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Nous sommes tous des chats la panse ouverte et les entrailles salissant le sol de notre mort venus rejoindre, dans un dernier effort – la forêt. La mort nous habite à chaque instant de notre vie, nous somme l'article ; et cela n'a rien d'impressionnant. Hier j’ai vu un chat. Ça vous la coupe ? Moi, ça ne me l’a pas coupée. Il était pouilleux et sale. Il avait l’air perdu, résolu, sûr de tout. Il était perdu comme un chat peut l’être : fier, et hagard. Avec ce mélange de fièvre et de fiel, de ceux qui refuseraient qu’on les aide. Il était résolument perdu. La nuit aidant il traînait la patte, qu’il avait cassée, et sa queue battait l’air comme la crasse. Résolu et perdu. Les deux mots résonnent dans ma tête comme une cymbale et un trop grand écho. Depuis hier, j’essaye de les arranger dans un sens et dans l’autre, pour qu’ils s’entendent, pour qu’ils s’évanouissent, et me laissent seul. J’ai appris que les batteurs se servaient de leur pied pour actionner une de leurs cymbales. Accrochée en haut d’un trépied un mécanisme la retient prisonnière et une pédale chue ; quand on appuie dessus avec le pied le silence d’un jeu soudain se pare, du bruit caractéristique de deux coupes de cuivre qui se rencontrent. J’ai vu un batteur avant hier ; j’avais trouvé le mouvement très beau, j’aurais voulu devenir une cymbale.
Le chat m’avait laissé là tout seul, à regarder la nuit. Perdu dans mes pensées j’étais la souris, ou bien le labyrinthe, en tout cas j’étais piégé. Dans un espace d’énigmes qu’il est dangereux de se poser pour en résoudre calmement une ; car au moment où l’on s’arrêtera de bouger toutes les autres nous assailliront. Car elles sont reliées entre elles. Imbriquées. Intriquées. Pédales inter-interposées. Un plat de nouilles, les énigmes, qui ne se laisseront pas manger une par une. Elles formeront une boule insoluble dans notre estomac, compacte, il ne la digèrera pas. Alors elle restera en nous comme un poids endormi dans le ventre. J’avais faim. J’étais presque seul ; si je n’avais pas échoué à les perdre, je me serais jeté du pont ! Je me serais résolu à ma perte. Le chat marchait lentement, sur le bitume qui avait trop brûlé. Il paraît que lorsque la nuit est tombée, cela faisait déjà longtemps que le soleil avait arrêté de brûler. Au moins huit minutes. Des ombres bien trop grandes, pour un bitume tout séché mais que je voulais pourtant encore humide des rougeurs excessives du crépuscule. Il devait être encore chaud. Je me souviens que j’ai pensé, dans ce regard félin plein de morgue, que j’aurais dû enlever mes chaussures pour la sentir, la chaleur. Mais le regard des étoiles s’est déposé sur ma peau. En filets argentés de constellations. Et j’ai pleuré ; pour rien.
Il parait que les portes peuvent avoir des regards. Je me suis demandé si les étoiles pouvaient être des portes. L’homme fabrique. Mais la conscience amoncelle. Et le chat s’est pris une bagnole. Une longue trace carmin sur la route. Noire dans la nuit. Une longue trace éclatante sur mon bras. Dorée, sous le regard d’un monde qui luit. Qui accepte en silence l’immobile ténèbre tachetée de l’espace.
Je suis resté là longtemps, sans bouger ; face à cette ligne de chat et à la route jaune, sous le lampadaire devenu brune.
À l’impasse, ciel ouvert, de la fin du jour et du lever de la brume. Perdu dans mes résolutions.