs un peu secrets à partager entre champignonés..."
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les petites misannonces
_ "sorteur d'humain désespère du burn-out de son maître, il essaye de le soigner en mâchouillant la laisse laissée sur le tapis de l'entrée ; ça donne envie..."
"voisine à huit pattes se demande où elle pourra rencontrer les ailes de sa vie... sur la toile ?"
"mouche perdu se prend dans les filins des télécoms, des conseils pour lui ?"
"encore une vague de canards, on les aimes bien avec du pain dur, ils nous regardent comme des laquais... eux et leurs plumes bien cirées dans les parcs libres et naturels où ils peuvent encore sentir l'humain en milieu qui ne lui ressemble pas"
"escargot cherche coquille bien installée, avec velux et chauffage intégré, n'importe où"
"une fleur a pleuré"
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la note du rédacteur
_ "bon heu ce construisat sur la mort n'en est pas tant un, on va dire que pour celle-ci il faut parfois savoir s'en détacher, s'en éloigner, si on veut pas trop s'y enfermer et la fermenter à l'avance ; résilience"
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< (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg555947#msg555947) .gazette. > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg567323#msg567323)
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< (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg567235#msg567235) .gazette. > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg567535#msg567535)
la gazette du misanthrope - 3
journal injoignable
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sommaire
_ "edito (#post_edito3) - la chronique simiesque (#post_chrosi3) - pub (#post_pub3) - en images (#post_images3) - faits de diversité (#post_faidiv3) - les petites misannonces (#post_petitat3) - la note du rédacteur (#post_redacnot3)"
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edito
_ "problème de retard : la chronique simiesque n'est pas là, pourquoi pourquoi... hmm bon, j'ai une solution : j'avais un texte pas fini, là, pondu tout à l'heure en vue d'allonger mes quotas d'attention, mais j'ai perdu mon fil moi-même, ça fera un bon à-l'heure que je savais pasquoi en faire et j'aime pas pourir un texte dans une cave ouioui"
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la chronique simiesque
_ "Touvole.
La ville s'explorte dans ma cartementale en ubiquïté à mon véhicule. Touvole à quelques tours de pneu. Quelques aiguilles kilométriques. Rien ne grille dans le fusain, si ce n'est le papier. Et le gras de tes craies. L'huile, toi pantin d'artiste, est ce qui pleut sur le patelin. Ma voiture arrive avant moi, j'en sors sur le balcon-road. En bas la nuit orange s'abreuve des lumières suaves et grises. Les lampes de Touvole sont là, exposées à l'immensétude du desert de Phoby, celui qui est tout sec, oui, là, sur la cartementale, j'ai repéré. Quoi ? Rien de plus que ce que sait produire la banque pour les comme-moi au-pisolet, ces valeurs en billets. Le bal innocent de la ville est imperceptible depuis mon perchoir de voyageur à l'arrivée, comme d'un train, d'un quai, que j'aperçois vaporer comme presque l'antan d'un lieu perduré, ici, dans le désert gobé par la mort, ce petit patelin, Touvole, centre de mes destinations actuelles.
Les ailes-papillons cristalisent une ouverture dans le véhicule, tout se nanote automatiquement, la peinture luit, les vitres fondent et glissent, et la mécanique vit en symbiose avec la menue osmose que permet encore misanthroplanète.
Un jour il n'y aura que des sphynx fantastiques, et un unique dernier. Mais pour l'instant on est encore là à se foutre sur la tronche, et moi je vais pas me laisser faire. Il me faut les billets de la Bank Sycurity of T.Ville, parce que je sais que l'or sera bientôt révolu. On y est. A quelques pas d'un balcon, je m'en vais descendre les lacets, la montagne je la déjambe, et en arrivant en bas, les lampes de Touvole.
Bienvenue.
C'est un souhait, une offrande morale, une incitation, je ne suis pas sûr... Mais je comprends. Et alors qu'un terrain glissant s'ameuble autour du macadam vrombissant, je foule de mes roues connectées, l'artère de la cité.
Personne, avant même qu'un nom ne se souffle.
Le décors de vice est taillé à la plume. Des bâtiments informes n'informent d'aucune taille de patelin, c'est minusculement avancé, il y a des frigidaires qui volent et on aimerait y voir pousser des métaphysiques. Mais non. Tout ce qu'il y a, ce sont des mousses sur des pierres rendues à la rivière. Des vitres d'antan qui piquent les plantes de pieds. Amèrement je peux admirer la roche des tuiles. Quelques herbes folles rassemblent encore de la vie généreuse en un brin de bouquets farfouineurs au gré du vent. Des volets qui n'en sont pas.
Je sais que personne n'arrive en ville la nuit, ici.
Savent-ils que la présence est ce qui parfois nous maintient à distance ?
Moi j'ai choisi mon heure, et pourtant. Pourtant je sens leurs regards, leurs épiments. Pendant qu'ils dorment rien n'est autrement qu'à l'aise du subterfuge inutile que j'espère percer avant le matin.
Arrivé à la seizième maison, je sais.
La cour, la fontaine, le bouton.
Les escaliers se dérobent, tout se mélange de gravier. Oui c'est un rêve que je vis sur misanthroplanète avant qu'elle ne s'éteigne. Les humains ont ça de mortel qu'ils sont en vie, mais tant que je le suis rien n'est mort pour eux. Chacun comme il se sent mieux, moi ce sera après avoir pris ce billet de banque. Un tout fin, et tout gros quand même, je veux même pas savoir à quoi il ressemble. Je descends le colimaçon, et dans la salle du coffre, en bas, je me retrouve..."
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publivertissement
_ "Il n’est pas rare que quelques mots nous apparaissent parfois aussi clairs qu’ils nous sont utiles..."
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en images
_ ☤
"Le ‘caducée’, ce symbole référencé par l’UTF8 des caractères humainement institués pour le cryptage, est donc, un caractère typographique officiel ! Son unicode est le U+2624 pour tout identification logicielle de ce qu’il représente… Alors oui, on va me dire, on l’utilise pas dans une phrase, dans un mot, et même il n’y a pas de touche du clavier pour l’écrire directement… Oui, ce symbole est plus ou moins consenti pour représenter la Santé, puisque l’OMS l’a choisi entre autres comme emblème. Il représente un bâton enroulé d’un serpent, et en fait il s’agit bien là du signe dédié à la médecine, comme peuvent souvent le porter des ambulances, des pharmacies, des hôpitaux, des boites de médicaments…"
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faits de diversité
_ Lorsque je m’installe, je vais mal.
J’ai besoin d’espace, vital.
Puis les choses se tassent, et je vais mieux.
Un sentiment de joie m’est souvent précieux.
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les petites misannonces
_ « L’esprit humain est comme un parapluie,
il marche mieux lorsqu’il est ouvert. »
- Darry Cowl
Ma question est de savoir pourquoi il pleut.
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la note du rédacteur
_ "mouais, en fait j'ai pas encore rédigé la chronique simiesque, ni l'édito. J'ai juste copié un contenu depuis un fichier excel sensé être un test qui a bien tourné mais pas trop jusqu'à résultat quelconque, du coup j'ai un peu transposé, parce que c'en était justement inspiré, en une gazette, mais en fait d'une ça fait pas trop misanthrope mais bon, pis en plus j'ai pas copié tout le contenu... déjà le titre, et puis un autre symbole UTF8 bien connu celui-ci, ou du moins en tant que tel, pluss que le caducée ; mais heu ah bin je vais le mettre en cadre tient, comme ça va bien avec l'évolution du machin..."
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< (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg567323#msg567323) .gazette. > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg574661#msg574661)
la gazette du misanthrope - 4
journal injoignable
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sommaire
_ "edito (#post_edito4) - la chronique simiesque (#post_chrosi4) - pub (#post_pub4) - en images (#post_images4) - faits de diversité (#post_faidiv4) - les petites misannonces (#post_petitat4) - la note du rédacteur (#post_redacnot4)"
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edito
_ "bon bin voila, hier je gazetais de la santé et du psy, aujourd'hui c'est plutôt coeur sur fond philo ; c'est étrange de présenter ce genre de répétition, ce quatrième numéro célèbre peut-être un ou plusieurs éclairages de lui-même, dans son concept de publication réitérée... Bref. Rien à introduire, mais bon..."
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la chronique simiesque
_ "Bin oui, encore cet anthroposinge un peu bougon.
Quand il réfléchit posé sur sa branche de rocher, il ne s'active plus, le temps de la réflexion, et puisqu'il aime ça, réfléchir, il se demande presque ce qui vaut le plus de plaisir, entre penser et agir, entre rêver et vivre... Et puis il continue comme ça, perché, sans se rendre compte que le temps passe lorsu'il réfléchit sans vivre. Il a les genoux pliés l'anthroposinge, et sur un genou un coude, prolongé par un poignet sous un coude, prolongé par un poignet prolongeant, lui, le repos d'un menton curieux. Il est très songeur, tant et si bien que le matin arrive et il n'est plus bougon. Apaisé il voudrait enfin, aller se coucher, mais non c'est le matin !
Il faut travailler aujourd'hui car il y a des choses a faire. Il faut s'arracher d'un croisement de jambes, et se lever, s'éveiller au monde, et même, lui sourire, comme à un rayon de soleil.
Alors s'il faut, c'est que dans tous les cas."
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publivertissement
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"un brin peut en cacher un autre"
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en images
_ ♥
"en remplacement de la coupe, l'un des quatre segments d'un jeu de cartes, nous avons le coeur plein ; le code permet également de distinguer le coeur vide, je ne saurais mieux expliquer la distinction des deux, d'autant que l'UTF8 intègre en vrai dans sa liste, d'autres occurrences du symbole. Floral, complexe, en exclamation, il en existe plus d'une dizaine, et quelque part, c'est tout autant justifié qu'injustement dommage. A la base ce lieu anatomique des palpitations si chères à certains esprits de corps, il devient rapidement l'icône relative à l'amour ; avec la flèche de cupidon, il est l'amour amoureux ; brisé il symbolise la douleur d'une perte affective ; d'autres variantes existent, mais j'imagine son caractère universel singulièrement à la complexité que je lui envisage de mon côté ; qu'est ce qu'un coeur ? Nos croyances, je crois..."
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faits de diversité
_ "un smilodon ailé aperçu dans les rochers de nuages de misanthroplanète ; la poursuite n'a pas duré"
"quelques lemmings en retard viennent terminer le boulot ; bonne soirée à eux"
"on a encore sauvé la planète aujourdh'hui ; espérons que demain..."
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les petites misannonces
_ "le propriétaire du smilodon ailé peut se manifester à la rédaction ; on l'a retrouvé, finalement"
"lot de chaussons fourrés à prix déstockage ; l'affaire du moment"
"pour le recrutement, soyez vous-même, voyons"
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la note du rédacteur
_en petite note finale, le constat d'un tout assez peu philomorphique, mais bon, je gazette, alors voilà ! Quoi de plus ? C'est pas la note qui va retranscrire tout propos déplié juste là, non. Et j'ai faim, je suis un peu bougon d'amour ""
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< (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg567323#msg567323) .gazette. > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg574661#msg574661)
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un petit misanthrope de pluss, oui, j'ai soit internet soit le clavier, c'est donc chiant de prpoduire et de diffuser, mais ainsi je me recadre peut-être, bref, pour ne pas trop flooder, voici une production dans laquelle je me figure le renouveau du mythe, qui ne s'inspire plus des métaphysiques divines incarnées humainement presque, par ces fameux grecs anciens, mais... au contraire de ce qu'il y a de plus physique dans le monde réel qu'on connait et qu'on partage ; ici le mythe de l'anthroposinge, en tant que divinité animale, c'est pas du panthéisme quoique, mais en tout cas dans la dimension réfléchie de la distinction entre le concept incarnant et son incarnation... je pense pas être très clair, mais tant pis, voilà !
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Chrystaline
#solitude #misanthrope #légende #mythe
ɖ
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C'est un singe né dans une source d'eau claire.
Toute petite.
Cachée dans la montagne. Au détour de mille déserts, on parvient à cette montagne, et il faut afronter la pire solitude pour trouver cette source, car personne ne foule jamais ces terrains. Il n'y a pas d'animaux. Aucun mouvement autre que celui du vent. Dans les arbres, les buissons, les herbes, ces êtres qui semblent ici vivre dans une toute autre réalité, lente, presque éternelle pour les batifoles des insectes et des larves.
Mais le singe est né là-bas, depuis la source claire.
Il est clairement l'image de l'esprit, car un singe qui ne nait pas d'une mère et d'un père singe, je ne suis pas sûr qu'on puisse appeler cela un singe, et ce en dépit de son corps d'hominidé velu et diffracté depuis l'embranchement généalogique tel que... bin y'a pas de généalogie, puisqu'il est né d'une source.
Chacun se fait son interprétation : la barbe d'abord, la queue d'abord ? Comment est-il sorti de cette infractuosité géologique ! La source on se la figure : une roche un peu beige, un peu anguleuse, et dans ses formes découpées au hâchoir, un trou. Sombre. Qui s'enfonce dans une falaise, en haut d'un sommet. Et le singe serait sorti de là, comme l'eau en sort probablement encore, si cette source existe ; ce qui n'est pas assuré, parce qu'une source qui se targue d'enfanter un singe, c'est assez peu crédible en général.
Bref.
Et le singe il était peut-être dans un oeuf, vas savoir, pour respirer sous l'eau. Ou il avait un cordon ombilical, mais de lui nulle trace dans le récit, on ne saura donc comment il était nourri avant de vivre.
Ca a peut-être fait un bruit de dessin animé. Un doux éclatement de bulle parmis les glissements d'eau. Plop. Et puis la source elle coule, alors le singe il a coulé aussi, pas dans son sens à lui de sombrer au fond de l'eau, mais dans le sens du cours, d'eau, qui coule non pas vers le fond mais bien vers l'aval.
Au début il dormait le singe, et puis y'a un truc qui l'a réveillé. Il était encore dans le désert, il n'y avait que des végétaux aux alentours du lit de la rivière, et il voguait, dans son oeuf ou tirant son câble, il dérivait, au gré du courant, stable ou pas mais surtout : doucettement vite. Il filait à allure sereine, mais lui n'était pas serein. Alors il a pleuré. Il a crié, et le flot s'est élargi, et a ralenti. Plus calme, apaisé, les vagues le voyaient plus plat, étendu, et grand aussi. Une barque de feuille aurait accueilli le singe qui commençait pourtant à se noyer. Une grande barque de feuille, qu'il n'aurait pas eu de mal à aborder, et qui lui assurait un confort insubmersible.
Le singe serait né d'une source qui aujourd'hui est tarie, peut-être, même elles, doivent mourir un jour.
Mais lorsqu'il a vogué, jusqu'à l'océan, c'est en s'imaginant parcourir le temps. Depuis l'origine jusqu'à l'estuaire. Un détours jusqu'à l'enfer. Car lorsque la barque est arrivée, un jour de tempête, au bout du fleuve, cela a été pour que l'orage l'entraîne dans le vortex océanique, sans fond, sans limites d'horizon, et avec des gros nuages colériques.
La barque aurait échouée sur une île, et le singe de maugréer n'aurait eu qu'à rejoindre une crique pour se sentir en sécurité. Mais ce qu'il ne concevait pas, c'est qu'il était cloitré. Depuis sa source à tarir, tout le long de l'eau, et jusqu'à ici, il était resté dans le désert, et dorénavant coincé sur son île, sans embarcation ni désir de s'enfuir, il ignorait, totalement, l'existence du monde.
Dans sa tête pas d'autres singes.
Dans sa tête pas de lion.
Pas d'araignées tissant du linge.
Pas de loup discrètement posés là.
Comme une empreinte qu'il ne voyait pas, le singe.
Il a parcouru l'île, et n'a jamais pu en sortir.
S'échapper de cette idylle avec lui-même ?
Il n'aurait su y penser, car autrui n'existait pas pour lui.
Seul le monde s'offrait en sa conscience, et ainsi il se prenait pour l'esprit, le pur, celui de l'importance, de ce qui était sûr, pour lui, de le ressembler.
Il y avait aussi une source d'eau claire, sur l'île déserte du singe. Et un jour par mégarde, il est tombé dans la faille, et n'en est jamais remonté.
Tout ça ? Pour dire que la vie est comptée, dans son rien absolu.
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yoyoyo pas un zanthrope, mais 3 zanthropes, c'est GR333N, parce que ça vertifuse du truc de je sais pas quoi, et en vrai oui, tout un tas de trucs à expliquer mais au fond osef, pis moi aussi jmef, pis c'est juste du propos misanthropoppotame, un peu quand même parce que sans cuir il fait vite mordre ; heu bon...
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terre de ver
#délirium #bestiaire #lombric #misanthrope
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c'est un lombric
il est un peu bougon parce que le monde est vaste pour lui, et il creuse sans cesse, son chemin, parmis la grouillante masse sous-terraine, avec cette peur incertaine, de ne jamais rencontrer la lumière ; le lombric est un tube digestif qui digère l'environnement, c'est ce qui se fait de plus volumineux en terme de biomasse terrienne ; autrement dit si on mettait chaque espèce sur une balance, c'est le lombric le plus fat' ; et puis bin moi j'en vois rarement ; lui je le vois, un peu bougon, parce qu'il a décidé de traverser le trottoire un jour de pluie, non mais
le lombric il est là tout glissant, et il se tortille comme sur un tapis de braise ; du macadam ; c'est horrible qu'est-ce qu'il vient foutre ici le ver ? il s'est paumé ou quoi ? je veux dire, moi, en tant que j'aime les environnements hostiles et durs à mâcher, je me dis quand même, non, là c'est trop dangereux ; il risque de sécher, déjà, le ver ; bin ouais tu le laisse au soleil le bout de viande, il va vite passer comme au grill, et tu sais à quoi ça ressemble, une chipolata de barbecue naturel, hein ; ouais, bon, sauf que ta plancha c'est là où tu mets tes pneus, et puis la saucisse c'est un truc pas découpé à des fin thanato-dissimulos, hein ; donc t'as ton ver il est là, tout bien cuit comme un oeuf sur un rétroviseur de la côte méditéranéenne, et puis bin c'est quand il pleut pas ; là il pleut
donc il se tortille et il est bougon, forcément, parce que t'imagines bien qu'il est là par le fruit de sa liberté, mais dans toute cette histoire si sa conscience avait eu vent des incidences de sa volonté, elle aurait ptetr pas choisi de s'aventurer sur la dangerosité immense du trottoire ; ouais ; parce que même quand il pleut, il peut lui arriver tout un tas de truc au ver, ouais ; déjà, il peut pas rentrer chez lui, parce que creuser vers le bas il essaye, j'suis sûr il essaye, de trouver une sortie au trottoire, mais non, impossible, y'a pas ; du trottoire, c'est cette porte condamnée devant sa maison, la sainte terre de ver de terre, qui abrite une biomasse majoritaire de ses congénères, ceux qui mangent la terre et la recycle en la digérant, oui bon les réflexions sur le naturel de l'écosystème...
bref, y'a un lombric il est là sous la pluie, moi je marche, je l'écrase pas, mais je le laisse à son destin que je me figure à peu près bien dans cette ville surabondante de macadam... est-ce pire ?
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vert à pied
#naturendanger #forêt #incendi #colibri
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c'est un petit oisal touvert
il est un peu fermé, un peu bougon, parce qu'il n'a la place que pour une simple goutte d'eau dans son bec, et l'incendie fait rage dans la forêt trop piquantes les flammes qu'il veut caler de ses allers et retours depuis la rivière, avec sa goutte ; il est là il vole, à deux cents battent ses ailes, et il fonce, tout petit le colibri, entre les troncs pour vite aller arroser le feu
et pourtant
il est vert et il a des pattes, celles qui foulent l'air, de jolies ailes d'oisal touvert, tout fermé qu'il est, le sourcil presque trop froncé, il court, il s'essoufle, et la fumée de l'asphyxier ; il ne sait pas ce que fait l'éléphant de sa trompe, il ne sait pas ce que la tortue porte dans sa carapace, ni ne sait ce que le singe pisse ou pas au bon endroit, parce qu'il est affolé le colibri, oui, tout ce qui est touvert comme lui, les arbres, leurs feuilles, leurs fruits, sont en train de périr pour quelque chose d'étrange, qui se déplace, qui respire, qui bouge et brille, mais qui ne semble pas plus vivant qu'il ne peut prétendre à l'être, puisque sans voix, il fait grincer celle du vivant, ne peut-il être que mort, ce feu qui flamme, qui brûle, qui dans et fait crépiter d'agonie les futurs cadavres de charbon, et le colibri il pleure presque, en serait-il heureux d'apporter pluss d'eau, il ne veut pas que tout meurre, mais l'incendie en a peut-être décidé ainsi, puisque lui, petit colibri, n'a qu'une goutte à la fois, pour chaque graine que le feu emporte, c'est trop peu, il n'a pas le temps puisqu'il bat des ailes à deux cents, de contempler la girafe ou le lion, quoi qu'ils fassent de ce qu'ils font
et puis le feu meurre lui aussi, le colibri aussi, peut-être indifféremment l'un de l'autre, mais dans l'air ils flottent, ils marchent presque, de leurs pattes du velours d'une douceur, et foulant ainsi les masses d'atmosphère, ils se déplacent ; l'un pour la chaleur ; l'autre pour la vie...
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pieds d'innés
#prépostapo #bio #marais #philomorphie
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des palmes
des paumes ; quoi qu'il faille appeller ce que la granouille a au bout des cuisses de bras, c'est ainsi qu'elle nage, au milieu des carpes et des tritons ; il y a des diptères de toutes sortes, dans ce marais du qu'en-fera-t-on, une zone humide, presque mortifère, mais pourtant au plus profond de l'activisme biologique de notre ère si thanatraumatique ; il s'y couve une intense métabiologie, des trucs grouillants de tout bord, pendant que la planète meurt ; là une graine d'animal, là un bébé plante, ou alors un cadavre d'oisal, un de rongeur, et un autre indéfini ; tout ceci se brasse, c'est liquide et solide, et des joncs poussent dans ce monde pré-opérationnel
des doigts, qui fouillent, que farfouillent, que farfadent et qui fourmillent, dans un maelstrom d'accointances biochimiques, des concordances de temps incarnés, des conjonctures de courbes effectives ; au bout de ces doigt, le plus souvent, une richesse insoupçonnée, car salie par le misanthrope ; celui qui ne s'aimait pas ; le seul à avoir développé ce manque d'assurance, pourquoi, la vie était-elle si paradoxale qu'il l'a fuie jusqu'à ce que la mort le rattrappe, le misanthrope, l'humain dégueulé, jusqu'à plus-de-tripes, écervelé par ce qui l'agrippe à une pensée tournée vers... vers ses pieds naturellement beaux, à admirer, quoi qu'en dise le dos et ses maux carabinés ; de manière naturelle il marche, le misanthrope, il fonctionne ; mais dès qu'on le renvoit à lui-même, à son espèce de forme qu'il se prend à avoir, à porter, sur ses deux pieds, alors là tout s'effondre, et ne reste que l'apoplexie totale d'un égo à la fois atrophié et pourtant surdimensionné ; qu'a-t-il effectué pour s'empêtrer là dedans, le misanthrope ? un brin de café mordu de trop, arraché à une plainte venimeuse, sur une tige d'été, ou au contraire un chardon, d'hiver, et maintenant il a un bonnet à porter, l'âne qu'il est, en pire que le vrai, puisque de gris tous les deux se supportent, mais l'un n'a pas la prétention de l'autre à déroger à l'ordre ; et une carotte est si vote orangée
en définitive, il est normal pour le misanthrope de n'avoir que deux pieds, mais alors il se dit qu'il lui faut plus de chaussures ; et les chaussettent
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Ah ces histoires parce que je ne sais pas quoi...
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boogon
#bestiaire #zanthrope #instant #bowling
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c'est un singe un peu bougon, il déboule dans un tas de singes ; un tas de singes bougons ; ils sont là oui, genre en masse, informe, grouillante, immobile et pourtant agitée comme de tics incontrôlables, des remous haussant une épaule, un milieu de lèvre, un coin de sourcil, ou encore une oreille, un auriculaire ou un coude, ou même un genou, un orteil... ils sont là donc et l'autre il déboule sans prévenir ; il inventerait bien une métaphore incarnée pour signifier l'effet d'un projectile fonçant dans un rassemblat de figures érigées vers le haut ; instables elles sont, longilignes par leur forme, comme des brins d'herbe qu'on renverserait si facilement si on était un projectile de type singe bougon déboulant dans un tas de singes bougons ; parce qu'en fait oui, ils sont là, tous, tous bougons ; y'a le roi des bougons, il est très très bougon, et puis les autres, ils sont plus ou moins bougon, mais toujours, toujours pas dans la perfection du roi bougon ; alors y'en a des grincheux ils disent qu'ils sont pas bougons, et ils s'en convainquent absolument, le souroire vers le bas là, ils croient qu'ils sont autre chose ; vas savoir ; un état pas bougon, mais comme si ; comme surtout, comme, tout court, comme bougon parce que c'est juste différent si ça l'est pas ; bref il faudrait pas qu'il déboule l'autre, parce que c'est jamais au bon moment qu'un bougon subit la vie ; et c'est pourtant à chaque instant... le singe bougon il déboule, là, comme une boule de bougonnerie, ramassée et poilue, dégringolant du haut de la montagne comme l'eau coule dans les lits, et il est là figé dans l'instant fatidique, où il déboule dans le tas de singes bougon ; parce que là la photo vaut le coup, c'est sûr : y'a des regards qui se perdent, c'est plus le temps ; les yeux s'aperçoivent en l'instant, plus ou moins tous au même moment, à quelques unités près, et puis bin... les yeux qui braquent c'est un peu comme les pas d'un girafon ; et dans la forêt quand on a des quilles fines ou un regard désaxé, on finit par géométriquement ressembler à quelque chose comme un truc ; mais là c'est les regards qui sont désaxés, parce que le singe bougon déboule comme une masse, dans cette masse, de singes bougons, et que par-delà le plongeoir, il y a la piscine, et que l'eau est poilue ; les singes se grattaient ou s'épucetaient, ils sirotaient l'air ou embêtaient les mouches, se frottaient le crâne, un truc oisif pour chacun, chacun le sien, bien bien oisif, jouissif pour ça, parce que quand on est bougon on aime bien le rien, le néant, le ah-je-me-suis-posé-ça-fait-du-bien-je-décolle-plus ; plus jamais ; jamais de la vie ; jamais jamais ; sauf... quand y'a un projectile hostile qui déboule, bien évidemment ; mais là la réaction est impossible en la seconde ; car il déboule comme une envie de pisser, comme ça au hasard d'une mécanique gravitationnelle des fluides, il a dévalé, dégringolé, et maintenant il déboule, là, dans le champs de singes, au milieu des paisaibles et quiètes immobilités de leur station ; assis, debouts, couchés, vautrés, affalés, ils sont tous posés là comme si on les avait posés là ; et puis comme ils paissent tranquillement la paresse, là dans le champ, un peu bougons suffisamment pour ressembler au roi bougon, celui qui n'est pas là, parce que bon, il avait autre chose à faire faut croire ; et puis non, donc l'autre déboule, il les surplombe ; avant de s'abattre dans le tas, il est là, en suspension, comme s'il chutait d'un étage, et la terrasse est molle ; les singes en tas s'amasseraient volontier pour absorber le déboulement, mais ils n'ont pas le temps ; un déboulement, c'est là, comme ça, on a pas le temps de réagir ; juste peut-on, quand on est singe de tas, prendre la mesure des choses pour gérer l'imprévu, l'imparable, ce qui ne nous laisse pas le temps de réagir ; oui, sur le sourire du singe bougon, on ne sait plus où est le haut du bas, car il rouleboule tel le hérisson, et une fois monté le voilà descendu, une fois retourné le voilà pirouetté, et ainsi jusqu'à ce qu'il déboule là, dans l'instant, avec une forme approximative par dynamisme effectif mais suspendu, il a un sourire en triplaxel d'hélicoïde, en fait, c'est pour ça que c'est compliqué pour les autres d'avoir autre chose que des regards désaxés, flous, une paupière pas comme l'autre, un sourcil un peu gauche, une arcade grassement agitée par le réflexe stoppé dans l'instant là, où le singe déboule dans le tas, ils sont donc, totalement en train de se surprendre par surprise, ces singes un peu bougons ; et puis bin comme on peut renverser un champs de brins d'herbe avec un caillou qui bourlingue, le singe va renverser ses congénères, et il est totalement impuissant à ce ressort des masses qui fait qu'on en arrive là, à ce moment précis où il déboule, quel est-il cet instant précis puisqu'avant celui-ci tout était déjà là ? eh bien... en fait... c'est que les brins d'herbe ne sont pas comme les singes : eux, ils se relèvent par élasticité, et non par effort ; le pli de la pelouse, sur la pelouse des singes, en tas rassemblé dans le champ, comme dans un coin de jardin ; et les singes poussent, ils paissent aussi, et ils passent comme on les renverse, lorsqu'on est un projectile hostile, ce que le singe bougon est forcément ; puisqu'il est bougon
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Je te commente Boogon : c'est plein de vie, les mots grouillants confus et bruyants comme des singes, style qui m'a hypnotisé : tant on se laisse embarquer dans la complexité où tout reste simple, et la trame fluide à suivre, parce que ta phrase coule d'un point A à un point B, en restant bloquée à certains moments (peut être quelques répétitions de trop avec "bougon", qui enlève la fascination pour la remplacer en lourdeur), à tourner autour, en continuant son chemin inéluctablement.
Les idées fusent, c'est plutôt génial parce que ça sort de tous les côtés en brut et c'est parfois drôle. Tu sembles décidément avoir quelque chose d'affirmé dans le style et, même si pour toi c'est naturel ou bien que tu t'en fiche, ça fait plaisir de lire du style : c'est même, pour moi, tout l'intérêt de la littérature. Et tu arrives là avec un texte court à l'exprimer et à l'affirmer dès les premières phrases, très fort.
Donc, pour conclure, je prend ce texte, justement, comme une espèce d'exercice de style où tu t'amuses bien, où tu rigoles même un peu (car il y a toujours un sourire en coin), qui essaye de décrire complétement et obstinément une situation qui prend des dimensions un peu surréaliste, quand on y pense...
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yo, yoyo, alors oui donc déjà merci Safrande, le fait est qu'encore une nouvelle fois ta commentation vient me faire réfléchir de manière assez conséquente pour que j'y octroie la valeur d'une désatrophie ! cool cool donc, merci, je n'ai pourtant pas grand chose à répondre et tu m'en vois désolé, et donc, pour un peu quand même renvoyer du contenu, voici, un nouveau zanthrope plutôt axé délirium lexical ; des sons, du poésisme un peu par son, du sens, mais pas forcément celui auquel j'avais initialement envisagé de donner la mission de poursuivre ce touvragesque agglomérat de mes considérations naturalisationneuses... huhu
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bouquet de fleurons
#ouais #znthrp #déliroprozavère #végestiaire
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c'est un bouquet de fleurons
tous plus vaillants les uns que les autres, ils vont, et c'est ainsi que se font les combats, les afronts, les fomentats les plus abscons, qu'ainsi dissimula le côté bon, de ce qui se fait, là, en place du bastion, le reliquat de ce qui était, las, jusqu'à trépas, que nous passions ou que nous ne passions pas, c'était un la, un diapason, un peu délié, de déliaison, car il en était lacé ainsi, déplacé aussi, délaissé surtout, ce petit rien du tout, qui ne valait pas un centiment, un sentiment, dans une capuche, que rien n'aurait su rendre fétiche, d'autre chose que d'un hémistiche, des vers, des vertueux, des verts tueurs d'abomiffreux vengereurs, qu'un doux froissement de pastiche aurait déniché depuis la grotte, aux illuminés, aux enflammés, ces pots tachés de pistache, verts, tués, comme on meurt de moustache, comme on pleure et là on se cache, et le bouquet de fleurons, il est émoussé, émoustillé, épousseté, épousé de la forme qui le sied, celle d'un derrière trop molletoné, doux, moelleux, pour ce fessier désordonné, que constitue leur humanité, dégringolée depuis que se figure un visage, toujours, celui qui d'entre les sages, par amour, aurait, non, c'est, trop con, mais, crevons, aurait-il soufflé dans les nuages, puisque d'impies icônes seraient en leur présage, un brevage, dont la présence rend toute trance inutile, toute pertinence futile, toute absence rutilante, mugie depuis que lente est l'apoplexie cadavérique des proesthètes, des potêtres, des apoètes, les apories ne manquent pas pour définir leur aveuglement, à ces enfants de tous les temps, non, vraiment, ce qui rend ces diantreries si alambiquées, ce n'est pas le contraire de ce qui fait qu'elles sont compliquées, or donc, si oui, si non, ciment de nos boissons, et les fleurons de siroter, le bouquet de s'enivrer, les épées de s'émousser donc, s'émouvoir aussi, c'est mous, mus par l'amont qui les déverse, qu'ils se croient libre de faire tomber l'averse, non mais quelle pluie que leurs larmes, ne fait-il jamais beau ou leur manque-t-il ce charme, qui valse entre la météo d'aimer les dieux les idéaux, les idées eux en sont dévots, lésiner peut causer du tort, et c'est par-delà la mort, que le bouquet fleurira, l'hésiter à l'heure du glas, lésé-t-il fut ce trépas, trop pas, glorieux, d'un pas, grâcieux, il re, tomba, d'entre les cieux, pour qu'aucun autre cas encore plus sentencieux ne soit en bas d'une note salée, trop ou trop peu, mais pas au goût, de son aveu, à ce bouquet, qui une fois défait, de son ruban, se rue sur banc pour y défaire, ce bout qu'on, voit parfois, celui de son estomac, il va en chier dans la vie, contre les murs m'est avis, que ce fleuron soit ou ne soit, à se torcher dans les cocons de vers, à se planter des chaussons de verre, dans l'apparente lenteur des pieds, que se traine à bras d'épée, qu'a-t-on eu à la forger, cette fleur du mal si perdue dans ses marées de sang, as-tu peur des remords, cher enfant, celui de leur armée de biens pensants, de veineux veinards dévitalisés, dévantardisés, dévalant l'ouvrage qu'on avait jusqu'à lors maîtrisé, et qui s'en va à l'orée des déchets de cette humanité oui, non, pourquoi, pourquoi le fleuron se doit, de s'émousser je crois, moi, que tout ceci est précisé, parce que d'un saut, vers le haut, un sôt, s'ôte, de l'équation, c'est son blason qu'on valorise, lui dans sa vie, n'a que la méprise de ce qui lui a déraisonné la prétention, à n'être que le propre piment de son entêtement, à lui, à eux, nan, vraiment...
un bouquet de fleuron
il ne lui manque qu'un G et le compte est rond
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bon heu donc j'avais pas l'inspi, j'avais la ténèbre, donc ce petit texte est écrit mais je ne le poste pas ; peut-être un jour le terminerai-je, ou l'améliorerai-je, ou m'en satisferai-je, assez pour le poster ; mais pour l'instant c'est un diforme, un moche, un globuleux purrulent, une dégoulinure pas cool...
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sin-shop
#marchand #sim #shop #znthrp
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texte manquant
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bon heu du coup j'avais la ténèbre, pas l'inspi, mais je me suis forced un peu par envie, et ça donne ça, j'le trouve pas top, moisi même, rance en tous cas, et tout sec, tout pas cool, mais comme qmm, bin le voilà, il est à sa place même si j'assume pas trop, si je suis pas satisfait ni fier, car dans tous les cas c'est moi, ce honteux truc qui fait des trucs minables, mais qui essaye d'assumer parce qu'il se dit que c'est en assumer le minable qu'on devient un jour, autre chose, quand initialement on l'est ; ce qui est surement valable pour tout, quoi qu'on dise ou pense du déni et de l'évitement... heu bon bref, un zanthrope de mauvaise foi
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fanthrôpe
#vide #chaînes #znthrp #fantôme
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c'est un fantôme un peu bougon
il se traîne un boulet, dans la vie c'est pas facile, déjà, mais dans la mort en fait c'est pire, surtout quand on la vit depuis un moment ; le fantôme il n'a plus de rêve sous les draps, et des trous cadavériques de ses yeux, il n'y a que ce sentiment de vide, des orbites en tissu comme percés pour faire peur, mais par erreur, glissées pas en face d'un regard, celui, mort, de ce fantôme qui a perdu la vie, et qui se traîne son boulet ; pourquoi ? parce qu'il a vécu enchaîné, et que la mort ne l'a pas libéré ; il est là, avec son poids de l'existence, il se rappelle, la douleur, l'asphyxie, la noyade même, celle qui l'a fait couler au fond du fond, avec son parpaing de leste, enchaîné qu'il est à quoi hein ? sa métaphore problématique ? l'image de l'inéluctable part de létal dans toute biologie ? un truc qui fait que oui, il a vécu, misérablement, et en plus il est mort, misérablement, et il l'est encore, toujours, alors il se traîne comme son boulet, et rien n'est plus palpable pour lui, il traverse la réalité sans qu'elle n'ait de prise sur lui, elle l'ignore, s'indiffère de tout ce qui pourrait relever de sa présence ; parfois amoureux, il la caresse et elle s'enfuit sous l'évaporation de ses doigts ; parfois joueur, il veut d'une pichenette, agiter sa mécanique complexe, et elle reste intouchée, placide, comme s'il n'existait pas ; il n'existe pas ; parfois triste, il pleure en espérant que les gouttes ne touchent pas le sol, et effectivement elles disparaissent avant de le rendre lui, à son état intangible ; parfois colérique, il voudrait tout envoyer balader, mais il n'y a rien à frapper, rien à retourner, rien à écraser ou détruire, alors il se retourne contre lui-même ; parfois, donc, ce fantôme voudrait exister, et alors il se rappelle à comment c'était ; c'était atroce ; mais la mort l'est encore plus, alors, il se dit stoïquement que tout ce qu'il gagne dans le temps, c'est sa douleur, et que ce qu'il a à faire, c'est de la gérer dans sa croissance ; car de cette gestion nait le bonheur, la bonne et heureuse heure, celle de la satisfaction, qu'il a trop peu connu pour n'être que ce flottement d'air, cet indistinct marqueur du néant, ce filtre invisible, cette matière intouchable, et il ne peut, autrement qu'exister, ne rien être ; ainsi il erre, ainsi il vagabonde, et jamais il n'espère, que son âme ne déborde, autrement que par la ténèbre qu'il sait vivre de mort atemporelle ; il se demande si on peut mourir une fois mort, et comment ça s'appellerait alors ; peut-être un jour arrêtera-t-il d'être ce fantôme au boulet lourd d'absence de poids, s'il vivra à nouveau d'un retour cyclique, ou s'il s'élevera sur une ligne qui reste incertaine... en tous cas il est un peu bougon le fantôme, parce que le vide est en lui, le rien, le zéro
alors ? eh bien ; vide, rien, zéro
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alors ouais, c'est encore un truc de truc, pis ouais ouais, nan franchement je perds la tête, c'est triste d'ailleurs parce que je croyais déjà être pas mal over débranched, là c'est la fin de tout, je suis plus que l'atome de ma conscience coincée dans l'univers de mon corps, et puis plus rien n'a d'importance, allez manger des planètes, c'est drôle, il faut du spontonix à l'éponge médullosurrénée, parce que sinon ça va mousser de chats oui ça parle de chats mais vas savoir, je sais pas ce qui m'a pris, en fait ah oui, je m'emmerdais...
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#dlr #basment #cats #znthrp
chats touillent
la tambouille,
oui, car, chats sont si chaussés de coussinets sans soucis de coupures d'internet, qu'ils sont saucisonnés au laser, le reddot, from the basment or not, et puis, bin zanthrobserve toussa, parce que cèpes alpitant remarquent que toussent eux-ci, aussi, et chats peaux s'électrisent en dressant la queue, parce que ça vibre mieux, pour s'électriser les moustachisses, donc...
cède en une maizon, celle du thrope, du tronc de la grogne, de la bougue, de la zone de confort du fier fistuche des fastidwiches, ces laborieuses gastonomies à la souris, pour chats qui sont là, à laper le lait, à miauler de miel, à moeller le moelleux sans pareil de leurs yeux, incisés...
ya un jardin, avec des hortenses, des roses, des chrysanthèmes, des iris incisés, et des...
un portaillon, de portebaillon, qui porte les millions de vers de terre sous la terre, oublions, un instère de mystant, quelque austant paratonnerre, oui, car quand, ce lune de ciel montre un arret au port, c'est que l'arriéré démord toute morsitude de remord, il se thrompe, parfois comme un nez-les-fants, les enfants, sont en throp, nombreux mais qu'en, fanteront les fantaisies non, alors ; eh bien, c'est chats qui sont, mastouchus, mistachés, monstres cachotiers de la nuit, de la zanthropie, de la thérapity, chats son gris de nuances, songes à la luance, un peu sombre, alors ils y pensent, et plissieux de plaisir bonheureux, le zanthrope gargouille à défaut de ronronner, mais au nez, il n'en a que d'yeux, à donner, aux enfants, des dénoués à l'aveu, car eux, sont, des, de l'intérieur, alors que lui, sa maizon, est à l'extérieur, au foutraque de fantrastoque, stop, c'est la portanz d'un ovni, aux allées et venues devenues avenir ovoïde, puisqu'euf, eux, dans l'oeuf, n'étaient que ces zumains qu'il zanthropait
donc chats se taisent en zuiniquant, car...
ils touillent des carabistétards, des travailloristes qui d'horreurs se pistent à fleur de tristesse de chats, sont là chats car vrombissent commoteurs, de commotion, là, des, équations, les touillent de cuisine car la tambouille est une marmitte de mazout, comme une potion magique que seuls les ermites savent rendre comme zout, c'est toute, là, la magnificience du doute
et puis chats pitrent
et chats virent
chats mêlent
chats
filin
mauve et coûteux veston
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un petit zanthrope qui n'était pas sensé en être un mais soit, au moins j'arrête deux secondes ma fixette sur le nano... Je sous-titrerais volontiers en "l'effet rajoutunecouch", et heu voila j'crois on connaît tous ce sentiment non ?
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#foule #écrase-tapis #débandade #znthrp
lorsque d'être blessé j'eus le droit
ce moment où tu marches dans la rue serein, pénard, et que tout d'un coup la foule te submerge pour une raison manifeste d'un quelconque évenement effusif de démographie, et spontanément configuré de telle sorte à ce que tu en subisses l'assaut d'une vague imparable, et qu'alors tel le lionceau dans la valée, tu te dis que les gnous c'est gentil, mais que oui, tu peux te faire applatir par le tapis social de la débandade ; bon ; bin voilà, donc t'es là pis avant que Mufasa rejoigne les honneurs pour une raison X ou Y, ouais, il se passe des trucs, c'est pas juste y'a-des-gnoux-qui-courent-et-tout-se-passe-bien, nonon, c'est la débandade, et en plus bin ouais, donc t'as un lionceau là-dedans, il se fait un peu marcher dessus, et en vrai dans l'histoire vraie c'est encore plus vrai, ça fait mal étou, pis bin t'imagines le truc qwa, tu te fais piétiner, pis roulebouler, emporter par les pas foulés de la foule qui ne t'as pas calculé, et genre t'en as forcément un ou deux même, qui sont là genre : "ouaiiiis, traîne pas là sérieuuux, tu fous la merde partout !" alors bon, au début c'est déjà pas marant parce que tu te prends des baffes par des chaussures ongulées de quadripèdes un peu bestiaux, pis ensuite, ils sont là à essayer de te faire entendre leur raison de panique t'sais ; l'autre là, le cicactriciel, il a tout fait en sorte pour que les gens soient désorientés, pis ils essayent alors de faire bonne contenance avec ce qui compense très bien en ces circonstances : un semblant de forte colère, puissante contre la faible peur de... bref ; le plus important c'est que toi, à un moment dans ta vie, tu marches dans la rue comme ça, t'as rien demandé, et puis t'as la foule qui vient te gueuler dessus comme quoi "faut pas se faire marcher dessus, ça gondole la route étout", et puis que "t'avais qu'à pas être là" et que "ouais" ; bon, t'as même pas eu le temps de digérer ta douleur t'sais, tu penses même pas à aller te plaindre encore, ou quoi, nan t'es juste en train de morfler, et le gnou il te le reproche ; ce truc pile poil que tu voudrais bien lui reprocher à lui ; donc bin chelou quoi, parce que là t'en as déjà pris plein la gueule et tu sais pas trop comment te relever, du coup, parce que les gnous ils sont toujours là, tu sais pas trop comment ils arrivent à ne plus te marcher dessus, mais ils continuent de gueuler comme quoi "hélà monsieur, le passage, c'est pas pour les veaux", ou bien que d'autres trucs qui leur font bien chier visiblement, alors qu'ils sont là en mode masse de glue appeurée, condensée de pleurs, ivre d'interdépendance, voire même carrément enchaînés dans leur cohésion, pis ils voient pas que c'est eux le problème, et que toi dans tout ça t'as rien demandé du tout, et que t'as pas eu le temps de prendre cher que on vient te demander des dommages et intérêts, nan mais sérieux c'est quoi ce moment de merde dans la vie où t'en arrives à là ?
parce que moi je comprends un peu en quoi y'a de l'échange de fluide, mais c'est homéopathique comme effet : le mec qui t'écrase de marchant dessus, lui tu sais qu'il a un peu fait exprès et qu'il en prend la sérénité que t'étais le seul à la porter dans ce coin de rue, pis qu'ensemble ils en manquaient un peu, donc ils te dévalisent, et toi tu en prend autant : ça les déleste pas trop de leur masse de verve, mais celui qui t'a marché dessus en premier, il la sent ta sérénité envolée, ouioui...
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zip
#bougon #signature #znthrp #débitage-dééliropathe
toussa parce que
j'ai trouved
une signature
pour zp
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c'est un zanthrope qui déboule dans un tas de feuilles
il a l'air bougon, il a l'air con, il est pressé ; il se ferme comme un éclair et hop tout le tas est ramassé, d'un coup de pelle du dix-huit juin, et franchement, y'a un truc pas clair parce que dans le sac, ça fait froutchfroutch et quand on s'assoit dessus ça fait molemole, et puis du coup il a déboulé dedans, y'a eu comme un feu d'artifice, et puis hop en un tourbillon tout était aspiré nan mais franchement, jusqu'où va-t-on, dans ces tropicanullités, pour au final aspirer des feuilles qu'on aurait mieux fait de les laisser hors du sac ? bin ouais il se demande le zanthrope, parce que bon, heu...
en fait ; en une fraction de seconde il s'est passé une ouverture de parachute, oui, parce que il était pas là, il était là, et hop y'avait plus rien ; un éclair magique au chocolat, il déboule pour rien pis bon heu, c'est juste rigolo à voir, parce que manquerait plus que y'ait un singe ou un hérisson en dessous du tas de feuilles et les champignons on peut oublier de les jeter dans le sac aussi, sous réserve qu'ils soient commestibles, parce que... oui, le zanthrope ne mange du fongius que s'il est un peu magique comme un éclair au chocolat !
c'est toute la recette d'ailleurs, un peu du magique powder, juste une goutte ; dans le café sombre et ténébreux du zanthrope, ô qu'il est sombre et ténébreux son café, puisqu'il est bien dégueu, non, même pas en vrai, quoique, mais, surtout, il est sombre et ténébreux, parce qu'il est zanthrope et que l'éclair magique il s'en fout parce que le chocolat est l'esclave exsangue de l'humanité, et le café aussi d'ailleurs, et lui aussi le zanthrope ; c'est pour ça qu'il se dit que hop, un coup de balais aspirateur, et c'est terminé les feuilles
les feuilles végétales ; oui, elles sont là avec leurs nervures gravées comme du code d'arbres, et lui il se dit mais merde, pourquoi ça traîne par terre tu vois ? pas une seconde y'en a un qui s'est dit je vais ramasser ; alors il ramasse lui, en déboulant dedans par surprise, oui, au cas où le tas s'enfuie, le tas de feuilles, s'il se mettait à roulebouler évidemment, il faut l'attaquer par surprise, et ne lui laisser aucune malheureuse petite chance de fuite
avec le sac c'est pratique, un tour de ficelle et hop, y'a plus d'espace, ils sont tous confinés les feuilles, et quand on s'assoit dessus ça fait frchtpchtch, parce que les feuilles sont mortes à l'appel du rateau, donc il fallait un aspirateur, pour tout hop ! aspirer et faire comme si de rien n'était, ni le brin pudique ni le champignon privé ; le hérisson ira dormir ailleurs ; les scolopendres, c'est encore une question délicate...
pis les feuilles dans le sac, elles racontent quoi elles ? hmm ? elles racontent qu'elles devienent de forme flammesque, oranges, et qu'elles se prennent pour du feu ; mais voyons non mais qui a dit un jour qu'il fallait à ce zanthrope le besoin d'enfermer du faux feu dans un sac il faut savoir, mais pas maintenant, non, parce que le zanthrope il est déjà reparti, avec son sac sur l'épaule, et il va faire un puzzle de recoller les morceaux d'une toile magique au chocolat d'éclair de café
oui ; par exemple il va cartographier les méduses, parce que leur plan d'incidence varie en fonction de l'hygrométrie variable, or donc, tout ceci étant dans l'absolu plus que mords-la-loi, il fallait qu'il s'énerve un peu le zanthrope sur ces méduses, mais non, elles piquent et elles mordent comme la foudre, c'est bien ; mais...
il est un peu con et pressé le zanthrope, parce qu'il est en réalité un zentrip, il est en voyage vers la zénitude, ça lui prend un moment c'est sûr, et il a besoin d'un tapis cousu sur mesure, à sa botte de verre, il n'en est que plus mûr, moins vert, et le store d'ouverture de sa prison de terre ne sert qu'aux morts qui veulent de la verdure sur leur tombe austère ; il est con parce qu'il est pressé, et inversement, alors que pourtant, il n'est aucun et tout les deux, et le reste surtout, surtout, le reste
il est tout compressé comme un tas de feuilles dans un sac, et il a déboulé pas trop bougon, alors que maintenant il l'est, de trimbaler son tas, son gros tas, son gros tas de feuilles dans un sac en ficelle de zentrip
il parcourt la forêt, le zentrip
et il n'a pas d'autre sac
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un titre facile parce que j'ai pas trouved un mieux...
free go
#bestiaire #manger #frigo #Surp
le singe de bougon il est là au supermarché à frites, et il s'avance dans le rayon
donc à droite, y'a le poisson à tête coupée, et à gauche, le steak de pâtes à la menthe, et juste là, à côté du dégraissant, tu as la viande de mammmouth ; le singe il se dit ouais trop cool on va se faire un geuleton de festin ce soir avec les zautres, ça va être drôle
mais bon, il a pas compris que son ancêtre le zanthrope, il chassait le mammouth lui-même ; et y'a comme un lui qui appelle du fond du fond, et quand une mamie l'ancêtre lui dit un truc du genre qu'il devrait pas s'acharner sur l'étalage honteux de la décandance des relations humaines animales, et qu'il vaut mieux manger des pommes du verger ; bon ; bin elle a pas tort, et puis quand même, parce que voilà, le zanthrope il chassait le mammouth, et y'avait pas besoin de frigo, c'est là où je veux en venir, parce qu'un abatoir, sans frigo y'a pas moyen, alors qu'une bonne bouffe de zanthrope autour d'un feu pour se partager le mammouth que tu t'en trimballe une coquille de savoir si les restes c'est pour les vautours ou les lions, c'est ça le vrai cycle honteur d'une course à la vie qui fait qu'on mange pas que des côtes de blettes au petit dèj, hmm ?
donc le singe il est là tout pimpant, et la mamie aussi toute pimpante, ils croyent ils sont civilisés sur leur carrelage organisés avec des cageots en bois ; non
le zanthrope il avait pas de chaussure, donc forcément, il ne craignait pas la javel nécessaire à l'entretien du carrelage qui ne supporte pas le cirage des chaussures ; et en vrai c'est pas à cause du carrelage que y'a de la poussière partout, c'est à cause que y'a pas de vent entre des murs et un toit, donc t'as qu'à voir ; le zanthrope il voyait, lui, à l'horizon ; il avait froid mais il voyait
pis le singe est arrivé, il a tout dégommé genre vazypa que je te vires un canapé au fond de la grotte depuis la dépouille de l'ours polaire qui se met à fumer grave sévère, et en vrai après il y a le tapis tigre, la balayette écureuil, l'assiette tortue, le couteau couteau, le blé qui coule, et puis ça graine quoi, domination du végétal, je houspille, j'incrimine, depuis quand tu leur dis où les ranger, le singe ? permaculture ? laisse vivre la nature, si elle dégénère jusqu'à lors, c'est uniquement à cause de toi, tu crois pas t'en as assez fait là ? 'fin j'sais pas moi...
le zanthrope il était pénard, quand il était pas trop nombreux ; il cueillait une pomme quand y'en avait trop, et une orange quand c'est les oranges, pis alors là viens pas me dire que faut manger ce que t'as sous la main, j'critique pas la civilisation non, ni ses travers encore moins, non, juste, le fait que le zanthrope il avait pas calculé, et le singe non plus, toi non plus, moi non plus...
y'a trop
on se marche dessus, vraiment
mais je dis ça je dis rien
parce que le mammouth de frigo, au final, c'est comme vous voulez, le singe il s'en fout ; y'a qu'à changer de mode de penser, ils disent tous ; ouais ; on change, on change, t'inquiètes ; c'est cool de savoir que le tigre va disparaitre parce que le tapis est outrageant ; que le cheval ne fera plus d'équitation parce qu'on ne le mange qu'occasionnellement et que c'est toujours de la domination inconsidérée par rapport à un état de nature dont ces pauvres bêtes n'ont plus accès parce que... parce que ? on est partout bordel, le zanthrope il avait pas calculé qu'à force de faire des conneries avec l'ivoire du mammouth, ça lui reviendrait à vieillir tout seul avec sa rage de dent dans un coin pas perdu du tout de sa ville de zanthrope singe, avec son parapluie chauve souris, son perroquet, oui, ou même... le crocodile du cric silencieux de sa voiture, oui, quand il en a une parce que sinon il achète un train, tout va bien quoi, faudrait pas trop non plus prendre les touristes pour des arrivistes, la sédentarité c'est toujours corrompu par le rêve, et l'inverse ferait mal à des yeux de plafond en ruche d'abeilles...
t'façon
c'est le frigo le problème : on sait pas gérer ni le cube d'animal, ni la laitue frahchement vivante ; on pouvait pas juste, manger ce qui vit ? bin non, on s'est dit on va le tuer et le garder mort ; parce que au cas où j'en trouve pas, c'est moi qu'est mort, et il faut pas ; bon bin c'est bon maintenant, nan ? on est pas morts, on a plus faim, y'a à manger, c'est bon, on va pas faire chier avec des frigo ! hein ? quoi ? la machine s'arrête plus parce que y'a pas assez de boeufs sauvages pour les humains carnivores ? bin ils ont qu'à se bouffer entre eux pis merde, et ça fera de l'engrais pour nourrir la nourriture des végétariens, bref
ouais, moi je dis quoi ? le singe il s'est gourré quand il a eu l'idée de mettre un ours polaire dans une banquise en plein désert ; ça... je sais pas, un truc foireux à l'horizon quoi
pourquoi pas un soleil sous la terre aussi ? hein ?
bon, pis voilà, mince quoi
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Je te commente fanthrôpe : et c'est le texte le plus touchant que j'ai pu lire de toi. A vrai dire ce n'est pas la première fois que je le lis, et la première fois, j'ai fini en larmes, tant, dans le style, le ton, une profonde fatigue se ressent. Il n'y a pas de fioritures. Pas de grandiloquence, ou de mots scientifiques ou philosophiques qui viennent rendre clinique ce qu'il s'y passe. Il y a juste la froideur, le dépouillement d'une chose désolée. Pas de plaintes, pas de sanglots, rien que ce truc qu'on explique presque indifféremment, puisque c'est ce vers quoi il nous pousse : l'indifférence. Ca rend pudique et sobre le tout, et c'est encore plus touchant, comme est plus touchant quelqu'un qu'on voit retenir ses larmes à celui qui les laisse couler.
Je ne comprends pas que ce texte ait été ignoré, il transpire d'une sincérité qui le rend vraiment prenant. C'est une peinture du vide, de l'absence, de l'errance, de l'incapacité presque à vivre, et c'est fait avec juste assez de tremblement dans la voix neutre. C'est très émouvant, et je me demande s'il y a que moi qui le ressens comme ça ? Situation impossible, en cul-de-sac, manque de force face aux événements ; vide, encore vide : qui est la couverture fine d'un corps et d'un esprit écorché vif.
C'est un petit coup de cœur, et cette métaphore du fantôme me fascine et me trotte souvent en tête, depuis la première fois que je l'ai lu, c'est-à-dire le jour où tu l'as sorti. Il y a un peu de Céline dans la façon...
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merci Safrande, effectivement ma misanthropie a beau être honnête, elle n'est que 'vide, absence, errance, incapacité à vivre oui, une situation impossible, en cul de sac, un manque de force, écorché vif"... je la traîne depuis aussi loin, aussi loin, j'ai adoré le terme tellement tôt dans ma vie, je ne m'étonne pas du coup, d'être ignoré, surtout comment je peux être amer, corrosif, en dépit de ma volonté à transvaluer ce monde vers quelque chose de positif, et alors que j'ai tu ce qui me donnait la raison, une raison, et qui aujourd'hui se prend des ignorances et des indifférences, mais je fais pareil du coup : je sais pas et je m'en fous, j'ignore et j'indiffère, et donc ça rejoint encore cet inéluctable vide néantique, par désabus et désespoir...
j'ai senti à quel point j'étais impliqué dans ce fanthrôpe, mais s'il t'a touché plus que d'autres, en ceci je ne suis pas sûr de savoir pourquoi, mais je te remercie du témoignage de ta sensibilité qu'un jour je te renverrai j'espère, autrement qu'en l'exercice compllexe mais honorable, qui est celui de te répondre avec la même puissance émotionnelle
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Si ce fanthrôpe m'a touché plus qu'un autre, et tu le dis toi même, c'est sûrement parce que tu y as mis un peu plus de toi que d'habitude, et que ce sujet du vide, de l'indifférence, je le vis et le pratique aussi. C'est une grande partie de ma vie.
Je suis désolé de savoir ce fardeau de misanthropie que tu trimbale malgré ta volonté à faire du positif dans le monde ; après, si tu ne peux pas changer le monde, tu peux commencer par changer toi même, qui est le monde. Pessoa disait que c'était déjà le travail de toute une vie.
Je comprends ce ras-le-bol... C'est une sale situation. Si tu as besoin de parler en mp ou autre, bien que je ne sois pas très futé, je pourrais au moins te lire ; aucune prétention de t'aider, simplement de prendre le temps de te lire...
Courage pour tout ça...
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bien le bonjour à toi qui perçoit la neutre centritude des choses, Safrande un merci ne te rendrait pas honneur pour moi, alors je te signe ce que j'ai lancé dans la volonté de perdurer ce projet, auquel tu apporte d'élégants ricochets, et dans l'expectative de ton indifférence chérie, j'ose profaner quelque chose en m'adressant à toi au sujet de ce que compte pour moi ces interventions que tu manifestes platement, oui, dans tous les sens bienvalués des termes, car c'est d'une paix que je respire l'extrême douleur ataraxique d'un état au plus proche du zéro, de la confusion la plus total et pourtant, d'une stabilité assurée
si jamais
c'est un truc un peu bougon il sait pas ce qu'il est parce qu'il a pas compris que ce truc rond sous ses pieds c'est cet ancien horizon qui lui ont répété ses parents à considérer comme étant un trait, oui il en est, un vrai trait bien droit bien rond, un cerligne, c'est comme ça, faut tourner pour que les yeux voient tout parce que sinon c'est que la moitié, et puis sur ce truc rond c'est... pas tout-à-fait rond, pis comme le truc bougon il est tout petit sur le truc rond, bin heu... ouais, y'a des montagnes, des forêts, des guet-apens, et des fourmis et puis voilà c'est la nature ouuuuuh
donc bin ouais, la plananthrop, c'est l'humain qui sait qu'il est tousseul sur un caillou tout rond tout bleu tout mignon perdu dans le froid intersidéral que faut pas aller dedans sinon on meurt ; oui ; donc il est un peu coinced sur sa boite sans murs, et il peut donc pas sortir quand même, donc il est là, tout va très bien tant que y'a des murs quand même, qu'il a fait lui-même comme un grand, pis il se dit une fois, tiens si je cassais du mur ; il se le dit une deuxième fois pis au bout de trouze milliards d'habitants y'en a un le le dit haut et fort une fois tiens si je cassais du mur, et il le dit haut et fort une deuxième fois pis au bout de trouze mimlliards d'habitants qui se le répètent pour eux, forcément, eux ils finissent par l'entendre, et le répéter aussi, alors eux se disent une fois, tiens si eux cassaient du mur, et eux se le disent deux fois, et au bout d'autre chose, bin ouais ils cassent du mur normalement
les murs les vrais, pis les murs les faux, aussi, enfin ; ceux qui sont pas en briques de barbelés ; ouais, t'sais ces trucs psychiques pour psychophobes, genre la liberté et tout ces machins pour essayer de déquéblo la population ? bin voilà y'a un moment, le truc il saura, oui parce que là on est au futur hein, bin il saura qu'il a pas de murs valables sur son truc tout rond, parce que pour sortir, il faut pas casser du mur, et pour pas rester, il faut y passer ; enfin non, disons que le truc il aimait bien ses petites boites politiques, ses petites boites industrielles, ses petites boites commerciales, comme on a un dictaphone, une caisse à souvenirs, une tirelire ; et puis voilà tout ça ça empêche pas que y'a une boite, on peut pas l'avoir, ou disons que ce qu'on voudrait mettre dedans ne rentre dans aucune boite ; pourquoi ?
bin oui en fait le plananthrop il réfléchit en boites depuis qu'il fait des murs, genre t'sais, des briques de barbelés à portes et fenêtres ! bin et le truc c'est que pour ce qu'il oublit un peu, ça ferait passer pour tout adepte de boite, pour un non-initié ; donc du coup voilà, c'est parce que la terre est ronde que la boite c'est autre chose que des cloisons, mais que si t'en as marre des boites c'est que t'en as marre de cloisons, parce que sinon tu sortirais de la boite ronde, celle sans murs, pour aller comprendre pourquoi une boite peut ne pas avoir de murs et rester une boite, mais en totalement différent que ce que tu fais toi avec tes boites à souvenirs, à sous, à sourires...
le machin de truc de bougon il est plananthrop, un peu
mais surtout heu... ouais, il sait pas ce qu'il est encore, on est au futur
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(https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/11/meudz-transparnoir.png)
et puis...
monthrope
#tempes #tempis #tempos #tempus
du temps du temps mais oui il déboule il est un peu bougon t'sais il y va à reculons comme s'il était tous seul de bougon en arrière de lui-même que quoi ?
un singe, bon
une montre à son poignet, qui l'enchaîne, c'est genre bien de se filer des aiguilles pour voir que le soleil tourne, que le quartz vibre, que le ressort se détord, que l'aiman perd son pouvoir, que le carbone 14 n'est pas le 12 mais c'est des renseignements, pis le téléphone c'pas pareil aujourd'hui qu'hier, entre la trouze G ou le sémaphore, on a fait du chemin hein !?
genre... imagine, au tout début, on avait que des trucs organiques gens une main à agiter pour se saluer avec ces géants humains de la singularité, et aujourd'hui, on a exploré la diffraction de l'individu au tel point que le discours du méta s'interchange dans les ondes télés, sur du papier, ça rentre et ça sort par tous les trous, les humains sont ainsi contaminés, oui, c'est un autre virus que celui de la raison, il s'immisce, on le poursuit tous, c'est nous, c'est toi, c'est moi, on réfléchit, on devient ces cerveaux qu'on a toujours cru être, et qu'on va devenir encore plus, parce qu'on a une montre au poignet
le pendule
pis les ombres, la lumière, il faut des aiguilles même dans le noir, et ainsi il faut s'en servir, c'est phosphorescent, ou fluorescent, selon quel chimie agite la luminescence, le fait de restituer de l'énergie sous forme de lumière, propre au fluor et au phosophore, éléments chimiques fondamentaux du tableau de mendeleiev, bref... le pendule ? un flubber ! lol faudrait que je dorme, mais znthrop c'est ce monthrope, il n'aime pas le temps parce que...?
la mort
ouais, c'est comme ça, dans un certain sens, le temps, on le prend tous vers la mort, bon, c'est comme ça, y'a tout un processus normal, plus on s'approche plus on se dit qu'on arrive, en fait, surtout déjà, pour ça qu'on a une montre, pis ensuite, on a une montre pour ça, ce qui est différent...
faut pas trop aimer se fixer, on est des papillons sur une lumière la nuit ; ouais ouais, la nuit lumière, c'est une truc de vortex qui fait que bin on... le temps quoi ; t'as quel âge ? t'as rendez-vous à quelle heure ? tu reprends quand toi ? pis ouais, on sait ce que y'a au bout, même si au final on en parle que de plus en plus, ce qui n'est pas forcément beaucoup ou bien
mais voilà
tic-tac fait un peu peur au capitaine, parait-il...
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< (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg567535#msg567535) .gazette. > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg575074#msg575074)
Moi, Ksy
la gazette du misanthrope - 5
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sommaire
_ "edito (#post_edito5) - la chronique simiesque (#post_chrosi5) - pub (#post_pub5) - en images (#post_images5) - faits de diversité (#post_faidiv5) - les petites misannonces (#post_petitat5) - la note du rédacteur (#post_redacnot5)"
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edito
_ "bon bin heu oui bonjour, la ligne de la gazette, c'est entre autre, de faire de la typologie ou ce qui s'en journalise de presse, en gros... donc tout-à-fait en dehors de la discipline et au nom de mes errances agrippines, je viens parler d'un jeu de lettre, non de mot, mais de son qmm, phonétique, typographique, pis auquel je vais essayer de tisser le synchonix offert par ce qui se lit de lui... lorsqu'on mélange psy et xi, déjà, me demandez pas pourquoi c'est juste que j'ai eu le son kz en cherchant l'inspiration pour un zanthrope, et puis j'ai eu mon zkizomorphism qui voulait pop, alors j'ai creusé, me suis rappelé de la lettre grecque, puis de l'autre, et j'ai mélangé les deux voilà c'est uassi bête que ça... or donc ! Xi, une lettre à usage sérieusement rigolard ! nan en vrai je me suis paumé, zallez voir le délire"
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la chronique simiesque
_ "donc bin c'est un singe comme moi, avec du poil sur la teuté, et il se la gratte sous ce poil, en se demandant bin boudiou de bonduelle, pourquoi mes petits pois ne rentrent plus dans mon awalé ?
il plante donc son ordinateur pour que celui-ci pousse un peu, pis quand celui-ci est bien mur, il le cueille... sur la peau du fruit, une étrange inscription laissée par les fourmis :
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
En grec moderne, la lettre xi représente une double consonne, ks : une consonne occlusive vélaire sourde, k, suivie d'une consonne fricative alvéolaire sourde, s.
Dans le système de numération grecque, xi vaut 60 ; par exemple ‹ ξʹ › représente le nombre 60.
alors moi déjà j'aime bien comment on pige rien si on est pas un peu averti de ce qui se passe dans notre bouche quand on parle, hein passeque les fricadelles d'occlusions intestinales, c'est juste de la physiologie morphobio charnelle, pis bin... ouais, faut piger quoi
pis ça veut rien die tout ce que je me dis de singerie hominidesque, parce que sur mon desk, ça vaut pas grand chose, alors je scroll et je vais voir ce qui souvent est lié à la typographie dans mon usage : la symbolique ! notamment en sciences, on utilise les lettres pour porter du sens, des fois c'est un nom, un concept, un objet, une fonction ou quoi... donc là, comme d'hab, y'a la dose, et... franchement... j'ai rien compris ! entre la fonction de Riemann et celle de Tchebychev, entre le digamma, le mica des géologues, ou l'avancement d'une réaction chimique, attention sinon, la compacité d'un astre selon Schwarzschild, pourquoi ils ont tous des nom wtf ces calculationneurs... bref tous ces trucs j'ai rien pigé et en bon singe que je suis, je viens qmm en parler... bin ouais, c'pas grave de pas maitriser son propos... ou du moins le maitrisé-je mieux que d'autre, par la non prétention à apporter autre chose que ma curiosité, ma béatitude, mon envie d'écrire, et pas juste le fait d'avoir un propos qui n'est jamais complet quoi que j'en soie assuré, convaincu, engagé et millitant à son effet... ahem
bon, fatigué, le singe il va se recoucher je crois, avec encore plus de questions que celles auxquelles il a répondu, et notamment à ce propos de la théorie des nombres..."
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publivertissement
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"transformez votre Ming en puzzle pour vos enfants, duralex et durex contre king jouets, ou pas..."
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en images
_ Ξ
"ah oui, donc, bin c'est sympa ce truc, mais ça a l'ai chelou à écrire, t'sais une lettre qui est pas composée d'un même trait ; à la limite en france on a des trucs où faut inévitablement lever le stylo, mais fragmenter la zone visuelle d'un même graphème, c'est chelou, là t'as trois barres pas collées, ça fait chelou quoi, si t'écis mal ça peut vitre se mélanger à côté quoi, pis c'est vraiment étrange, non, nous en occident on écrit vite, sur une ligne ou même plein, ou même trop, on a pas le temps de faire un trait horizontal, de revenir, en faire un autre en dessus ou en dessous, pis revenir encorre, pis... medre quoi, faut articuler le tout, un e capitale c'est le meme truc mais en fluidifié de l'éciture bien !
d'ailleus on prend pafois Ksy pou E, mais non..."
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faits de diversité
_ "alors, autour de ce que tout le monde voit à peu près :
- Alfred Nobel doit la réalisation de ses volontés à la redistibution testamentaire de la fortune qu'il a tiré en inventant, bon c'tune chose, mais surtout, en commercialisant son truc : la dynamite
- c'est donc tout naturellement qu'on convient du paradoxe peu important qui est que l'ambition du prix à son nom est d'être déscerné à des personnes ayant apporté le plus grand bénéfice à l'humanité, d'après guillemets
- et que même il y a donc, un prix Nobel de la paix, le sacré bougre il a du s'en passer des choses entre le chimiste le commercial, le guerrier, le pacificateur, etc..
- par contre il n'y a pas de Nobel de mathématiques, et en ça il paraitrait que les spéculations explicatives iraient bon train ! à voir, à imaginer, à... vérifier ?
- c'est un peu comme Einstin qui a prouvé les trous noirs parce qu'il n'y croyait pas, et qui avait surement autre chose à penser que prévoir qu'on allait faire la bombe atomique...
sacrés singes d'humanideries..."
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les petites misannonces
_ "cherche oeillères pour étalon, jumelles pour jument
affaire : récupérer le placard à chaussures du scolopandre
ailes dépareillées ? venez faire la révision du parallélisme, devis gratuit
destockage : facettes d'yeux de mouches, idéales pour vos soirées déguisées"
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la note du rédacteur
_ "mince mince mince, mais tout ceci n'est plus un zanthrope, c'est juste un morceau de gazette faussement pastiche et médiocre, je n'ai strictement aucun propos misanthrope, aucune simiesquerie applicable, y'a pas de bestiairité, pas de jeu de mot trop nul... par contre c'est exactement le modèle de déjà 4 premiers numéros, et moi qui cherche la substance de ce fil, je me demande encore... ouais, j'suis un peu con"
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< (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg567535#msg567535) .gazette. > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg575074#msg575074)
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le singe il est là, bon, nooormal quoi, bougon,
t'sais pourquoi ? nanan t'sais pas moi non plus
alors je l'invente bordel, puisqu'il l'est il faut, un peu, assister la divination pour que celle-ci advienne, c'est un principe qu'on applique tous, sauf ceux qui sont sensés l'assumer, nan même pas, mais qmm, la justification de tout ceci, c'est que le singe là, il est normal bougon, pis moi je voudrais bien qu'il le soit pas, parce que peut-être, je pense, moi qui ai toujours été heureux à répéter qu'être heureux c'est répéter qu'on est heureux et que c'est bien, eh bien je pense qu'il est bougon à être bougon, et que si j'étais à sa place je serais un peu bougon d'être bougon, et pas heureux d'être heureux ; breeef, znnnnthronomatopée, je zanthrope, sousaigné exangue d'encre de sang, je me suis vidé pour toi le diable, maintenant que tu as pris mon âme, je suis sans, et franchement... bin voilà, marché clos, conclos, conclus, enclos, enclus... je me mouche donc dans le tissu du désert de glace, il fait chaud chez toi le diable, et pourtant jamais je n'ai eu autant froid, je marmitte dans les flammes de l'enfer, et franchement, le cul bien au chaud, les poignées entre de bonnes mains, j'ai parfois oui, le ventre rempli, et puis... un couvercle me chapeaute, il garde ce qui se vapote, et pourtant, d'évasion je prends peur, car en prison, je znzznznzn, nomatop', telle une taupe j'aveugle, et vidament, le singe bougon j'en ai rien à cirer pourquoi ?
parce que
voilà pourquoi
le singe il regarde même pas la lune, c'est un autre décérébré que lui qui s'est mon dieux mais quewaque, y'a un truc au dessus de ma tête qui ne tombe pourtant pas ? weuwaque ? et c'est rond et lumineux et y'a un non mais je comprends pas ; bref, le truc il inventait l'index, cette liste de phalanges qu'on a pour dire, bin ouais, y'a ça, ça existe, et c'est là...
bon bin pis quoi ?
la lune on est allé dessus en mode heu... t'sais ? démocratie représentative, voilà, l'astro'neil, il était, l'ambassadeur terrien depuis la terre donc, jusqu'à la lune, bon, bin y'avait personne ça veut pas dire y'avait rien, si ? maitnenant on se dit que y'a pas de drapeau blanchi par les rayons cosmiques, ouais ? et alors, pourquoi des traces de pas qui ne sèchent pas, et on s'en fout, la lune y'a du deutérium dessus, mais ça sert surtout aux gens à comprendre que y'a pas qu'eux qu'on des doigts, pis franchement, le singe là, tu lui montre son doigt à lui, il regarde quoi du coup ? bref, que d'irrationnel dans tout le délire, zneznzeznenezn, du fromage sur la lune, et alors ? bin allons, pis ouais y'a toujours ce bocal de cornichons vivants entre la compagnie, la bouffe, le style et l'empathie, tes poissons de singe aux cochonneries de chiens aux chattes chenilles et aux papillons d'oiseau, ça commence à faire un peu comme si ouais, quoi ? bin j'en sais rien, pis le singe bougon, il est là normal, toujours, tu t'en fous de savoir si c'est sur un rocher moelleux, entre d'autres singes bougons, depuis quand il a pas gratté un pic-vert, pourquoi le requin est aussi de la partie avec ses dents pis qu'un dauphin c'qmm moins licornes que tu veux bien le croire, avec ton narval de dent qui pousse, nan, ouais, y'a toujours zznznzznznzznznz, pis comme on sait plus par quel bout le prendre, il est avec son singe il ne le balade plus, nonon :
le début de la surpopulation, c'est quand on a attaché le chien parce que c'est toujours triste de le voir partir après mangé sans dire merci ; pis après, quand on a commencé à vouloir tuer nos prisonniers, là c'était fini, parce que les zoos, les cages de spa, c'est bien de vouloir les vider, mais si ça veut dire que y'a plus de place pour ton coin d'amazonie, c'est que, mais c'est qu'un avis, c'est que les prochains clones ça va être des jolis dragons en forme de pates alimentaires, mais j'dis ça je dis ; rien
donc bin ouais, toujours toujours, ce truc : depuis quand tu vas couper l'herbe qui pousse ? depuis que t'as mal au pied, ah d'accord, ok, nan mais c'est cool, mal au pied ? et tu coupes l'herbe ? bin attends je te files une idée, t'as qu'à mettre du béton dessus, pis si t'as encore mal au pied, avec les reste de pétrole tu te fais des sandales en bambou nan ? je veux dire, surtout, si t'as mal au pied, il faut les enfermer, parce que le mal ça s'enferme, allez hop, chaussure ! comme les chinoises de la société pire que la notre, lol, oui ils ont pas tenus dans la douleur, nous on est plus intelligents que ça, on sait même pas ce qui nous fait mal t'as qu'à voir jusqu'où on va le supporter ! ahah ouais, nan, sérieux, coupe tes ongles de pieds, c'comme l'herbe ça sert qu'à sentir la nature du sol, large moins intéressant que l'humilité humaine à moisire contre sa semelle, t'sais ; ouaisouais
pis pour revenir sur la lune... bin faut une fusée, pas le choix, c'est comme ça, donc pour ça un téléphone, un einstein, et puis quelques milliards de clampins pour assembler le gars avec le téléphone, mais surtout, que l'un soit assemblé avec la fusée et pas l'autre, c'est ça qu'est compliqué ; parce que... bon, je m'étale pas, ça ferait un peu comme du fromage sur une tartine de bilbon, merci l'autre linguiste, ouais, il faut des vacances, c'est imparable, on a besoin de partir, de ne pas revenir, de manger du gollum dans un bol d'acide de lave, ou je ne sais, l'anneau, c'est... znznznzznzzn vraiment ?
le singe bougon, il regarde son propre doigt, des fois ; là ça glitch total, mais il s'en fout alors il appuie sur un bouton, t'sais ? ceux qui font plop ! l'idéal c'est quand... y'a pas d'idéal, un bouton, un doigt, c'est pas si que comme ça
et la lune au dessus de lui elle a pas de doigt, bin ouais, juste elle... 'fin bref faut pas s'étaler, faut pas s'étaler, ouais ouais ouais
nzznznnzznz
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< (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg574661#msg574661) .gazette. > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg578442#msg578442)
la gazette du misanthrope - 6
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sommaire
_ "edito (#post_edito6) - la chronique simiesque (#post_chrosi6) - pub (#post_pub6) - en images (#post_images6) - faits de diversité (#post_faidiv6) - les petites misannonces (#post_petitat6) - la note du rédacteur (#post_redacnot6)"
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edito
_ "bon je cherchais le caractère de la haine, parce que j'ai fait celui de l'amour et que bin ça se confirme, il existe pas l'autre, en utf8, d'après rapide recherche ; j'dis pas que c'est pas intéressant de cacher les problèmes réels, mais je me dis d'un point de vue pratique, pour l'instant on n'empêche pas du tout les propos haineux dans ce qu'ils ont de dommageables ; après qu'on empêche la valeur du ressentiment et son expression, je comprends pourquoi tout le monde se sent enfermé dans sa liberté et ses contraintes sociales ; dès qu'on est blessé, on a le droit de l'ouvrir, de pleurer, de s'énerver, mais chacun a ce droit et franchement, à part rajouter des dossier sur l'incitation, je vois pas ce qu'on travaille pertinement à ce propos métaphysique qu'est l'intentionnalité... bref, à propos de musique, donc !"
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la chronique simiesque
_ "ce pourrait être un singe, ou n'importe quoi qui sait tenir des heures sur un bureau, à pianoter son bluetooth afin de rien faire
il est là comme ça et franchement, il se dit, heureusement que y'a toute cette violente musique autour de moi pour me maintenir au calme ; les beatles, c'est ce truc qui à leur époque, c'était considéré comme pas naturel, trop trop, et surtout trop intolérable ! ouais comme tout à son époque avant son époque, tu me diras, mais nan, lui le singe il se dit qmm, que les beatles, bin aujorud'hui c'est pas violent ni dérangeant, ou du moins pas dans le sens agressif du truc, quoi... donc bin tu vois pas toi ? le fait qu'on est de plus en plus agressifs ? quand les beatles passent pour des nounours à lunettes apèrs avoir été des colosses de la libération auditive...
bref, c'pas un truc à prouver ou quoi, pareil ; on dit la violence augmente, y'en a pas un pour retenir ses balles perdues ; eh le singe il se dit, ouais, mais en fait même moi, quand je dis merde à ce clavier, je suis ultra violent ; sérieux, le cousin oran-outang, est-ce qu'il balance comme ça ses nerfs, juste à cause que la réalité le rend pas content ? non, il est pas con lui il se laisse pas abattre, il met un sourire et ça va mieux après dans son lui...
non, y'en a d'autres, ils ont besoin d'écouter les beatles pour se calmer ; t'as qu'à voir l'histoire de marcheurs sur tête !"
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publivertissement
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"acheter des gants de boxe pour pacificateur ; lots de deux vendus séparément ! le deuxième est gratuit à moins cinquante pourcent de réduction ! hein..."
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en images
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"une croche ; bon... je vais pas m'étendre sur le fait qu'on a des caractères, c'est pour les chiffres, pour compter, toussa... on en a d'autres, c'est pour les lettres, genre conter, toussa... pis on en a aussi, pour un truc encore plus complexe, c'est la résonnance organisée des vibrations audibles de l'air ! ouaisouais, les notes de musiques, c'est le code pour dire comment ton tympan est sensible à du bruit, et comment on peut le séduire...
bon... bin ok"
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faits de diversité
_ "on a retrouvé le lapin, il n'avait pas calculé que la haie était taillée naturellement de puis peu, et a été repéré dans l'exercice de ses fonctions"
"le cheval les rabat, quand il a peur ; il n'écoute plus ? baah c'est pas comme une paupière, c'est plus psychique symbolique que charnel efficace, mais oui, quand le cheval il a les oreilles derrière, c'est comme le chat un peu différent, mais il a pas envie d'écouter ta musique, en tous cas"
"une étude démontre que les sourds ont tendance à être moins sensibles au bruit que la normale... merci la science"
"on parle en société de se faire entendre, c'est valable également pour les muets de vocation : entendez-bien que le mot est un leurre, qu'on ne sait pas ce que veut la société, mais que ça passe par la com !"
"concert annulé : encore une victoire des musiciens locaux d'entre potes"
"la paix humaine ne se mesure qu'au silence de ses plaintes, aurait annoncé un déconsidéré des majorités, or il convient que tout le monde puisse accéder à la singularité de chacun ; qu'en pensons-nous, il est évident que oui !"
"un mirage a encore chassé un cerf en dehors de la juridiction de l'Etat Aérien : les aliens revendiquent l'atmosphère et prennent en otage la diversité terrienne contre l'humanité, on se bat contre des vaches qui volent et les crustacés sont immortels... c'était l'hallucination, en fait..."
"pour revenir sur terre : le conseil agricole a voté pour l'arrêt de l'esclavagisme des brins d'herbe ; ne seront cultivés que ceux qui nourrissent les bovins ET les caprins ! les ovins quant à eux mangeront des gellules neutres de toute vie génétique..."
"la haine n'est que la violence de l'oreille ? on pourrait débattre, mais c'est ce qu'affirme un témoin de l'affaire des voisins bruyants de cette semaine, et il s'en plaind !"
"il n'y a plus de terre, même dans les rares endroits non-infectés ; l'humanité a bientôt tout passé le balai, on y verra plus propre ; enfin, sauf s'il reste coincé dans le coin de la piece avec son tas de poussière et sa lavette..."
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les petites misannonces
_ "un piercing auto-radio par la célèbre marque d'électro bio !"
"les masques à oreilles, pour ne pas que vous choquiez avec votre sensibilité"
"promotion sur les pinceaux aquarelle : c'est plus doux pour chatouiller confortablement les cavités otiques..."
"vous en avez marre de la musique actuelle ou traditionnelle ? passez au silence, ça fait un moment qu'on en fait la contre-pub, et en vrai c'est vrai que ça fait peur, non n'y allez pas, venez à la soirée boumboum de samedi soir, on a le droit au décibels jusqu'au petit matin !"
"silence, a-t-il gueulé ! c'était drôle, alors on s'est tus... récit d'une soirée démocratique à l'assemblée de l'arbre, par le journal concurrent..."
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la note du rédacteur
_ "alors ouais, bon, j'aime bien cette gazette, il faut que je trouve du symbole caractère, et ça me donne par enserrement du chemin, une contrainte inspirante pour avancer : la musique, le silence, parti de la haine/amour duquel je n'ai aucun propos anti-dichotomique autre que celui que je ne suis pas parvenu à rendre, mais ici donc, les oreilles, ont des murs !
à la prochaine aventure !"
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< (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg574661#msg574661) .gazette. > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg578442#msg578442)
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ouais bon heu j'avais, figurez-vous un peu, l'envie que des pixels fassent les morts sur l'écran de mon bloc note ; du coup voici le résultat et franchement... ouais j'espère que le code va marcher j'aurai la flemme de trop réparer les erreurs
les contes incarnés
#quelques figures #devinet #bestiaire #znthrp
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. | la reine aime ses petits, mais ils ne la fatiguent pas seulement lorsqu'elle les met au monde ; privée de sortie, toute sa vie, elle englobe un grouillant administratif du vivant ; depuis son bureau alvéolaire, elle songe parfois ; ce que c'est que voler, butiner, à quel point c'est horrible, comme ils lui racontent...
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Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. | le vieux ronchon est solitaire lorsqu'il se frotte de tout poil dru, avec des dents défensives prêtes à l'attaque, il est gris ou marron mais lorsqu'il est en famille la petite troupe se serre autour des deux parents, et il n'y a plus que cet amour minusculement éléphantesque, sans oreilles, une queue en tire-bouchon...
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Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. | un autre, plutôt ténébreux, mais pas solitaire ; il vole en meutes, et croassant quelque lune, il scintille d'ébène les nuit de plein hiver
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Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. | ou un autre, plus petit encore, avec des anneaux autour de la queue ; équilibriste des tuyauteries, il grince et vibre des moustaches, il sourit en plus grand, il mordille et transporte la vie, la mauvaise, celle qui nous attaque, mais lui... c'est autre chose
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Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. | un solitaire ou pas, sans pattes, il siffle, il susurre, il suinte, liquide qu'il est de se glisser, entre ses propres anneaux à lui, il ne se coud mais c'est un fil esthétique, assassin, mais ascétique ; ses pupilles et sa langue
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Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. | rayé, pas de vilaines douleurs, mais d'enluminures, le carnassier couleur soleil, le gros qui ne ronronne jamais, avec sa tête de dentiste, il te mastique tout ce qu'il faut, et puis quoi d'autre ? franchement, pose-toi, comme lui...
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Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler. | fidèle à la meute, un autre indépendant aussi, il a des canines, il a des oreilles, un hurlement issu loin de la lune, et puis... il aime bien le zanthrope, je crois, car il remue l'extrémité à son approche
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pudiquement réalisé en un non-lieu impudique...
l'Ougaboug
#jauge-de-conversation #préhistoire #balbutiements #znthrp
c'était une illustration particulière, allant à l'encontre de certaines intuitions volontaires ; il s'agit de ce moment où le ougaboug, qui n'est ni le schtroumpf ni le singe, a commencé à beugler sans comprendre ; à ce moment là son alter et lui-même revêtaient leur propre différenciation, en l'espace d'un échange qui demeurerait dans le temps comme les balbutiements des balbutiements ; en effet, lorsque d'onomatopée s'en exclama-t-il un propos, il s'aperçut bien rapidement que cela était limité ; oui son propos, il l'entendait lui-même comme ce glapissement limpide qui pourtant ne ruisselait que vers la rivière...
d'aucun qu'il ne fut en présence de l'autre, les bougons frétillements vocaux de sa nouvelle fonction corporelle alors révélée par ce cri, n'auraient eu dans leurs conséquence, tout le potentiel espéré ; qu'est-ce qu'un 'ah', qu'un 'oh', lorsque l'entièreté d'une pensée de ougaboug en venait à vouloir s'extérioriser
et alors que s'entamait la conversation, celle-ci à l'heure de son commencement, celui millénaire d'une histoire à écrire, eh bien elle n'était qu'incomplète face à son propre contenu, et ne demandait alors qu'à se remplir
pour autant, maintenant que tout ceci est bien loin derrière, nul ne se souvient de ce sentiment de vide qu'apportait la sécurité inhérente à l'apparition de cette dite conversation ; certes, elle s'était révélée pleine d'espoirs, mais alors que ceux-ci s'étaient réalisés, le sentiment d'incomplétude de l'ougaboug, lui, ne s'était nulllement tari
non, car de tout ceci il ne s'agissait que de fariboles, les mots et leurs sons, la mélodie incarnée, ne se permettait d'aucune façon d'être dérangée depuis la solidité inconnue de l'intériorité de l'ougaboug ; effectivement oui, il restait, toujours, quelque chose à rajouter ; pour compléter, pour préciser, ou détailler, un quelconque pli de cet infinie fractale que constituait le territoire inexploré de l'entendement ; il avait franchi le pas, sans s'en rendre compte, de ce cri, cette fonction corporelle propice à l'oralité et ses vertus communicationnelles
jamais en entrant, il ne s'était figuré se trouver en un espace aussi grand ; une fois rendu à ce compte, il s'était alors rendu compte qu'aucun pas en arrière ne suffirait à le sortir de ce nouvel océan d'expérience ; noyé alors, dans sa diffusion de conversation, l'ougaboug se vit des millions de fois perdre le cap et sombrer, avant que ceci n'advienne réellement
à la fin, l'empilement surchargé de ses épaules lexicales le ferait succomber, et alors plus rien n'aurait de sens, et de ce trop-plein saturé, naitrait autre chose que la chance d'avoir à partager ce qui ne se pense, sans y être convié...
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mrrrf et vwalà, il fallait que ça tombe sur moi, de l'inspiration ! erf c'est lourd, c'est pesant, c'est gravitationnellement relou, comme ça, oui, ça me tombe dessus alors que je me mettais en dessous en espérant que non, mais si ; pfff, pis j'suis comme ces singes moi, un peu bougon sur les bords ; nan heu en vrai j'ai besoin de spécifier que l'écriture ça me soule et que je sais même plus pourquoi je fais ça ; et que ça m'emmerde ; et que pourtant voici un truc dont je suis pas assez indifférent pour le laisser dans sa nullité phénoménologique potentielle ; bref
quatre singes de singe
un peu zanthropes
ils ont choisi...
#znthrp #horlogerie #puzzle #shifumi
c'est quatre singes de singe qui se tournent le dos
Dju les a mis là et ils ont l'air un peu bougon ; leur vestimentation pillositaire se téléfragmente, le pelage plus ou moins clairsemé, ils ne leur est que vautré comme on enfile une tenue trop grande, cela dégouline, ils ont l'air patauds, et misérables un peu ; des fesses se ramollissent, écrasées qu'elles sont par ces dos voutés de petits lutins abandonnés, ne leur manque plus que le chapeau et leur sourire à l'envers sera immortalisé devant Dju, pour toujours
en attendant, trois d'entre eux sont forcément côte-à-côte, et ceux-là portent quelque chose au poignet ; parfois regardent-ils l'étrange fonction du cadran en ce demandant de quoi il tient que tout ceci existe jusqu'à lors, et d'autres fois c'est d'une frénésie désagréable qu'ils secouent leur poignet dans l'espoir évident mais non réalisé, de voir le bracelet s'éjecter de leur membre ; le sourcil froncé, ils se résignent tour à tour, et puis se demandent à nouveau en regardant avant de recommencer
et puis le bip
trois d'entre eux dont forcment deux déjà suscités, ajoutés au quatrième et dernier jusqu'à lors laissé tranquille dans son coin sans truc au poignet, eh bien ? ils se retournent et sautent immédiatement sur celui-des trois premiers qui a bipé ; le son était agressif, la réaction l'est également, voire plus ; un nuage de poussière soulève de la poussière de nuage ; il y a des coups, des cris, des pleurs, presque... du sang ; et lorsque tout se tait, lorsque le calme survient violemment après la tempête, lorsque cela se tasse, comme on dit, une décantation un peu profane de toute cette mascarade impromptue de la violencec inutile de singes de singe, alors à ce moment, il y demeure un sentiment d'inacompli
d'autant que le son... disons que s'il avait continué les coups auraient alors étés frappés d'inutilité, évidemment ; mais que maintenant qu'il avait cessé après les quelques temps de l'alarme horlogère, il était tout aussi inutile de continuer la baston ; donc le nuage décante, s'apaise, et lorsque tout est transparent dans l'atmosphère, reste un mystère ; qu'est-ce que fut ce bip émanant du bracelet de l'un ?
ils s'auscultent les membres ; surtout celui qui n'a rien, ce quatrième un peu spécifique, sur le poignet lui il n'a que des poils rasés, et cela le questionne sans que Dju ne soit invoqué
les cadrans de montres sont les trois identiques, mais c'est à l'intérieur que tout change ; du détail noir, anthracite, granuleux mais doux, à l'intérieur de ces montres, c'est un puzzle que les singes de singe ne semblent pas envisager tout de suite ; une aiguille pour chacun des trois ; deux blanches, une petite qui ne bouge pas et une grande que le porteur semble avoir vu imperceptiblement tourner dans le sens d'elle-même ; une rouge qui tourne, visiblement, et donc vite, probablement, puisqu'elle est la plus rapide ; c'est la petite blanche qui a fait bip, et la rouge fait tic tic ; les poils rasés eux ne font rien, alors le quatrième se retourne à sa place pour montrer ce qui l'occupait avant que ne tombe la nécessité bien heureuse de se rencontrer ; ici aussi cela va par trois, des objets qui ne sont nullement attachés, mais dont il se demande un peu à quoi cela peut servir
il y a : une feuille d'arbre, une dent de requin, un caillou doré
la feuille il tente de la mâchouiller ; elle n'a pas bon goût, alors il fait la grimace, un instant persévéré, avant de recracher par terre une mélasse verte ; la dent, il n'a pas tôt fait de la comparer au siennes, mais lorsqu'il réalise, il prend un peu peur et tous aussi, alors il jette la dent, au loin, et celle-ci disparait ; ne reste que le caillou doré, et comme il est plutôt joli, il se met à sourire le singe de singe, le quatrième qui le tient entre deux doigts, un pouce et un index, et qui le tent au soleil pour qu'ils brillent un peu plus tous les deux ; les trois autres sourient aussi et l'aiguille rouge ne fait plus tic tic lorsqu'ils se rassoient, posent le caillou au centre de leurs positions inchangées, juste retournées, à leur place, maintenant ils se font face
au loin les fourmis récupèrent une dent et la dressent en idole
au près une motte de feuille baveuse sèche tranquillement
au milieu, un caillou
le tic tac a repris, le bip reprendra
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j'écris un truc, voilà, sans plus de com... :
dométhique
#bestiaire #znthrp #love animals #human power of domination
c'est un singe de singe, il est pas très bougon parce que son piège a fonctionné ! le loup est coincé, la patte douloureuse et la larme à l'oeil, et tout va se dérouler selon le plan : maintenant il faut le soigner, parce qu'évidemment les mâchoires d'acier, lorsqu'elles ne sont pas anti-hostilité ou pro-estomac, c'est qu'elles sont là pour l'amour, et c'est ceci qu'aime le singe de singe : il veut posséder quelque chose pour ses sentiments de manque, l'affectif qu'il ne théorisera qu'un beau jour lorsque le loup lui aura dit le fond de sa pensée... mais pour l'instant le loup a la queue entre les jambes, alors que le singe de singe, lui, a un sourire entre les dents, un peu coincé lui aussi, mais qui ne se rend pas compte de sa propre douleur ; et donc il ramasse le loup, ce singe de singe, et comme le loup il ne peut plus marcher, ni s'enfuir, et qu'il n'a plus l'énergie ni la sérénité pour se débattre, alors, lorsque les mâchoires d'acier le délient de sa douleur, il tente, mais seulement il tente, de retrouver sa liberté et de rejoindre la fontaine pour aller boire ; mais non, le singe de singe le maintient, pas assez fort bien sûr, mais comme le loup est affaibli, cela suffit... tous deux s'en retournent, et le singe de singe est tout content de s'occuper de son malade, qui hésite à le voir comme son effectif sauveur, ou comme un potentiel alié des mâchoires d'acier, ce qu'il ne saura que plus tard, lorsqu'il sera sûr que l'odeur tétanique est la même sur le piège et sur les mains qui l'ont libéré ; et puis ? eh bien le singe de singe prends du temps, il met des cataplasmes, il bande, il fait mille efforts que le loup sera à jamais redevable, oui, le singe de singe lui a sauvé la vie, il la lui doit, et pourtant... pourtant le loup, il voit bien que les mâchoires d'acier ne le retiennent plus, mais que c'est durant un moment le simple fait qu'il ne peut pas marcher, et qu'ensuite tout glisse, et que jamais sa liberté il ne la retrouve ; une corde est sûrement moins claquante que les paires de mâchoires à doigts alignés ; une case en terre de singe de singe est à la fois sécurisante et oppressive, et alors le loup il rêve ; il rêve de ce jour qui finalement arrive un beau matin, où le singe de singe essaye quelque chose : m'aimes-tu, lui demande-t-il avant de lui dénouer un collier...
le loup ne comprend pas la question ; il s'enfuit au loin et une larme point sur le coin de l'oeil du singe de singe, qui commence à être un peu bougon ; son sourcil se fronce, et un orage gronde alors au fond de lui...
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< (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg575074#msg575074) .gazette. > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg579118#msg579118)
GA7
la gazette du misanthrope - 7
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sommaire
_ "edito (#post_edito7) - la chronique simiesque (#post_chrosi7) - pub (#post_pub7) - en images (#post_images7) - faits de diversité (#post_faidiv7) - les petites misannonces (#post_petitat7) - la note du rédacteur (#post_redacnot7)"
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edito
_ "l'UTF-8 c'eset un truc de tarés qmm, faut se l'avouer on y trouve tout un tas de trucs de truc ! pis ouaois donc la symbolique, c'est pas juste jouer au dixit hein nan, ouais faut s'y prendre bien pour les caractères de quoi que quel sens, donc moi je vais vitfaf ici aller m'autodidacter et sur quoi je tombe : un quatuor d'anglo-axiologie autour de hatred, enemy, enmity, hate, pour un tyypogramme cool quoi que il a l'air pas trop pareil que celui qui m'a lancé, le love & peace d'utf-8 existant également ! ouioui..."
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la chronique simiesque
_ "le singe de chat de chien de cheval de lion de chenille de papillon de prunille de prunon de prudhumain et de prudamment pardonné à la cheville d'un cheveu, une racine, commune, le singe il tchat en chien et son cheval de crinère, se torille et s'envole avant de ne plus rien dire devant justesse
mais pour autant un singe serait pourquoi pas, un ancêtre cool, un cousin, un frère ou un fils, un familieur quoi, qui lie avec la mif, ouais la chenille, si tu remontes loin dans la génialogie, elle est aussi géniale que toi et moi... pis là je parle qu'aux non-créationnistes non-végan, parce que la chenille elle-même grimpe sur un truc d'arbre qui est en fait son cousin mais genre tellement éloigné qu'on en a oublié qu'on est mêmes les descendant des lointains parents du virus qui va nous tuer un de ces quatre matins
mais voilà bon la mémoire collective c'est comme celle du poisson rouge : elle tourne dans un bocal transparent"
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publivertissement
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"celui qui vole en paix pour la guerre ou l'inverse ?"
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en images
_ 仇
"bon ouais ce caractère de zimage, c'est la haine ; y'en a qui diraient que paix, guerre, amour et haine, c'est un peu étrange, et pourtant un ami, un ennemi, c'est dans l'ordre attention, le pires et les meilleurs, qu'on se s'empire de chapoléon
donc bin faudrait aller guerroyer de la neige au sahara, profiter des plages de lune, creuser des tombes de cratères d'obus, faire fuser les balles, faire des ballets de fusées, diffuser du balais, houste, dehors, comme au moins d'un autre ressort, j'lui ai pris son nom en mon non d'un nom de dieu de craiyon
alors je paix
je guerre
je démarre en tout prêt, je me marrer de parapet, je prépare, la paix, avec mes larmes de marmelade, de marmelait, mais j'en ai marre, alors..."
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faits de diversité
_ "un jumalo de téléscolopendre arpente de ses mille pattes un terrain toutes roues dehors avec des voiles de batals"
"les bouchons de champignon explosent en bulles de sport"
"les colles & mies se promettent de boucher laisse trauma"
"alors depuis qu'aucun mot ne sort de la fontaine, les fables coulent de source cristaline l'eau qui passe hépar là et je m'en lave l'aime, hein, le gosier pardon... moi ?"
"un chroniqueur dans un journal se permet des nullités"
"il faudrait à la population une gazzette, pour mettre de l'eau dans la java"
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les petites misannonces
_ "les chips au latte se saucent, hissent, que voulez-vous ne l'aurez"
"rien de communément admis que le déni, vous n'en aurez pas pour un centime, stock"
"larmes en cuves à sécher au coupe-vent ; 10T"
"cherche arbrustre à branches rugueuses"
"rien"
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la note du rédacteur
_ "et bien il y avait une lettre :
N."
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< (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg575074#msg575074) .gazette. > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg579118#msg579118)
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bon voilà, j'avais ce titre qui est un peu un inénarrable (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=35052.msg578399#msg578399), et il m'a inspiré plein de format d'ici avant que ce soit un Zanthrope, qui est en fait ici un peu plus un Neuthrope, ni mis ni phil, avec donc, le marcheur du fond...
ah oui et puis comme c'est bientôt noyel il parait, un petit cadeau le dessin associé à ce petit machin truc de truc :
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
on va allumer un briquet sous l'eau voir si ça marche
#neuthrope #bestiaire #wtf #nimp
le marcheur du fond se pavanait tranquillement sur le fond, de l'océan ; il y admirait, au détour des algues d'ornement, quelque crustacé en liberté, fuyant à ses pieds, pendant qu'au dessus, de ses épaules, nageaient quelques cétacés, et lui, dans tout ceci donc, apposait la cécité de son oisiveté à son filtre de réalité, afin de, peut-être trouver la satisfaction quiète et pleine d'une absence de préoccupation dangeureusement invoquée depuis nécessité d'un environnement à risque, non, ici pas d'oursin, pas de requin, pas de méchant vilain, seulement, les quelques clampins arpentant la paix d'une plage sous-marine, au sable cuisiné au sel en la recette de ce qu'on trouvait d'universel à ce que lui, le marcheur du fond, n'y voyait qu'un fond, une atmosphère fluide, un peu opaque, qui se perdait donc, à l'horizon, en sa propre couleur, son propre fond, pendant que lui, dormeur de la passion, ne voyait que la courbe plate de son calme de déraison...
il croisa une grenouille, qui lui demanda à brûle-pourpoint s'il n'avait pas du feu, par hasard ; il se mit en quête d'une alumette, dans la pochette de ses vestons, et, se sentant un peu con, y sortit un briquet...
la grenouille ouvrit une gueule béante, immense, et devant la technologie du marcheur du fond, elle fondit en de larmes qui elles, se déliuèrent dans l'atmosphère de l'océan ; usant du gros outil, elle lui activa le minerai afin que jaillisse, sous l'eau, la flamme tant attendue ; un cigare immense au bec, elle tira dessus, et d'une bouffée intrinsèque, à la première allume, elle crapota des poumons, grinça du jabot, et une bulle s'émancipa en silence ; remerciant le marcheur, elle continua sa route, sa pavane, sirotant son cigare, d'algues roulées comme au printemps des soleils levants, dans le monde imaginaire du dessus, de l'océan
et puis le marcheur du fond continua un peu sa route, au travers des bosquets de corail, des parapets d'un trottoir immaginaire, sculpté dans les pleins et les vallées, la plage, laissait place à des minéralités...
un serpent d'eau vint en sifflant entre le courant, il lui raconta en l'abordant, que rien dans les lieux présents n'auraient pu manquer à tel point que manquait une grenouille ; le marcheur du fond lui avoua l'avoir croisée, et allumé son cigare, ce à quoi la murène s'offusqua à moitié, prenant des airs totalement affairés à la vie de cette grenouille qui fuyait, soi-disant, ses responsabilités ; le marcheur du fond se débarassa rapidement du gêné gênant, en lui conseillant de retrouver des bons fumoirs pour s'il souhaitait s'enflammer, mais que ce n'était ni d'un soir, ni d'une matinée, qu'on le verrait lui, s'énerver
et il traça un chemin sous l'océan, croisant ainsi toutes sortes de poissons-oreillers, de capitaines clown, de tortues géniales, de quoi d'autre ? le marcheur du fond dialogua avec une mère à dents, un contre-louche un peu frappant, des touches qu'aucun piqueur n'aurait gondolé les vitres de l'atmosphère, et aussi, un grand steak tout blanc, dévoreur d'enfant, pas mieux qu'une noix de coco, assassin de l'autre monde... et aussi, un outil découpant du bout de sa pointe, avec des pointes ; il y en eut des petits et des gros, tâchetés ou non, ils avaient le nez pointé vers des olfactions, à tâcher dans l'océan, d'une goutte de sang, et le marcheur sans pensement, n'y aurait rien pu au changement
il y avait des courants, d'eau, que nul passant ne pouvait traverser, sans, que pourtant, on regarde à droite ou à gauche, avant de s'y engager
le marcheur du fond marchait, encore, lorsqu'il remonta la pente, et à ce qui parait, il y est encore perché ; une ville sous les flots, qu'il irait habiter, un peu tôt à un après renouvellé pour ce moment des marcheurs qui n'ont que des briquets, pour allumer les lampes des rues inondées, submergées, flottées...
le marcheur du fond et son noeud papillon
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ouch, je crois il est un peu dur au début celui là
vas savoir...
comment mourir de rire, c'est parfois mignon
#mordre au jus #cordes humaines #violons #znthrp
c'est un singe un peu violent
il vient d'arracher la langue d'un ongle incarné, et oui, c'est un peu terrible toute cette viande vivante alors il lui lie les pieds dans un moellon, c'est pas moelleux, mais bon, alors oui, le mec il attend, et ça prend, ça s'apprend pas, parce qu'une fois suffit, et pas deux ; il va aller nager un peu dans le canal, comme une grenouille
un reflet dans l'eau, le singe il voit son frère, qui veut l'assassiner, ou son traître, qui lui tend une main ; tout se mélange le singe s'écorche la peau en brisant le miroir d'eau, un reflet, un oeil, seringué, quel qu'il soit, démesurément intriqué à une substance de singe un peu trop violent
doucereux couperet, coupe, heureux, un cou apeuré, qui pourrait, payer, une larme de carotide, c'est à la lame qu'on ôte les jolies peptides, c'est un peu soi qu'on ne sait plus quoi, on ne sait plus qui
qui tranche ; de pièce, tué, n'est pas joué ; et pourtant
des taureaux se débines en basses de pessimistes, alarmistes aux souffles rougis, aux pantoufles rabougries, l'abat-jour a faibli, il n'en a que pour quelques tours, de lampadie ; oui ; bon, et puis quoi des vaches qui ne descendent aucun escalier, c'est pas la tache de leur cuir si bottiné de crocodile qu'une larme ne saurait rendre aussi grenouille un batracien de ces mangroves qu'on met des gants de glove, oui, pour ?
bin j'en sais rien moi, un albatros albinos est-il plus blanc qu'un ours polaire du sud de la lune ? j'en sais, rien, moi ; ah oui, il fallait quand même parler de ces atrocités qu'on ferait pas si on avait pas un goût dangereux de reviens-y dans le sang non ? les mecs qui vont acheminer des visages contre bitume, il y en a autant que ceux qui sont de cordée, accordés à la faucheuse des épéistes et autres barbiturismes de mortadelle, ouioui, car il en faut de l'ingéniosité afin de développer la mort ; ce que le singe un peu violent il s'est mis dans le sang, dans l'idée, dans l'esprit, et ça germe, des trucs bien mortifères
des feuilles coupantes
des chutes à fin morbide
de malencontreux petits aléas de la tristesse communément conscientisée
la mort
de ce gens
on en parlera pas
c'est tout le principe
car il disparaitra
sans que participe
la loi du qu'on dira
parcec que si s'émancipe
l'enfant léviatha
de haine on se ment
la mort
ces petits décors de vie qu'on ausculte au crépuscule de celles-ci
de légers contrastçides
des lames tranchantes
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< (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg578442#msg578442) .gazette. >
cartes du vide
la gazette du misanthrope - 8
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sommaire
_ "edito (#post_edito8) - la chronique simiesque (#post_chrosi8) - pub (#post_pub8) - en images (#post_images8) - faits de diversité (#post_faidiv8) - les petites misannonces (#post_petitat8) - la note du rédacteur (#post_redacnot8)"
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edito
_ "en vrai j'ai pluss envie d'écrire qu'un réel propos à incarner ; je viens de checker trente secondes hallucinatoires ce qui se dit autour de l'unicode de l'utf8 et tout, et c'est ma gazette 8, j'ai renversé l'infini, il est parti à flot : il faut se repérer, et des cartes vallent mieux qu'une, sauf au uno, je crois, et d'autres, bref..."
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la chronique simiesque
_ "un singe de papier, c'est comment ?
il est surement un peu machouillé, mouchonnant comme on mastique un manchon de mâche, la salade il la mange par les oreilles, les bottes de persils en pieds de chaussure, le singe, il est en papier, alors il s'en fout, il peut bien s'écrire comme il veut il est là, et genre dans un article de journal on s'en fout on s'en fout il fallait courir un fromage ? eh bien, non, le persil, l'ail, les fines herbes, c'est aussi pour ce frais tout franc de vin de froncé du sourcil, car il est bougon le singe de papier, et en une arcade d'un pli, il papier
oui, mais ?
bin quoi, un singe c'est un singe, même en papier, donc il a un truc avec l'humain, c'est qu'il lui ressemble, et moi aussi, je ressemble à un singe, se dit le singe de papier ; il se dit que l'humain, par contre, il a une apparence bizarre, un peu... étirée à l'élastiquie ; il chewing gum, l'humain ; et le singe il hallucine comment l'humain il a froid, il a peur, il s'énerve, il cogne partout et il ronronne sa toux, mais quand il crachote un grognement, il n'y a qu'un aboiement poour lui répondre, car le singe sait sourire, il sait mimer, mais parler...
et puis qu'est-ce que le mot lui imposerait ?
alors il se papier, le singe, c'est pas pire... et pourtant, il escargote en enroulant un journal pour taper une araignée, qui elle tricote des fibres afin de tisser des lignes, et en vrai, oui, même un chat ça pelotte de laine, ça ceint de chair toute chaise non électrique, et une souris, c'est le lien entre la ligne verte et l'androide, mais non, il faut encore préciser que ce robot lui aussi, est à forme humaine, pourquoi ? parce qu'il descend du singe ? terminator, descend de là voyons, nonon, il parait, lol, que personne veut ressembler à scwharzi ? il aurait répondu un truc genre c'parce que personne peut ressembler à scharzi ; bin ouais quand même
et le singe ? le lion ? bin ouais le lion il écrase aussi des mouches, mollement avec sa touffe de queue, et puis le phacochère ? il terre des enterres...
bref..."
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publivertissement
_
"en boucle de ceinture
vous serrez ce que vous êtes"
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en images
_ ∞
"à l'infini, j'étais sûr que je commencerais ainsi, mais de la suite je ne vois pas plus loin que le bout de mon nez, mon clavier se renifle, il se doigte un peu impudiquement, je le parcours de mon pianotement, et en vrai quoi, c'est à l'infini que je rencontre le néant, et inversement proportionné, d'où me vient, ce retard, ce saut, du...
je ne sais pas ce qui se passe avec ce caractère, et il existe
alors ?
TLMSF ?"
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___
faits de diversité
_ "un bougon se prend pour un singe
il lui faudrait un arbre à chat
avec de l'herbe à chat
et puis un chat"
"un singe du zoo est bougon
dans sa cage il s'agite
ou plutôt, non
que faire ?"
"le mariage inopiné d'une esperluette et d'un exclamatif
on célèbre leur caractère sous la fontaine"
"il y a de l'eau dans le gaz chez... oui, chez badoit
ah non"
"on croise des fantômes sous les draps
roh"
"pourquoi les murs ont des oreilles ?
on vous répond à l'aveugle depuis le sol ou le plafond"
"l'observatoire accueille malencontreusement
les aveugles un jour d'éclipse solaire
ils sauvent la débandade nyctalope à coups de cannes blanches"
"la maison des étudiants annonce qu'elle n'aura pas
de cheminée des étudiants"
,
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les petites misannonces
_ "qui veut du papier ?
commandez avec nous, vous aurez des réducs sur le journal web"
"steak d'occasion
à saisir"
"plaques d'immatriculation pour casse de DAB
commandez un message personnalisé"
"des feuilles mortes, promo à 10 la pelle"
"vend trois roues de cadillac et un pistolet à clous"
"lots de porte-clés avec leurs clés d'origine"
,
___
la note du rédacteur
_ "bon j'ai un peu déliré platement, tout d'un coup, à voir ce que ça vaudrait mébon... ouais l'infini c'est un peu du rien de néant tout de suite et maintenant jamais..."
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< (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg578442#msg578442) .gazette. >
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ah oui, il fallait quand même t'façons...
extraliènzanthrop
#planète #znthrp #alièn #extra-terrestre
c'est un extraterrestre de l'espace
il est un peu bougon
on lui a foutu des antennes vertes, des yeux globulaires et des oreilles de sans-poil, mais en vrai il ressemble à tout autre chose ; il se déplace en vaisseau spacieux, il arpente des herbes territoriales de débauche apocalyptique, et il aurait des cubes à construire comme des légos pour envenimer les requins à coup de serpent à colerette
il débarque, il arrive ou pas, pourquoi, hein ? pourquoi l'extraterrestre se promènerait jusqu'à la Terre ? y'a quoi à y voir ? hein ? des pillules autocentrées qui se disent que la civilisation extraterrestre avec des vaisseaux, elle s'interesse à notre intelligence ? oui... ou alors des archéologues, des zoophages ou des petits zenfants de zET... mais en vrai ils nous laisse croître, ils attendent quelques milliers d'années qu'on ose enfin sortir de la boîte sans murs, la boîte boule, toute ronde, qui nous québlo et que lui il s'est paumé il atterri avec son avion dans notre ciel ; zone 51, alerte au pastis des sudeurs, ceux qui sudent la sudure, avec un arc électrique de chaleur, suante... l'ET il débarque bougon avec son bidon d'essence pour le remplir, mais il restait une goutte au fond, et une étincelle humaine qui entre en contact incandescent avec une goutte d'essence d'ET, ça fait un peu boum, alors là, ça fait boum, juste, et l'ET il est encore plus bougon, parce que ça tache un peu la veste, d'une part, et d'autre part l'humain il a pas trop supporté l'explosion
- sans uranium 98 ! j'en trouve où m'sieur le pompiste ?
l'humain a fait une syncope, il a tressauté, s'est raidi, et maintenant il convulse
- comment je repars moi ? hmm ?
et l'ET de bougonner dans son coin, il fulmine et il rage, il grmbl de maugréement, et ensuite il fustige à l'encontre des pierres ; un caillou s'envole, il ne se doute de ses déterminismes ; l'ET lui, en a conscience : il est dans la merde
alors il arpente la terre, avec soin ; et il s'arme d'ossature gravitationnelle accointante, pour interagir avec les lions, les ours, les loups, les oiseaux et les chats ; il approche un peu les moustiques et les larves, mais surtout, il s'intrigue de ce grand élastique un peu mou et puant, le zumain ; il en est à l'ère du pétrole, ça va se terminer la transition se passe un peu mal mais ça voudrait bien le faire, et les lézards, les geckos, les orvets, les réptiles en sommes, ne sont plus des dinosaures à sauvegarder, ou du moin pas plus que les vaches et leurs buffles, les cannards et les cannetons, les vautours de vautrons-ces animals... l'ET il a caché son vaisseau, il l'a enterred, et maintenant il aime bien la terre ; pourtant il est toujours aussi bougon
pourquoi ?
il est tombé dans une boîte ronde dont on ne peut pas ressortir ; et ouais, ça fout la merde quand on roule au sans uranium 98 ; il va y rester, c'est sûr
(https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/12/point.png)
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Je viens de lire quelques uns des nombreux textes présents ici.
Ton univers est très personnel. Au bout d'un moment, j'ai cessé de me concentrer sur le sens (alors que certaines phrases ou jeux de mots sont pourtant bien tournés) pour me laisser porter par la musique des mots, par le rythme de leur enchaînement.
Ce n'était pas désagréable :D
Est-ce que l'absence de majuscules et de points est intentionnelle ? Enfin, je veux dire, sont-ils absents pour une raison bien précise, ou manquent-ils tout simplement parce qu'il n'y en a pas besoin ? (Je ne suis pas certaine d'être bien claire sur ce coup-là !)
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awuwu, merci de ton passage Tahyse, c'est vraiment enthousiasmant de lire ta réaction ; ahah même si le négatif de désagréable est presque agréable ! ahah j'suis ravi que la sonorité que je recherche souvent à l'éternelle, t'aie touchée dans sa musicalité, même si j'avoue qu'il y a un petit fond global que j'aimerais bien voir aussi dans une manifestation tactile en massage cérébral du respectable lectorat huhu
tu as bien vu l'absence de phrases, c'est effectivement intentionnel, et oh, du coup j'en profite pour regarder depuis quand je fais ça, j'ai l'impression depuis toujours ça m'intrigue, mais en fait ça fait à peine quelques mois que ce sujet porte des textes sans majuscules ni points, étrange ! mais ui c'est typiquement la volonté de faire le reflet d'une pensée non-frangmentée, à la recherche d'un écoulement fluide
!!
encore merci !
pour la peine tu seras citée en début de sujet !
comme tout le monde, tqt ^.^'
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un court znthrp qui met en scène un nouveau zanimal dans le bestiaire anthropomorphique ! ouioui...
pinçouiller le misanthrope
#méca #arme bio #carapace #orange
c'est un crabe un peu bougon parce qu'on lui a marché sur la queue alors qu'il était en train d'enterrer du sable, mais bon il se rebiffe un peu du coup, et bim tac, coup de pince dans l'étalon, le cavalier chute, coup de pince dans les talons, le singe est poinçonné, il gigotte à terre et se tortille comme un ver
position offensive, le crabe déboule de côté, il danse à ses pattes, et il arrive pour son post-croch-patte, le zumain chouine et chiale, il pleure à la larme, au secour, à l'aide, mais personne ne vient le sauver du méchant crabe des profondeurs terrible de l'océan des dents de la mer au large du cap du bonnet qui se perd, bref
le crabe le crabe, il a des yeux exorbités, oui, pas de surprise quoique, on en sait rien, mais il est là il les pointe un peu rageusement, tout noirs qu'ils sont pas cuits, et puis il faudrait un peu de chair à surimi alors non, le crabe il se défend, et le singe de zhume, il n'a qu'à se vautrer comme ça, sans son tendon d'achille, sans son ligament d'Hélène, son arc de cupidon ou sa liasse de bifetons... non, le crabe il s'en fout il attaque, il mord, et puis après il ira s'enterrer de sable
mais là, l'étalon sur la plage est parti, il a fuit, et le znthrp git parterre sur le sable, le cul trempé et la face encailloutée, granuleuse, il a du silicium dans le pantalon, dans les chaussettes, sous le veston, et sa bombe de casque ne lui sert à rien maitenant que les bottes d'équitation lui sont ouvertes en une bouche de derrière, les tendons les tendons
un znthrpe, un crbe
(https://remyrevel.files.wordpress.com/2021/01/rdouble.png)
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<< macabredouille > (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg515766#msg515766)>
les moooorts
et les mots, qui s'honorent en mordant la peau, une pléthore de plateaux d'or, sertis de joyaux, tout scintillant d'aurore, à l'aube d'un jour nouveau, sur ces fruits sans noyau, sur ces lits de caveau, on fleurit les noyés des errants végétaux, ceux qu'on dit de vitalité, qui dorent sur le côteau, un apéro frugal, en guise d'intro, à cette fringale, qui ne sort jamais de son ciboulot, la dalle, dans les talons, dans l'éthylo, testé positif à la réaction, le zanthropiste n'entre pas en piste, il en sort
de rire, de rien, me dirigerez-vous, me dis-je errerai-je debout, à gémir et tourner, de la girouette déboussolée, de neige j'aurais à m'affoler, et pourtant tout n'est pas immolé, les flammes, lèchent, l'air et se sèchent, désert de mêches, tous, ensemble, pour libérer, le chiken
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bon j'approxime un peu trop, mais qmm, c'est assez synthétique je crois...
memezanthrop - 2
#des animaux jvous jure #mon propos un peu #znthrp #meme
(https://scontent-cdg2-1.xx.fbcdn.net/v/t1.0-9/139751382_2434689946663698_5040152091488495867_o.jpg?_nc_cat=104&ccb=2&_nc_sid=730e14&_nc_ohc=NiEn2cnvwmMAX-Ay0xa&_nc_ht=scontent-cdg2-1.xx&oh=fd95af12d99e44ba77afa1811a2daa7a&oe=6026DA76) (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg516170#msg516170)
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j'adore comme je peux me conforter douloureusement dans le phnomène inéluctable de ma perte de lien avec la réalité, je le sais c'est de pire en pire, y'a eu tellement d'espoir que maintenant que tout coule, que tout s'effondre, on ne saura jamais m'excuser d'avoir péri, dans ma folie, dans ma misère, dans mes maudits mystères, dans mes taudis austères... bref, ça ne raconte rien d'autre que la déchéance inéluctable qu'on n'a pas réussi à stabilisé... j'en veux à personne et à tout le monde, mais c'est pas grave, c'est anodin, on n'y comprendrait plus rien... hein ?
j'ai trouvé la paix intérieure, et ce n'était pas auprès d'eux
#sansubstans #récinul #prozonor #pomèe
un znthrp innocent, mais bougon
il glace le sang, mais bon, c'est pas sans com, pter sur les hélico, pter, les collés aux pter, et pté treuqueu, je n'y peux, plus rien, ce destin qui reu, montleu, moraldeu puilécho... sept
ces vains écrits ne servent à rien, qu'au paradi des terriens, qu'on espère quand on vit l'enfer, qui est là derrière ? eh bien, je n'en, sais rien, car je déblater, la terre... hater un peu hâtif, j'aime qu'on me soit relatif, et pourtant dans cet absolu, je suis un frêle esquif, pas voulu, pas trop je kiff, je n'ai que l'abus, de mes torts restrictifs, ces efforts peu moulus, d'un grain de folif, eut rieuse, maladif, ces pilleuses, de mon stuff, je quitte le staff, car mort dans l'oeuf, je n'avais comme épitaphe, qu'un mot un peu neuf, un peu graph, isanthrope, je m'en fait, un peu trope, j'officie, depuis ma, maladie, dans une cave, de maudits, et les baffes, que je bave, d'une paix, qu'on m'entrave, je respect, je grave, dans le grès, c'est pas grave, contre le gré, de mes braves, altérés, ceux qui nagent, dans ton trou, de betterave, de navet, ça me gave, de vérifier, ce que tu, ne fais, que répéter, sans conscience, sans réflexe, sans présence, sans affect, un propos, déliro, un peu trop, désiro, mais qui puis-je, sino, la questio, ciné, gueunon, citée, que non, il ne faut, l'interro, gastro, jazz, do, ré, mi, face au sol je gémis, tu me dis de me relever et ton pieds me mâchoire, contre le macadam, ces poissons d'eau salée, sont aussitôt régurgités, car trop tôt peu digérés, et pourto, portés, pour un taux, de billets, dans l'étau, je suis enserré, tu te ris de moi l'humain, car je n'ai pas besoin, de tes misères, et de ce qui les cache, je suis comme toi, mais sans tache, je suis senti, menthe-à-l'eau, les feuilles se consument à la pelle, tu as perdu tes mots et celles de tes phrases qui te sont éternelles, sont trop sales, pour que hêle, ce halo, de lune, de miel, dégoulinant depuis le ciel, dégoût millitant pour qu'on l'appelle, des gouttes tant que tombent les vermicelles d'une cuillère à café, qu'as-tu fais de ton effet ?
zumain n'aime znthrp
znthrp zaime numain
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bon le bestiaire je le laisse un peu tombeh le temps de quelques quelques ! mais ici c'est du je sais pas trop quoi de un peu pas trop mais oui roh, et puis après je sais pas trop quoi dire de plus alors bonne lecture à ceux qui s'y sentiraient...
tête de cadavre et ossement de coude
#qmm un petit peu #délirium #pirates #znthrpoésie
des pires se hâtent
leur chapeau à la mousse, haillons de housses, de graillon qu'on houspille contre charbon, contre torpille, les bougons de matelots sont mouillés comme de l'eau, avec un peu de sel, parce que sinon on en a que pour son sceau, éternel, et que comme le dévot de la mer, le cuistot des c'est-assez, s'exclame, qu'il en a assez !
les couteaux entrent les dents, scintillent d'or par l'océan, le fond de, l'eau c'est ce qui se coule de sang, lorsque plus rien n'est inhumain autrement que ce qui est en main, un sabre, toujours, une lame, d'amour, comme on aborde l'âge des canons, les boulets trouent toujours, des trous, dans les coques, les navires, navrés, virent, enivrés de leurs fuites hydrauliques...
et d'abord de sabrotage, on sablordone de grinçouiller des gripements, dans les rouages, d'une poulie, d'un cordage, d'un roulis, un tangage, de bagage, les valises, se dégagent, sur la piste qu'un lavage à la cire, d'abeille apareille, un Sir, aux merveilles de capitonné, parti déconné à la capitainerie, une casquette au nez, comme un masque de maudit, il aurait coulé le lui, avec son paquebot des titans !
oui ! ces géants mythiques, ceux qu'on croit géantastiques, mais qui, élastiques, ne sont que les images de nos séants un peu plastiques, ces culs coupés, ces queues écrasées par assise des ascètes, qui assistent à l'assiette des horizonverticalités de nos squelettes, oui, les titans sont tétanisés, par les violents vents de leurs violoncelles ionisés, et lorsque dans le temps ils sont enfermés, c'est que sur un montant on ne lappe que la lymphe d'un non-sang, et pourtant...
bin ouais, on se jambon de bois, on se feu de bois, il est mort le pauvre on coulera son morceau de chair dans l'eau pour diluer la vie, la tristesse, la douleur, d'autrui, dont on tresse, toujours, à déficit, ce qui fait le beau de nos vies ; les illégaux de la maritime ambition de couvrir les couvertures, c'est pour découvrir la découverture, ouoi, alors les pirates sont toujours là, parce qu'il en faut pour ne pas sombrer roh, de chapeau
c'est donc couverts que les crânes se luisent, se lisent, se portent, et pour l'analyse, de la sorte, en font une grise, matière à mine de crayon, anthracite, entre assise et de bout en bout admise comme à longer, à rallonger, à phalanger, à partager, comme... comme un couvre-chauffe, un couvercle, de casserole, car au tapis, car all-in, c'est le prénom de la pire des hâteries, gazoline, de ce qui n'est que suivi, sur les cartes, le poker, d'un monarque, se démarque, comme un cas, de king, de roi, de ring, cercle de foi pour le code des déprimes, la pharmacie va fermer, on a aussi de l'aspirine, à aspirer, et quand on part naviguer, c'est parfois pour revenir se sécher
les larmes du znthrp
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waw un gropavé de zantrope
bon...
malheure
#leur #ma #thrope #fêste
c'est la fête dans la savane
une fête un peu bougonne
parce que t'as la vache, ok, elle est flegmatique et donc relativement en paix même avec les brins douloureux de son triplestomac d'herbicideries appliquées, elle te regarde la vache, comme ça comme n'importe quoi d'autre, t'es égal, différencié mais par indifférence, et la fréquence du pis gonflé pour surproduction animalière, c'est comme les yeux rouges du taureeau un peu gonflé de partout ailleurs puisqu'il n'a pas de pis ; donc ça, c'est pour la piste âchement humide de pluie de sang, sur la danse d'une discothèque planétaire, un peu comme une boule à facettes, luisant de scintillement pendant qu'on se trémousse en dessous, ouais c'est la fête, la cambrousse se déhanche, les frimousses descendent des branches remontent les brins, escaladent les escarpins et mangent les salades à lapins, qu'aucun, saligaud de znthrp, n'irait saligauter, de saligoterie, se solicorneraie, les cornes d'un taureau, d'une vache, ça sert à encorner, encore, comme un cornet, troué depuis l'extérieur vers le ramollo, trémolé, au mollet, pourquoi ? parce que le feu-follet de cette fête de forêt, de haine se consume, lorsque les flammes lèchent les écorces, les coutumes de la force, qu'ont pris de plumer les farces, à l'heure des fiers soeurs et frères, de la vie sur terre... donc le znthrp a allumé la mèche, d'un singe un peu émotif, ténébreux, assombri par on ne sait quels mauvais cieux, nuageux, et nu, agé, un peu vieux, vieilli surtout, par son souvenir, puisque de temps il est question, le singe un peu bougon, n'a pas le coeur à faire la fête, alors il mèche, se croyant moche, se créant de quoi mâchouiller la misère en trop, la mise de ces efforts, la mort de ses effets, l'affreux tort du méfait, l'affaire fort fiévreuse des orfêvres du miel que d'habitude, il habille, d'un tailleur, de pierre d'abeille, qu'est-ce qui coule lorsque fondent les orteils, pour une merveille, de mort, à mordre, la poussière, l'abeille vole, la belle colle de nos nouilles sucrées, en venin aséché, d'un dard vient un peu butiner, des papilles, dégustées, qu'une chenille, n'aurait pas approché, c'est une vanille, une orchidée, qui s'invite en pastille, dans ces festivités, pendant que les flammes innondent le bâtiment, le vaisseau, dans sa spatialité sans techno, sans que netteté ne soit tôt ténébrée, le vide, le néant, autour, de cette boule à facette, on en aurait quelques néons néoténisés, des faons, des paons, pas trop longs, pas trop lents, pantalons qu'un znthrp aurait plongés dans l'amidon, afin d'en sclupter, un skeleton, et alors l'abeille, la chenille, la vanille, et pour la ténèbre, la corneille, puisque souvent, on la confond, avec son opposé des oreilles, attentives aux sonorités relatives, à un genre encore beaucoup colporté en tant qu'il n'est qu'un corbeau pas corné, ce n'est pas, la même chose, et donc, ensuite vient pour l'osmose, de la liste en prose, que formule pour la glose, autour d'une célébrose, la maladie de la célèbre, action ! des cerbères, d'adoration se prennent envers, le steak, de limace, présenté comme lèche-face, à ce chien démentiel, trois têtes, je vous les sers, voilà, en vers, ceux-là, en rimes, internes, mes ternes déprimes en germe d'une prime pour les brimés les brumes, les brâmes à l'enclume, que j'aclame, c'est posthume, pour les drames qu'on se fume entre âmes un peu en rhume, c'est toute, la route, de nos doutes, à la dune, d'un désert, planétaire, une facette, de nos airs, d'atmosphère, que les vents, se soufflent entre eux pour dire, qu'il n'est pas mieux que pire, et que dieuw, et ses sbires, sont à l'hymne de nos soupirs, ce qui feu nos âmes sous rire, eurent à dire d'un air radieux, que c'est l'ire, des pieux, qui fait choire ce monde d'envieux, à en croire ce que les aïeux, en espoir, avaient légué au nom des jeux, de miroirs, de mille lieux, dans le soir, le creux, que la boule à facette n'aurait pas su délirer sans ce nébuleux morceau de page, anguleux, sans crénelage, pour autant, qu'un ou deux limaçons, de plus ou en fonction, de ce qu'alors une coquille, aurait apporté en maison, à cette suite de dents, par milliers, surement, et alors en un craque, un craquement, un croassement, une grenouille, chatouille, le misanthrope, qui se prend alors d'affection pour le bocal à météo, une échelle, un peu d'eau, et voilà que les poissons sont aussi du concerto, c'est parti, y'a tout, puisque les chèvres belles se barbichonnent, que les lèvres bèchent dans une calzone, une pizza, pas trop sèche, relativement bonne, à vrai dire, c'est les tomates et le basilic, qu'un primate un peu cosmopolitique, aurait pris entre les pattes, d'un ministre, choisi pour la stigmate qui l'incrimine, de ne pas être conformiste, qu'on formate à rendre triste, d'une mine, carbonate, carbonite ou carbonara, c'est les pâtes, les mimiques, de ce gratte-plastique, qui ferait qu'un znthrp aurait allumé la mèche d'un singe un peu bougon, pour que brûlent les lagons, les lagunes d'agrume, au goût de sent-bon, bon sang, c'est bon, c'est sans, que d'un bond, se mouille aux yeux du znthrp, le dauphin, le requin, le poisson et le phoque, passons l'euphorie, des caudales animaleries, le renard a la dalle, le séraphin se coud les ailes, ce coup lèse les zêles, d'un znthrp un peu frêle, un peu à la fringale, de ses rêves, de que dalle, de que grêve, quand j'ai mal, parce que n'est, venue, la vue, qu'auprès, des vendus, des vents délirants, délit, des rentabilisés à l'errance, ostensiblement, banalisée, donc à côté des flammes de la boule à facette, par cette mèche, cette allumette, il y a l'éléphant de son gris cuir, assez, il fonce lourdement, sur l'autre rhinocéros, l'autre hippopotame, l'autre tatou et l'autre cloporte, tout, ce que ça apporte, au znthrp, c'est du bois vivant pour son barbecue improvisé, et franchement, il va se faire, une de ces mangeailleries ! c'est la risée pour autrui, que de finir carbonisé, dans les conduits, de ce petit, appétit, juste pas vraiment gargarisé, depuis l'eau des nuits passées, dans ce marais il faut cadavriser, viser juste, juste s'y fier, fiéfé fou, foudroyé, droit y est bafoué, toujours, fou et re-fou, refoulé surtout, et sous tout, étouffé, znthrp craqua une allumette, d'un bucher, autant que son honnête, lucidité... c'est quand même bête qu'une forêt de savane à cambrousse se crâme les orteils de la pensée à dorer au soleil des flammes du buisson, oui il est ardent, art dans, attention, qu'on porte jusqu'entre les dents, de grincements, ce fluide que j'entreprends de rendre aux prudents de l'entendement, mais non, non, le znthrp, il est lui aussi bougon, parce que la viande de manger, c'est lui, c'est toi, c'est moi, c'est manger, quand on n'a plus faim du tout à tout jamais, et lui il a peur, de ne plus, avoir faim, de jamais ! y'a le crocodile et ses larmes de l'île aux lol des craquellumettes, les un peu molles, qui ne s'arrêtent, que lorsque s'affolent, les anacondas, ouioui, et les autres tortues, les triturés de la mangrove, les torturés qui agravent la douleur partagée, par toge je m'en vais m'habiller, et marcher, sans scandale, sans sandales, sans dalle même en dessous, de mes pieds, puisque c'est sur l'eau des larmes que je m'en vais marcher, je n'aurais, pas plus pieds, que si je n'avais pas grandi, dans ce guépier, d'une abeille, au tailleur de pierre inversé pour le corset de ses rayures, colorées, alternées, l'aune du soir... et pourtant c'est le matin pas encore, les esprits brillent, d'effort, à la danse, et le znthrp lui, s'endort, sans dos cillé depuis que ses cils se sont rejoins, ses yeux clos, et lui, ailleurs, dans le monde meilleur, de ses malheures...
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Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
alors heu, bin en fait le titre je voulais commencer un texte long mais sans fondement alors ça a tombé comme un soufflé, pis j'avais qmm un titre déchire-sa-balle, et du coup je l'ai gardé, je voulais recommencer un texte long, pis en fait non, très vite j'ai vu c'était un znthrp...
raptor dividende
#planétaire #relicture #métaphysique #znthrp
un gens au hasard, bim, deuille il le pointe avec son doigt tout gros, et sproutch il est écrasé ; merde
du coup deuille l'est un peu bougon
il boude, on ne voit que son dos, il fait la tête, ne répond pas, se tait se terre, se silence, il n'est que cette figure bouchée, borrnée, butée, qui fronce un sourcil de barbe, tout blanc qu'il est de pilosité, tout rouge qu'il est de père noël en colère, tout vert qu'il est à l'intérieur de la pastèque, et puis bin quoi, il a un coeur, le deuille, il est là son singe il marche à peine debout pis il se rassoit aussitôt en soupirant ; ce petit pantin là, il a besoin d'un fil de plus alors ça fait un noeud, et du coup là deuille il se dit, hop, ciseaux, snip snip ; ça la lui coupe un peu, parce que c'est quand même pas la faute du cheval s'il a une grosse boîte pour lui tout seul s'il veut finir au mieux comme planche de skate au pire comme planche de steak, ça roule, le fil garde le cheval parce que ses yeux sont globuleux, il est libre max, il gambade, il a pas froid au dos c'est sûr, ses oreilles et ses oeillères, c'est du visage de savane, normal ; le chien, quoi, il est libre de filaments ? tu parles ouais, sa croquette d'amour qu'il aime autant que toi parce que elle et toi c'est une histoire à vie ! le chat ? lui c'est différent, il te tolère juste, donc ça va, tant que tu prends pas trop de place t'as pas de coup de griffe et t'as le droit de caresse, des fois... bon bin deuille il a des ciseaux hein, dans son dos aussi oui ; t'as quoi d'autre ? mister poisson rouge complètement à l'abandon, mais ils ont pas d'émotions les poissons, la solitude ils connaissent pas non, c'pour ça les végétarliens en mangent quand c'est pour les sauver de l'élevage, mais le poisson lui c'est l'emprisonné de la terre, la planète bleue c'était son milieu, aujourd'hui c'est son bocal ; sacré cornichons... le deuille donc, il croit que tout est mort ; il ouais, il tourne le dos à sa création, parce qu'il est bougon d'être uniquement ce deuille tout con, tout simple, tout imparfait de perfection, et t'as quoi d'autre ? un perroquet l'autre debout assis, il sait pas s'il est mieux parce qu'il parle ou parce qu'il vole, remarque voler c'est pas dur pour un voleur, et parler pareil... sauf que le piaf il vole pas, il est dans sa cage... bon pis les araignées les serpents les trucs dans des ascenseurs de verre, ces ascenseurs qui ne montent ni ne descendent, c'est stable, en paix ouioui... des insectes, des, ouais, le zumain de deuille, il aime bien tout ce qu'a fait deuille, alors il l'enferme pour lui tout seul en se croyant qu'il va faire du bien à autre chose que lui, bon bin snip, ciseaux
deuille il voudrait jouer du piano, ça a l'air tellement plus simple que la gestion de ces atomes soi-disant indivisibles...
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#weutzef
#délirium
#surp
#bougon | | > | bon, j'ai bien morphologisé du zhume de parchez... pis je teste un peu mon code un peu, bulbul, non pas grand chose d'autre
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| (https://remyrevel.files.wordpress.com/2021/02/pastille-rrr-dq.png) |
| (https://remyrevel.files.wordpress.com/2021/02/pastille-znthrp.png) |
sarara
| . |
" |
... |
DQ |
(https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/08/img-mde-bord-hr.png) |
et t'as là le zanthrope il en a plein le bougon ouais, genre le sarara qui dégouline depuis les montagnes de dune et qui remonte les flots de la méditérrannée jusqu'au lac léman sans débrancher le courant, pis c'est du sable à blattes, ça part l'hôte des lieux des mots des dieux dévots d'eux-mêmes, non franchement y'en a plein le bougon pourquoi ? bin parce que tempête de cible par-là, t'en pètes une sable par-ci, c'est des câbles qu'il faut queuter un peu au queuteur de coupe-coupe, non les snips, moi j'en vois des plats comme un chip, mais avec une forme de tuile bien sûr, ouaaaaaiiis, mais pourquoiiiii, il faaaauuuuut, de la poudre de perlimpimpin dans les mirettes pour voir qu'on a affaire avec une banque de silice ? hmm ? assis, couché, le verre de nos vitres un jour sera brisé, et puis, il faudra le recouler, le refondre, le coule-fondre, le fronde-comme-coudre, bordonle de lit... mes ratures oui on s'y fait on sifflait comme on sniffe le lait, les récifs, aussi laids, qu'un poncif de stylet, au claviet, c'est niais, mais, le bougon de zanthrope oui ! il en a plein le bougon de ce que le sarara dégouline, et pourquoi ? bin parce que merde, y'en a un qui commence par voir qu'il pleut, l'autre que ça sèche mal, l'autre que le nuage est drôlement lumineux, que le ciel se colore, t'en as un pour te plaindre de je sais pas quoi pendant que l'autre transvalue un truc de tu sais pas trop quoi non plus parce qu'osef, c'est la liberté de la presse ; ouais... il te la presse vraiment librement, un jour, n'alliant que les joues renaclées d'un naseau accointant, ce visage outrageant, journalier d'où jalonnant les jardiniers, bin les gens ils sont là, tout normal tout souriant, d'un jour né au néant, riant au nez de leur séant, cédé contre séance, aisance, semence et lente transe, bref, ils sont là pis ils sont tout contents que la neige leur tombe sur le coin de la dune, parce que le sable chaud faut bien en être fier quand il vient du sud, si non c'est que c'est non quoi... donc bon ! le zanthrope il a pas fait le tour de la planète il a déjà plein la pastèque des bougons qui lui disent que le désert s'effrite, qu'il sent bon l'herbe folle, qu'il cuisine ses affrits, oui ces ternes fantômes, ces esprits libres de terroriser qui s'affole, parce que c'est pratique, pas de troc en ténébrite, le ciel leur tombe sur la tête ils ont plus peur de rien, pas même du vrai danger, parce que quand même quand t'as un clampin qui annonce la nouvelle c'est cool, quand il sont 1% à pouvoir le faire c'est cool aussi, mais faut que ça reste dans la limite quoi, parce que un clampin plus deux jusqu'à un pourcent, t'as qu'à voir qui suit pas dans l'histoire, parce que rien que le fait que t'en as sept virgule qui comptent les grains pour savoir quand mordre sans se péter une molaire, bon, bin c'est qu'on mâchouille l'anthropocène à vitesse cargo quoi, rapide le stomacal, squale du zeste au mâts du titanic, des cheminées oui bon bin y'en a quatre pas de quoi faire un orchestre, alors le triangle, tu le cases dans les bermudes et là si t'as trop de sable tu peux te rincer les yeux avec des gouttes de crocodiles, il parait c'est pas mal pour la tristesse, j'sais pas si ça guérit mais au moins tu peux être plus serein avec, en fait ; donc bin quoi ? tu vas aller les recompter ces grains ? y'en a beaucoup ? pis même quand c'est pas toi qui les comptes ça fait beaucoup ? nan mais attends moi y'a un truc que je trouve que ça fait beaucoup, mais ça c'est zanthrope hein, faut pas toucher, c'est genre que on est juste un peu, beaucoup à compter les grains et c'est peut-être pour ça qu'ils viennent nous narguer nous et notre gros cerval ; serval, le chat lui-même, il est là dans la jungle il se demande quand même un peu jusqu'à ça ourse, tout ça, donc bin pareil, toujours, tu reprends l'idée, un grain de sable ne fait l'entonnoir du sablier tant que le coule n'a pas trempé, de tempes, et rarement de consistance limbique aussi cortexisée par prout de prout, donc bon, un vent de sable, oui, mais un sable devant, c'est comme avec sans lunettes, tu te prends des rétines à te crever les yeux, vraiment, là c'est pas une rustine qu'il faut c'est du ducktape, pour enregistrer les canards de saxophone t'sais, donc bon, bin fais le canard, oui, grince du bec, tords les pattes, flotte entre deux eaux et tu vas voir que tu vas marcher avec ta canne, mais en vrai, c'est le sable qui est dangereux, pas du tout le four à mille degrés qui le transforme en verre quand tu sais souffler dans une bulle de chewing-gum minéral, mais t'façon entre les anti-chats, les anti-souris, les anti-rats et les anti-sushis, moi je me dis, y'a du truc qu'on sentira que quand on sera partis se coucher, mais je dis rien, non, il ne faut, parce que sable, toujours, le temps coule, à la portugaise s'il passe par dessous le pagne, mais laisse, tomber, les vannes de la planète ne s'ouvrent qu'en cas de coup de manivelle, et en vrai pendant ce temps là, il fallait que la terre tourne, qu'elle se lève un peu de son orbite pour se dire mèmèmèmèh ! que ouak un zhume qui zone en zen dézingue de zines, de mal, de ma gazinière parentale, part en totale totem du chauffage interne de mes nazes guirlandes, les ampoules, de tête, de pieds, d'ampoulaillers à renards touffus, tous fous d'être à l'affut, des touffes de fatigues, de garrigues au tofu, d'herbes de provence, c'est la providence, des cristaux de sucre, de sarara jusqu'à manger du rocher, comme un sel, comme ali malaga, le voleur de poires, qui aurait jusqu'à ce que le soir lui permette, mangé des fruits en forme de sein ! non mais... enfin bref, toujours est-il que franchement, je vois pas, j'ai du verre pilé sous la paupière, et ça me soule cette démopulation, cette graphie du surnombre que je dessine entre deux arrêtes-toi là, tu verras on est pas loin c'est bouché, et le zanthrope en a plein le bougon, donc il n'avale plus, une bouchée, de pluie, aux sablés de la mer d'orléant, ou d'un gobi démesuré aux poissons salivateurs comme jésus le salivautré, salut, hélas, j'eus su, que ma trace, n'aurait d'empreinte que celle de ma chaussure pourquoi ? parce que je marche dans le sarara et que le sable brule, que le soleil tape, que le serpent mord et que le cactus m'ouvre les bras, qu'ai-je comme un con à lui faire ce calin de chausson, comme à un hérisson, non, on ne dit pas non, on ne dit que son nom, et ensuite le tampon, pour étaler le sable, sur la tartine de beurre salé, à la lande pandiculalire, bref... ça se nourrit pas comme ça un singe de ville ; en pleine bouchée faut le nourrir, quand il a déjà l'estomac pas encore vide, parce que c'est son particularisme, il grossit son aquarium en fonction du poisson dedans, et comme il aime le pécher et le dépêcher, il se fourre un doigt dans l'oeil pour aller chercher le grain de sel vital à sa mer d'occupation, s'amère d'amertume, une orange bleue comme une planète sable, un ocre, un prune, un pondu des matricules, ouais, bon, t'en penses quoi de ces mots, y'en a trop ? ouais... beaucoup de beaucoup, dans ce monde, mais cherche pas, on trouve ; très facilement d'ailleurs ; juste ouais ça dégouline pis on va quand même dire que ça s'étale bien tout ce tintouin d'anthropocène, en pratique on est âchement doués y'a pas besoin de charbonner bien longtemps pour entracter l'anthracite, bon, le diamant, dans tout ça, c'est pour rayer les disques alors t'as qu'à voir en plus...
merde
comment on arrête le truc ?
| (https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/08/img-mde-bord-hr.png) |
MdE |
... | " |
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| et merde ; j'ai trouvé après coup, un titre qui me plait plus que le texte lui devrait ; c'est emblêmatique mébon, il est tel, que je ne le conçois qu'à peine | (https://remyrevel.files.wordpress.com/2021/02/znthrpent.png) |
chatouillent les misanthropes
#car le titre #mais pas toutes #pété une durite #rien pigé
c'est un troupeau de singe, un peu bougon le troupeau
il s'ingénie des ingénieux qui époussettent les lieux d'une caverne, un ours, un broutebroute, du caillou, pourquoi pas de l'eau installée, qui coule, et surtout, un feu et un manger
bon alors le singe de l'arbre caverne il branche le courant d'eau dans l'air du temps, et en vrai quand l'ours pointe le truffe de son embonpoint, c'est en pourpoing griffu et l'en déloger par fatalité naturelle, et or donc, du surp à manger du lèche, le singe de bougon, disons même le troupeau, la horde, la société, la civilisation, l'universion, la... eh bin il bougon, et surtout, il vire les ours au fur et à mesure que le branchage feuillit ; mais oui
et c'est pour ça qu'une journée, il aura tapissé tout le logis, tous les taudis des taulés, les entaulards, les étiolés, d'un étendard, de liberté, les rigolards, auraient en logis, dégringolés, la pente de l'apoplexie, car toute tuméfiée est son leur, fautes de passivité applliquée qui ne se meurt qu'entre gens expliqués, oui non, il ne faut, de singe nous troupeaux, nous troupons, nous trompent où ? des prompts trous, des pompes à tours, des tours de ponte à la... mais le singe surtout, le troupal, un peu beaucoup d'ailleurs, puisqu'il ne voit plus le soleil de sa caverne, il devrait sortir m'est-avis, moi je dis, je l'écris, que ces roches rudimentaires, ces vestiges de terres, ces aglomérats de feu et d'air, de vide et de ce truc un peu stellaire qui nous habite, on lune... et l'ours de se retrouver à errer, à remonter le courant pour dîner au saumon, avec des citrons dans le trou, du fion ouioui, roh, non, ou pas, mais je veux dire surtout :
bin la caverne de branches, c'est ouais
mais quand même ; le troupeau ils sont là, ils avancent, comme ça, en se disant y'a un bout de bout de tunnel ; ouais ; les grottes déjà c'est rare, bonsinge, mais les tunnels c'est pas pour les troupeaux de cargaisons de paquebots pour iceberg ou de cargos à tempêtes et tout ce qui s'affrête au nom des zolis zumains de zenfants dont on n'a clairement que le nombre pour saisir une toute forme d'importance obèse, c'est le malaise parce que en vrai y'a pas qu'en grèce qu'on sait réfléchir, et pourtant partout on se dit pas que en fait, faudrait, arrêter, le troupal de singes bougonal, parce que quand ils se secouent les gonades c'est que y'a un problume quelque plume, non ?
mais c'est pas du tout le propos du troupal, partout, il est pâle, il craint tout, y compris ce qui est vital, alors t'as qu'à voir, dans quelle panade on est partis et particulièrement pas d'un tir terrible de...
bon, nan, ouais, ça vaut rien de rien de se dire qu'on fonce dans un mur, surtout si c'est vrai ; à ce moment là faut esquiver le mur, c'est tout, sauf si t'aime régresser en dimensions physiques
mais surtout, le troupeau bouton, il se met un peu à genou d'un truc qui devrait pas et à coude ce qui ne l'est pas toujours, quand à ses côtes elles se plient pour inspirer mais... elles ne sont pas si océaniques que le prétendent sincèrement les marins d'eau douce, pourquoi ? parce que le singe aime l'eau douce de troupeau, il faut, pas trop de sel à son aminéralisation
bon ?
un troupeau bougon, c'est ça tout le délire, quand t'en as un plus un, plus tous, ça fait tous
râcle
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(https://remyrevel.files.wordpress.com/2021/02/mis-14k.png)
un grand merci aux quatres derniers passés là, vous m'avez fait louper un nombre rond !
rohlolo de quoi j'ai l'air avec mes centimes moi
ahah
edit : wéwé pour l'occas', du coup, j'ai compilé le touti jusque là, dans un pdf qu'on peut retrouver sur mon siiiite...
:)
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(https://remyrevel.files.wordpress.com/2021/02/moustroque.png)
mousthroque
#anthropomorphique #bestiaire #larve #moustique
c'est une larve de moustique, il est vâchement emmerdé
parce qu'il doit respirer, alors il se colle sous la surface d'une mare, d'une flaque, d'un vieux truc humide de marais, d'un seau apocalyptique de gamin des planètes chateau, et puis ouais il pompe, il fait des huits pour sortir l'air du respirateur et en faire rentrer un autre
monter, descendre, nager ; c'est du travail, de l'attention, de l'acharnement presque ; imagine il arrête de ses déterminer à bien respirer, ne serait-ce qu'une minute ou deux... bin oauis il meurt le truc, bon, pis sinon voilà, y'a les autres larves à côté ils font pareil, ils respirent de l'air alors qu'ils sont dans l'eau, donc bon on pourrait se dire normal, adulte ça changera pas grand chose quand ils respireront de l'air dans de l'air, parce que c'est toujours l'air qu'on respire ; oui ; mais en fait nager pour respirer et faire des huits, c'est pas pareil que vampiriser en voletant
brf
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Yoyo merci Manu. Comme je me suis pété le coude je peux plus écrire x') alors j'ai enregistrée une impro de l'album zanthrope o/ et je te réponds en piste deux ou trois...
https://soundcloud.app.goo.gl/qTMX3
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et merci manu :)
(https://remyrevel.files.wordpress.com/2021/03/monstre.png)
il revêt dans la nuit
un aspect des minets
au poil un peu maigri
mais jamais en magret
d'un flanc de saucisse
d'un met de couteau
qui glisse au fond du réseau
pour en sévir sur les vices
le regret ?
qu'on s'ennuie !
chattrapouiller le monstre
#alors que #existait #un truc #comme si
c'était un légendaire, un des haïssables, il n'avait qu'en atmosphère des dessous de table, un outrageant postable des batisphères, des batiscaphes, des batifolèrent, sous cape, sous bulle de femme-air, de femme-arbre, de femme-cerbère, comme on clame, une dame, que le zaime, d'un zoutrage, d'un zouh, allez, vas-t'en de ta cage, aurait timbré des barreaux, un prix zoné de trophée, trophée à l'orphée, trop fêté à fané, le zanthrope démorphisé, qui lui n'est, qu'à l'aura, d'un fantôme, de l'aurore, un matin peu tranquille, apeuré, démortifié, sacré, blasphémé, normalisé, déstructuré, puis reconstruit, à la mesure, des nouveaux fruits, de la culture, d'autrui, sans pure, de déni, de sciure, de suif, de sueur, de su, de sûr, surent citer, ces cécités, je les aurais vues, ces velues mondicités, démondialisées, car monodisées, des mots, démonologisés, sont déments, sens des monts de l'entendement, ce diamant, ce doublon, du firmament, des marmittons, d'un ciel, carrément éternel, charmant, de ces cils, ces ailes de cisellements sinistériels, sinistrement, dérisensoriels, des risées à la rit-avec-elle, des victoires, dérisoires, des rides du soir, des sourires dans le noir, qu'on aime rire, et avoir, pour que pire, soit aussi, dérisoire, que ce qui ira frire, au rôtissoire...
un znthrp de mauvaise foi, il en fallait quelques fois...
alors, pourquoi pas
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ooo...
partageouiller le misanthrope
#i #e #a #u
bon en fait le znthrp... bon ; la civilisation, la société, la modernité, tous ces noms de merde pour dire qu'on est des humains organisés et que c'est parce qu'on se refile des responsabilités qu'on est trop forts, eh bien, ouia, c'est un truc de quelque part, qu'on a qmm fait un truc pas naturel de la nature normale des stéréotypes mammifères... on a utilisé le truc qui ne sert à rien pour perpétrer la lignée, et on en a fait un truc qmm profitable pour la lignée ; ouais ouais, ceux qu'on pas de gosses... ouais : tu mets un truc genre qui n'a pas de civilisation, s'il a pas de gosse, il vit sa vie, il meurt, pis voilà il aura servi de tube digestif ; tu mets le même en singerie à une époque, bin voilà que t'en as un avec un gosse, qui peut pas faire sa vie, du coup, puisque y'a le gosse ce truc que l'insecte il a pas besoin d'éduquer t'sais, bin nous si, donc ça nous bouffe la vie, pis au lieu de se dire ouais, bin on s'est dit à un moment de civilisationnage, que si le pote du parent peut s'occuper du marmot, bin on arrive à un délire de je participe à la société sans pour autant activer de lignée...
or donc le truc c'est que quoi ? y'a pas de problème, on est comme les fourmis, t'as les ouvriers qui ont pas de gosse, et les mères porteuses... la famille ! important la famille, c'est ce truc, on a pigé que y'avait le tonton paumé et solitaire et que lui aussi il fait partie de la tribu même s'il a pas réussi à en générer une nouvelle pièce de puzzle
et c'est là tout le fort du zumzanthrop : il aime la mort
du coup bin ouais, le fait qu'on prenne ce qui sert à rien instinctivement, et qu'on en fait un truc de recyclage de l'idée, ça va nous mener loin... mais le singe il s'en fout, il castagne la banane, et puis le rhinocéérose ira lire des bibliothèques vertes
ouais heu hein ?
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huhu c'est étrange ce qui m'a amené à écrire ce morceau
je vous laisse dans l'incertain de mon silence écrit...
les fleurs sont immortelles
#effluve #vapo #parfum #znthrp
un pshit de kof, et le voilà inspiré par le bougon
il s'est fait éternuer dessus, ça lui a donné des idées florales et il a engraissé des plantes pour en extraire la substance, il a grapillé des graines, fructifié des froidures, falsifié des salsifis, des sols si fiers de porter la terre, en leur bémol éphémère, de température éternuée, un cold un peu froid donc, oui, car de repère il se répète, ce soleil qu'on éloigne des tournesols, ils gravitent ces pétales autour d'un centre de pistil, puisse-t-il, ce pistonné, dépister les pastorales aléas de la vie luminée, par lumière, appliquée, sur l'eau des morts, l'au-delà, d'ici comique car envoûtée par la loi des universalités, on fleure, et lui, il atchoume ; correctement de pshitpshit, un bouton de métal, un m'étale des boutons, un met toi là le bougon, un m'étoile à bout de gonds, qui saute de ses, morceaux de froid, mage, hic de nos hisse, toi, jusqu'à, le tort, des tôles, de troll, à taupe, du top, du misanthrope qui a pris un vilain rhume le pauvre, le torve, du nez, qui cool, est un peu trop frais pour ne pas friloser, de frivolité, comme un vent qui se vole, auprès d'une banque d'air, un poumon de fumeur, au carbone, au quart de tour, au karaoké de la vie, où chacun chante sa chanson, sans éternuer sur les maudits, les maudits mots, les maudits sons, les mandibules, des champs, de nos leçons, cultivées comme sont, auscultés les cons, afin d'en tirer l'un, à l'autre l'intelligence, des promis à la tournante de la vie, la tourterelle de ce ciel, si elle est toute retournée, tout ne recèle que ce qui l'a révélée, cette ritournelle à ailes, cette coulemelle sensée coulemeller, mais qu'un propos un peu trop champêtre, aurait champignonné, à la place d'un éternuement de mouchoir, de coude, de masque, d'enrhumé, c'est fantasques que sont les dénuements de chaleurs, moites, que boude le misanthrope, embrumé, en grace que les farces de passes-quand-tu-veux, les forces de paissent-les-envieux, toujours au gré du pshitpshitpshit que se chute, depuis le ciel, en un éternument de javel, corrosif, rebelle, oisif mais sans querelle de gros-pif, avec pour sauterelle un frêle esquif bondissant de vague à l'âme, jusqu'à ce que l'eau pleuve, que les gouttes déploient leur envergure, leur largeur horizontale, leur blessures du mental, leurs âmes enchaînées, à la perle d'eau de là, de ciel, de atchoum de l'Eternel, ce Die un peu youyou, hou, le fantôme a fait son psaume, il va pouvoir disparaître, d'un pshitpshitpshitpshit qui flouflouflouf, jusqu'à plus soif, de javel...
les fleurs sont immortelles
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(https://remyrevel.files.wordpress.com/2021/03/zntrp-secte.png)
ouis y'avait une secte, c'était les humains ils croyaient ils étaient les seuls à se comprendre...
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en vrai j'suis paumé avec ce znthrp, je sais plus quoi lui mettre sous la dent, alors là c'est un peu un truc de pain de mie mais faut bien manger un peu ça commençait à faim...
- tiens mange savate !
#spontané #jeux de lexique #misanthrope #pied-de-nez
- TIENS MANGE SAVATE !!
bim bam boum dans ta tronche de znthrp, du lov
c'est scandaleux, ce que ça dégouline de gerbovorerie, tu manges et tu remâchees, ce qui te traumatise, ça part en fumée comme un délit de dramatisme, de caravalise, et tu démarre les clés au tournant, sans attendre le zeste d'un revers de manche atlantique, bon, tu fais la paix avec tes conneristournes, tu te tournes et te retournes la focale, l'oeuf oscille, il n'est pas stable, sur la table, d'un colombic de stylo qu'il faut écrire parce que sinon pandore se regerme sur la graine de singe et pousse tendu, vers le haut ou vers le bas, alors que franchement l'eau dans tout ça...
ça saigne, ça croustille de croute à craquotte, ça cru que tes étiquettes allaient te troquer la toque, mais tu cuisines du mastoc de consigne, et con, tu signes, le stock est en magasin, en ma gazinière j'ai faim de flamme bleue, sur la fée de peter pan le garçon de bois au criquet qui voulait devenir un vrai chat de cheschire, bref, y'a qu'une moustache dans tout ça, une moustache végétale de blete, il en faut comme des blattes ; berf
du semelle de manger, ça fait du bien de se stomaquer, de ce principe au saucés de la tomate, les aromates ont à roméo pris un plat de pate pour un faire un frizbo, bolognaise, et l'ont dégusté sans viande ; et donc un peu plus frais qu'un poisson avarié, la frétille de flotille, c'est des drapeaux aux ossements hostiles, des pires hâtes sont celles qui se traînent...
déguster du parterre, c'est toujours... au plus bas
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J'adore ton texte! ;D Remplit de drôlerie, de poésie... Il est excellent. 😊 Merci de m'avoir fait passer ce bon moment ! ;)
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eh bien tu me vois ravi de ton passage
avec toute la transvaluation de ressentiment que cela implique
ahah
merci
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(https://remyrevel.files.wordpress.com/2021/03/zr.png)
bin oui tout de même
anthrobot
#algorithmie #géométrie #logiciel #mécanique
le singe est un robot bougon
il a des pistons faciaux ; il a les mains sur la tête, en trois exemplaires ; il a une pile électrique dans le calcul ; il a le wifi pédiatrique, pédant, critique, taré, à l'étalon, torréfié... non ; plus de café pour le singe, il ne tourne qu'au super ; et puis...
il fume un peu, il voudrait être un humain, mais non, c'est un robot de singe, ce truc entre l'un ou l'autre sans être dans les deux, et non, tout le propos n'est pas le chaînon de l'alimentation métaphysique, mais bien... la condition singulière, il n'aime pas, ce truc à ne pas aimer, pourquoi ? parce qu'il faut l'amoindrir, le garroter...
et puis ; il a dit ; l'or ; l'ordi, il est là il dort, il dicte on tord l'oreille pour l'attendre, son propos, son propre aux accouphènes de nos murs, qui en ont, dans les dents, de ciment, d'estomac dans les talents, des maçons, limaçant, que les leçons, d'enfants, sont...
monsieur fumait de charbon, puis de vapeur, puis de raison ; mais non un robot de singe, ce truc entre le méca et le méta, l'orga et l'aggro, entre l'argot et l'art de goût, dégotté au gourou des gars rôtés pas rôtis, chantés depuis la langue des mots liés, hier, l'hiver des faits...
...sont à son service, de plateau, de champagne, à mousser, par le bouchon, un peu comme ce singe de robot, un peu bougé, depuis sa nature, déplacé, jusqu'à trop de rature, sur l'unité, d'une dégoulinure, qui a bourgeonné...
un mot, froissé je suis dans cette poche, cet imper, cet hyper malléable, mais là est l'âme et la mineur c'est a bémol, c'est là maintenant, l'un tenant de l'instant, l'autre à l'aube des cinq doigts, et tout est dans ce singe, de robot, qui n'a de palmitude qu'un palmier, d'attitude, aux pieds
...et donc de bourgeon, une fleur
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erf, il est moins bien écrit que l'idée qui me l'a inspiré avant de dormir, mais j'avais la flemme de me relever pour chopper la substance non périmée... bah ça m'arrive quelques fois, normal
Dizu
#existentiel universel #métaphysique #singe #dizu
me font marrer les mystiques de Dizu
t'sais la religion... le truc qui fait qu'on a le droit de passer pour humble selon la bonne raison que y'a qqun au dessus ; genre le zumain, il va te dire qu'il n'est rien, il va se lamenter que la faiblesse d'ego c'est la meilleure des forces, qu'il faut être rempli d'humilité surtout quand on est une merde, ce qu'on est forcément puisqu'il y a Dizu ; mais en vrai, les gens qui sont juste croyants, ils sont pas à ce stade de la remise en question, non ils ont pas compris qu'etre humble, c'est pas se flageller pour avancer, c'est au contraire viser la réalisation méticuleuse de son ego, sans emphase certes, mais sans décapitation, c'est sûr ; donc les croyants, enfin, ceux qui ont pris connaissance du fait que tout n'est pas connaissance certaine, mais donc, pour les questions religieuses, de croyances, eh bien ces croyants, ceux qui ont compris la valeur de la foi qui dirige dans l'absance de réponse, de la prière qui fournit du discours sur l'incertain, du récit témoigné des actions pour la mise en pratique de la morale, de l'élaboration de principes créateurs au sevice de la métaphysique... oui, ces croyants, quels qu'ils soient entre les premiers spiritismes et les derniers nihilismes, donc, allant des panthéistes aux athées en passant par les polythéistes et les agnostiques, eh bien certains donc, n'ont toujours pas compris non plus, qu'ils se posaient tous les mêmes questions et se foutaient sur la gueule au nom de leurs divergences de réponses... Dizu est bougon
le singe à son image
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très très court, un peu approximatif
mais assumé
vibration pondérée
#si ce n'est... #rien du tout #à quoi ça rime ? #surp
tu t'es bien remis tout seul à ta place ? oui, cool, ce zume de zamkipulul, c'est pas toi c'pas moi, hein ? c'est lézotr, toujours, leurfot, lasocissonté, lesinstitutionnages, les lois et les antilois, les truc de, ouais, pas moi quoi, t'façon je suis insignifiant moi, j'peux pas être repsonsable, donc coupable vas seulement voir... non ! ouais, je suis petit tout rien, je suis nul ou quasi zéro, et humble de l'être, parce qu'en être fier ce serait valoriser cette misère qui fait que oui, moi lztrp, comme tout bon revendiquaire, je suis un anticure, et dans le nez je me pif, je me paf de saigne, je me pof mollement, je me puf certitude, je me pef de perfor, de naturmort, de merocéan, de croubouboubouobuuuuu
et puis ? bin ouais, l'enfer, à construire, puisque le paradis on a du mal...
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encore de quelque chose de que
l'ordre du fol
#... #psy-lowcible #psy-cause #psy-4
z'ont pas compris
j'suis bougon ; faudrait arrêter de me la jouer dégouline de ratat', non, c'est soit vous me libérez soit vous me laissez enfermé, je vais pas supporter plus longtemps ces chaînes élastiques qui me coupent les poignets ; j'ai pas besoin de tes soucis de civilisé alors maintenant que t'as commencé à me les vendre, soit tu me laisses goûter soit tu te casses avec ton produit de merde, la liberté la paix l'amour ces conneries de conneries c'est soit tu les assumes clairement soit t'arrête de faire l'aveugle hypocrite avec moi, c'est bien beau tes illusions mais si tu me dis que tu veux les abattre va falloir que t'ouvres les yeux du coup et moi j'y peux rien à ça ; t'as galéré trente ans de ma vie à voir que tu pouvais pas me convaincre de ton système bin au bout d'un moment assume, arrête un peu d'y faire à moitié pour voir jusqu'où tu m'électrocutes, ça devient juste débile ; moi j'ai pas besoin de tes soucis je t'ai dit ; tu veux que j'habite dans ton monde de poubelles ? bien, mais viens pas me demander un impôt impossible, une assurance pour tes inquiétudes, un plombier pour ta rouille, un voisin à taire, un concierge à libérer, 'fin merde quoi, tu me soules je me prends trop souvent bien plus la tête en tournant dans mon lit à savoir comment le garder en hiver que réellement dormir dedans ; c'est toi qui a besoin de ta petite lampe de chevet pour voir tes insomnies, c'est toi qui a besoin de lunettes pour lire le soir le désespoir que tu sais pas écrire, ouais, c'est toi qui remonte la couette tout tremblant parce que tu sais pas dormir à la belle étoile ; quoi ? tu veux que pour toutes tes conneries j'aille faire payer quoi ? nan mais tu te rends compte que moi mon délire c'est réfléchir ? et que quand tu me dis qu'il faut trouver un travail de passion, ça va mal aller non pas pour moi, moi si tu me payais pour penser à ta place comme je le fais déjà, je serais ptetr plus confortable non c'pas le problème ; c'est pour toi, tu sais, t'aimes pas ouvrir les yeux quand t'es con, normal, alors payer pour qu'on te les arraches, je comprends que t'aimes pas, et du coup je te fais ça en pseudo-pote, je te demande rien de plus qu'accepter ta souffrance, et ça encore je l'exige pas, normal mais par contre viens surtout pas avec tes illusions contradictoires sur comment ton système ne me permet aucunement de vivre puisque c'est selon tes lois qui ne me correspondent pas et dans lesquelles tu nous as tous enfermé ; t'as conquéris ta planète ? bien, bravo, tu sais pas dormir dans l'herbe mais tu la fumes pénard ; bon... bin si t'as pas envie de m'en laisser un coin tranquille, t'étonnes pas que je la fume avec toi ; moi le ztrp, j'en ai rien à faire de ton champ de blé de ton pain, de ton moulin naturel pour bio farine de ce que t'as déjà oublié ce qu'est la levure vient pas me faire chier punaise, tu veux me faire plaisir ? bin soit tu laisses l'herbe tranquille soit tu vas jusqu'au bout de ton idée et dans ce cas tu m'internes, tu me laisses avec mon ordi, de quoi fumer, strictement rien d'autre que de quoi réfléchir, et c'est marre jusqu'à ce que j'en aie fini avec ton millénaire pérave ; pas besoin de laver ma taie de rocher de prairie pour moi sauf si tu y tiens à ton oreiller, y'a de la mousse quand t'as pas trouze millions d'amis consommateurs qui ont chié sur les carrières, t'es relou à la fin à croire que t'es la petite merde que tu es ; tu m'internes, tu me laisses macérer comme tu le fais volontairement dans ton luxe inutile, et en apocalypse ton gamin il sera avec ses daubes de seringues pendant que le mien il existera même pas ; voilà ? on est y ? t'as un peu plus pigé en quoi t'es zume ? nan j'sais bien, 'te faudra un peu plus de temps et de mots gratuits, je sais, t'inquiète, c'est ma tournée
dans le bon sens
dans le bon ordre
du fol
-
lol c'pas exactement le znthrope du début, mais j'crois qmm un peu...
sleep de thub
#misanthrope #masque #milan #planète
le zntrp a rien compris à la bise sans a dans le troposs
ahah ouais moi je me disais ça va faire comme les caleçons et les strings ; t'sais ? genre halloween inversé tu fais peur quand t'as pas de masque et les bonbons... les bonbons ? c'est pareil, à un moment donné on baisait en public j'pense, c'était avant que monsieur Privé arrive avec son brevet, c'était un gens, un schtoumpf, t'sais un bougon de bougue ; bon ? bin juste avant lui donc on mangeait en public, on parlait en baillant, pis on se salissait les dents tous ensemble ou comme on voulait ; uiui, toi qui vis dans trouze mille éternités se terminant probablement bien ou mieux, eh bien, toi, tu es là tu as ton slip sur la tête, et oh, mince c'est quoi cette émotion ? une pudeur de la gueule ; c'est auch hein ? t'as tellement bouffé de générations à te cacher la bouche avec un cache-bouche, que tu sais plus trop à quoi ça ressemble, à part la tienne... ouais ? une branche de chair, un truc qui rentre à l'intérieur de toi, c'est vrai, et ? eh, bin ouais une langue c'est devenu outrageant ; bientôt, les cordes vocales seront un phénomène tellement inconcevable qu'on considérera le masque comme un truc qui tombe sur un organe démoniaque qui pourtant est le propre de l'humain...
ce zum de masque, ouais, il se mettra à mouiller son slip du bas rien qu'au dévoilement de son slip du haut...
-
déception, illusions, le constat du grand Descartes
je voudrais jouer les miennes, sur le tapis étaler
ce qui fit d'elles les siennes, ces idées exhalées
par raison, réflexion, ma main traine dans les cartes
je m'assagis par terre
#misanthrope #zume de zume #on est biens #désespoir
il s'assoit le zanthrope ; il est bougon
et pourtant ce n'est pas cet élan à vouloir traduire ce qui ne va pas afin de changer de direction humaine, non, il semble ne plus y avoir cet espoir ; au contraire, tout est retombé, inéluctablement comme il l'avait prévu ; le fruit de leur société chérie patientait, afin qu'elle soit légitimement chérie par ces médullations hallucinées ; mais non, elle n'est que chérie de principe : il croit en elle pour qu'elle se réalise, et non ; c'est du passé ; la patience a coulée ; déjà trop de temps, cette éternité...
alors comme depuis quelques années lorsqu'il ne sait plus où aller dans la pensée le zanthrope fait ce truc répudié : rebrousser chemin et voir ce qui l'a précédé... les penseurs dénigrés en tant que tels, puisque chacun sa liberté, mais liberté de se référer à ce qu'on aime, et à ne pas en prendre la réelle mesure ; les gens photographient la tour eiffel, ils en sont fiers comme si c'était eux qui l'avait construite
parmis ces rebrousse-chemin, une porte vers le passé : Stephen Hawkins, et on lui attribue la phrase suivante : "le plus grand ennemi de la connaissance n'est pas l'ignorance ; c'est l'illusion de la connaissance"
c'est pour ça que le zanthrope il repart sur Descartes, car il n'y a rien de plus cartésien que ces doutes sur le savoir, cet incertain métaphysique, cette parano de l'esprit que le zume il devrait un peu tourner la molette dans un sens ou dans l'autre, parce que là il est parfaitement confiant en la viabilité de son apocalypse, et ça fout le zanthrope au fond de la chaussette ; tout coincé qu'il est de pas comprendre non plus, il voit quand même, de son oeil si loin des zumes, qu'ils foncent là où faut pas
mais tant pis ; il a baissé les bras oui ; l'espoir quand on tape dessus avec un marteau, finalement ptetr que ça peut s'échouer tranquille sur un transat et mourir d'un coup de soleil comme une baleine en rade de vie...
tout ça pour dire quoi ? oh, vous avez compris
non
-
Chatouilleh
#que lui #de plus #un zanthrope #on verra
bon alors j'écris ces mots
et ensuite le zanthrope
en d'intro
à jsp :
Ç'avait été un catastrophisme dans le déluge du vortex. Quelque rame avait volé comme plume au vent, et le mât avait fini immergé ; tout était retourné dans le navire. Le feu et le sang, dans l'océan, c'est comme un singe qui se trempe la moustache dans la larme du crocodile : il pleure et la trempe d'un éléphant le trompe d'un enlacement alors que mort, il ne peut rien y faire, et sous l'eau les poissons l'auscultent. Le capitaine. Il voit flou les bulles l'empêchent. La vitre de la barque est assez indistincte pour que la galère soit dans le paquet, un peu beau, des emmerdements que subit le marin, sous ses coques un coquin, de sort, orage et commme l'or, de l'art, des salines, qu'une mare, à sardines, se bagarre, en requin, les qu'ainsi-soit-il se marteau, se scie, se roussette et non lamentin. Pourquoi ? Parce que le narval, le renard va à l'eau, le veinard vaut l'aveu, l'avé ô l'au-baveux, lové volé dégoupillé, dégoûté des pieds, des pouces et des ciseaux, à coiffer le lion aussi s'est pris de folies, assoiffés sont les chats depuis, et aussi, les chauve-souris, l'ébatement débatu, les bâtements les battues, les battants, les blattes, muent, mates, mutées à la moîteur du mythe, astygmate ou presbyte, aveugle en somme, le singe sous l'eau, ne voit pas les poissons sans paupières, il ne les entend que, nager, nuager, s'envoler, d'un coté de la surface, en ciel, en arc de vertêbre, un ancêtre, nous l'a collée, cette colonne, décollée, depuis l'automne, où les feuilles, s'aspirent au souffleur, celui d'un immatriculeur, de mouche, qui sert, le capitaine, en valet. De veine, il devine et pourquoi, ce singe qui nage, en nuage, sous la dune, dodeline, de l'esthète, il vaut mieux, se résilier, et sourire, lorsque l'on, va mourir...
heu oui bien sûr...
-
pourquoi tu joues plus ?
#bougon #lion #savane #sinistrose
heu bon...
- yo le lion
- yo l'antilope...
- ça va pas ?
- bof...
- bin quoi ? tu me courses même pas, t'es pas bien ?
- bah j'suis un peu gavé, ça me soule ces histoires de je-dois-te-courser, en vrai j'ai réfléchi très profondément et j'crois ça sert à rien, t'es pas d'accord ?
- ah mais si, bien entendu ! qu'est-ce qui t'as fait réaliser ça ?
- une indigestion
- hein ?
- nan, c'est juste que voilà, c'est bien beau notre jogging à intérêts miroirs, mais ça commence à me souler de m'échauffer avant, de m'étirer après, de prendre une douche pour pas que mon effort pue, d'acheter des baskets pendant que tes sandales se trouvent à décathlon pour deux euros, bref, sans parler que l'autre fois j'ai du faire du kiné parce que tu m'avais esquived et moi pas le crocodile, alors non, ça me gave...
- et l'indigestion dans tout ça ?
- bin c'est toi qu'est indigeste, c'est bon quoi...
- ah mais ça va pas du tout si tu m'insultes, le lion, excuse-moi du peu, mais là...
- l'antilope... y'a la différence entre le fait que j'ai la flemme, et que j'ai doublement la flemme, c'est aussi simple que ça, alors me soule pas avec tes histoires, on parle de ce que tu veux, mais viens pas me courser avec tes conneries
- ok... on parle de quoi alors ?
- mais j'en sais rien, c'toi qu'est venu me parler
- t'as rien à dire ?
- mais non
- ah
- ...
- oulah, ça va pas toi, effectivement ; t'as une mouche qui t'a piquée ? le crocodile tu lui en veux tant que ça ? t'as un problème avec le kiné ? c'est qui le poulpe ou le buffalo ?
- hein ?
- nan laisse tomber ; heu bon, ça va pas t'as pris une indestion, c'est pas un coup de chaud ?
- si ça se trouve ouais...
- bin n'en rajoute pas non plus, mais c'que je veux dire c'est que tu devrais consulter, si t'es si mal que ça
- nan mais bof, c'est pas mal, t'inquiète
- bin t'as pas l'air bien
- ouais, et alors ?
- bin je sais pas, tu te questionnes pas ? t'as pas envie de trouver une solution ? va voir le singe, il saura quoi te dire lui...
- hein pour que je fasse comme lui à me croire le roi de la savane ? ça va pas oui ? déjà le crocodile dans son marais qui me gave la poire, c'est toi le problème, c'est pas moi, l'antilope, ou alors c'est que le temps passe et que je suis trop vieux pour ces conneries
- bin nan mais tu te gourres, vas voir le singe je te dis, lui il est assis en tailleur dans son boabab tu le connais avec sa peinture de pastèque, et je crois si tu le boudes trop longtemps ça va pas le faire, le lion ; faut que tu retrouves de l'entrain à me courser, allez !
- mais ton singe il est moisi, il est mort, il est enterré par les éléphants du cimetière des hyènes que les vautours paradent comme des corbeaux germivores, non, franchement l'antilope, c'est juste peut-être que l'horloge a tourné, voilà
- hein ?
- bin j'en sais rien
- développe
- j'suis anthracite pollué dégarni et flemmeux
- bon, bin j'ai qu'à dire que je vais arrêter de broûter l'herbe parce que je le ferai demain, pis si ça se trouve elle repoussera même plus
- tu pourras dire au lombric qu'il peut sortir
- aux graines plutôt ?
- qui tu veux
- j'ai compris
- l'antilope t'as pas saisi, c'est chiant de te courser, parce que c'est toi qui manque de vitalité ; t'as vu mes lionceaux, t'as vu la lionne ? t'as cru que tes oreilles de biches étaient ce qui me donne faim ? ouais j'ai faim, et ton herbe moi c'est ce qui me torche quand je m'assois, et toi tu manges ça, et je te mange, c'est le cycle dégueu de la vie, sur terre
- dit comme ça c'est...
- forcément conscient et délibéré
-
papy bourdonne
#àtoute #planète #z #zume
ça papibourdonne de pipaillon
bougon, doux, redonne des haillons aux pas-pris ; une lanterne d'autour de nuit, et quelques moustiques un peu stuckd, à la lumière, croisant leurs cercles de petites planètes gravitationnant jusqu'à ce qu'aile se crame ; bon ? bin le singe de bougon, il sait pas ce que c'est que le feu, il va pas t'inventer l'électricité avant d'avoir mangé du l'anguille, tuwa ? pis sinon t'as là l'intérieur du cafard, il a mangé des têtes, bon, c'est sûrement pas des oeufs qui vont se faire une omelette de caviar, et alors ? bin le truc c'est qu'un lampadaire, si tu le veux naturel, faut qmm aller dans des endroits pas trop éclairés de la nature tuwa ? genre... bin ouais, tu veux un truc qui tient chaud, tu vas chasser du l'ours polaire, pis si tu veux un truc qui casse du bois tu vas chercher du rocher, du métal, ce que tu veux mais pas une feuille de vigne, hmm ; bon bin pareil, la lumière, ça se trouve dans l'obscurrité, et t'en as ils sont asssez zélés pour aller chercher ce qui qmm est juste un peu gratuit mais certes inaccessible, pis bin dommagement, horairement déterminé par géotrisme de planète ; bon... bin ouais, t'as des trucs, ils sont apparus sur l'aterre, parce que y'avait une pile à hydrogène un peu énorme au centre du truc, bon, le soleil il éclaire, il chauffe, y'a de l'eau, pis le truc ça moisit, ça donne de la vie, bon, bactéries toussa, évolution tousssa, on arrive au zanthrope de zume, pis c'est là que ça se complique... ou plutôt non ! avant ! ouioui, le moustique un peu frappé par la colle, là, il tourne autour de son petit soleil, il se dit ptetr, que ouais, il pourra ptetr toucher celui-là, au moins, quand le gros a disparu, celui que plus tu vas haut pour le toucher, moins il te réchauffe, sacrée lumière ; l'atmosphère est vaste, le moustique il s'en fout de l'humain misanthrope, qui se hait lui-même au point de se tuer, eh bien il s'en fout parce qu'il va pas aller faire sa science de y'a-des-géants-qui-dominent... il s'en fout aussi de la chauve-souris qui s'en fout aussi, et qui vient le becqueter lui auprès du lampadaire, parce que pourquoi ? parce que la lumière c'est la vie et même dans les enroits les plus sombres, c'est surtout là qu'on y meure ; je pense au baudroie oui, ce poisscaille qui a un lampion électrique sur le front, sacrée licorne tu me diras, bin c'est pour manger tu crois quoi ; la chauffe-sourit, c'est pour attirer le lampadaire qu'elle mange encore plus de moustique ; et puis ? bin dans tout ça t'as des pipaillons qui beuglent, un coup à cause du frelon asiatique, un coup à cause des différences de couleur pour un médecin philosophe, un coup à cause que leurs ailes ou leurs plumes, leurs antennes de télé, leurs trompes d'éléphanteurs, leur qu'en sais-je, c'est surtout que ça chenille, ça roulotte, et puis en vrai ? bin j'en sais rien, une animalerie telle que se l'envisage le misanthrumain, c'est un truc égal ; plat ; nul : oui oui égal de partout, il ne faut pas de différence, tous pareil, t'as pas un humain castor et un autre requin, t'as juste le rêve de chacun de pas se faire bouffer, pis du coup ils bouffent tout ; les moustiques par le sourire de leur voiture, les chauve-souris par un super-héros, pis après... ouais ; il y aura plus rien quand tout le monde sera égal ; plus un seul éléphant ou rat, plus un ornythorinque ou une abeille, un pigeon ? nonnon, pas de paresseux ou de koala, pas de singe surtout, pas de tortue ni de lièvre t'façon, pas de blaireau il faudrait pas, un putois ? non plus, un truc de t'façon-c'est-dégradant ! hu, le zume ? c'qui qu'est dégradé ? regarde-toi deux secondes, tu crâmes même le fait que tu fais des autodafés de tout ce qui te passe par le cut-cut ! bientôt ce sera ton rêve, si tu continues à le réaliser : tout le monde pareil, plus du tout de ces sales animaux qu'ont rien à voir avec le moi du zume de zume ! tous pareils, bien dégueux à dégouliner par les pores de ton goretex ! ouais ça va sentir la gastronomie, tqt, quand tu seras canibal-vegan parce que la pelouze possède l'âme des foudebeauleurres, que les roses iront périr aux balcons à salades, que les artichauts seront pauvrement riches, que les tulipes se cultiveront pour le bon goût de l'acharnement au bonheur, que les chrisantèmes seront à faire bouffer des vers, que les sapins seront pour célébrer à la louis seize, ce qui se fait d'illusions à noël, des cadeaux ? pour quoi faire quand tout s'achète ? non, donner c'pas trop le zume, c'pas trop le stickd, c'pas trop chauvz, c'est... c'est quoi ? s'enorgueillir de venir en aide à ce qu'on tue ? ouais bon, dit comme ça je mangerais que des salades bio c'est pour leur bien, mais surtout j'arrête la crevette à pinces de crabe, parce que prendre des chimères pour des mythiques créatures, c'est pertinent mais au bout d'un moment on s'y perd dans l'imaginaire, alors que le réel est déjà bien complexe à réaliser ; donc ? bin le misanthrope là, t'sais ? celui qui tue des humains... nan pas le petit gentil régulateur de la microsphère, non l'autre, là, le grand dadet qui a rien compris à ce que la javel c'est pas propre au contraire... bin je te le dis, moi il va nous foutre dans la merde ; moi le cheval, moi le taureau, moi le lion, moi la licorne qui est à l'encontre de ses rêves de planète uranus ; ouais il clignote loin derrière le zume, c'pour ça que ça trainarde et qu'on va finir noyés dans notre navrante cacophonie ; mais c'est pas grave ! des millions d'années, c'est beaucoup oui, mais surtout sous l'angle de vue si singulier du zume du claquement de doigt ! sacré magicien que celui là, il a cru son petit égo du moi moi du petit siècle valait de l'or pour qu'il puisse s'y installer afin de déverser son confort ! lol ! y'en a eu des milliards de comme toi, tqt, tu vas crever, petit rien, si tu fais ce que tu continues de faire ! et l'univers ? il en a rien à secouer de ton petit égo qui croit que la justice va te sauver ! lol quoi ! on est rien zume, on est mais, tellement, rien, par rapport à ton humilité si pédante, nan mais risque-toi te dis le chauf, le stique, le chval et le on-se-fait-écraser-par-toi-alors-responsabilise-toi-deux-sec-virgule... mais ça non, pas moi, pas moi je suis rien lol bon... bon ; tout ça pour ? rien
hallucinorbite
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mototamponeuses
#100m #misanthrope #délire #hallu
un peu qmm
...
bon azy pour le déconfinement je propose un truc ; distanciation sociale, sécurité maximale : déjà on prend un pelleteuz, et on rase toutes ces villes poubelles de je-te-motocrotte ou je-te-fatigue-l'ascenseur, pis on construit du fanart de landscape dream civilised naturopathe gime your peace with grass and spaces... non ? ouais, t'sais des collines quartiers, des tunaturellement mon cher, des fenêtres sur horizon, des arches, des ponts, du libre, tant et tant spacieux que voilà ce qu'on va faire pour le déconfinement : 100m de distanciation social, minimum ! le port du mégaphone est fourni, et on arrête de dépenser des millions en antibiologiques, pis on pourra se torcher à l'infini avec les masques et surtout le pq que tout le monde a un bunker au cas où ; bref ; il faut absolument donc, des trucs qui vont avec : constat urbain de base, il faut des architectures qui faut que on puisse à tenir la distanciation en groupes de rassemblement tolérés ! prévoyons donc des chateaux-stades-appartements, creusés dans les collines, où poussées dans des arbres de forêt, dans une roche pour les caverneux, des trucs dans le ciel pourquoi pas ; ouais ? 100m de distanciation sociale, c'est rien ! surtout pour le zanthrope tuwa, parce que dans son petit monde croissant de lune, la démographie ne s'étendrait pas à un tel possible fourchetat des directives statistisées ; oui sur misanthroplanète, il n'y a pas de question de promiscuité, réellement, pourquoi ? parce qu'à 50m tu peux te permettre d'être illégal sans risque de contravention imminente à Damoclès Effect, pis surtout t'as pas trouze mille bruits de rien du tout qui te sourdinent la réalité ; donc il faut pareil, des routes qui vont pouvoir supporter nos âmes de sardines ; une tite boite en fer ? nanan, on va leur offrir des trucs qui prennent des kilomètres ; de large ; ouais ouais, il faut des autocars qui permettent la distanciation sociale du 100m ! il faut ! impérativement ! et pourquoi comment que que ? bin facile : ata je vais chercher la surface de la terre : ah merde, ouais démographiquement des milliards d'individus pour des millions de kilomètres carrés, c'est auch ; 'fin ça va, y'a l'océan, les déserts, les trucs, pis nan on est bien là tout bien confinés qu'on se chie dessus les uns les autres au point que y'a besoin de javelzca pour se tuer du microbiote, bon ? bin ouais nan pour le déconfinement on attends deux décénies normales, le temps que ça se tasse un peu l'évolution sexuo-actée, pis quand on aura stabilisé le touti on pourra oui, se dire que quand on veut un câlin on a pas besoin d'une mégalopole pour ça, que quand on veut parler à quelqu'un on a tout ce qu'il faut dans le silence de la nature, et que merde on est pas si bétoné qu'on ne se l'ose pas avouer...? Y... heu, je veux dire, y'a pas du tout une feuille malade qui survit, c'est vrai, en amazonie, mais par contre c'est bien en ville qu'on a développé des feuilles qui vont chez le folilogue ou j'sais pas quoi, parce qu'elles ont des parasites de béton ! bin ouais le béton c'est plus solide, ouais, t'as inventé des trucs solide, zum, mais qmm ! le béton c'est mort ; c'est pas genre limite pas vivant en tant que roche ou quoi ; c'est pas vivant ou post, parce que bois ou tronc ; c'est mort ; un truc de cadavre et de non vivant ; même l'eau s'en va dans ton béton opérationnel, donc pas d'eau pas de vie ; tu crois tu vas trouver quoi sur ce chemin sérieux ? nan parce que moi les scandales humains je commence à plus avoir assez de doigts pour les compter, pis bin c'est qu'aux zumes que ça arrive hein, toujours c'est lui la victime quoi ; alors ouais, un attentat ici ou là, un tsunami de tempête des bermudes, un monde qui part en vrille quoi, pis que y'a pas encore de la magie dans l'histoire mais ça ne saurait ptetr pas tarder, tant c'est un miracle que faut que y'ait pour qu'on se sorte de là ! pis après t'auras quoi ? comme dans les pire films ? genre des apocalypses bactériologiques ? ou alors des systèmes politisés vers l'aliénation ? un truc mystique avec des techno de ouf ? mais quoi ? nan il faut arrêter la lapinerie, c'est tout ; y'avait ce dèl qui veut rien dire que le zanthrope il aime pas les gens, bon, il en a eu la flippe, un mélange un ressentiment diffus qu'il essaye de retranscrire, mais en vrai ? tout est bien dans cette cacophonie mortifère ; on coupe les vannes au disque laser, tout en ouvrant les robinets, ça pompe dans le vide, vous voyez de quoi je parle, pis dans tout ça ? ouais, je sais pas, on se rend bien compte que y'a un moyen dans tout ça d'être heureux, c'est de faire une distanciation sociale de 100m, ça me parait bien ; il faudrait qu'il pleuve du zum un peu plus régulièremenet sur le planèto, du coup ; mais bon, quand on aura une étiquette sur un morceau de truc qui nous reçoit par gravité, la propriété territoriale, il faudra qu'on la relie avec des routes de plusieurs kilomètres de large comme ça on aura des mototamponeuses et y'aura jamais de morts sur la route ; en large ; c'est une idée comme ça, moi je me dis la fraction est toute simple, un individu en société, c'est l'inverse de la société sur l'individu, et l'individu c'est l'unité sociale, le truc, tu peux pas dire tu vas faire une société avec un morceau seulement d'individu, genre sa main ou je sais pas quoi, non, là c'est une virgule quoi, l'unité, le un, sur la fraction, c'est l'individu, et en dessous, c'est la population, bin ouais ; quand le chiffre du dessous est petit, ça veut dire que le résultat est gros, donc au contraire 7 milliards d'humains, ça fait des individus un peu légers, c'est ce qu'on aime dans l'anonymat tu me diras, mais ouais, y'en a ils voudraient peut-être des morceaux de désert et des mototamponeuses...
-
le fils du misanthrope - mototamponeuses (suite)
#ouais #humain #symbiosomose #nature
alors ouais il fallait que je me dise que nos enfants comme d'hab, on leur emprunte une planète, pis bin dommage qu'on la leur rende en meilleur état que celui dans lequel on l'a récupérée depuis les quelques récents...? urf
alors ouais, en fait c'cool les problèmes misanthropes, parce qu'on est en plein dedans ouioui ; un truc qu'aime pas l'humain, ça lui fout d'abord la chiasse, la nausée, pis ça continue dans le cerveau ça se demande pourquoi moi pourquoi nous pourquoi quoi ? une pandémie, c'est une idée après être une réalité j'pense zntrp, mais qmm : c'est une sacrée idée, et surtout, on a pas grand chose de plus... pour se figurer un rusvi ? ouaiouais...
bon pis alors ouais, il fait qmm le monde blublu du rusvi misanthrope : t'sais ? lui il est conscient qu'il a juste un truc à buter parce qu'il fout la merde dans l'écosystème planétaire perdu dans le vide que lui il a pas de vaisseau piloté par la volonté, pour se barrer de la boîte ronde, non, d'où qu'il a besoin d'un truc qui tient debout pis qui répond un peu aux échelles, comme ça y'a pas que les météorites qui transportent la vie, et on peut faire des vaisseaux pis faire de l'univers quoi...
hein ? en tous cas ouais, le sruvi, il est là il s'en fout, il vivra comme il faut quand y'aura la paix, pis en attendant qu'est-ce qu'il en a à branled de tuer du nécrophile ? les zumzum sont là à entretenir la surmort, le sirvu il a tout vu, il a des millions d'années voire pluss, pis bin c'pas la javel ou dokteur qui vont lui faire peur avec leurs seringues d'australopithèques tséé... nan ?
bon, bin ouais, le monde déconfiné idéal pour le sruvi, c'est : un truc où y'a pas besoin pour lui de faire des armées de ouf ; oui... imagine alors :
t'as un pont d'arche en pelouze, ouais, avec des champignons en dessous et des troncs de liannes qui herborissent un peu, et pourquoi ceci-rêve plutôt que cela-réalité ? bin parce que, bordel ! nan mais quoi ? les pathogènes, quand ils nécrophagent leur souche de libre-végétal, c'est pas qu'ils sont pas occupés à l'humain dégueu, c'est si, et seulement si, l'humain dégueu n'est pas trop dégueu ; donc bin tu décrois la surpop, t'as un problème d'hygiène en moins déjà, ça c'est sûr mais pas vérifié ici, bon...
bin quoi ? tu veux que je t'expliquent le trou du cul de ton monde en mode plus-y'a-de-gruyère ? t'y croirais pas à ma science ! tu te dirais mais c'est pas ma religion ! lol...
bon bin rêve d'aller te promener en quartier vegan écolo, le dimanche aprèm pluvieux, pendant que t'en as qui construisent ou plutôt tentent, contre ta volonté, à faire valoir que là ton coït, ton absence de capote, ou j'sais-pas-quel-loyer à justifier, faudrait que tu gardes de l'énergie non pas pour le couple de gamètes qui vont faire un heureux, non, mais plutôt pour débarrasser un peu le gros du gros, tu vois ? laisse la place aux souches, au lieu de les crâmer, pour les nettoyer la forêt quoi ? nan mais qui nettoie la forêt à coup de javel ? t'es crâmé le zume, donc voilà, j'te rêve y'a que toi pour en faire une utopie : tu sais pas réaliser
bon ? bin voilà, t'as une maison pour un gosse, tu lui construis une montagne quand t'en as pas des milliards à loger, c'tout ce que je dis, après si tu crois que l'or c'est un truc qui y'en a plus que la finitude d'un cube de 21m de côté, tu fais ce que tu veux mane, rêve tranquille je te souffles, mais bon... on connait la fin de l'histoire quand le lundi sonne... pis le partage d'un dés, c'est en faces chiffrées... même d'or !
bref
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(https://remyrevel.files.wordpress.com/2021/05/misanthrope-logo.png)
syndrome humanité
chatouiller le misanthrope
#ouais #humain #diffraction depuis idéal #ontolgie d'un morcellement
un peu freeforme de truc de fallait qu'en fait j'ai pas trop bien dit mais tant pis ça reviendra ou pas t'façon que rajouter ou quoi hein non mais dit hein
syndrome humanité
alerte à la
bestialité
démesure
de musique
à mes heures
désinhumées
humanisées pour que
parfumise une fumée
et ternisse une nuité
l'éternité du vice
un peu fruité
bruit frelaté
fratrie délavée
de l'avis des volés
des lovés dévolus
au vélo à vouloir
pour que pédale au parloir
la perle des pendules
le métronome
de la musique
syndrome humanité
le drone au dessus de nos
cécités
des mesures
amusées
miment en muse
une temporalité
au gré que fuse
le temps
d'une science
diffuse
je fustige
je m'offusque
qu'est-ce que je pige
à mon cerveau de mollusque ?
intransigeant mes pensées
m'est pensé un pan c'est insensé
de ce qui se fait de grainé
à la grande granule
l'agrume de mon gras non nul
l'âcre humé de mon carembule
car en barres j'aurais compté
mon préambule
à la songée
la rêve-fabule
je ne suis que dans ma bulle
partout
toujours
sur misanthroplajour
sûr que s'ausculte depuis la tour
le monde qui tombe sous la lune
la planète du zanthrope
c'est ce qui ne s'achète
un peu de fil en trop
un peu de mèche sont les prophètes
les j'ai su, je sais plus
je sèche sur, un fil tendu
un deal touffu
un flou dévil
dévale
de vol
endribblé
de non-là
alors ?
eh bien
syndrome humanité
tu les as frappés
ils sont là, l'un avec un bras l'autre avec une jambe, lui-ci qui mange à gauche l'autre qui mord à droite, le linguiste se pare de spaghetis pour l'escapologie, et puis ? y'en a un il est malade du cheveu, y'en a un autre il en a un dans la main, pis la crinière se symptomise ! atome du corpuscule pathologique ? quelque chose volette, oh, un insecte ; une libelulle aux multiples carreaux sur les ailes, des carreaux de cristaux, effet colon d'intestin, des couvreurs d'âmes éructent que la pilule ne passe pas, c'est ridicule, c'est pas encore ça, quoi qu'on se trimballe depuis que...
en fait ; il fallait y retourner, et dire :
que tout ceci ne me convenait pas, qu'il fallait plus symptomatique d'un pathos drama, d'un logos karma, d'un cosmos lambda, d'un chronos à quartz, d'un ourobouros qu'on aura, un jour, d'osmose, à manger le surmoi, le soumoi, le grippe à l'heure, le quoi ?
en vrai d'un dégueubli pas trop coi :
bin rien, le syndrome humanité
on en souffre ou on en souffre pas
jusqu'à
notre dernier
souffle
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bon heu un épisode un peu particulier, j'avais presque malgré moi répondu au défi culinaire avec sole attitude (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg546216#msg546216), pis là je reprends trois plombes en retard, le délire des histoires pour enfants... je crois en fait, parce que je crois aussi que j'ai pas trop témoigné de la façon dont je voulais manifester du truc, donc c'est un peu un râté mais pas trop...
le monstre du nez - (spécial)
#la vie #conte pour enfant ? #le singe #di
c'était un monstre il était tout petit et il est rentré dans un singe dans son nez, il était tout petit assez petit mais il faisait des gros cacas pour sa taille de petit monstre de nez, et le singe ça l'emmerdait parce qu'il se demandait pourquoi faire le ménage, alors il a composé de ses doigts, dans les nerfs de son chatouillement, et il a cherché, mais il savait pas que le monstre !
alors il enlevait les cacas du monstre dégoûtant, il avait un nez mignon c'est pour ça que le monstre il s'est installé, pour toujours !
sauf que pour toujours, c'est jamais, jamais toujours pour ce que j'en sais rien, moi de ce qui arrive à ton monstre, mon petit bonhumain, c'est un texte qui te parle, tu saisis c'est des mots, comme ça, depuis un monstre de crotte de nez et il disait quoi que le singe ?
bin j'en sais rien moi parce que ce que je voulais te dire, moi les mots depuis que l'humain sait faire autre chose que parler, bin ouais, c'est raconter l'histoire d'un singe, qui se gratte le pif parce que y'a un monstre de dessous-de-lit qui lui mange de la poussière, bon ? bin ouais moi je me disais quand-même un peu que ça allait fouiller, mais justement ; on te parle d'un orifice de ton corps, petit bonhumain, et tout de suite y'a un sentiment, n'est-ce pas ? un truc que... tu sauras jamais, petetr
t'as quel age ? imagine qu'à cet âge, moi les adultes me disaient des conseils t'sais, ils croyaient ils allaient m'apprendre la vie, alors oui, c'est pas faux, mais le monstre j'en fais quoi ? un texte qui te parle c'est drôle et alarmant, parce que oui, s'il y a une chose que le bonhumain il fait quand il est grand : c'est des mots
et les mots écrits c'est quelque chose que le monstre il sait pas ce que c'est que le singe non plus, mais quand-même un peu aussi quand-même... de quoi ? te tracasse pas, ces mots-là étaient moisis, il vaut mieux ceux-ci : que le monstre on a fini par le choper
un index un peu flatteur, et il est parti comme l'autre, la crotte, le singe il a même pas fait attention que c'était sa dernière...
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un peu pluss moinmoin
ou un peu moins plusspluss
je suis pas trop sûr...
l'ours de cascade
#bestiaire #hallutaphore #cascade #ours
qu'est-ce que quel animal qui grimpe les cascades ? hmm ? il en faudraisun, parce que sans quoi ça va pas le faire, sinon oui, il faudrait un truc de saumon qui remonte les pentes des pistes de ski, et, surtout, un pic-vert qui s'accroche au tronc du l'arbre, parce que ? parce que l'un pluss l'autre, oui, t'as l'animal qui grimpe la cascade ! quel cascade ? mais la cascade de dominos en chateau de cartes, c'est tu vois, une hallucination désorchaotique, mais heu, un peu, organique par illusion des métaphysiques, oui, et ? bin le pic-saumon-vert, c'est de l'apéro au bout d'un cure-dent, et en vrai ? il exsite pas ce poisson-piaf, mais twa, que bin ouais il faut ralentir un peu de battre des ailes de la queue, quand on est l'ours du chateau, parce que les fondreries qui s'effritent, c'est effronté pour la cascade, c'est dangereux, un truc dégringole, pis dominoboul de neige, il faut skier encore, qu'est-ce qui est ? le sort, un peu sot, de l'ordre et du chaos ; alors t'as l'ours, c'est qui lui ? hein ? une pièce du puzzle ? elle pope là comme ça l'ours ? bin ouais, pis il grogne un peu assis sur son cascade de carte, et il domino ; mais pas trop, parce qu'après tout se délie, toute la structure du fluide en fluide, s'effondre grave, s'effondre, oui... et alors qu'un tit synthésis est théifié, c'est-à-dire rendu en infusion, d'au-de-source-là, dos d'accord à corps-drap, à cas-d'or, à cordage et filet, et fi, l'est ce non, ce dodécadron, trouze ou à un près, un prêt visé d'imparfait à maîtriser, électrisé... on ne reverrait une pièce de puzzle qu'en la zourse d'une cécité, d'une espérnce, d'une expiation, de ce piaf-poisson, qui grimpe la cascade pendant que celle-ci s'ébranle à perdition totale, se démembre en un sombral étrange, un cheval ailé, celui que le morts ont appelé, d'un effort, à rendre en os, pis ce n'est que cette paix que la pièce est appelée, dans le puzzle et que disait-elle cet ours ? qu'un poil de main, c'est pas qu'un truc d'humain, pour les pousses végétales, cinq doigts ou pas, mais... demain n'est pas ; or il sera... donc ? étant ! t'accule ! je suis le temps, la pendule, et ? l'art noueux d'un cravate chutant, comme du haut d'une falaise, d'apoker, tit, toupiti, de rien-du-tout ! ahah ahah ahah heu...
un chateau
-
décapitête
#misanthrope #métaphyction #versaille #hominisation
un petit de ça faisait longtemps
le singe arrive, bougon, dans la galerie des glaces dans le chateau versatile de sa propre faille, il fait fi des miroirs, mais... ce n'est pas vraiment comme s'il ne les voyait pas, au contraire oui il ne regarde que le miroir, puisque le reflet n'est qu'un effet de la réalité, le lui ; par réfraction la lumière s'inverse, le monde se chose, le bateau se renverse au rayon vert, et ? du coup tout s'inocule à l'étrange, car approchent les nuages au dessus des tours, il avance, cavalier, un fou sur le terrain de la reine, et le roi est antiroyaliste, alors du coup il dénigre totalement ce qui fait qu'il sera du coup, décapité ; et puis ? bin le singe est un peu de singe, parce que bougon de zanthrope, il ne sait pas quoi : les hominidés se sont hominisés, et lui il a loupé une marche, du coup en descendant il a pris un raccourci douloureux, et satan de malheur ; brisé des reins, en bas de l'escalator admettons ce qui en est, il s'est foulé la cheville maladive d'un fluo plutôt stylobiqué ; il signe il ratifie, qu'il va bien se faire couper la tête ; et puis bin verra quel lui ou quel autre sera sous le couperet : il n'y a plus de léviathan adolescent, les générations à travers le temps, se succèdent, sans cesse, sans embêtement autre que ce qui se fluidifie depuis des litres de lustres, de la vie en gouttes, au compte de nos commissures de larves, nos vermicelles du sûreté, lui il est emporté, sant peau théorisée depuis ce qui... le singe est trois petit points indéniablement et pourtant quelque chose a collé sous sa semelle, pour qu'il se gamelle : un brin laisse les tiques au cuir d'un velu nomadisé, depuis qu'il a décidé ne sait-on pourquoi, de devenir autrement que sédentarisé ; par qui ? par quelle nature ? de lui-même ou d'autrui... ici il fait nuit ; et puis ? bin le singe est dans le chateau et il se demande un peu pourquoi que comment ; parce que tout ceci est déliropathe au possible, n'a-t-on jamais vu un singe se faire couper la tête ? une poule ok, pour manger, pour jouer au sadique, un humain ok, surtout, pour jouer au sadique, mais un singe ? c'est de pitié proportionnelle qu'on ne tue pas ce qui nous ressemble, par empathie, sachez-le monsieur dégringole, car ce qui colle, sous la semelle, parait-il que c'est l'impératif de l'autre, que le singe ne sait pas son nom tant qu'il n'est pas tombé dessus, pis après il fait dessus, son caca de primate, est-ce si dénigrant de dire qu'il se fait chier le truc ? qu'il y balance dans une grenade peut-être mais que dans tous les cas c'est explosif, et exposé, lascif, il de grenade, fait le mort ; il mord, tardivement à ce que lui a fait mal son enjambement de colimaçon qui l'a fait dégringoler contre courant, par gravité, jusqu'à ce que non, rien ; et puis ? il repart...
-
mêmes horizons
#phaz de phaz #planant infini #bleurg as usual #bréf
comme ça pour gratuit
"Approchez messieurs dames
pour un spectacle inoubliable,
garanti sans trucage car ici tout est véritable.
Applaudissez le grand cirque
de la honte et de la disgrâce.
Tous les numéros se surpassent
jusqu'à extinction de la race.
Audelà de l'imagination et de l'entedement,
ne ratez pas cette ultime occasion ne soyez pas en reste,
faites la queue comme tout le monde,
prenez vos tickets à la caisse !"
*lofofora - mémoire de singes
il est haut le mishumain, il a plané comme il a décollé, l'icarton de boite de chaussure, c'est pandore en orange dans celle qu'on dénomme noire, dans un avion, c'est une boîte, à souvenir, oui des souvenoirs, deçus de s'émouvoir, il a piloté dans un planeur, il s'est plaint de sa hauteur, rien n'y fit dans les nuages, qu'un décevant chapeau d'orage, et l'eau range, elle aux rages aux ailes durables, les bordages d'un lit de courant, au courant il fut le zhumain, celui qui avait fuit les siens, pourquoi ? mais tiens, toi-même tu le perçois, cet incertain, qui change en crétin tout le scrutin des crottins des quartiers d'orange bleue, pourquoi la terre est ronde, demande ce qui se sonde, dans ma voix, intérieure, une semelle, de rancoeur, mais pourquoi il ne voit ? ne voit le ? ne voile le ? ne nouvelle ? ne re ?
des traînées maculent l'azur vide autour de lui ; c'est fini
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znthrp | ...
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| c'est quatre pauvres singes qui se tournent le dos
ils ont des ceinturon-cartouchières, la hanche et une main au coude épaulé par le réflexe à venir, se retourner dégainer, le sourcil froncé à la concentre, la gâchette parée pour l'index, les doigts simiesques frétillent en anguille, ongulent comme chevalgue, poilent sur bras, des rires sous poncho, des chapeaux sous soleil de plomb et peut-être, du plomb dans la tête, ou ailleurs, les cardinaux mortels, peuvent-ils symboliser une direction, une trajectoire, une cible à leur orientation ? il fait chaud dans le désert, les cactus sucent des sablonières de bac-à-gosse, les araignées mangent du poisson perdu avec les serpents, et il y a une gerbille toute paumée qui sautille d'un instant à l'autre ; la montre au zénith n'est qu'exaspérément pire qu'autrement, et les nuages ont déprimé de rester là pour s'évaporer... dix pas ; solennel, honorifique, vertueux consensuellement par application des nécessités, ce jeu, et les graines de la mort sont au révolver ce que la balistique ne saurait que techniquement annoncer : une outre percée, un jour, témoigna qu'elle avait mal, alors il en fut des quadruels, parce que tout simplement la vie n'était pas la seule à sourire, et depuis, certains intrépides bravent leur désir de persévérance, en risquant le pari, en osant le danger, sans même un soupire, car un décès valable, l'est à tout moment de son inhérente interruption...
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| chatouiller le misanthrope
znthrp | " |
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duz duzantropp, ui
doigts dégourdis & ongles désincarnés - znthrp
#dialogue introduit #réfraction d'un concept #petit orteil #Anthré & Simin
j'étais dans le train tout à l'heure, et j'ai été attaqué par plein d'idées... pis en fait j'ai arrivé chez moi et j'ai écrit total autre chose ! normal, et toutes ces idées perdues...
certaines sphères soulèvent la considération selon laquelle le clitoris serait le seul et unique organe humain dont la simple et formidable finalité ne tient qu'en un seul concept : le plaisir
et puis il y a les faiseurs de lacets, les secondeux, les noueurs et les contristes, qui donc ont cherché par effet anti-mouton, de chercher l'opposé, l'autre, l'ombre, le reflet : existe-t-il l'organe humain uniquement dédié à la douleur ?
- des ongles incarnés, va falloir que tu m'expliques le concept, Anthré, parce que là... c'est pas que je vois pas hein, même si je peux pas dire je comprends ; non, c'est que ça va me faire rire jaune, 'scuse j'ai que cette couleur, de te voir t'extasier de raison auto-justificatrice sur un truc qui... me fait juste rire jaune, pas besoin d'aller plus loin
- hein ?
- bin juste, c'est quoi ta mise en garde chelou, là ? parce que je t'en veux pas hein, mais t'as eu ce regard, j'ai lu tout le jugement qui t'as traversé et que t'assumes pas par humble politesse de tolérance, pis bin ça me plairait bien que ton intériorité s'exprime sur ses considérations, histoire qu'on ait l'occasion d'aplanir un peu tes préjugés...
- heu... Simin, je te capte plus là, fais gaffe
- si, sisi, je te jure tu me captes, ce regard que t'as eu ptetr sans en avoir conscience, et le ton pesant par supériorité d'humilité lorsque tu croyais être redevablement sympa avec ta mise en garde toute pleine d'altruisme, je pense que c'est un problème qui me concerne mais dont tu portes la responsabilité, et crois bien que ça m'emmerde, donc vas-y, expliques-moi ce que tu veux sur ce que j'ai entendu de ta bouche : "tu devrais les couper, les ongles incarnés c'est horrible"
- bin... normal quoi, tout le monde le sait et le répète aux ignorants, c'est pas ton envie de t'affranchir de tout qui va te faire louper ça, alors m'énerve pas avec ton outrage incessant, je te dis juste... pas que t'es con... pas que tu peux aussi apprendre de mes conseils... mais... oh pis merde j'ai pas besoin de me justifier, je t'ai dit ça sans volonté de t'influencer, j'en serais pas vraiment neutre, à t'aider... ça te va ?
- ahah oui, jaune ahah
- t'es con
- ouais carrément mane, mais tu vois j'suis pas en sandales pour marcher dans les volcans, d'ailleurs j'suis même pas en sandales, toi quoi ? t'as tes TN à trouze mille centimes que quand tu les as c'est mieux que l'odeur de mes ongles, mais que quand tu les enlèves c'est là que c'est encore plus dégueu ; rappelle-toi l'odeur fétide des vestiaires, c'est ton gore-tex qu'est dépassé parce que ton microbiote a encore perdu de la valeur de propreté, mais heureusement mane t'as ton axxe, moins t'en mets, moins t'en as besoin ça c'est vrai mais t'inquiète, tout ça pour dire que pendant que tu t'oublies les doigts de pieds, ils se zombifient tranquilles et toi tu trouves ça noooormal ! t'es une grenouille dans une casserole sur le feu, tu vas crever dans ce jacuzzi, moi aussi hein, les comme toi ils sont plus forts et nombreux que moi tout seul, mais au moins, je reste honnête envers ce que les gens ont zappé, je sais pas ce que c'est j'ai zappé aussi, mais ça ressemble à un pleur pour un vernis fêlé, sérieux, quel douillet gens parmis le règne des gens de planète, a assez de rien dans l'existence pour souffrir d'un ongle incarné ? 'fin j'pas, tu te trouves pas débiles, quand le cheval ou même sa vache, marche dessus toute la journée ? ton lapin de manteau ou de cage ou d'assiette... il se bouffe les dents qui poussent, il a pas besoin d'une éjaculation de brosse à caries pour trouver du fluore dans de la menthe artificielle ! nous on a zappé qu'un corps ça se vit, ça ne fait pas que se subir depuis la cabine à intelligence...
- j'espère que ta conscience que le dernier mot que j'ai écouté était 'mais tu vois'
- ah ui, tu voyais pas
- non, surtout : j'ai pas vu, la suite
- pas envie de voir ?
- prends-le comme tu veux...
- bref t'as pas pigé : vas te couper les ongles à la pierre ponce toute faite-exprès, y'en a un il chante faux qu'il en faut peu pour ch'plus quoi, nan mais dis toi il fait pareil pour son dos avec les écailles d'un tronc, pis après il le tèj ça pollue... donc t'inquiète pas je répète
- ouh bah ça risque pas non...
- mon petit orteil me souffle à l'oreille que le tien n'aime pas se balader en milieu ikéa... rien à péter
-
parfois ça donne ça
ou nan
morbidimension - znthrp
#poâme #monofil #du bleurg un peu qui se mange dsl... #unité de débit
oulah minç
j'pensais pas
que ça coulerait comme ça
larmichette de barbule, à l'aura d'une bulle, qui péta dans un bain, d'au-bées-nient, d'au-bénin sérénient, t'es si saucissonné au 'si' de ton 'ré', que 'mi' est 'là', lettres de l'alpha-bet, un peu mes chants, mes morts, sceaux de barbarc, brebiquent de barbye-bye, french la tranche de ken les hanches en scène de transe obscène qui pense parfois que n'hainent les proches, de tout un poteriarche, qui d'un seau à la anse, de terreau de airfeuh, arfé, car au four des fous-t'y dans le creux, d'un cri, poreux, comme poli, amoureux, des froutilleux d'un crédille, une cellule, de folîle, qu'on aime, ul, est tel, qu'il, ou elle, est houle, à l'aile d'une foule, hors-d'elle, or moule, dentelle, de fil, à épaulette, comme une floue palette de lipo-loup, je pleure donc oui, comme d'une goutte de pluie, qui me ravit la joue, vers autrui, ce qu'on s'en fout, ce déni, un peu pari, un poil fou, je ne suis donc, que cette larmichette de barbule, à l'art haut d'une lune, d'un croit-s'en, de sourde ire, art doux, hourra d'un où-rient, les y-roues, en tigre, et que, ça saute, saut saturé de sonate en sartres majeur, quoiqu'immature, en gageure, d'une rature, un peu mineure, par minusculpture, l'ampute-heure, pendant que je ne fais que larmer, chez tisserand d'anticipe, délivrant l'implicite, par ce quand sans limite, sans puissance, à cette fuite du temps de présence, du temps de tout-de-suite, sans substance, trop pré-cuite, que quand moi j'y pense, c'est pratique, patatrac, t'arquent les huitres et les marques se donnent vite à ce qu'un promis des cuiteurs, des cuisinistes, un peu à la bonne heure de celle qui voit la frite, la soeur de sa petite patate pas tâtée mais pas détruite en poisson grillé pané comme un filet carré, de chair à coudoirs, à coup-d'air je brasse du noir, et se broient, dans le marc, le café tout patraque, et même enfariné comme un fit rat du nez de mes larmes nées, d'un mot tout simple une idée, un maussade impliquant de me faire à la fatalité, si tôt est intriqué le réveil, oui ce 'ré' un peu sonnant de matin ou de fin de thé, de thym, hanté, en teint, bleuté, comme un train bien raillé, comme tous les trains, depuis l'éternité, des guilleurs, des guyés, en piqure, des pics et des rocs, des pocs et des rient-qu'à-nez... hein ? mais bordel ça fait du postillon, ça fond du post-it, yeah, tout ce coup de tromblon, est un peu à trembler, d'être teint en blond ne fait qu'un aspect plus doré, que le pavillon de cuivre que tout ceci citait, à l'image d'un gêne-y, trop tatillon pour être corrigé, où corps-y-gît, un bison, se bise ici, sur ma larme, ma larmichette, ma gouttelette, de salons-la-lettre, l'âne ôte son circonflexe uniquement sous des oreilles de pareils, de parient, de l'oseille, de l'ébli, pour l'éveil, oui, du zautrommeil, celui qui, dort, dans ton sommeil à toi et se dore, de vermeille pourquoi pas, parce que, c'est cette scintillance de la goutte, elle a l'ai, je l'a, ce lès, tout las, tout laid, t'es où là now que j'est, ce toi, qui es, moi, que je suis, à la trace, d'une lettre oui ce l'être, qu'on est toi et moi, honte à loi qui forma, ce format, du non-être, qui nous ceint tout, à émoi, à aime-mou, ouah, mouais mais même m'haiment, ces draps trop bordés, ces drops de quinté, qui goûtent à l'anglaise, ces langues l'aise les harangue, les hélant, les gants dans la glisse, se scindent en portions, d'unicité d'un fluide qui se cristallise, se crie sans balises, autres qu'un rouge flux sans guêtres d'hiver, sans titre d'étant, sans temps à chapitre, sans pitre embêtant, sans trente ans d'otite, un tympan, un teint peint, un temps plein, tempêtant, qu'il faudrait un jour quand même que tout ceci cesse, que tout s'y saucisse, se sauce, sorte in extremis, de ce sort-ses-siestes, qui dormaient en lui le moi d'un émis, à l'envoi, indécis, imprécis, un franc soit de son propos ci-ce-soit qu'on s'ensuivit à scruter depuis verre, depuis lentille, oculaire, locution attentive d'un rayon luminaire que seules les fourmilles, savent coordonner, corps damné, d'un photon, vraiment faux, fomentant, à foison, un vent de rêve haut levé, au volonté du venin d'un volcan à scandale, un fout-le-camp de vandale, qui sans souffler autrement qu'en pendant un poumon, vers la larmichette de barbule, plein, voici donc l'alarme !
.
-
hmgrmbl ça va pas fort pour moi
j'ai envie d'abandonner mon 'art'
presque réussi maaaais
j'ai qmm commencé un texte que j'arrive pas à continuer
pis là-dessus je me fais interrompre alors que ce qui suit commençait en me subissant lui-même de par aterrissage dans l'advenu de mon clavier...
au final j'suis qmm en mode :
lestat qui revient des crocodiles
ce truc dégueu qui tient pas debout
singe de ville en forêt humaine
#singe d'humain #chronique hallucinée #organisat #distorsions de clichés
du zanthrope encore, je me demande ce que je voulais m'affirmer : cette métaphore est-elle profonde ? jusqu'où vais-je chercher le moi en l'autrui, ou l'inverse ? qu'est-ce qui joue vraiment les résultats à penser de ces trucs qui tiennent pas la route sinon à peu près de je ne sais pas comment ? fondements, et ce qu'il y a encore en-dessous... je ne suis qu'absentéisme à ce truc, alors que pourtant...
et ils se prélassaient...
leur ancrage à la futilité de la réalité n'opposait que la dureté de celle-ci, et en quelques spirales de fumées, ils suffoquaient le chilom sur le bord du rivage ; on aurait dit des mirages, tant impromptu était le rose pâle de leur peau, teinté d'un pigment plus foncé et d'une variable couleur soleil, et aussi, du scintillement de leur étrange pilosité répartie, qui luisait humide, au sommet de leur chef, tandis que tombant en arrière leur nuque agie par l'avide besoin de rayons chaleureux, menait leurs yeux parallèles en face de la lumière, ceux-ci se fermaient et la prélasse semblait alors couler entre les rocs du lit de la rivière, l'eau limpide, en vaguelettes, dégringolant comme leur vie, leur vie si paisible qu'elle en paraissait oisive, nulle et inerte, auprès des singes de ville
les humains nus, paresse incarnée, avaient acheté aux singes une portion de territoire, autour de laquelle ils érigèrent un consensus pacifique leur octroyant la neutralité totale en ce qui concernait ce qu'il était de mise d'assurer avec argumentaire appuyé, leur divergence anthropologique comparée ; l'esprit des uns contre celui des autres, et effectivement comme l'avaient annoncé des Pierre Boulle, des Aldous Huxley et autres Philip K. Dick, l'humanité divisée s'étaient reconnue comme telle et les singes de ville avaient manifesté leur velu engouement pour la sédentarité de béton, tandis que nus les humains s'étaient retournés vers la terre, la végétation, l'animal et l'âme, loin de ce si affligeant esprit soi-disant, qui ne garantissait pas ses promesses...
ainsi un pacte, fut-il optimiste en l'époque qui se pouvait alors d'être illusoire, se signa au-delà des âmes d'une planète en paix avec ses civilisations, qui nouvellement par leur pluralité, venaient dissoudre un règne étrange de ce qu'on appelait à l'époque l'humanité, ce bloc si flou et pourtant ainsi diffracté, dans l'avenir voyant les nus de peau et les vêtus de poils, se partager non sans heurts, les intérêts propres à leur différence assumée, revendiquée, fière et tolérante, dans les morales seulement et tout-de-même bien heureusement, ce donc, en dépit des incarnations de la singularité de chacun dans ce qu'il avait de sensible à l'autrui, oui, le léviathan solide ne refusait pas les conflits, mais la plupart du temps les résolvait à l'équilibre, et ainsi il n'était pas choquant que les singes de ville considèrent les nus de peau comme de larvaires feignants improductifs, ce à quoi répondait le sourire transvaluateurs des concernés, les jugeant de leur côté à l'instar de toute effervescence incontrôlée telle que le hamster de roue se permettait en conditions carcérales standards...
ils se prélassaient, l'un sur ses fessiers sensible du coccyx, l'autre les jambes étendues, fermées ou ouvertes, ainsi qu'un troisième allongé sur le ventre... pendant ce temps l'autre debout, jouait aux ricochets, et l'un de nouveau de barboter dans la rivière ; nus, ils se montraient ainsi à l'air lui-même, ils semblaient absents de toute forme d'écrasant mouvement, au contraire paraissaient-ils petits, humbles, et élastiques ; des rires fusaient, des bruits, des mots... parfois des silences, et c'est ce moment que choisit l'esprit du singe de ville, de retomber dans son corps rustre et placardé !
il se sentait impudent, il se sentait fautif ; de ce regard volé, ces instants pas vraiment partagés, lui depuis l'autre rive, et derrière ce bosquet, un peu surpris par la situation et pour autant parallèle à ses effets, il s'était vu ainsi caché des humains, alors qu'il était en position de voyeur, un spectacle qu'encore peu de ses ancêtres avaient vécu : il s'y découvrit une éprouvante attirance pour les humains nus, lui le singe vêtu, et inconsciemment, cette scène naturelle qu'il avait provoqué en pénétrant leur territoire, lui administra un reflux que son esprit prit en dégoût ; entre ce qu'il y avait à penser d'une anthropophilie relative et ce qu'il serait aisé de considérer comme une relation animale, l'étrange désir du singe de ville face à ces humains nus dépassa la situation, et il le sentit se réveiller depuis les profondeurs... par instinct ? par typologie des stéréotypes ? la nudité en ville était pour les singes un loisir confiné, une occasion intime si lourdement minoritaire dans leur quotidien, que sa symbolique résonnait en son corps différemment des humains nus de la rivière ; c'est ce qui frappa le singe dissimulé dans la forêt aux humains, et il s'expliqua que lui, sur cette sensibilité, n'assumerait jamais des conditions identiques avec les siens ; eux les humains semblaient vivre avec ; obnubilé par ses pensées qui ne faisaient que tourner en spirale infernale, il se décida à quitter les lieux, discrètement, coupable d'avoir profané leur territoire, honteux de s'être menti à lui-même et auprès des siens, autant qu'à ce groupement qu'il avait souillé de sa mémoire présentielle...
durant ce temps sur la rive, quelques caresses du mois, éveillent des sexualités éteintes ; les humains nus n'ont pas du tout la même démographie que les singes de ville, et ils ne se battent plus pour l'espèce ; ils ne peuvent qu'imaginer comme la ville devient dangereuse, combien elle prend de plus en plus de place, et d'énergie, et comment leurs âmes s'énervent, petit-à-petit, cran après cran, et que lorsque tout ceci se verra atteindre ses lignes de mire, les humains nus ne seront plus rien face au singe vêtu, tout comme le règne animal s'étouffe depuis que l'anthropo est ce qu'il est...
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encore d'un encore
chatouiller le gamin
#bestiaire #zntrp #bio #généa
lorsque trop tôt
c'est un singeonneau, il tombe par terre depuis l'origine du monde, et du coup, il est un peu bougon...
ça fait mal de tomber par terre quand on est singeonneau, car la terre est dure, plus dure que ses os un peu pas tout grandis, ses muscles sur-mesure, sa peau qui gonflera sous sa croissance, sa longue et lente croissance, au singeonneau, depuis loin loin après qu'il ne suffit plus à l'enveloppe amniotique de sa conception, il est obligé de sortir alors qu'il n'est pas fini ; pas fini du tout
la girafe aussi elle tombe de haut, mais elle se relève tout-de-suite, et il ne lui faudra pas longtemps avant d'arriver à cette adulte hauteur ; le singeonneau au début qui s'éternise, il est plutôt peut-être, comme le chat de portée, sa mère sait qu'il y a une anse spéciale dans le nuque, et le pitit chaton il se déplace par procuration suite à incapacité ; le singeonneau il sait pas marcher, il sait à peine tenir une branche, et il est très, très, très, très lent à grandir...
comment qu'on le sait ? le critère premier à la définition du singisme par rapport au singeonnisme, c'est l'un des fondements généalogiques les plus universels : la capacité de reproduction ; chez nous terriens, il y a deux trois modes biologiques pour faire ce truc tout naturel, et parmi ceux-ci, y'a la sexualité, un truc assez majoritaire et pourtant pluriel, bref... le singeonneau il trouve ça bizarre tant qu'il l'est, d'ausculter le singisme afin d'en comprendre la teneur ; les singes lui expliquent qu'il comprendra plus tard, que ce sont des questions pour grands singes, et puis en parallèle il voit un film pour singe, et ça lui donne des idées écarquillées, même s'il comprend qu'il n'est pas prêt ; ce que cette pensée lui fait ? il ne sait pas trop, car en attendant il compte...
son esprit au corps retardataire
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mais qmm, ztrp qui m'a popd
monsieur pied
#ztrp #plumeau utile #unpeutrocomdab #car crocodile
dépravation totale d'un état émerveillé
qui s'éteint
s'allume là un contre-jour il fait bleu
et je sais pas trop
mommifié dans mon plu-rien
du tout
un bout-gond, de portière d'arbre, qui d'une machinerie conceptuelle soumet à la réalité une géométrie de la rotation, monsieur pied pige un peu pluss le délire, mais c'est comme dit l'autre rabbin, on ne sait de la chance qu'on a... uniquement lorsque nous nous rendons compte que nous l'avons perdue ; et là y'a un truc de révolutions autour de troncs, de branchages à faire de branchements divers, des attrapent-trappes, des hap-gravités, qui ont sauté d'un cran de pizza, y'a plus, il marche le truc bon, monsieur pied l'inconnu, je me rappelle plus son vrai nom mais il voulait qu'on l'appelle monsieur pied, pourquoi ? t'sais ? c'est un fantôme, le monsieur, il est là il est personne, et pourtant, tu lui demandes tous les matins pourquoi un chausse-pieds ; bonjour monsieur pied t'sais, je le vois je le salue, yomane, en vrai le pourquoi, pourquoi pas je m'en fous, mais heu du coup... c'est chelou ton histoire de chaussette, ou de plâtre, nan attends explique-moi la chaussure de ski ? nan en vrai c'était cool tarzan et machin, y'a un truc plus confortable depuis qu'il faut s'éreinter la vie pour gagner des moments de tranquillité, c'est pas naturel on croirait, ou alors, comme dirait en tête, monsieur pied, t'façon sur la lune il suffit de nager, on est de plus en plus près des palmes, il faudrait juste que y'ai de l'eau... pas bien parti le gaillard, monsieur pied hier c'était monsieur sabot, de la paille, pis bon, marcher pieds nus en terrain goudronné au sucre de plante, de pieds, ça revigore monsieur quoi ? depuis le frigo on a monsieur sandale ou étrier, ptetr même monsieur escalier qui sait ! le fameux chausson de l'autre, à la citrouille, et des babouches, des patins, des qu'en-sais-je, bref, monsieur pied il a l'air, comment dire... un peu prisonnier d'un truc que monsieur électricien nommerait une prise de terre
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alors j'avais commencé la gazette (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg579118#msg579118) n°9
enfin disons enregistré un document vierge prêt à l'emploi
pis j'ai bloqué oui je crois en fait mince zerb
par contre ceçuici m'est tombé dessus malencontreusement j'ai rien pu faire
pis il date de déjà quelques éternités du jour, j'ai eu le temps de sortir avant de me décider à effectuer l'incarnation de cette souite du zici
monsieur cheville
#ztrp #organe-isation #debout là-dedans #anthropo-syndrom
on y dirait que ça profile une certaine suite...
nan ?
est-elle appelée d'où-quoi ?
monsieur cheville est bougon, gonflé, flétri, trié comme par loterie, il en a gros, et pourtant non, son ego, est là, emmagasiné pour quoi ? pour un truc pas simple à situer autrement qu'en son soi ; son lui à lui, c'est d'avoir une enflure de l'articulaire sol-debout, ce truc qui fait que son pied ancré à terre dans une position assurée de stabilité malgré la contrainte anatomique relativement conséquente consistant en l'équilibre sur un plan avec un appui de moins que ce que les maths affirment en toute autre relation sécuritaire à la gravité, c'est-à-dire deux, deux pieds, et son lui debout qui y bouge comme une plante au vent, c'est en premier lieu de mobilité morphologique, par les chevilles, donc, et elles ont gonflées quand son torse cherchant le soleil peut-être, s'est lui aussi empli, d'air, d'espoir, aurait-on dit vu de l'extérieur, qu'il avait fière allure, avec ce peut-être-un-peu-trop de non-humilité évidemment, qui lui retomberait bien sur la tronche s'il choissait, de son piédestal de deux-pieds, deux chevilles, en l'instant sollicitées à la hausse pour porter son corps qu'il doit pousser vers le haut pour rester debout, avec l'énergie que ça demande, et elles enflent un peu, surbookées...
sur-bougon est-il, monsieur cheville
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* au passage, un merci pour ta note, @Herclinze
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Dot Quote, plus grand poète de notre temps.
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yoyo RomainD, attention mes chevilles qmm
mais merci
je suis pas sûr de rien j'finirais presque par en mourir
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monsieur poing
#ztrp #soliloque #item d'hominisation #concept inopérationnel ?
yaya, ce terme qui m'accompagne depuis si loin, en vrai entre s'en inspirer pour penser la critique humaine, et la ressentir après l'avoir cherchée, c'est ce qui me justifie ce que j'ai tenu petetr un poil trop caché pour que j'y travaille, c'était quoi la rhétorique du truc ?
"ma haine est plus riche que votre amour
mais mon amour l'est encore plus"
bref ça fait longtemps que je boude ce qui rassemble tous les complotistes ou non ; qu'on incrimine 'la société' en général flou, 'les politiques' pour les coupables officiels, 'les capitalistes' pour les vendeurs d'or, 'les gens' pour ce qui désigne des individus précis, 'les cons' quand on écoute les intelligents, 'les méchants' ou 'les inconscients', les activistes de l'action, les beaux-parleurs qui cachent la vérité pour de moches desseins, ou les industriels qui font que y'a moins d'artisanat, des fois on incrimine le voisin, le client, le patron, l'autre quoi, moi c'est bizarre donc, avec ce mot, "misanthrope", surtout parce que c'est ce qui me fait me dire que tous ces types de gens, bin... c'est moi
bref...
coupable d'humanité
tu l'imagines monsieur poing ?
un truc de y'a long, c'était dans un autre monde hostile, et cette hostilité-ci provenait de partout, petetr un volcan là, un moustique géant qui t'assèche la vie re-là, mais même, pas si loin des noix de coco tueuses, un ptérodactyle ou une liane étouffeuse j'en sais rien j'invente, j'approxime, je spécule sur la donnée big data de ce qui définit l'hominisation de l'hominidé ; ptetr l'ancêtre du lion, l'ancêtre du loup, de l'ours, c'est hostiles ces trucs-là, moi mon grand-père de l'autre grand-mère, il me racontait les dents-de-sabres, ça avait pas l'air tendres ces trucs, et pourtant mon grand-père, c'est pas le costarcravat' tout larvaire qu'il a engendré, et inutile de dire ce à quoi moi je ressemble, mais monsieur poing je crois, à cette époque, il était là entre le précipice d'une branche d'arbre, le précipice de la cascade que l'ours monopolisait pour le saumon des montagnes, le précipice du volcan où tu te dis qu'aller se caler là au chaud sur cette île, l'autre tirex viendra pas quémander un barbeuc, un calin du bout de ses bras trop courts, ou tout autre délire reptilien ; et donc ? bin monsieur poing il a bien vu un truc qui va le mener loin j'crois, c'est que un, faut manger, et deux, faut pas être mangé ; mais c'est de la bouffe, en fait, tous ces trucs qui le côtoient, parce que l'un mange l'autre qui mange l'autre et au final t'as du caca tout propre, monsieur lombric il est loin de monsieur poing, mais c'est lui qui crée le terreau du bocal qu'on est dedans, le bocal tout rond, et ça s'entretient à cause du thermostat du four là-haut, pis bin voilà, fatalement, t'es mangé ; des fois c'est douloureux parce que t'es encore vivant... souvent, d'ailleurs, par exemple extrême, madame araignée qui paralyse ses proies pour déguster sur le long terme, c'est ton jambon dans le frigo, mais encore en train de brouter des peaux de patate du bac à légume ! même toi, enfant de monsieur poing, quand tu mets du citron à noël sur ces pauvres petites huitres, c'est pas la plus courtoise des déclarations d'exécution immédiate, et pourtant c'est good ce petit truc acide, hein ? bref bref, monsieur poing, c'est... j'pense il a connu monsieur sourcil... quand l'un fronçait, l'autre s'est serré ; je l'imagine dos à un soleil couchant, rougeoyant, sang, et en contre jour, monsieur poing se serre, il se sert, mais à quoi, il sert ? entre le mammouth carnivore, la plante empoisonnée, ces éternelles petites bêtes qu'il faut bien en écraser quelques-unes avant qu'elles arrêtent d'essayer de manger les grosses, comme dit, tout est du manger, et il me semble, que c'est plus agréable de se faire dévorer par un vautour que par un aigle, dit, c'était tout en haut, que des fois, souvent, t'es vivant quand tu te fais manger, parce que l'autre il a pas spécialement pensé que ça allait te tuer, non, lui il suit son instinct, il a faim, t'es dans son régime prescrit par... prescrit par, hum, bref il a faim de toi, alors oui, j'imagine par ailleurs que selon qui et quoi, le degré d'empathie joue sur l'appétit, tjrs est-il que quand tu te fais manger alors qu'au contraire t'es pas vivant, heu, comment dire, j'ai pas testé vraiment mais je me dis, oui, mangé après la mort plutôt qu'avant, c'est bien, pis même d'ailleurs, il a un demi-sous-cousin j'crois, monsieur poing, lui il met les morts dans des boites, comme ça même pas de vautour, et c'est comme ça qu'il s'éloigne d'un réalisme en ce qui concerne la structure alimentaire du système géobiologique, il bouche le tuyau t'sais, sans piger pourquoi du coup d'un côté y'a de la surpression et de l'autre un grand vide, bah, chacun sa vie relativisons, nan lui monsieur poing donc, qui a rencontré monsieur sourcil froncé, eh bien, il se rend compte que son poing froncé de sourcil serré, c'est pas des griffes efficaces contre les chats géants, ni non plus contre les compresseurs de pattes d'éléphants, encore moins les râteaux de main des crocodiles à larmes de mâchoires, quant au serrage, du poing, cette force d'étouffement, ne se compare pas aux anacondas et leurs anneaux... monsieur poing, il a ptetr des doigts, des pouces, des coudes, des épaules avec un truc qui s'étend là, dans ce monde autrement hostile qu'est le passé, et je me demande s'il voit déjà, s'il prévoit, de réagir à cette hostilité, sa douleur de se faire manger parce qu'il est pile à l'endroit de la chaîne alimentaire où ça fait chier, trop dur de manger, trop facile de se faire manger, il se dit mince, j'suis sûr que mes enfants remarqueront que dans la famille, on est un peu trop sympa envers la nature, et que du coup on se fait manger par toute la planète ; c'est quoi, sérieux, ce métabolisme de peluche ? fait gaffe, faudrait lui dire, tu te laisses dévorer, et c'est pas cool ; y'avait ptetr à ce moment-là du récit, monsieur déclic, un autre type de voisin célestement conceptuel, ou monsieur pète-un-câble, jsp, mais monsieur poing donc, il l'a fermé, et ce qu'il a vu, c'est que... quoi de plus fragile que ce poing serré ? étrangement : l'arcade des membres de la famille, juste, c'est tout et rien d'autre ; alors quoi ? cette idée qui se déplace ? manger, l'être, ne pas l'être, mourir ou pas ? il va l'ouvrir, cette alter arcade, avec son poing serré, et ça va lui tirer les poignets, les coudes, il va forcer son biceps, son épaule va claquer, sa colonne tendra sa nuque qui par connexion de proximité, lâchera les nerfs qui retenaient la mâchoire, et il va donc brouillonner un mouvement de lèvre comme le déséquilibre d'un château de cartes, le dernier domino étant peut-être ce sourcil qui changera d'air ; pourquoi ? pourquoi monsieur poing a-t-il tapé l'autre, là, dans la cour de récré ? un truc de j'ai-vrillé-du-cerveau, qmm, t'sais, déjà tu te fais tuer si t'as le malheur d'être mangé vivant par au-dessus, tu galères à manger parce que les petits yeux de ton manger encore vivant te sont larmoyants et que tu sais pas comment faire avec la question de le tuer avant comme tu trouverais toi-même plus agréable le vautour que l'aigle, mais... comment savoir ? comment être sûr ? et puis, tuer avant, c'est pas pareil, brouter de la rhubarbe s'il faut la noyer en parallèle d'un ébouillantage, c'est déjà plus chiant que la déguster sur le moment de la chasse, faut préparer le truc étout, et tout ce temps tu te demandes comment il te considérerait comme le méchant qui toi te chasse à longueur de journée, j'pense il se dit des trucs comme ça à lui-même, monsieur poing, c'est pour ça qu'il disjoncte et qu'il fait ce truc plutôt contre-productif en apparence, de se rajouter lui-même à la liste des prédateurs de son espèce... je me dis qmm, ouais, monsieur poing serré, ptetr il avait une raison ? le cousin du trouzième embranchement, il l'avait cherché ? jsp, en tous cas un peu de temps après, monsieur poing il a vu que monsieur biceps à côté, il en avait de plus gros, et que c'était à force de taper sur le cousin, qui lui, tirait un peu une gueule moins jolie depuis quelques temps, bon, donc monsieur biceps il était là tout en triangle de poitrine, et alors bin il s'emmerdait un peu, parce que les arcades son poing les connaissait toutes, et ça devenait mou pour ses biceps, ouais, c'est pourquoi il a décidé d'attaquer ceux qui l'attaquaient ! bim, retour des choses, y'en avait encore à l'époque, qui pouvaient répondre au poing de monsieur biceps, et donc il s'est mis à castagner, du pas trop gros au début, juste jsp des requins-taupes ou des hyènes organisées, des ratels que faut faire gaffe qmm, pis de plus en plus gros, surtout avec son pote de castagne là, l'autre hérétique chelou avec ses silexs, ses pieux taillés, son truc d'assemblages de trucs inertes qui les rend méchants, il décrossent du taureau à fumée de naseau, du sanglier immortel, du reptile au regard de braise, pis des grogros, des fulminants, des immortels assassins, pour frimer, et castagner toujours, des sanguinaires, des horribles en tous genres, oui... des gros biceps et des pistolets à dents, monsieur poing il l'a serré, et les collègues la famille, tout le monde en profite encore et toujours, et ça s'arrêterait même pas au nom des justices faites envers les mangeurs d'humain, qui disparaissent, petit-à-petit, par castagne, monsieur poing il a bloqué la vanne au bout d'un moment, et y'a plus qu'un ou deux chiens de poubelles qui vont manger une erreur d'usine de saucisse, des phalanges humaines retrouvées dans une litière, ou alors un hérisson s'intoxique à cause de l'insuline encore présente dans le cadavre d'un retraité oublié anté-mortem avec une erreur d'ordonnance médicale... oui, les vers des cimetières, mais la boite essaye de sauver les apparences ; oui aussi, y'a encore ptetr un ou deux lynx sauvages, mais lui c'est pas l'empathie qui le retient le lynx, il a bien pigé que pour rester une espèce protégée, faut attaquer ce qui va pas attaquer en retour, à moins peutetr, d'une armée, mais tâte la démographie de monsieur poing aujourd'hui face à un rassemblement solidaire de lynx, c'est même pas une armée et pourtant niveau dissuasion par nombre, ça vaut son pesant de cacahuètes sur une partie incertaine du territoire-boîte-toute-ronde ; bref, monsieur poing il a des biceps de j'ai-terrassé-la-planète, et j'crois, j'suis pas sûr que c'est tout lui, mais grogro qmm, j'crois il a le goût, comme le goût du sang que le loup savoure d'un coin de babine, mais le goût du poing, qui ouvre par en haut quelques veines d'yeux, ça lui donne un regard outré envers l'injustice qui le libère d'un pétage de plombs depuis corps de peluche à manger comme une barbe-à-papa, et ce goût de poing, il le teste dans un mur, ou dans un sac, dans un gant, mais non ; c'est dans l'arcade qu'il faut, et c'est à la fois de plus en plus complexe et de plus en plus dérisoire, quoiqu'autant plus douloureux, de viser des arcades à coups de diplomaties territoriales d'expansion, il faut manger il faut boire, ici ou là, et monsieur poing sait que monsieur biceps, et monsieur arcade, et monsieur lèvre, monsieur mâchoire, monsieur colonne monsieur épaule coude poing, il a plus que lui et sa grande non-armée à force dissuasive, sa famille d'entre-poings-d'arcades, son espèce, l'humain dira-t-il un moment, quand il sera devant l'indubitable impasse de lui-même, ce reflet qu'il va se prendre en essayant de passer sur ce chemin là, celui qui part comme il vient, à l'envers, non c'est un miroir monsieur, vous ne pouvez pas passer c'est fermé, monsieur poing vise l'arcade, mais quand y'a plus ni même d'ours, de loup, de lynx honnête, bah t'as quoi ? à part l'autre humain je veux dire, bien sûr ; t'as ton chien ton chat, une perruche nan ptetr pas le genre à apprécier les beignes, une fourmi, t'arrêtes quand tu te dis que c'est facile et méchant, une souris intrusive ? bon, à la limite comme il faut manger, et que y'a toute une armée passive dont il faut gérer l'agressivité, tu fais une armée de biftecks que t'enfermes juste dans le confort d'une promiscuité que tu laisses comparable à celle de tes copains monsieur poing, et au moins on voit plus de manger vivant, et on tue avec autant de grâce qu'à l'époque de la chasse à la rhubarbe, oui monsieur poing je suis rhétorique, car c'est un second degré étrange que tu me permets, quand tes sbires répètent que l'humain est social, que l'amour c'est cool, que la nature c'est peace and love, alors que monsieur poing t'as qmm inventé un truc de ouf sur la planète quand t'as croisé monsieur arcade ; tu vois le délire ou non ? parce que c'est sûr, maintenant t'as passé la défoule du biceps, t'as passé la mort inutile en société-du-miroir, pis t'es encore entre l'inconfort de la liberté de ton cousin à te serrer le poing, et le soulagement à y aller plus doucement avec lui ; emmerder son voisin c'est pas le truc qui mène à la guerre civile, monsieur poing il aime aussi quand son arcade saigne, ça lui donne des raisons de serrer le poing en retour adéquat, juste, bon, altruiste, je t'aime bro tiens dans ta gueule, t'façon j'aimais aussi les chevals mais la police les protège en attendant qu'ils tournent dans des bacs à sable avec des poutres-barrières-passages ou qu'ils soient mangés par les nostalgiques de l'époque des calèches, pis surtout leur arcade à eux c'est pas la tienne bro, t'as vu comme ils ont l'air tristes comparé au bonheur si spécifique des humains ? on dirait presque qu'ils sont résignés, qu'ils sont cultivés de savoir à propos de leur situation, mais incapables de s'en libérer, c'est très très amer d'en rire j'en conviens, mais tout-de-même, autant un chien que t'habitues de la balle à la croquette, il est dans une servitude heureuse, autant le cheval... donc bro ouais, le monsieur poing il aime bien, veines rouges dans le regard au sourcil froncé, il est loin maintenant, non ? loin de monsieur boule-de-poils-au-sourire-de-licorne, ou plutôt, boule-de-peau, une peau toute rose comme celle des lombrics faiseurs de terreau, il est nu comme un ver, l'humain qui connaissait monsieur poing, et comme le ver, il fait quoi ? il produit ; il produit des artifices, oui, ça il le sait il en est fier et continuera encore un moment j'imagine puisque c'est son truc, bcp de choses, mais il produit... il produit également des trucs pas artificiels dans le sens convenu, il produit autre chose que des objets construits, des outils pour sa réalité, des fabrications d'ingénierie pour s'aliéner dans l'immobile néant de ces jouets, oui, il produit un truc qu'il a tôt fait, d'oublier, ou plutôt de tout faire pour l'oublier, cacher ce qu'il partage avec le lombric, au contraire de l'artifice ; il chie partout ; toute l'armée paisible du nombre humain, ça fait huit mille ans que monsieur pécu a trouvé que c'était sale chez nous un anus, serrez les fesses ça devient dangereux, alors au début dans la rivière du jardin de maison, pis de plus en plus pudiquement dans la forêt loin des villes, pis dans des cages, derrières des vieux trucs, heureusement après on invente le tuyau sous-terrain, et là y'a plus de problème on entend plus parler de ce que le caca du lombric c'est le tas de trucs que t'appelles ton jardin, ou ta patrie, ou juste un truc qui devrait pas appartenir à monsieur poing ou ses potes, parce que posséder un tas de caca de lombric pour y cultiver des rhubarbes ou des chevals de calèche, oui, c'est un bon moyen pour poigner des arcades indirectement, mais c'est qmm surtout insensé pour qui d'autre se fixe cette idée en tête d'ouvrir diplomatiquement l'arcade de quiconque passerait sur mon tas de caca de lombrics, tu vois monsieur poing ? il va tenter un adjectif, il est vénèr le monsieur, il se dit que c'est normal de s'entrainer à déglinguer monsieur arcade, parce que 'tout'façon, c'est un miroir, lui aussi il s'entraine pour arcadifier, alors il faut, taper la viande, le boucher a pas moins faim que d'autres, le chasseur, le cultivateur, le cueilleur, on avait monsieur poing qui partait d'un bisounours idéal sur la carte du restau de la planète, et qui arrive à faire suffoquer tout ce qui ne relève pas de sa super-armée d'humanistes, oui implantons donc l'humanité à chaque centimètre du tas de caca de lombric, comme ça plus personne ne nous mangera ahahaaaah ! on va manger quoi monsieur ? monsieur poing ? hmm, parce que la vie dans la même famille, c'est la consanguinité, ça va on peut éviter j'crois... mais la mort dans une même famille quand y'a plus de manger ? on va arrêter, c'est sûr, un jour, juste, faut attendre encore un peu, qu'on finisse en apothéose ? je sais pas, surtout que des fois le pouvoir dissuasif de l'armée de nombre, eh bien il fonctionne bien sur ce que y'a autour, oui le lynx se tient à carreau, mais il inspire un peu aussi, cette réaction, qui aussi, ne sort pas de ses rangs à l'armée, ou du moins qui se retourne en ses soldats enrôlés, et donc t'as les nombres de l'armée de présence humaine qui se dissuadent entre eux, genre ouais deux bouts de rue, cet artifice servant les intérêts directionnels de déplacement sur tas de caca de lombric, et à chaque bout un nombre, qui va dissuader l'autre on sait pas trop, pis contrairement au lynx coincé entre sa morale et la justice dictée par l'humanité, les nombres de l'armée peuvent, oui il peuvent ils sont libres, affronter le dissuasif, c'est tjrs la même botte pas si secrète quoique bien dissimulée en diplomatie-land, et donc, cogner du poing de l'arcade, dans un monde à l'hostilité dorénavant différente...
moi je l'imagine monsieur poing
j'aimerais pas le croiser
alors je reste
sur mon tas
de caca de
lombric
.
* note d'un boudeur
-
... juste
anec
#aviez-vous ? #dotation #animal kingdom #zoocide humain
juste...
un petit paratexte, histoire de raconter un peu l'histoire qui n'est pas forcément éclairée toujours quel que soit l'écran qui supporte l'affichage de ce fil, commencé y'a un petit moment déjà et qui dès le début tentait une cohésion de mouvement, celle tenant depuis plus ou moins à flot la barre du bâtiment, et donc, il y a comme dans bcp de prods artistiques surtout depuis le conceptuel, mais qmm depuis un peu tjrs d'époques, je pense, car il m'a pas fallu attendre de prendre des cours d'art pour faire le mien et donc, kiffer faire un truc qui je pense rassemble un bon contexte de profondeur des artistes et de leur prod, à savoir les petits trucs cachés-affichés, comme ici donc pour deux titres de ce chapitrage chatouilleur, ce qui a pris un jour le terme 'easter-egg' en notre actu, avant dans les convers' on pouvait parler de 'clins d'œil', bon, voilà le phénomène de se dire en tant que producteur d'un ouvrage, "azy ça j'y tente, pas tout le monde va percuter, ptetr même y'aura personne, mais tapis c'est encre plus grisant ainsi !" huhu et alors là en vrai il m'a fallu associer deux trois thèmes du fil toussa parce que je suis tombé en cherchant du trop volumineux dans mon petit ordi, et y'avait deux gifs issus de vidéos trop marrantes d'un passé sans nom, dans mon dossier dl, l'une montrant un chat et l'autre un chien, tu les vois se vautrer de manière lol, faut pas se moquer hein, mais du coup les voir l'un et l'autre à côté je me suis rappelé, ah oui, un chat un chien, un peu si y'en avait plus de un mais deux des amis de l'homme, ce serait eux, du coup misanthrope, du coup surtout, le petit rapport thématiquement orienté par une symbolique qui ne s'explique pas tant mais peut se ressentir, on a donc des pionniers dont le nom figure ici et qui se dévoilent un peu là : Laïka & Félicette (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg525438#msg525438), la première chienne et la première chatte envoyées dans l'espace, pourquoi j'ai mis ça en titre aucune idée mais ça allait pour scintiller un truc pas trop détaillé d'explicite constituant cet amas misanthropique, et juste avant on avait la formulation sans séparation, de Enos et Ham (https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=31992.msg513848#msg513848), premiers singes historiques à également voyager dans l'espace ; wè... je ressors ce tissage de contenu anecdotique, uniquement parce que j'avais envie de partager ces gifs x') !
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(mais en fait j'suis un peu carrément triste, dégouté, compréhensif mais outré, bref du coup au final, bien déprimé tout simplement, juste parce que pour ne pas trop me gourrer à vous partager tout ça, j'ai cherché l'info pour la re-valider, et heu bin sur cet article sur la question (https://www.europe1.fr/sciences/albert-laika-felicette-decouvrez-les-animaux-pionniers-de-la-conquete-spatiale-3481196), on en lit des vertes et des pas mures sur le côté tragique, glauque et criminel de cette conquête spatiale, étant comme pour tout rapport au test universel de la vie et surtout depuis qu'on outrepasse la morale juste pour savoir et être assurés de données vitales d'information, étant donc le lieu d'auscultation de choses qui freinent la vie ; wè, donc ça finit en hommage à ceux qui ne sont pas redescendus, c'est horrible que ce fut planifié mébon... mankind, ça devrait dire humain gentil, mais...)
bon pis en rebonus, la petite question envolée, une qui devait un peu fâcher à l'époque ou au contraire faire rire :
"are you :
- cat people ?
- dog people ?
!"
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orf, le temps de traîner et je rajoute un rerebonus, c'est dans le film trocool dépaysant ou au contraire repaysant (Oo !) Microcosmos, faut pas se moquer ou alors gentiment, mais cqmm chou poétique de drôle, un autre gif là :Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
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les mouches sont devenues dociles, rien ne les chasse plus avant le millimètre, qui donc était responsable de leur écrasement bordel ? hein ? nan parce qu'on est bien gentils mais les pauvres mouches, à force de les gâter dans dix ans c'est comme les pigeons, tu peux les baffer au pied, depuis un banc avec de la viennoiserie de dentelle écolo...
grmbl
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ceynulmaimieu, avec la faute...
quattre pattes
#ztrp #pipelette micro #parledonk #essassaign
un espèce de
bonhomme de
chemin
monsieur chaise ? mèèèssi je le connais, c'est ! heu... attends, monsieur chaise, c'est le frère de monsieur poztoncu ou le cousin de jailaflem, nan ? heu... nan mais si, c'est celui qu'est passé là y'a trop long déjà, pis qu'a fait son coming-out nan ? attends je sais plus, c'était bien lui ? qui racontait des trucs de colonne vertébrale bassinés du coccyx, de coups du lapin par gravité de la tête, et toute cette sale histoire d'aliénés volontaires ? mèèèèssi je vois, c'était ce gens qui criait partout que son ventre était passé de concave à convexe et que ça l'emmerdait quand il fallait péter, choisir un côté, s'aider ou pas de l'accoudoir ou pas, pis ou pas, le gens c'était lui ? monsieur chaise ? j'ai un doute, y'avait l'autre là aussi qui s'était ramené avec son brevet, une invention de torture avec des bosses pis qu'on te met dessus, il avait plein d'astuces le gens, pour trouer des anus, picorer de l'intestin, émietter les braves gens en posant leur derrière... mais ! non attends je sais, c'est l'autre là, avec ces molletons ! alors lui, toute une crème, gamin il se posait sur les tas de feuilles d'automne, pis il a grandi et les plumes ont succédé aux feuilles, puis y'avait de la soie, du latex, des moumoutes, des angoras, des velus du moelleux, des rembourrés de confort, c'était presque infernal de constater autant de délicatesse dans ce qui tenait pour cause de sa sensibilité à ne pas se frotter trop durement à la surface du réel, oui, heu... pourquoi ce gens ? monsieur chaise ? non, oui c'est bien l'autre au coming-back, on sait plus trop, pis de par par d'où il a repopd, c'était y'a pas long en plus, j'suis sûr c'est lui, il voulait encore une extravagance à la monsieur tout-le-monde, j's'plus, ah ! hu, doute... bien lui ? qui a proposé son délire pour les gamins là nan ? pupitre, bureau, assis, coucher sur le papier des cahiers de notes, jusqu'à craquage de plomb, pis si ça traîne et que ça dégouline, faudra éponger avec des comprimés de vavivrenvyl pour les douleurs lombaires et les avc par déformation cervicale, et surtout faire comme dans le film là du futur du présent, avec l'autre connecté que faut le sortir le repêcher pis renforcer son corps tout atrophié mais... oui non, donc ! monsieur chaise ? je suis pas sûr, en fait, non, je vois pas ; j'dirais un gens surtout influent ces derniers temps, il est pas 'in', je crois pas, il est ptetr un peu 'underground', mais pas tant parce qu'il est aussi 'tendance', presque... j'ai dû entendre parler de lui aux sommets de l'humain debout, y'a bien moyen qu'il y ait un ministère ou autre responsabilité transactuelle, qui lui soit dévolu, il voulait signer je crois dès le lointain passé d'avant son retour, un truc bienveillant à prodiguer auprès des pairs, je ne saurais pas dire, entre le tissu de légendes, la relativité de mes souvenirs, le chemin que je questionne, non, je ne suis pas sûr, monsieur chaise... mais pourquoi au fait ? pourquoi me parler de cet individu ? c'est une plainte à enregistrer ? y'a quelques procédures... chef d'accusation, motifs, pis autres détails de paperasse interminable, à signer, parapher, écrire ou cocher, c'est agrafé là vous avez un bureau ici et le stylo... n'a plus d'encre ; hein ? ah non ? pour monsieur chaise ? oui bah y'a pas de mal à laisser les pipols tranquilles, non je n'ai pas d'informations supplémentaires ou complémentaires, sur lui à délivrer comme ça suite à un point d'interrogation de votre part, j'ai l'impression d'avoir été assez volubile, n'en rajoutons pas sur la pile des j'aurais-pas-dû-me-lever-ce-matin, si vous n'avez pas de plainte à enregistrer je veux bien que vous dégagiez de devant mon poste de travail, il s'agit tout simplement d'un délit d'accaparement dont vous risquez les poursuites ne serait-ce qu'en me laissant terminer mes mots là, oui, qui traînent, dégagez, dégagez, dégagez, vous êtes encore là ou non dégagez, au pire je vous propose de patienter sur vos pieds en attendant le juge dégagez dégagez dégagez...
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zntrp
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eh beh, après un long sommeil...
sacrée sieste
condamné au contrôle
#ztrp #bulle d'idéosphère #anthropo-fiction #trop-tard
ils disent
"depuis que l'homme est homme"...
awè
le singe il est bougon depuis qu'il se force ; au début c'était marant de mettre une graine et d'attendre un peu des soleils, ça se voyait pas que l'esclave de son estomac ne pouvait pas se libérer en fugitif, et puis après c'était sécuritaire d'enfermer les petiots du lapin d'automne pour pas avoir à aller en chercher l'hiver dans le froid, pis c'était tout innocent de se sentir comme le chef-de-toit avec ce bout de parcs végétaliers, animaliers, juste là devant son château d'humain... et puis à force c'est devenu exigent de sa part, il a aussi fallu contrôler l'eau quand la pluie manquait, et la terre lorsqu'elle s'appauvrissait, couper les ailes au lapin pour qu'il reste là... le singe il a pas vu que la plus belle des enfants de la courge, elle-même qu'il avait choisi parce qu'elle était la plus belle enfante de la courge, et ce depuis la toute modeste courge imparfaite cabossée mais résistante et autonome, et bien cette toute belle toute grosse toute charnue, non il a pas essayé de voir si elle survivait sans que ce soit lui qui plante la graine là dans cette prison, qu'il l'arrose même quand il pleut, et là maintenant qu'il regarde son jardin, le singe il se rend compte qu'il est obligé de faire vivre sa courge si il veut que les courges vivent pour qu'il puisse les manger ; il se demande, "ai-je vraiment envie de manger de la courge ?", mais la question est mal pensée, et quand il se rend compte qu'il a besoin de manger cette courge mutante, là la petite magie de l'ordre et de la responsabilité est bien moins appétissante ainsi lorsqu'elle sort du cadre d'une petite lubie à vouloir que tout danse gaiment à ses pieds... y'a plus de courge sauvage ou non-anthropomutée, et les lapins autonomes qui restent encore, c'est pas les mêmes que les vrais, et ptetr bientôt y'en aura plus non plus ; son gros jardin au singe, maintenant il s'en sort plus tout seul tellement il s'est débordé lui-même, il a eu du mal à comprendre parce qu'il se rendait pas trop compte d'à quel point il le faisait mourir ce jardin... c'est ses machines automates à répétition métallique qui le lui ont bien tardivement soufflé à l'oreille ; mais quand il a décidé de vraiment laisser la nature se relever d'elle-même, il a pris conscience de ces dégâts, il manque bcp de pièces au puzzle, le singe il en a vraiment bcp enlevé et maintenant le tout est incomplet, bien trop pour bien reprendre depuis la complexité que le monde avait patiemment construit... tout part en vrille, y'a là alarme : invasion ponctuelle d'une espèce qui en masse crée une extinction locale de ce qui l'entoure, la pichenette déséquilibre un peu le truc et juste après, t'as juste à côté une autre invasion qui va s'auto-annihiler elle-même et plus rien ne compte les soleils ; bref, le château du singe tient encore un peu, mais toutes les cartes ne sont plus solidaires ; le cycle de la biodiversité s'est vu bouffer trop de ses pièces du puzzle ; alors il se force le singe ; pour pas que ne reste plus rien quand là tout se casse la gueule en fumier à bactéries non-comestibles ; et c'est pas gagné ; il est coincé entre l'autonomie de la nature qu'il a fait vriller, et la responsabilité qu'il a mal pris en main et qui est devenue indispensable malgré lui et le reste ; il plante des graines qui ne se plantent pas toutes seules, et sauve des lapins de clapiers, et pourtant c'est pas ça qui renverse la machine mortifère de destruction du jardin ; l'anthropo "dominant" ? le terme est assez trompeur pour signifier comment la situation a glissé un peu sur autre chose... autre chose de sale et qui emmerde toutes les strates plus ou moins responsables de leur fonction dans cette planète jardin
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zntrp
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singerie(s)vertige
#incompletude-complexité #(2)anthrope #espace-temps et effets cumulés #mystères et apories
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c'était un singe un peu bougon, sans talent particulier
il était bougon car il observait les autres singes se disputer pour définir l'humanité ; les sociologues se battaient avec les anthropologues sur l'opposition conceptuelle entre nature et culture, les anthropologues se battaient avec les psychologues sur l'opposition conceptuelle entre rationalité de conscience et instincts naturels, et les psychologues se battaient avec les sociologues sur l'opposition conceptuelle entre individu et groupes d'individus, pendant que les philosophes se battaient entre eux pour tenter de définir et de légiférer la morale en tant que catalogue des vertus humaines, et les différents modes d'emploi y afférant…
les observant de loin, il avait commencé par vouloir leur dire qu'il n'y avait peut-être pas qu'un sens à l'humanité, que celle-ci était peut-être plurielle, mais ils avaient fini par se le proposer par eux-mêmes, et cela n'avait fait qu'amplifier leurs désaccords, chacun se revendiquant légitime à être incompatible avec l'autre, sous l'excuse de la différence menant à l'indifférence
il était d'autant plus bougon qu'un des concepts semblant revenir de manière récurrente chez chacun, était la recherche de ce que serait cette si mystérieuse grandeur d'âme, à la fois comme une perle de l'humanité globale, mais également comme quelque chose qui faisait défaut à certains de ses membres ; que ce paradoxe et d'autres apories ne trouvaient forme qu'en des métaphores qui, assez profondes dans les mythes, par des illustrations exemplifiant des concepts complexes, n'étaient pourtant que d'effectifs mystères assez impalpables, comme la caverne de platon, le mythe de sisyphe, ou la boîte de pandore, ces idées si mystérieuses qu'on ne pouvait pas vraiment en expliquer la teneur, la complexité, mais qui luisaient dans chaque esprit différemment, et éclairant quelque chemin sans pour autant le rendre précisément défini ni partagé à l'identique
et pour tenter de comprendre cette part mystérieuse de l'humanité, le singe cherchait du côté de la spiritualité, constatant, bougon, qu'un déclin des religions semblait suspect dans son impression de voir ses congénères oublier ce rapport mystérieux à la morale et notamment à l'humilité qu'avaient nourries jusqu'à lors, la peur des forces supérieures, et au profit actuel de leurs sciences du singe à la fierté arrogante ; la base des croyances et des récits anciens, tentant d'expliquer l'inexplicable, d'après les théologiens, avaient évoluées au fil de l'histoire anthropologique de l'acquisition des connaissances repoussant à chaque fois les mystères des forces supérieures ; des éléments de la nature terrestre et cosmique chacun mus par leur souffle, l'on était passé à des figures multiples de divinités incarnées, symboliques et typologiques, qui s'étaient ensuite condensées peu à peu vers les monothéismes, comme si la spiritualité était passée dans un entonnoir resserrant le goulot de ce qu'elle désignait comme métaphysique, jusqu'à un point intermédiaire où il n'y avait plus que le singe à déifier, amenant diverses formes de centrage de l'origine spirituelle ne se revendiquant pas forcément religion, mais en partageant les modalités ; face à la nécessité de l'esprit d'aborder les thématiques métaphysiques, certains tentaient de prévoir les prochaines "religions" à venir, les nouvelles bases des croyances sur ces réflexions sur le magico-religieux, sur les influences gouvernant l'humanité et son esprit…
tout ceci le rendait bougon, car il lui semblait répéter les mythes fondateurs dans une infinie douleur existentielle due à sa conscience humaine, la perle et le fardeau de pandore, les maux infinis, l'absurdité de la condition de sisyphe, une fois qu'il était sorti de la caverne…
il restait là, bougon, silencieux, sans talent particulier, à souffrir des conflits qui entraînaient les singes toujours plus profondément vers le mystère à mesure qu'ils tentaient de l'élucider… il voulait leur crier d'arrêter de creuser pour s'enfoncer davantage, de refermer le couvercle avant qu'il ne soit trop tard, comme si approchait la carte de trop au black jack, mais non seulement il n'était pas sûr que ce soit vrai, mais en plus il n'était pas sûr que ce soit possible ; alors il restait là, prostré, pétrifié, n'osant plus rien faire ni dire ni penser, ne sachant quoi espérer, avec cette épée de damoclès au dessus de lui, hypothétiquement prête à mettre fin à quelque chose extrêmement mystérieuse, quelque chose de social, d'anthropologique, de psychologique, de philosophique, de divin : la singerie humaine
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zntrp
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8 jambes pour 2 bras
#zntrp #(pas) bien sûr que non #minces les pinces #entasser imbriquer
aussi décentré qu'une photo de plage dans un bureau...
c'était des crabes un peu bougons entassés les uns sur les autres dans un immense panier de crabes, et la loi nécessaire et inévitable était de se marcher les uns sur les autres… la plupart d'entre eux, intuitivement, sentait que le haut et le bas étaient un même concept polarisé dont la signification bien réelle et utile à leur inconfort, aurait été que chacun par la gravité, pesant sur les autres, posait le phénomène que le haut était envisagé comme étant plus confortable que le bas, sous l'angle du poids subi sur leurs épaules de crabes ; il y avait une forme de mépris mutuel entre ceux du haut et ceux du bas, mu par la convoitise, les premiers souhaitant conserver leur privilège, les autres souhaitant le leur subtiliser… au fait que certains gueulaient pour qu'existât un panier où il n'y aurait pas de haut ni de bas, ne sachant à qui d'autre l'exiger qu'à ceux du haut, l'on aurait pu croire que ces gueulards étaient surtout ceux du bas, mais on en retrouvait en fait à peu près à tous les niveaux, y compris en haut, mais toujours à responsabiliser ceux plus haut qu'eux autant qu'à mépriser, sous diverses formes de mépris, ceux plus bas ; et puis, surtout, s'il y avait ce mépris mutuel inaltérable entre les divers niveaux, le principe de réalité le plus exaspérant consistait en le fait que chaque crabe ne pouvait globalement marcher dessus ou se faire marcher dessus, uniquement par ou sur les crabes de même niveau que lui, et non vraiment sur ceux qu'il méprisait plus sincèrement et profondément… ainsi la loyauté souvent instinctive qui les liait entre eux par le niveau, était le pire frein pour s'élever, et malheureusement pour l'estime de soi et d'autrui, le fait d'acquérir plus de confort en s'élevant, se faisait en oubliant cette solidarité à titre personnel et en l'utilisant au désavantage d'autrui ; de manière générale, malgré la bougonnerie ambiante à chaque niveau, la plupart d'entre eux demeurait à la même hauteur, rares étaient ceux qui faisaient du dénivelé fulgurant… pire, ceux-là, qu'ils montent ou qu'ils descendent, était alors méprisés à la fois par ceux qu'ils quittaient et par ceux qu'ils rejoignaient
le singe qui avait posé ces paniers d'échelle démographique industrielle, se prit de contemplation pour tous ces prisonniers ; lui qui avait appris la langue crabe, les entendant maugréer sur le haut et le bas, ne savait qui prendre le plus en pitié : ceux qui reprochaient leur propre situation aux autres crabes, ou ceux qui avaient compris que c'était surtout la faute du singe, créateur du panier pour tous les attraper ; quand il irait défendre sa licorne en bourse, il repenserait à tout ceci, tentant de démêler par identification, ce qui était comparable entre leur situation et la sienne ; mais cela n'était pas si simple : s'il y avait un singe pour poser les paniers à crabes, qui donc posait le panier à singes ?
il avait bien quelques idées de réponse, mais à entendre les crabes qui reprochaient leur situation aux autres crabes, il en venait à se modérer dans son impression à se penser comme étant au sommet du panier à espèces, et aussi à la réelle situation de tout sommet de panier…
afin de mieux se repérer dans son propre panier de singes, lui qui s'occupait de paniers de crabes, il aurait bien voulu imbriquer les dimensions, insérer aux crabes l'opportunité de gérer eux-mêmes des paniers à entassement, pour voir ce qui adviendrait de chacun des esprits de ces dimensions imbriquées, mais il n'aurait su dire ce que convoiteraient les crabes si tant fut qu'ils auraient pu mettre en pratique un intérêt à entasser des choses dans des paniers tout comme lui tirait profit de ses paniers de crabes… et cela ne l'aurait pas forcément aidé à mieux comprendre la problématique de son propre panier à singes, qui lui, semblait vraiment n'appartenir à aucun responsable supérieur de panier, autre que les singes du dessus de celui-ci
et puis les crabes tentèrent de s'organiser entre eux afin de régler ces problèmes de panier ; ceux qui avaient compris que c'était la faute du singe le firent lorsque celui-ci ne les écoutait pas, mais la sauce prit également les autres qui croyaient que c'était les crabes du haut, et eux ne s'en cachèrent point auprès du singe qu'ils ne voyaient même pas et qui, de fait, fut rapidement le spectateur de leur tentative de déjouer son plan à lui, son panier ; ni les uns ni les autres, jamais ne surent arriver à leur fin : détruire le panier et son inconfort… ils tentèrent différentes politiques et philosophies, la plupart étant fondées sur l'abdication envers la triste réalité immuable, abdication supportée par un récit de son propre refus, récit lui-même plus ou moins révolté mais qui semblait non pas forcément apaiser les crabes, mais rendre l'abdication moins fataliste…
les crabes finirent par se montrer de plus en plus bougons, de plus en plus révoltés, de plus en plus méprisants, et leur chair devint infecte à la consommation… à la bourse du singe, la licorne perdit de la valeur, puis s'effondra, et alors le singe décida de détruire lui-même ses paniers, et de garder ses économies pour vivre sa retraite sur une belle plage confortable loin de tous ces tracas ; le premier matin, il voulut se baigner dans l'eau turquoise, claire et limpide, de son nouveau paradis…
la suite reste ouverte, à l'imagination des crabes…
ou même des singes
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zntrp
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Je n'ai qu'un mot à dire : phénoménal !!!
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