Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: Lester le 25 mai 2010 à 12:49:48
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Yo à vous.
Plutôt que de créer un sujet pour chaque texte, je préfère en en poster ici plusieurs dans la mesure où la plupart, ni achevés, ni aboutis, relevant juste d"un désir d'écrire ou d'expérimentation - je suis assez productif - ne mériteraient pas un topic dédié.
Voici le premier texte.
Je me reconnais dans les films en noir et blanc Vieux usé grésillant parce que le noir et le blanc c'est le ci et le ça Le blanc et le noir et le noir surtout C'est le noir surtout le noir au mieux et du gris dans le blanc parfois Comme ce blanc éclatant des lettres sans adresses Ces films muets comme une prose qui me saute au visage Ces films muets J'avoue que je m'y reconnais
Allons cessez ce bavardage En scène en scène
Et derrière le rideau les chaines des fantômes se trainent
On attache un homme presque nu contre un poteau de carton peint
On arrive de fard ses plaies on lui arrache
Une a une ses flèches
_________________de Saint-Sebastien
Une a une les flèches des Saint-Sebastien
Je n'aime pas mon avenir et l'air qu'il a c'est d'un vieil homme Caël il s'appelle une fois nous discutâmes autour d'un café Noir bien serré tassé je le voyais dans ces hautes lumières Se refléter comme s'il avait l'air de quoi d'un passé Il feint je n'aime pas son visage l'air qu'il a n'est pas le mien Il ne me ressemble pas ce visage il a les cheveux dispersés le nez long les yeux éteints Il a les cernes creusées comme des sillons je me demande quel paysan y travaille On le croirait sorti des rues de Sion un pauvre paysan sans bétail Un pauvre hère sans famille Un pauvre abruti sans souci
Au dehors
________J’entends dans l’invisible
____________________________Il tonne
Un orage et tout a coup ce sont les ciseaux de la pluie
Qui découpent son étoffe par pincées a demi
Et chaque vêtement lui tombe comme un automne
Mes yeux sans se fermer on attendu le jour
Tant qu’il puisse pour un jour venir ce jour-là apparaitre
Percer les persiennes comme une lueur aux vitraux
Un éclat mal’compris derrière les fenêtres
___________________________________qui luit
Quand il est quatre heures après minuit
Mes yeux sans se fermer on attendu tout le jour
Cessons ce bavardage que dit-il cet homme là
Emmitouflé tissé il traine dans l'orage
______________________________un manteau lourd
Il se tient comme une pluie sous son long tafetâ
Il se tient comme une pluie
Sous son long tafetâ
Il se tient comme la pluie
Dans ses paumes blanches et ses yeux d'ogive
Enlevant lentement à la main
Une a une les flèches des Saints-Sebastiens
Retirant doucement de ces mains
Toutes les flèches de nos Saints-Sebastiens
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Je perce, je reprends, j'inspecte, j'accroche, je descelle, ma vie morte ne recèle rien, et le néant au surplus n'a jamais fait de mal a personne, ce qui me force à revenir au dedans, c'est cette absence désolante qui passe et me submerge par moments, mais j'y vois clair, très clair, même le néant je sais ce que c'est, et je pourrais dire ce qu'il y a dedans.
On me mène le long de la voix apienne, je l’avais si bien connue elle avec tous ses pigeons blancs, où les vases, les échoppes, les vestiges étrusques s’alignaient comme le seul salut qui me me conduit aux cœur de Rome.
Mais aujourd’hui je suis dans ce champ,
Où la luzerne et l’avoine se disputent les faveurs de la terre,
Lourde, sèche,
Entre l’épi et le blé, l'herbe et le liseron,
qui se poussent et s'affolent comme notes à la bouche d’un instrument,
et les archers tendent leurs doigts dans ce champ de prose blanche qui défile,
S’étale,
Cette plaine couleur craie,
et se noue enfin aux doigts tendus et à la sueur des épaules.
Je ne sue pas ; il fait chaud, très chaud,
Je me tiens sous l’arbre et ses feuilles de bayadère,
Un ruisseau coule doucement,
L’air de rien,
Les archers sont prêts.
Et les flèches, enfin aiguisées, font mines de ne pas heurter le cœur,
Afin que Cécile ou Zoé me soigne plus tard quand elle me cueillera au tronc de cet arbre ou je suis arraché et pendant comme un fruit mou.
De l’eau fraiche et un vase clair, elle me passera l’éponge sur le front,
L'éponge c'est Pierre et tous les autres Saints
Qui sourient a mon nom que j'énonce Sébastien.
Cécile Elle m’écrivait tous les jours sur des cartes postales de pays trop lointains Ou elle n’avait sans doute jamais mis les pieds mais elle tout ce qu’elle voulait C’était m’écrire de son écriture ronde et enjouée comme un homme que l’on cloue sur un poteau de carton peint
Et Cécile riait Ses rires sont ses pleurs elle ne veut pas rire en même temps Elle s’étouffe elle s’étrangle quand je la regarde les yeux bien ouvert Lasse de me voir seul si seul si seul si seul si coupé de tout Elle ne comprends pas Et elle venait vers moi une corbeille de fruit a la main m’éponger le front Elle mouillait l'éponge tremblante se mettait à genoux Et je lui disait : « je ne dort pas »
Me serrant la main
je lui disait : « je ne veux pas »
Quand elle essayer d'ôter
Une a une les flèches des saint-sebastiens
Une a une les flèches des saints-sebastiens.
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Plutôt que de créer un sujet pour chaque texte, je préfère en en poster ici plusieurs dans la mesure où la plupart, ni achevés, ni aboutis, relevant juste d"un désir d'écrire ou d'expérimentation - je suis assez productif - ne mériteraient pas un topic dédié
Les deux textes que tu as mis sont à lire séparément, se suivent... ?
Je me reconnais dans les films en noir et blanc Vieux usé grésillant parce que le noir et le blanc c'est le ci et le ça Le blanc et le noir et le noir surtout C'est le noir surtout le noir au mieux et du gris dans le blanc parfois Comme ce blanc éclatant des lettres sans adresses Ces films muets comme une prose qui me saute au visage Ces films muets J'avoue que je m'y reconnais
Ponctuation absente, mise en page étrange (majuscules). Idem plus loin.
Une a une ses flèches
_________________de Saint-Sebastien
Pourquoi ce trait ?
Mes yeux sans se fermer on attendu le jour
"ont attendu" (deux fois)
Cessons ce bavardage que dit-il cet homme là
Sens ?
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Honnêtement je pense qu'il y a de belles choses, mais j'aimerais comprendre cette mise en page, elle est troublante et fausse le sens de certains passages. Du coup je n'ai pas bien compris grand chose du texte.
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C'est agréable de lire de la poésie bien faite :mrgreen:
Y a de belles choses (les formulations sur la pluie par exemple), après c'est encore un peu lisse j'trouve, c'est de la poésie (très) bien écrite sans qu'on sente ses particularités, j'trouve.
La référence à Néron, pourquoi pas.
Matt, tu me fais rire en relevant la mise en page, on a toujours l'impression que tu penses que c'est une erreur d'inattention xD "fais gaffe, t'as oublié les points là, c'est pas grave c'est des choses qui arrivent"
Bref, je relirai plus tard et avec plus d'attention. Et en lisant la suite.
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Yo à vous deux.
Pour Matt, il y a un sens dans le texte, mais je pense qu'il doit être impossible a saisir pour qui n'est pas moi, dans la mesure où c'est plus un collage qu'un poème avec une réelle unité.
Pour Loredan, merci du compliment. En effet je tente, j'expérimente, je caméléonise parfois, je n'ai pas encore trouvé mon "style". Par contre, je fait a aucun moment une référence à Néron.
A vous deux (et aux autres): si vous avez lu les deux textes, pourriez vous me dire lequel vous préférez?
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Mes yeux sans se fermer on attendu tout le jour
ça fait pas référence à "Mes yeux sans se fermer ont attendu le jour" dans Britannicus ?
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Sans doute, mais cette phrase ne m'est pas venue de là, mais d'un autre texte poétique faisant plus ou moins référence à Britannicus. N'ayant pas lu la pièce, je n'ai pas saisi ta référence à Néron. D'ailleurs tu m'y fais penser, il faudrait que je me mette au théâtre classique.
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On arrive de fard ses plaies on lui arrache
pas compris le "de fard"
Une a une ses flèches
à
Un orage et tout a coup ce sont les ciseaux de la pluie
à
Qui sourient a mon nom
à
J'ai beaucoup aimé l'image des sillons. Après j'avoue que j'ai pas beaucoup accroché, pas que ce soit bateau ou mal écrit, mais c'est juste que ton parti pris quant à l'écriture, j'y accroche pas. Je trouve ça pénible à lire, souvent l'emploi ou non des majuscules ne me parle absolument pas (quand il y a un effet, je trouve qu'il faut une raison, mais je ne la perçois peut-être pas ici). La première phrase m'a franchement saoulée :huhu: Après ça allait mieux, mais bon, je dois être une vieille réactionnaire et écrire comme ça, ça me plaît pas. Mais dans le fond c'est pas mal, sauf que n'aimant pas la forme, j'ai du mal à accrocher au fond.
J'ai quand même préféré le premier.
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L'emploi des majuscules, c'est un mélange entre prose et vers, et j'aurais pu découper tout ça en vers selon les rimes intérieures. Mais j'aime bien cette forme; je trouve qu'elle allie la rapidité de lecture de la prose à l'enchainement oratoire des vers, comme une prose "pure", qui n'est pas souillé par la ponctuation (ceci dit je n'ai rien contre la ponctuation, hein). Mais je comprends que cela puisse rebuter.
Deux questions:
la première phrase qui t'as saoulée, c'est la première du deuxième texte?
quelle forme apprécie-tu en poésie?
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nope c'est la première du premier texte
hum... j'ai pas de forme fixe en fait. C'est au cas par cas, je peux aimer le sonnet comme je peux abhorrer cette forme et pareil pour toute forme de libre.
C'est juste que je suis accrochée à la ponctuation, faut pas bouleverser mes habitudes, lol.
Nan plus sérieusement, ça m'aurait peut-être plus plu si t'avais jamais mis de majuscule :huhu:
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Je préfère le premier texte, plus clair que le second mais c'est quand même assez obscur.
Autres choses relevées :
Deuxième texte :
aux cœur de Rome.
"au coeur"
les yeux bien ouvert
"ouverts"
Elle ne comprends pas
"comprend"
« je ne dort pas »
"dors"
Quand elle essayer d'ôter
"essaye"
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@Loredan
Matt, tu me fais rire en relevant la mise en page, on a toujours l'impression que tu penses que c'est une erreur d'inattention xD "fais gaffe, t'as oublié les points là, c'est pas grave c'est des choses qui arrivent"
C'est plus fort que moi. :-[
Exemple :
en même temps Elle s’étouffe elle s’étrangle
Pourquoi la majuscule au premier "Elle", ça aurait pu être au second ou ailleurs. Je ne comprends pas bien ce choix.
Sinon la ponctuation il y en a dans le texte mais pas partout, donc voilà... :huhu:
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Matt: les majuscules servent à quelque chose. Elles sont là pour rythmer le texte. Elle sont comme le début de chaque vers, si tu veux, mais des vers condensés comme une prose. C'est ce que j'ai expliqué plus haut.
Après, il y a de la ponctuation a certains endroits et d'autre non, d'accord; c'est fait exprès, je voulais varier les formes, établir une polyphonie des voix.
Je posterais surement par la suite des textes de prose plus classiques.
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Un autre texte; y'a du nouveau, et du recyclé.
Je perce, je reprends, j'inspecte, j'accroche, je descelle, ma vie morte ne recèle rien, et le néant au surplus n'a jamais fait de mal a personne, ce qui me force à revenir au dedans, c'est cette absence désolante qui passe et me submerge par moments, mais j'y vois clair, très clair, même le néant je sais ce que c'est, et je pourrais dire ce qu'il y a dedans.
« Excuse moi », je lui ait dit, et j’ai serré ses mains fort fort fort jusqu'à sentir ses os, ses jointures, le bal des valets danser et moudre comme du grain, j’apportais toute ma force brute à son moulin, et je faisait voler le blé, nous prions, il tombait, nous allions contre les meules, nous pensions, il pleuvait, et je faisait sourdre les silences, mes mains dans les siennes.
Je me souviens:
« Cécile riait Ses rires sont ses pleurs elle ne veut pas rire en même temps Elle s’étouffe elle s’étrangle quand je la regarde les yeux bien ouvert Lasse de me voir seul si seul si seul si seul si coupé de tout Elle ne comprends pas Et elle venait vers moi une corbeille de fruit a la main M’éponger le front elle mouillait l'éponge tremblante se mettait à genoux Et je lui disait : « je ne dort pas »
Ma main
Serrant la sienne
Lui disait : « je ne veux pas »
Quand elle essayer d'ôter
Une a une les flèches des Saint-Sebastiens
Une a une les flèches des Saints-Sebastiens.»
Cécile m'a cloué sur un poteau de carton peint.
Alors on écoutait le silence et, s'y baignant, dans ce fleuve de prose coupante et meurtrie, fleuve sec et amer, d’un blanc cassé, poussait sur les revers de ses plaies d'immenses cratères où on faisait s'écraser le soleil, sifflotant, un endroit où les marais comme les champs torrides m'appartiennent. Et je lui ait dit : « je ne te crois pas. »
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Nouvelle ration, de la prose tout ce qu'il y a de plus classique, cette fois. C'est ni super original ni super bouleversant, mais je trouve ce texte mignon.
Corentin, qui peignait des toiles sans tableaux, sans peinture, sans pinceaux, sans ses yeux, les mains dans les poches, les poumons ouverts aux falaises, attendant le vent et juste lui. Corentin, qui se tenait coi et muet, comme une béquille, les cheveux violents. Il marchait le long de la Loire prise à glace. Et, vous parlant de lui comme d’un petit enfant, la jeunesse drôle et blonde enfouie dans les jupes, je ne peux m’empêcher de le voir dans un reflet de surimpression ; le vieux crocodile au manteau blanc errant lentement, sur les jetées de ce ciel de mars, quand il apercevait de temps en temps le petit enfant sale crotté de pluie ; il avait les bas blancs, crottés eux aussi, courant à jambes ouvertes de la jetée vers le canal.
Corentin était comme ces lavandières qui battent le drap violet dans l’eau de Loire. Baignant les étoffes d'organdi, laissant filer le fleuve qui fait crisser les cailloux, tout le débit de l’eau, le bois et les bleuets, la rousseur sur les roches; il était comme au temps des moisons, quand les paysans hâbles et secs font grandir les cressons, les baignant de sel aux chevelures de gris ; le temps était simple et drôle comme une jupe tiédie. Il pleuvait, nimbé d’air, en ce temps de moussons.
Corentin était mort. Et, même si nous n’y faisions pas trop gaffe, même si nous feintions de ne rien sentir, Corentin on le pleurait, moi surtout, les jour de grand vent comme les jours de pluie, et puis quand on voyait un autre homme poindre, on faisait silence
Avec Corentin toujours, on faisait comme si.
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Corentin, qui peignait des toiles sans tableaux, sans peinture, sans pinceaux, sans ses yeux, les mains dans les poches, les poumons ouverts aux falaises, attendant le vent et juste lui.
Trop long et pourquoi à la fin "attendant le vent et juste lui" ? Je ne comprends pas.
le vieux crocodile au manteau blanc errant lentement
C'est voulu le quadru "an" ? C'est un peu lourd.
il était comme au temps des moisons
"temps des moissons"
aux chevelures de gris ;
"chevelures grises" ? ???
le temps était simple et drôle comme une jupe tiédie.
Je ne comprends pas la métaphore.
Et, même si nous n’y faisions pas trop gaffe, même si nous feintions de ne rien sentir,
Bon, j'ai un souci. Je relève cette phrase car je pense que c'est important. Voilà, en fait j'adhère pas trop aux expressions ou aux mots comme "pas trop gaffe", "feintions", c'est assez familier et je ne vois pas en quoi c'est poétique...
les jour de grand vent
"jours", "grands vents"
comme les jours de pluie, et puis quand on voyait un autre homme poindre, on faisait silence
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Concernant le texte, et ce n'est que mon avis, j'ai vraiment pas accroché. Je préférais les deux premiers textes où les émotions ressortaient plus fortes, il y a avait de belles choses. Là ici aussi, mais moins et je suis totalement perdu. Je suis aussi assez gêné par la syntaxe, certains passages sont lourds et à revoir selon moi.
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Yo.
J'ai assez aimé ton commentaire, parce que je vois les différentes impressions reçues sur un texte, selon qui les lis.
En fait ce texte est un genre d'exercice de style, où je sacrifie le sens et la syntaxe au rythme et aux sonorités. J'ai tenté d'enchainer le plus d'assonances d'allitérations et de rimes intérieures possibles, (surtout au milieu), en restant dans les limites de la fluidité. A part quelques tournures assez lourdes (le quatrain "en", par exemple) je trouve que j'ai plus ou moins fait ce que je voulais faire. Il n'est pas nécessaire de donner un sens autre à ce texte (sauf pour les deux paragraphes de fin, rajoutés pour donner un semblant d'histoire).
Néanmoins, si tu n'as apprécié, tant pis. Il faudrait que je le retravaille.
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Pierre connu Cécile. Cécile vivait dans un vent tiède ; elle était comme ces nuages que la brise dissipe et qu’un rien ramène. Le genre fuyant. Il l’avait rencontré aux Quais ; elle, standardiste, plutôt modeste, petit chapeau fleurit. Lui, grand, un peu trop maigre, le teint jaune. Cigarettes sur cigarettes, on le voyait fumer. A force sa santé l’accusait, ses poumons coupaient court : c’est un radiateur qui fume et goutte, il est trop usé. Cécile, elle, disait que les idées aussi ont leur franges d’or. Elle était dans une pluie, où les averses constante sont d’étranges remèdes. Elle écrivait. Elle aimait dire que ses mots sont une nuit qui tombe et que rien n’arrête. Mais ses amies, a vrai dire, la moquaient ; elle, Cécile, la petite standardiste ? Écrire ? Et puis elle se prend pour qui? Proust ? …pensez ! Cécile mangeait seule, en silence, son sandwich dans les cafétéria trop pleines. Mastiquant dans les après-midis d’un septembre, elle se laissait aller aux grondement du ciel rempli. Les voûtes a ses yeux sont des ventres chauds que l’éclair rougis. Mastiquant, elle boit, elle boit, le pain mou est une ouate délicieuse, la viande fume s’accompagne de la salade, inutile, et tout ça baigné par des ruisseaux de vinaigres ; l’eau est un valse claire, bientôt remplacé par le vin, d’un torrent l’autre. Voilà des vapeurs qui fument et ne s’arrêtent pas de gronder. Parfois, quand il ne pleuvait plus – et là où vivait Cécile, il pleuvait presque tout le long de l’an - elle disait : « Ah, tien, j’entends un orage qui s’approche. » On riait, les oiseaux eux aussi, les pigeons cherchent le pain ; la tour Eiffel s'étire ; l’arc de triomphe se coiffe, les autos rient saouls de leur propre destin, les platanes ont les bras ouverts ; et puis on entend un raclement de gorge, c’est la météo qui lui donne raison, c'est le Seigneur Dieu lui-même, perché su ses cavalcades de blondeurs, qui s’amuse a rugir et en rit comme un fou.
Cécile a les soleils qui fondent a ses pieds et voyez-vous ça c’est un poème. Au frémissement d’une cil, un pas nocturne tremble a sa bouche ; elle est une ride, l’onde apparente d’un frisson. Elle n’est pas à l’image de ces lacs d’étés où l’on se détend. Ses yeux sont des cernes remplies de trous noirs. D’un regard elle vous amène. Allons, Cécile, Cécile, ferme un peu tes yeux, veux-tu, plisse-les, et reconnait les sourires dans les grondement d’un orage.
Elle est comme ces nuages que la brise dissipe et qu’un rien ramène.
Cécile allait, trois fois par semaine, donner des cours d'anglais dans une maison près du lac. La où elle passe en vélo, sur ces petits chemins normands, se réveillent des mouvements inconnus. Une Nature s’anime. Elle parle, et sa voix nous vient grandissant :
« Regardez moi cette rosée savoureuse. Nous, les branches d'arbres, en frémissons. Quand elle arrive tout devient un léger murmure. La nature dans son landau est bercée par le vent. Va, Cécile, va, mettre un peu du bleu de tes yeux dans le cœur des hommes. Va semer les soupirs, tailler la chevelure des brises, prendre douche dans l’horizon, entre l’herbe grasse et le chant des cascades, où un rien ne renait, entre un homme et le ciel moi-même. Va souffler les pluies, élever les sourires, violenter les regards. Tes yeux battent les airs comme des pales dans le vent. Ce qui t’entoure est une ride, l’onde apparente d’un frisson. Et quand tu vient tout s’élève, s’annonce en signe entre les constellations. »
Cécile, tu vivais dans un cerne, et longtemps je n’ai eu de toi que de précieux regards. Les vapeurs envolées s’annonçaient aux soupirs, quand me cœur battait, en temps, en demi-temps, en contre-temps, et je n’y voyais pas plus d’amour que dans les ride d’un soleil. Tes rayons me font froids, ta jupe est usée, tu ne ris plus que dans cette blondeur d’enfance, où rougissent les cressons, quand tu baigne ta tête arrondie aux ombres de sel. Te voilà saine et enfouie, tu es toi-même l'espoir et l'obscurité. Tu vois les marionnettes aux mains des roches et les reflets dan l’eau de pluie. Voilà que tu amène tes larmes, comme rosées de tes propres rengaines, au matin finissant. Tu te baignes aux jours, versés dans les cascades. Ta vie trop pleine me revient comme un limon infini.
Tu es comme ces nuages que le vent dissipe et qu'un rien ramène.
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Cécile vivait dans un vent tiède ;
Tu veux dire quoi exactement ?
Il l’avait rencontré aux Quais ;
"rencontrée"
petit chapeau fleurit
"fleuri" (être fleuri)
Elle était dans une pluie, où les averses constante sont d’étranges remèdes.
"constantes"
Mais ses amies, a vrai dire, la moquaient ;
"à vrai dire"
a ses yeux sont des ventres chauds
"à ses yeux"
« Ah, tien, j’entends un orage qui s’approche. »
"tiens"
On riait, les oiseaux eux aussi, les pigeons cherchent le pain ;
On est dans le présent ou dans le passé ?
perché su ses cavalcades
"sur"
qui s’amuse a rugir et en rit comme un fou.
"à rugir"
a ses pieds
"à ses pieds"
Cécile a les soleils qui fondent a ses pieds et voyez-vous ça c’est un poème.
Je ne vois pas le lien entre ce qui est en gras et ce qui est souligné.
Et quand tu vient tout s’élève
"viens"
soupirs, quand me cœur battait,
"mon"
dans les ride d’un soleil.
"rides"
quand tu baigne ta tête arrondie
"baignes"
Voilà que tu amène tes larmes,
"amènes"
Tu te baignes aux jours, versés dans les cascades.
Je ne comprends pas.
Tu es comme ces nuages que le vent dissipe et qu'un rien ramène.
Joli ! Et c'est bien de l'avoir réutiliser tout au long du texte.
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Hormis les nombreuses fautes (et sûrement qu'il y a des oublis) le texte sonne assez bien. Peut-être quelques passages lourds mais dans l'ensemble ça va. Ce qui me gêne juste ce sont encore certaines tournures ou mots (sandwich par exemple), je me vois mal mettre ceci en prose ou en vers, mais bon ça c'est moi :P
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Ma voix blanche a l’odeur du silence
Quand je parle c’est un cri Qu'on ne détache pas
Aux ports les voiles fumantes les petits paquebots
Cousus de cercles il s’en vont de sitôt
Et reviennent en cadence Écoutez sourdre leur pas
Ma voix blanche est une prose Et j’étale dans l’air
Nimbé de gouttes claires comme sur une feuille de papier
Les mots sauvages et bêtes qui s’en vont légers
Qui trottent le ventre fier Comme un grand Mazeppa
Tu es comme ces fruits que l’on cueille bouche ouverte
Tes yeux ébahis sonnent comme une caresse
Pour un noyaux sec je confesse J'aimerais jusqu'à la perte
Le souffre ou le sel le tout c’est que ça marque mes bras
Et je l’avoue je l'avoue je suis si las de tout ça
J’aimerais bien crever après tout Tu sais ma voix blanche
Tu trembles au feuilles au vents aux calèches
Tu ressemble a ces courses de riches gens qu’on dépêche
D’un sentier l’autre ne les rendra pas plus amants
Et mes poumons sont si courts, mes bras si ballants
Tu sais ma voix blanche Ils sont si sots ces gens là
Je m’en voudrai de les écouter A l’ombre des orangeraies
Tout ce qu’ils savent faire tu sais c’est noircir les étés
Et draper la lumière-sel d’un vaste silence
Pour qu’on oublie de gouter Le noir réséda
Tu sais ma voix blanche je me mettrais bien a genoux
Parce qu'à la fin le plus simple est toujours sans passion
A la fin le plus simple remporte toujours l’adhésion
Et je vois mes poignets qui tremblent Qui tremblent tout à coup
Et tu sais ma voix blanche Tu es si monotone
Constellée de poussières et taillée de mes mains
Après tout peut-être Qu’ils ne sont pas si malins
Et qu’un peu d’esbroufe offerte Les impressionnent
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Je brule quatre année de ma vie contre le pilon noir
Le poteau le pilori l’homme fait de carton peint
Ou un paysan sable ses nielles cousues de tissu moire
Emmêlés par le soleil Poches trouées Je n’ai plus le mien
Brulé brulé sont mes quatre années de vie
Même les cendres désertes N’en on plus envie
Les braises font sourdre les foules au revers de mes flammes
Cousues aux manches des châteaux de carte
Un tonnerre porte le bras au veston pourvu qu’il ait
Une brise cendrées sur ses pas qui l’accompagnent
Comme son visage est rond et ses cheveux sont défaits
Alors j’ai brûlé quatre j’ai brulé quatre j’ai brulé cartes
Au semelles usée s des sandales de spartiates
Comme une année nuit qui tombe de la poche d’un veston
Ce sont les braises qui sourient aux signes Les cernes et la vigne
Qu’on efface D’entre les constellations
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les poumons ouverts aux falaises
intuition poétique assez géniale ! Ca me fait penser à ce que faisait Hobbes (je le dis pour les autres, parce que ça fait longtemps qu’il est parti. Hobbes c'était probablement plus abouti)
Je lis de loin (je veux dire, pas superficiellement, mais j’y viens, je réfléchis, j’y reviens), je pense que tu pourrais te débarrasser de quelques-uns des jeux de sonorités, qui pèchent parfois un peu ; trouver peut-être un meilleur équilibre entre les jeux formels et la fabrication des images ; enfin c’est déjà très bon. J’y reviendrai !
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Si on parle du même Hobbes, il est sur un autre forum que je connais, et en effet il est assez génial dans la genre. Mais bon j'ai pas la prétention de faire les mêmes trucs ^^
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Pour le premier post.
J’aime beaucoup le premier paragraphe (surtout muet comme une prose et sauf la toute fin, je trouve ça dommage que reconnais rime avec muet), les ciseaux de la pluie, les yeux d’ogive ; le poteau de carton peint (mais je comprends pas la ligne suivante) même si je le trouve encore mieux placé dans la suite (mais c’est intéressant de bosser comme ça, ce recyclage constant)
C’est pas banal d’écrire aussi bien et de faire autant de fautes ; une à une, cernes creusés, tout à coup, pincées à demi, ont attendu le jour, taffetas, mal compris
Quelques maladresses quand même, t’écris bien mais parfois on a l’impression que tout ne tient pas encore bien sur ses pattes, genre
Tant qu’il puisse pour un jour venir ce jour-là apparaitre
je trouve ça un peu maladroit, ou le En scène en scène
du début. Pareil pour Un pauvre abruti sans souci
à mon gout ça achève le paragraphe en pétard mouillé un peu, c’est dommage, ça claque pas assez, c’est pas à la hauteur du reste je trouve
Globalement j’aime bien, c’est vraiment un work in progress c’est ça qu’est cool. Y a encore des choses qui manquent un peu de relief, un peu plus fades que le reste, où tu fabriques moins d’images ou moins réussies. Mais c’est franchement du beau boulot !
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En effet c'est assez work in progress, vu que j'ai toujours eu l'habitude d'écrire quasi quotidiennement, et en relisant peu mes textes, alors je laisse toutes les coquilles, les phôtes, etc. Donc je sais bien que dans chaque texte y'a du fade et du meilleur, parce que je n'arrive pas a conserver une certaine tension poétique tout le long d'un premier jet (bon, en même temps, qui le peut?)
Mais donc, j'ai décidé de changer de politique, et d'arrêter d'écrire pour écrire -on s'en lasse- et d'essayer de construire des textes, avec un travail de relecture, etc. Ça me fait un peu peur, puisque j'ai plus l'excuse "premier jet", mais on verra bien. ^^