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En bras de squelettes, ils attendaient là,
les yeux de l'épouvantable pour haillons,
n'avaient-ils craint jamais que le rire froid du soleil ?
Le chant de guerre hurlait et la parade lâche des gardes, jetait dans la fosse le refrain ;
comme au seuil de la porte, on s'étrangle. Les mots ont disparu, plus haut que la cime des arbres.
« Si vous êtes mon Dieu, alors la Vérité vous appartient. Mais ne me demandez pas de me taire. Si chaque autre que moi est mort, comment pourrais-je survivre ? »
La mort est vivante, elle parle toujours.
L'orage vient, qui nous rappelle les murs gris dans la lueur blanche. Tout est noir, même la neige, même la mémoire.