La concession s’imbrique dans le trouble. Le calme s’impose, en amant patibulaire. Chacun a cessé sa course sans croire seulement que l’on puisse s’accorder. Et moi je glisse sur les cordes, chiot effréné dans l’antre de mes envies. On feste, magnifiés de joie. Prévenus jusque dans les nues, quelques astres ont voulu rejoindre la ferveur et s’abaissent souriants vers les herbes et vers les graviers et vers nos maisons de papier. On pourrait assoir un empire au creux de leur majesté, dans leur humble immensité.
Nous aimons les astres, si avenants quand vient la nocturne.
Mais voulons-nous qu’ils nous aiment quand ils s’approchent vêtus tout de flammes ? J’avale tout rondement ma langue pour ne pas – malheur ! – être décrié parce que je n’ai pas hurlé. On ne s’agace pas du silence des muets; je ne veux pas agacer. Sans qu’ainsi ma voix ne s’alarme, les astres viennent flammer le sol, ils brûlent de nous aimer la peau. Voilà que le vent emporte loin les cendres de nos maisons papetières. Les murs s’envolent vers l’horizon par petits bouts. Les toits s’évadent avec un zéphire complice.
Le calme s’indigne, bousculé par des astres.
Et puis
...
l’indignation gagne la foule.
Je suis sauf : je n’ai pas ma langue dans ma bouche. Je ne suis ni bouc ni ambassadeur, je ne peux plus bêler. On se tourne vers les astres, le cou rouge de rage. Les astres se répandent en confuses, rouge eux aussi, du feu de la honte. Ils sont affrollement navrés, les pauvres dieux.
« Nous vous désirions ardemment, nous voulions réchauffer nos cœurs à la froideur de votre ville de papier. Nous n’avions pas l’envie de vous blesser, plutôt de vous embrasser. Votre foyer est pour nous un paradis : notre retraite dans les cieux nous semble si solitaire que la terre est un but pour nos carcasses roussies. »
On a pardonné aux astres, lentement mais trop vite peut-être. Ma langue me manque, un peu. On s’affaire de nouveau à exulter la liesse, on rit debout sur les cendres qui s’essoufflent. Les maisons, les incendies, se diluent petit à oubli. La mémoire s’écourterait-elle en temps de bonheur ? Un astre hilare me parle. Sa voix est céleste mais me parvient atterrée, changée par ma compagnie de petit homme, chétif parmi le monde.
Alors il m’a chuchoté le corps comme on veut séduire. Je ne sais comment recevoir ses mots, je ne réponds pas. Je songe, soulagé, que ma langue avalée est une excuse suffisante. Mais divin aussi dans sa colère, l’Astre se vexe plus gros que mes yeux apeurés. Tout brûle. Les cris ne font pas même un bruit. Plus rien n’est, sinon les astres et moi.
Ma langue me manque, beaucoup.
Bonjour LeMargoulin,
Voilà un poème en pleine stupeur dans lequel j'ai trouvé des images évocatrices.
Mon commentaire ne sera sûrement pas aussi détaillé que celui de Become mais je t'apporte quand même un regard en plus : je me demandais si tu n'aurais pas été en mesure d'apporter un moment de pause dans le poème, comme un instant pendant lequel tu retrouvais la sérénité et apportais un regard en contradiction avec le rythme plus effréné du reste du poème.
Le calme s’indigne, bousculé par des astres.
L’indignation gagne la foule.
Ce passage aurait pu correspondre à mes attentes, mais je n'y ai pas vraiment trouvé une sorte de suspension du temps, si bien que ma lecture retombe dans cette dynamique éprouvante sans un seul instant pour jouer sur les contrastes.
^^ Et voilà, j'espère que mon regard t'apportera un petit quelque chose de constructif !