C’est drôle comment la vie est faite. Un jour on se sent pousser des ailes, le lendemain on doit faire face à ses pires démons…
Mais rien y fait, c’est inéluctable, on a besoin de recommencer encore et encore en espérant que demain ne sera pas un mauvais jour.
Mais demain est un mauvais jour, parce que l’espoir fait que nos ailes ne poussent plus, on est encré à la réalité,
on est obligé d’exposer nos malheurs que ce soit sur des réseaux sociaux ou par nos mots lancé en l’air comme une bouteille à la mer.
Mais la mer est polluée comme nos mots ont perdus leur sens. La bouteille en plastique que l’on jette chaque jour à la mer,
se retrouve pourrir les comportements, de notre faiblesse humaine. On écrit, on encre ses pensées, on espère un avenir meilleur
mais rien n’y fait on tourne et retourne toutes les solutions dans nos têtes pour finalement se laisser aller à la douce mélodie d’un
générique de film commercial sans substance. Et pourquoi ? Parce que nous sommes sans substances, sans existence. Parce que nos
lèvres ne produisent plus les sons que l’on nous a appris à notre naissance. Tout perd son sens quand la pollution humaine intervient.
On commence une discussion en espérant qu’elle finisse avant même d’avoir commencé. On se sent seul car même nos propres pensées
ne veulent plus rien dire. C’est ainsi fait.
Ont nés poussière, on est poussières et on mourra poussière… Et pourtant même un grain de sable, tel un souvenir égaré vos mieux que
milles mots impensés. Vaux mieux que milles paroles prononcées. Les mots, les morts se mue sans se ressembler.
Et l’oublie arrive, l’oublie des jours meilleurs, l’oublie des jours inconsistants.
La pensée elle-même se meurt et pourtant nous n’y changeront rien. Pourquoi ? Parce que finalement, on se complaît dans ce schéma,
on se renforce dans notre solitude afin de l’exposé encore plus à des gens qui ne veulent plus en entendre parler.
Et puis un jour, tout s’arrête, un instant de liberté, un instant de bien-être suivi par quoi ? Le même schéma que tous les autres jours, l’inconsistance.
L’homme a peur de la mort mais l’homme à chaque instant est déjà mort. Il est constamment inconsistant et se meurt à chaque instant.