C'est des textes écrits pour la plupart en janvier, mais je les avais laissés au fond d'un dossier sans oser les relire, uhu.
Là j'ai viré certains trucs, un peu réorganisé la mise en forme.
C'est mon premier poème depuis un an et demi, ça se fête !
Bonne lecture ! C'est probablement assez chiant, tant pis si j'ai pas de commentaire. xD J'assumerai dans le silence et la déréliction.
La dernière version est ici (http://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=3100.msg63213#msg63213), zappez l'autre.
1
Rues
Je suis parti pour oublier les mensonges des étoiles.
Il y avait partout des lueurs sur les berges et les fleuves n’en finissaient pas de creuser des chenaux dans l’éclairage blafard, ce n’était pas un chemin sûr pour l’homme aux saintes pulsions,
Guidé par les ténèbres morcelées du ciel
Je suis parti sans crainte et mon cœur était sale.
Maintenant que le jour est tombé en déchéance
Il ne reste que le noir et c’est assez, il me semble, pour les sentiers de l’envers, j’ai cherché d’autres eaux et la route était longue, et se perpétuait dans le vague.
L’esprit muré d’imprécations et la gorge alourdie, je me mis à errer.
2
Oiseaux
Et quand, par une infernale mascarade de plumes et de cris, les oiseaux noirs d’une seule vague prirent le large, je les ai regardés sans comprendre et mon cœur les suivit au-delà des lumières du mensonge.
Beaucoup continuèrent leur chemin, et c’était un chemin affreux qui m’ouvrit les veines et leur chagrin me plaça en disposition amère sur l’échiquier bizarre de la ville silencieuse.
Je suis resté à l’enclos du goudron et des déjections que je croyais voir, et j’ai longtemps contemplé le vol nerveux des oiseaux.
Quand l’obscurité mit fin à leur existence, j’ai repris mes pas là où je les avais quittés, la route était longue et n’avait rien de miséricordieux, route de peine et de lumière, je n’ai jamais su si elle m’avait menti et mon cœur était froid.
Et mon cœur gardait dans ses méandres incertains de larges tabulations pour mes pensées prises de cours, je cherchai des yeux les oiseaux sans nom, fuyant en nombre la lourde poussière que la ville pétrissait sans relâche.
Bientôt – car on dit que la fugue est nécessaire, pourtant elle s’empêtre dans les vaines considérations de l’égaré –, bientôt – mais elle embrase les pauvres hères en quête de repentance – j’ai repris l’étroit chemin qui conduit au fleuve, le temps cognait sur mes os et dévorait ma chair et je me dis qu’il n’y avait plus de pardon en ces terres inhumées.
Et les heurts du langage s’estompèrent et je finis sur le pont, étourdi d’une incompréhensible clarté, le jour fumant se rappelait aux esprits empestant la brume, je suis tombé dans le labyrinthe.
Parce qu’il n’y avait plus de raison dans l’écho de mes pas, j’errai sans une seule idée, des malaises rôdaient près des tertres, j’ai vainement regretté le vol oblique du grand oiseau de nuit.
(Rejets : Pourtant le jour s’est levé. Ce fut une ligne éteinte dont le sens m’était perdu. Je n’ai pas prié. Je n’ai rien fait de bon et mes lèvres sont mortes en t’embrassant les cheveux, il y avait de longues lézardes mouvantes dans le ciel. J’ai fui entre les pierres. La course m’a sifflé aux oreilles et j’y ai peut-être égaré mes derniers lambeaux, je crois que l’ivresse et la nuit avait bridé mon appétit de visions.
J’ai laissé ma peine dans le coin de cette avenue. Et quand la mort s’est glissée dans ma bouche, j’ai claqué des dents et dégluti sans peine, et j’ai ri de sa faiblesse. J’ai pensé aux oiseaux noirs. J’aurais voulu être parmi eux, serrer leurs plumes entre mes mains et sentir le vent du large sur ma peau brulante.)
Et mes pleurs en cavalcade.
3
Il y a parfois, au fin fond des villes…
Ce qu’il n’était pas permis d’attendre. Et l’homme errant ne peut s’y retrouver, il ne voit pas l’erratique lueur… cherchant la fuite il n’écoute pas, dans la brise étouffée, autre chose que ses fulgurances courtes et insatiables, et ne motive son voyage que la promesse d’un retour. Or le cœur des villes couve un élan irrévocable, celui des oiseaux qui là-haut passent par milliers. Les oiseaux par milliers au-dessus des ténèbres. Il y a parfois, niché au fond des longues métropoles au ventre crevé, la crainte nue des derniers hommes devant tant de lumière fausse et impérissable : tendue entre les pas lourds, le départ couve et ce n’est pas un autre faible mensonge. Tremblantes et perdues dans les fumées, de grandes ailes de plomb. Et le péché de solitude se brouille et s’illumine enfin d’une nouvelle aube, insoluble et grise, inflexible à la façon des migrations éternelles. La dernière poussée de fièvre avant la naissance, la dernière gorgée âcre au devant des routes qui s’ouvrent. Mangées de pleurs et d’extase… le cœur hésite encore mais la solitude nous emporte corps et biens. Au devant des routes sèches. Comme un lointain tonnerre qui se forme derrière les nuages et les pensées vagues. Il ne faut pas croire le fleuve allant par ses poussières d’amont en aval, violant le seuil et évacuant ses eaux blanches. L’errant prie dans ses torts et ses mensonges incohérents adressés alentour, rêve bas au milieu de ses convulsives lignes de fuite.
Pour ce qu’il y a au fin fond des villes semblable à des reflets d’espoir. L’espoir qui se regarde et s’enferme, et bégaie de plaisir avant de s’éteindre. La percée du lointain, tout est clos, et la cendre, rien que la cendre, les vérités mendiantes. Dans le silence il reste quelques oiseaux frémissants, étendus à terre ventre au ciel. Puisque tout est mensonge. Il n’y a rien à tirer des chemins noirs, jamais. Il n’y a pas eu de chemin. Les villes n’ont pas de chemin. Les villes n’ont pas de chemin. Retour aux puretés d’un voyage se refusant au retour.