« On n’est tous que des humains, finalement. »
Deux enfants jouent dans le désert, assis dans la cendre. La brise qui roule sur la plaine, monochrome, ne parvient à en soulever que de la poussière blanchâtre. Une poignée de mirages vrombit tout doucement dans le gris chromatique ; et ça fait comme un essaim de pattes trop grosses dans l’air innommable. Le plus jeune ne se relève, pensivement, alors que celui qui est né le plus tôt le laisse contempler l’horizon de sol et de ruines ; que du haut de ses poussières à lui, son cœur pleure les flocons d’absence. Triste. Tinte. Perdu. Dans le gris des ruines lointaines.
Un immense monument météorologique illumine la plaine. Blanche. Une lueur irréelle, qui la baigne ; d’errance. Un œuf. C’est la nuit. De plusieurs kilomètres de tour, d’autant de diamètre, impossible dénommable. Qu’on tourne autour, qu’on ne dépasse pas ; dans sa tête, comme une idée perdue. Il impose sa forme d’œuf, immobile, c’est l’Apocalypse. Inutile, il est de plus en plus laiteux, inaudible. Il devient lisse, c’en devient rageant, terrible. À croire que les enfants ne jouent pour rien. Celui qui s’est levé est retombé. Fauché. Son corps est retourné au sable. Son cœur n’était pas stable, s’est délité. Et celui qui contemplait, sans gémir, le ferme immaculé de la surface qui l’a vu naître, n’a toujours pas parlé.
Il est nu. Seul maintenant.
Efface sa face de l’œuf de l’Apocalypse.
L’Apocalypse.
Le désert gris retrouve son calme, la brume des cendres balaie la plaine à même la mort, où même les enfants. Avoisinent l’espace. Éclore. L’Œuf dans sa robe de nudité sélène se couronne des nuages, dans leur nébuleuse indolence. Il abomine le ciel.
Un petit cœur menu, sous la motte de corps d’éther, a trouvé un équilibre.
On raconte qu’il existe un orphelinat, où les enfants des cendres sont accueillis, et que la sonnerie qui y retentit tous les soirs à dix-huit heures les rend plus forts. Mais… qui y croit, après tout ? Dans cette étendue désolée, où il ne subsiste plus rien de la civilisation qui l’habitait auparavant, même pas une pensée…
Que les enfants de l’Apocalypse y sont en sécurité.
Les pensées du désert.
Hé! Hé !
Malgré quelques tournures syntaxiques bancales, en s'y penchant un peu, je crois que ton texte ne serait pas loin de l'équilibre.
Sauf le « On n’est tous que des humains, finalement. »
désuet et ne respirant pas l'originalité, le reste m'a semblé tout à fait convenable et avenant.
Tout m'a semblé participer d'une démarche différente, ouvrant mes yeux à ce petit quelque chose.
Merci.
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