Un temps pluvieux toussotait sans grand tapage
assis sur un banc dans l'ombre sombre d'un tremble
il prenait ses vacances trois jours en décembre
douze coups de midi résonnaient au village
un silence gelé suivit leurs longs sillages.
Le temps conviait, ils ont trinqué au vent gris
nul ne sait ce qu'ils se racontaient sous la pluie
ils semblaient se connaître buvaient à la vie
hochaient la tête comme les meilleurs amis.
Trois rats des champs ont souri quand l'ombre du banc
à mimé une danse sur des chaumes grasses
vingt quatre coups sautillaient au tapis crin blanc
ils grelottaient sans un bruit en pause de glace.
L'après-midi engourdie dès la fin du jour
s'est endormie au douzième coup de minuit
les ding ding dong le temps et tous ceux de midi
tapotaient l'épaule du silence en détour.
Midi minuit lisaient les contes du whisky
trois méchants rats des champs rêvaient d'une souris
le temps pluvieux dormait comme une ruine.
Dans un songe le tremble près du banc chemine
sous terre dans le calme profond des racines.
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