Moi, je me déguise en homme, pour n'être rien. Francis Picabia
Dans un Piano-Bar, à Port-La-Nouvelle, j'écoute me parler des langues étrangères.
Je jette des cailloux pour faire mourir le vent.
Je suis un locataire.
Un minuscule grain de poussière.
Tu pleures. Je suis vide.
Vide de toi.
Un égoïste, je creuse le trou.
Je suis ivre.
Le livre de Toi.
Tu pleures.
Je creuse.
Je suis sorti du Piano-Bar.
Je pense à toi.
Sur l’oreiller désinvolte de mes mensonges, je voudrais sécher ton sel marin.
Mais les chiens crevés qu’on ramasse sur le bord des routes n’ont pas d’âme.
Je m’assois près de l’embarcadère.
Comme un vieux pêcheur prêt pour le dernier départ.
J’attends un signal.
Lorsque le jour se lève.
La fumée des nuages.
Le sentier des Cathares.
L’aube et le ciel.
Dans ma tête, le jazz résonne.
Allumer un cigare, me cogner la tête entre tes reins, sentir ton parfum.
Embrasser ton rire à pleine bouche.
Mais tu pleures et je suis vide.
Je suis polisson.
Je suis un vieux canasson alcoolique.
Un chien rassasié de houle et de désespoir.
Tu pleures.
Je vide.
Oui, nous mourons sur le bord de la route.
Nous mourons comme deux chiens tristes.
Tu pleures.
Je suis impudique.
Tu pleures.
Je cherche la route.
Des confidences obscènes venant du loin.
Il brille dans mes yeux comme une odeur de charnier.
Me sauver de la foule.
De la haine.
Contretemps au tout.
J’erre, je suis un trou rouge, gorgé de sang.
J’erre, vide.
Tu pleures.
Saison des Enfers, je marche en paix vers une mort certaine.
Je lis Rimbaud.
Je pense à toi , mon Amour.
Je pense à ce grand lit vide.
Je pense au printemps.
Je pense aux fleurs.
Je pense au désert.
Je pense à la lueur de la nuit.
Je pense à la neige qui recouvre les toits.
Je pense et tu pleures.
Je ne dors pas.
Je suis un trou rouge.
Je t’enlace mais Dieu n'est pas Amour.
A Port-La-Nouvelle,
Je salis ta mémoire,
Et
La mémoire de ceux qui m'ont vu naître.
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