La pénombre m’entoure. Elle est si présente et profonde qu’elle m’enserre comme la proie gémissante que je suis. Je me sens étouffé par cette noirceur ambiante, par mon destin qui bientôt allait s’achever. Pour renforcer ce sentiment de claustrophobie, la cage dans laquelle on m’a enfermé était trop petite pour mon corps. Je sens ma peau moite moisir contre les barres de fer froides et souillés par mes propres excréments. Mon dos voûté par le plafond trop bas m’oblige à me recroqueviller sur moi-même, comme un bébé à peine né ne pouvant affronter la complexité du monde. Je manque de tout : nourriture, eau, espace, liberté. On m’appelle 132 370. Je n’ai pas de nom et personne pour parler en mon nom. Je veux crier mon désespoir mais mon appel à l’aide se noie dans les hurlements de souffrance de mes semblables et dans l’indifférence de mes bourreaux. Je vais bientôt mourir et je suis un humain.
Je vais en effet servir de repas. Pas à n’importe qui : aux cochons. Ces derniers ont pris le contrôle du monde il y a de ça quelques années. Ne me demandez pas comment, tout peut arriver.
La réalité est devant nous : l’espèce humaine est exploitée, pour sa viande tout d’abord, mais aussi pour son lait, son cuir, ses os, tant et si bien qu’à la fin, il ne reste plus rien de nous. Pas même une minuscule miette qui prouverait notre existence. Ceci n’est pas la mort mais une annihilation pure et simple. La souffrance est omniprésente, enfouie dans les moindres parcelles de ma peau. Malheureusement, le monde des cochons est aveugle. Parfois, la vérité est si dure à accepter, qu’il vaudrait mieux ne pas la chercher. Rester oisivement dans son coin, à parfaire et refaire le monde virtuellement, tout en mangeant son steak d’humain, fruit de torture : tel est l’état d’esprit de la grande majorité des cochons. Il paraît pourtant que nous partageons avec ceux-ci 95 % d’ADN. Nous sommes donc un peu comme des cousins très éloignés. Ce n’est pas pour rien si des opérations chirurgicales à haut risque sont d’abord testées sur nous, par mesure de précaution, avant qu’elles soient faites sur les cochons, tant notre anatomie ressemble à la leur. Tout comme le maquillage et les tatouages sont testés sur notre peau qui a la même élasticité que la leur. Mais si on est si proches, pourquoi nous mangent-ils avec tant de plaisir ? Pourquoi leurs bouches salivent-elles tant à l’odeur de notre chair cuite ? Pourquoi leurs yeux nous regardent-ils avec tant d’avidité quand on est dans leur assiette, et tant d’indifférence ou d’affection selon la personne, quand on est vivant ? Je sais pourtant que certains cochons nous aiment, on peut même servir d’animal de compagnie ! Et notre surnom se trouve même être « le meilleur ami du cochon ». Cette situation d’ambiguïté s’applique à toutes les espèces. Je me demande alors depuis quand mange-t-on ses amis qu’on dit aimer ? Malgré tout cela, on nous bouffe sans se priver. Surtout que, paraît-il, la viande d’humain est délicieuse : à la poêle, grillée au barbecue, au four, saignant, mijoté pendant de longues heures, son goût tendre et juteux fera frétiller vos papilles. C’est bien connu, tout est fin dans l’humain. Personnellement, je n’ai jamais goûté, mais d’après les ouï-dire, cela ressemble à la viande de cochon. La frontière du cannibalisme est donc mince.
Notre espèce est asservie. À ce point, nous ne sommes même plus des animaux tant la cruauté et l’indifférence règnent dans ce monde de bêtes. Nous sommes réduits à l’état d’objets, comme une table ou une lampe, comme si nous étions nés pour servir une race dite « supérieure » à nous. En fin de compte, notre seul crime est d’être né. Certains d’entre nous, trop maigres ou trop faibles à la naissance, sont directement jetés dans une broyeuse, avant même que leur premier cri puisse retentir, si bien que jamais personne ne se souviendra d’eux. Les femelles quant à elles, sont utilisées pour produire du lait. Pour les cochons évidemment. De grosses machines sont attachées à leurs seins et pompent inlassablement leur or blanc. Bien sûr, pour produire du lait, la femelle doit avoir mis bas. Cependant, cet enfant ne bénéficiera jamais du lait de sa mère, ni de son amour. Pour qu’elle puisse toujours produire ce lait si précieux et « vital » pour les cochons, la femelle est juste après la naissance de son bébé, inséminée de force, disons-le clairement, violée.
Moi, jour après jour, j’attends mon heure, comptant chaque seconde qui s’écoule avec une impatience peureuse. Blotti dans la peur et l’angoisse, je sais que je ne pourrai pas échapper à mon destin. On va me tuer pour me transformer en saucisson de la marque Humanou. Après, on va me manger. Pourtant, la mort sera libération. Surtout que paraît-il, dans cette usine, on nous tue avec respect. Fini les égorgements, le sang n’est pas versé alors les yeux se ferment. J’imagine, car je ne suis pas encore mort, que tuer dans le respect signifie mourir sans souffrir, que notre bourreau nous aime et qu’il a même la larme à l’œil ! Mais ce qu’il aime par-dessus-tout c’est le goût de notre chair délicieuse, et ce goût vaut la peine qu’on meurt tranquillement dans le respect.