Quand le passé nous accable
Et nous laisse minable,
Tout rêve est impossible, vain.
Terrible courroux du destin.
Le présent est guère meilleur :
Le temps passe, passe en heures,
Laisse voguer le désespoir,
Et nous invite à croire, boire.
L'espérance d'un avenir
N'a laissé qu'un long souvenir,
Qui avance, seul, sur les flots,
Cherchant un écho à ses mots.
On se sent perdu, isolé,
Par un cyclone, emporté,
Ne laissant vivant que des os,
Comme une vague qui passe,
Qui se casse et se fracasse,
Et qui retourne sous les eaux.
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