Je ne supporte plus rien ni personne.
Ma femme dit que je fais une sorte de dépression et que je ferais mieux d’aller voir notre médecin traitant pour lui demander des antidépresseurs. Elle a entendu que ça faisait des miracles, sa grand-mère en a toujours pris avant de mourir d’un cancer. Je n’ai jamais connu sa grand-mère, et tant mieux, j’ai jamais aimé les vieux.
Ma grand-mère à moi est toujours en vie, ça doit faire 4 ans que je ne l’ai pas vue. La dernière fois c’était pour l’enterrement de mon taré de grand-père. Il était alcoolique mon grand-père. Il s’endormait tous les soirs saoul sur son canapé fétiche, jusqu’au soir où il ne s’est pas réveillé. Mon père aussi d’ailleurs est accro à l’alcool, mais c’est un travailleur lui, la boisson c’est seulement le soir. Je dis mon père mais en réalité il s’agit de mon beau-père, je n’ai jamais connu mon père biologique.
Ce matin, comme tous les matins, mon réveil retentit à 6h, je peine à me lever mais tel un robot je m’active et répète les gestes quotidiens pour sortir à 7h. Je travaille à la Poste, ça fait 15 ans maintenant que je suis facteur. Mais pas le genre de facteur sympa qui fait la causette, moins je croise de gens mieux je me porte. C’est d’ailleurs pour ça que je commence ma tournée le plus tôt possible. Sauf à la Rue des jonquilles 56, chez Marcel avec qui je dîne tous les jours à 11h. Dans son garage on se retrouve autour d’une boisson fraîche. Il a un de ces garages dont tout le monde rêve, des étagères flanquées de caisses sur tous les murs sauf un sur lequel sont suspendus deux vélos. Il est organisé Marcel, toutes les caisses semblent être rangées par thèmes. A travers j’aperçois des outils, du matériel de peinture ou encore des draps parfaitement pliés. Me retrouver quotidiennement dans cet espace me met les idées au clair. En contre partie je l’écoute se plaindre de ses enfants à qui il regrette d’avoir donné trop de liberté.
Son fils est gay.
Mon père, qui n’est pas mon père, est alcoolique, et je ne l’échangerais pour rien au monde contre une tarlouze. Même avec un garage pareil.
Pauvre Marcel.
Je finis ma tournée puis je rentre retrouver ma femme. D’habitude je la retrouve en train de dresser la table pour le souper. On mange à 17h nous, je dors tôt, juste après le journal de 19h.
On vit dans une petite maisonnette dans une rue assez calme. C’est la seule de la rue à la façade jaune, facile à repérer. Mais c’est pas un choix, j’ai jamais eu le temps de la repeindre cette façade. On a aussi un petit jardin à l’arrière qui sert principalement à tendre le linge, ou pour les barbecues parfois.
Quand je me gare, il est généralement 16h30. Je finis le travail à 15h mais je passe boire un coup au bistrot du coin d’abord, ça me fait du bien, et tout le monde me connait là-bas, personne ne me parle. Je rentre et elle est là comme prévu, deux assiettes en main. Elle est pas très belle ma femme, elle a de longs cheveux châtains qu’elle attache toujours dans une queue de cheval au niveau de la nuque. Elle dit que c’est plus facile. Elle est grosse aussi ma femme mais ça me dérange pas ça. Par contre elle a de beaux yeux, ça on ne peut pas lui retirer.
Je crois que j’aime ma femme. On s’est rencontré quand on avait 16 ans, j’ai jamais eu beaucoup de succès avec les filles alors quand elle s’est intéressée à moi j’ai pas dit non.
Donc je suis là et elle se contente de ça.
Je lui dis bonjour, je me mets à table et j’attrape la télécommande qu’elle a préparée à côté de mon assiette.
C’est qu’elle est attentionnée ma femme.