Theo's Parallax
L’année 2016 n’a pas été un bon cru pour moi. Ni l’année 2017. Ni l’année 2018. Hubert Bouvier, mon psy, qui cultive l’humour noir les appelle « mes années trou du cru ». Tout autant, l’année 2019 n’a pas mieux démarré. Derrière mes lunettes, plus aucun ciel bleu. Trop de neurones, de cellules, de projets chimériques, abandonnés en cours de route. Je sais que ne suis pas un cas unique, qu’on est des centaines de millions à supporter les orgasmes du bordel planétaire : tout ce transhumanisme, cette Intelligence Artificielle, qui poussent au portillon, toutes ces mutations technologiques, écologiques qui s’emballent, sans une sommité pour actionner le frein, tous ces gouvernants à l’agonie qui se mettent à parler comme des cailleras, tous ces rupins qui jouent au Monopoly avec nos tripes, avec nos larmes, tous ces religieux possédés qui pensent que le Big Boss les sauvera du naufrage. Sans parler de la plèbe révoltée, de cette vile multitude qui espère encore, qui veut sa part du gâteau frelaté, quitte à gonfler la panse des planctons. Pas un pour rattraper les autres. Pas un. Chacun aujourd’hui voit l’idéal et la catastrophe, le sacré et le profane, au bout de son nez. C’est le triomphe de l’omniscience inculte. Mais comme personne ne saurait avoir la plus grosse, alors tout le monde se tend, ouvre sa gueule, mord, griffe. Les humeurs dégoulinent, s’entrechoquent entre claviers interposés. Exponentielle, la haine se répand, veut son entrée au Louvre pour trôner entre Psyché et Amour. Énergies, poésies, à jamais perdues. On est revenu au temps où ceux qui exploraient la terre en pirogue ont fini par lâcher leur pagaie, complètement écœurés : l’horizon était donc une impasse, oh putain ! Pessoa aurait dit ça autrement : l’essence du progrès, c’est la décadence.
Comme pléthore, ma dégringolade a été des plus classiques. Négligemment progressif des odeurs corporelles. Milliers de clics compulsifs sur la toile, sans trouver le moindre intérêt aux images, aux sons, aux GIF fastidieux, aux brèves pitoyables. Les magnifiques paires de seins croisés dans la rue qui ne réveillent plus la gaule. Les carottes rappées qui ont un goût de chaussettes sales. On se met à picoler, seul chez soi, parce que Dieu n’existe pas, et parce que les hommes sont à la ramasse, ivres de tout et de n’importe quoi. On se pieute en chien de fusil sur son matelas tapissé de mégots, et on attend le coup de sifflet final, le teint brouillé, l’œil vague. Parfois, on ouvre grand la fenêtre (à poil en plein froid c’est le summum), on regarde vite fait en haut, puis on regarde longuement en bas. On interroge les forces magnétiques très douées pour sentir ça : quand un erectus anonyme n’a plus grand-chose à foutre dans la galaxie.
Hier soir, n’arrivant pas à refouler les voix de mon chagrin/fureur, j’ai téléphoné à Djibril. Toujours le même numéro. Il n'avait pas déménagé.
- Je peux passer ?
- Tiens un revenant ! Ça fait longtemps !
- J’étais malade, un virus à la con. Mais maintenant tout va mieux.
- Le code a changé. 89B7 ! À toute, Théo !
J’ai pris un Uber aux Lilas, mais comme la tête du chauffeur ne me revenait pas, j’ai fini en métro, Transilien Paris-Nord et à pinces. J’ai mis deux plombes trente pour rejoindre Saint-Leu-d’Esserent. Il caillait des meules. Il pleuvait dru. Malgré mon imper, la flotte s’infiltrait dans mon slip et mes pompes éculées.
Djibril m'a accueilli à la porte de son deux-pièces d'un sobre « Yo man », en percutant mollement son poing contre le mien, comme si j’avais été le passeur et lui le dunkeur d’un panier trop facile.
Ce faisant, il a rejoint le foutoir du salon, de sa belle démarche lymphatique de crevard du système. Des tirs et des bruits de pastèques qui éclatent provenaient de son écran plasma dernier cri, tombé du camion. Djibril avait un holocauste de zombies, en cours. Le fait qu’il m’ouvre la porte avait dû laisser son avatar se faire cerner par une meute.
Étrange bienvenue vis à vis d’un vieux pote de vingt ans, aurait songé un parano.
J’avais lu justement un truc à ce sujet, il y a un mois, dans le bouquin d’un psychiatre allemand qui traînait sur l’étagère de mon frangin. Oh, par pure curiosité, comme on feuillette vite fait les pages de Closer. De mémoire, le toubib disait à peu près ceci : le paranoïaque est un roi pour monter en épingle les événements les plus insignifiants. Parmi ses nombreuses qualités humaines, le paranoïaque est orgueilleux, méfiant, susceptible, rigide en diable. Un jour, il s’assoit peinardement sur un banc, face à la mer, et il se met à plonger progressivement dans l’irréalisme. Il s’imagine que les mouettes vont l’attaquer en piqué, l’une après l’autre, pour le submerger de fientes ou le vider de son sang. De la mouette à l’humain, il n’y a qu’un pas. Son rationalisme ne tarde pas à se transformer en un délire qui s’alimente d’interprétations et de fausses intuitions. Il se met à tout juger de traviole. Il est en permanence sur le qui-vive. Chaque regard, chaque parole peut être une atteinte à son intégrité. Pris dans la nasse de sa phobie, il se convainc peu à peu de ses hallucinations visuelles ou auditives. Une fois qu’il a fixé sa proie, le délirant n’a plus qu’un but : il cherche à accumuler des preuves, à nourrir des sentiments de haine contre le spoliateur, il échafaude alors des plans pour le confondre, pour dévoiler au grand jour sa duplicité. Pour ce genre de type, le monde est, doit être d’évidence et immédiatement comme il le pense. Sinon, gare au dévissage.
Bon, c’est vrai, j’étais salement fragilisé ces derniers temps, mais merde je ne croyais pas en être arrivé encore là. J’avais de la marge, comme qui dirait. Et même une sacrée marge.
Et d’abord pourquoi « Yo man » ? On est à L.A ici ? On est des Crips, on est des Bloods ?
Quand même, la dernière fois Djibril avait pris soin de me gratifier de son salamalec. Il m’avait offert son plus beau sourire kabyle, en portant sa main à la poitrine, puis à sa bouche, selon l’usage oriental. Ça m’avait fait sourire sur le coup. Je lui avais dit : ça y est, tu te prends pour un chérif de la Mecque qui reçoit Lawrence d’Arabie sous sa tente de bédouin ! Ça m’avait fait sourire, mais pas tant que ça, en vérité. J’avais eu cette impression qu’il ne m’avait pas reçu comme un frère, mais qu’il m’avait plutôt étalé sa déférence, son petit cinoche de calife qui puait la théâtralité à plein nez. Sous couvert d’honorer ainsi ma présence, il avait cherché à faire son fier, à m’inculquer, mine de rien, comment les hommes, les vrais, doivent se saluer dans un monde idéalement civilisé. Il m’avait démontré implicitement son sens de la fraternité. Il m’avait signifié insidieusement que les Gaulois étaient en pleine décrépitude point de vue compassion, humanisme, respect de l'autre. Oui c’était ça, tout à fait ça, en vérité il m’avait chié pleine gueule la supériorité de sa sensibilité.
Moi aussi, je suis sensible Djibril, fais gaffe !
Avais-je eu envie de lui dire. Mais je ne l'avais pas fait. Du moins, pas dans l'immédiat.
Somme toute, il avait d'autant plus raison que je ne pouvais pas lui donner tort. Ces dernières années, j'avais perdu tout sens de la légèreté. Je me sentais l'héritier endetté d'une France agonisante, d'une France devenue glaciale, aseptisée, tristement linéaire. Que je prenne le train pour ici ou ailleurs, défilaient devant moi les mêmes paysages, les mêmes villages, congelés par l'hiver interminable de la solitude, de l'abandon, de l'aigreur domestiquée. Était-ce dû à l'hégémonie de YouPorn sur nos glandes pituitaires, mais sur les places et dans les rues je ne croisais pas le moindre signe de chaleur humaine. Ni dans les bistrots, ni dans les hypers, ni dans les églises. Pas même dans le regard des chiens.
À suivre...
Txuku, c'est français, ça ? C'est français ? T'es qui toi, d'abord ? Pourquoi tu titilles, pourquoi tu provoques ? Tu veux un coup de surin, c'est ça ! Gaffe, j'étais barbier avant, je pourrais très bien relooker ton ironie d'une balafre tyrolienne ! :) :) :)