Réponse à un vieux défi qui s'intitulait (si vous voulez, ne regardez la consigne qu'après lecture) "écrire un texte avec des verbes du 2ème groupe" (c'était de Kei). Le défi cesse quand c'est un passage en italique, et à partir du "[...]".
J'ai repris des idées présentes ici (http://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=922.msg11278#msg11278) et reprises dans le dernier envoi de QG.
Brelan
-er face
Si on Ma s’évanouissait Ma un peu dehors Ma , on mugirait Ma moins !
Si on épanouissait un peu de gore, on murirait le joint ?
I wanna On roll with vagirait him a hard moins à pair we will be l’extérieur !
A little D’acc gambling is agis tout fun when seul pendant you’re with que je me me remplis au bar !
Dehors, la musique vrombit toujours, abasourdit abrutit tiédit asservit finit. Ma Ma Ma Ma sulfureux dans la tête et hors de la tête.
Je languis dans la nuit chaude quand Fred surgit d’un coin sombre. Fred, tout petit bonhomme au teint pâle resplendissant dans sa parka jaune, nourrit les gens de ses salutations. Sa voix, à Fred, s’adoucit toujours. Il jaillit de sa ruelle et réjouit le monde. Et puis il se ressaisit et, sans un mot pour tout ce monde assombri qu’il a réussi à ragaillardir le temps d’une parole, déguerpit dans le noir. A toute vitesse, sa grosse silhouette rétrécissant dans la nuit à une allure démente, comète au seuil du dance-floor, bouton d’or motorisé s’aguerrissant par-delà le Pays des Merveilles. Et à la figure longue, longue comme un tisonnier.
Personne ne saisit pourquoi il accomplit son existence en se bannissant pour l’éternité. Certains compatissent, et lui aussi il nous chérit, Fred, il ne se dessaisit pas du contact humain par lassitude. Gaga le bénit toujours, « voilà Adieu-sans-rancune qui bondit dehors ». S’il rebondit constamment c’est à cause de l’impression de défraichir croupir décatir décrépir en la compagnie des hommes que la ville pervertit. Mais on l’attendrit, alors il ralentit de quelques décimètres/seconde, à un frôlement de la halte – de l’anéantissement ; ça Fred oui : l’immobilité le démolirait, boum, crac, la foudre rugit, le farcit, cellule après cellule, équarrit la belle échelle hélicoïdale de son ADN, gène après gène, désunissant thymine adénine cytosine guanine, crac dans le pauvre Fred tronçonné de haut en bas.
Ce qui m’infléchit à renchérir sur Gaga. Son vrai nom s’aplatit en Vagabond, le Gaga se pétrit ensuite, à coup d’idées furieuses et de mauvaises romances. Les nouveaux venus l’intervertissent avec Fred parce qu’à lui non plus on n’assagit pas les jambes. Existence quadriceptique. Gaga m’amollit. Toujours en mouvement. Il affaiblit les autres par la même occasion. Il engloutit les pas dans sa tête, ça se convertit en idées aberrantes. Gaga le gérant, qui bâtit un empire kilométrique. Sur un terrain paraplégique : il n’a jamais avancé.
Dedans, la musique retentit toujours à un volume infernal. Ça rabougrit l’audition. Corps et poufs fleurissent un peu partout. Je franchis les obstacles tel le jockey virtuose, mes potes raffermissent leur endurance alcoolémique. A la sortie de la réserve moisit l’Autre. Quand j’amerris (bière, sang et vomi) devant son terrain vague, un ronflement estourbit mes derniers espoirs de rédemption. L’Autre s’assoupit doucettement dans sa tombe. La pelle verdit dans un coin, des odeurs de décomposition empuantissent le fond de l’air – rien d’insurmontable. Il s’ensevelit toujours pour saisir une queue de sommeil. Une histoire de précepteur. […] Alors il s’efforce de faire le mort.
Sous la lune, je repense à Fred qui court après le paradis, à Gaga qui marche depuis toujours mais qui n’a jamais examiné d’autre concept que le sur place, à l’Autre qui fossoie et roupille, galerie de gueules cassées ; et moi qui, roucoulant des mots d’amour au rebord du caniveau, n’arrive plus bien à me souvenir lequel je suis.