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Le petit démon est venu me voir cette nuit. Il m’a dit :
« Toi qui as la soif, Soif ! Soif de faire, l’eau de l’envie, la peur de perdre, au ventre, le sang de la nuit ; écoute-moi, enlace-moi. Moi, je t’offrirai, te permettrai, me porterai, t’exaucerai. Moi –
— J’avalerai le pouvoir. »
Je n’ai pas su ce qu’il voulait me proposer. De méfiance, il s’est effacé ; et je me suis retrouvé tout seul. Encore. Allongé sur le lit, le plafond plat semble souple. Coton. Les murs tombent à la renverse. J’habite en-dessous les toits, je vais rejoindre ma gargouille. Ernest. Pour discuter.
Ernest a la langue bien pendue, mais il préfère le silence. Il surplombe la rue passante, car il surveille – perché au bord du toit – les allées et venues des non-passants qui ne sont que l’eau dans les ruisseau les rigoles. Ernest accroupi au-bord-de-moi – au bord du vide – en veille à l’âme affleure dévisage les autres toits et moi, les horizons. Les tuiles dont j’ai appris à aimer le rouge, la brique. Ma gargouille m’en parle ; on dirait un fétu suspendu. Arrimé dans le noir d’étoiles.
« Tu habites au bord de la fenêtre, c’est aimable de me rendre visite.
— Tu mens, derrière les rideaux sont vides ; je ferais mieux de la fermer, j’aurais plus d’espace.
— Tu aurais moins de lumière.
— Je pourrais rêver.
— Tu devrais écouter le petit diablotin, au moins le laisser finir.
— C’est un petit démon.
— C’est pareil.
— Non. »
Alors le silence s’installe. Ernest ne bouge pas. Moi non plus. En bas l’asphalte s’étale, toute seule dans la nuit. Encore. Je voudrais que le ciel se pave, que mon monde devienne une boule à neige. Vue d’en haut, la ville est calme. Les oiseaux dorment non-libres. Je ne les vois pas mais c’est évident : ils roupillent ; je le sais. Je vis ici. Dans une toute petite pièce sombre, qui n’a qu’un lit ; avec une fenêtre qui donne sur le dehors. La poussière chez moi s’entasse.
Une porte claque, une clenche se brise ; et une face églantine grise. La caresse bouffante et frôle, douce la peau emmitouflée – un grand manteau. Charlotte sort. À pas de louve vingt pas sous moi, au pas des murs elle glisse, à ses lèvres sans bruit dans le froid ; le sourire en fard. S’éclaire la frimousse rousse, obscure ; l’abîme, le fend, ça fait comme une brèche – orangée – braise dans la lueur des lampadaires de cire.
Et Tap, Tap, Tap… Tap… tap. Mange la lune erre nuage.
Charlotte a poussé la porte, et elle le fait toutes les nuits ; puis les planches se sont refermées derrière elle. Maintenant qu’elle s’est enfuie, c’est le silence qui me rend tout seul. Le vent souffle peu. Mais il m’enveloppe. Charlotte travaille dans un bar de nuit. Charlotte chante sur une scène mouvante – qui ondule – jamais la même. Charlotte vend ses charmes aux badauds d’une maison interdite. Charlotte fugue pour retrouver son amant. Charlotte l’a égaré un jour de fontaines, perdu dans une baignoire. Depuis il s’est échappé dans les égouts, et elle ne l’a plus retrouvé ; toute cette eau me fait peur. Elle sourd, grelotte, ergote j’en suis sûr, elle gargouille presque dans mon ventre. Ernest, Charlotte invente. Et moi, je l’observe chaque soir de mon perchoir ; et je me prends à vouloir voler. Charlotte… ne fait que se promener. J’attends son retour sous les nuages ; mais ils n’en finissent plus de couler, ils sont las. Ils surplombent, trop bas. Charlotte reviendra pour se rendormir. Échapper à la pluie, parce que c’est dur à dire : « elle vit chez moi. »
Charlotte invente ; elle dort le jour.
Je me quitte la nuit.
En attendant, je suis de pierre compagnie.
« Tu patientes.
— Je patiente.
— Elle reviendra ?
— Elle revient toujours.
— On dit cela des rêves aussi.
— C’est moi le rêve. »
En attendant, tout redevient plus calme.
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Bonsoir Claire ! Bonsoir Léli !
Je suis très heureux de votre lecture. je suis content d'avoir pu vous toucher d'un peu d'à-demi, et de paupières fermée sur ciel.
Merci Claire. Tu n'as pas été ballottée d'idée en idée sans logique : tu as été ballottée de logiques en logiques, au fil d'un soir. Du soir.
C'est ce qui te donne l'impression de "pas totalement" ; si cela ne t'a pas convaincu, et si ta consoeur pressent que l'ambiance pourrait finir par devenir lourde et épuisante, c'est que je ne la maîtrise pas encore : comme je vous dis, je l'éprouve un peu encore à plume-le-corps !
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La suite est écrite, mais... Je vais voir si je peux la retravailler, si cela intéresse apparemment des gens. Je planche actuellement sur deux autres nouvelles, dont vous pourriez voir le jour dans pas si longtemps, alors je verrai comment je m'y prends.
En tout cas, merci d'être passées, ça fait vraiment plaisir,
Nacas.
Finalement je poste la suite ce soir, tape-à-l’œil, début du vrai morceau ; si ça peut peut-être plaire à deux ou trois... je n'y reviendrai pas dessus, c'est un projet abandonné.