La ville chante la ritournelle des visages étrangers, des voix distantes que je perçois à peine.
Mais si le nom des gens me reste un mystère, je connais celui de tous les parfums, ou du moins les voyelles qui les composent : la chaleur fauve du musc exhale un "o", la jacinthe, les notes vertes du "i", la poudre d'iris un "e" presque muet. Des consonnes viennent s'y mêler, comme le "n" de l'ambre, le "j" de l'oranger, ou le "m" exquis de la rose damascène.
Vous que je vois passer d'un air distrait, approchez-vous un peu. Vous avez, j'en suis sûre, de ces noms parfumés ; je saurai vous les révéler.