Sale temps
que la guerre !
Flots taris d'un chagrin qui me prit
le rayon d'un matin me surprit.
Je n'entends
plus la mer.
Je m'étends
sur la pierre
au pied de
mes remords
entre deux
sycomores.
Je suis mort.
Une lettre
à maman.
A la plume imbibée d'encre bleue
j'inscris sur un papier mes aveux.
Quelques mètres
en avant
sous un hêtre
on entend
un mâtin
et des cris
inhumains
mais j'écris
tout va bien !
Je m'élance
à l'assaut
sous les coups de tambour de mon cœur !
Je combats, mon amour, mais je pleure
car je pense
un peu trop
à nos danses,
à nos duos,
ta chaleur
et ton rire.
Ô malheur !
Il est l'heure
de mourir !
Un canon
qui détonne
Au loin le bruissement des épis
caressés par le vent sans répit.
Clair-obscur
d'ombre et d'or,
ils sont mûrs
pour la mort.
Un pardon
qui résonne.
La moisson
sera bonne,
Perséphone.
Envahis !
Réveillée
la furie d'un amour millénaire !
Doux pays, que je t'aime ! Ô ma terre !
La patrie
est sacrée !
L'ennemi
massacré
en chantant !
Voyez-vous ?
J'en tue cent !
Noyez-vous
dans mon sang !
Ô Seigneur
entends-tu
le fracas de la haine ici-bas ?
Les tracas, les peines des soldats ?
La terreur,
la vois-tu ?
La douleur,
la sens-tu ?
Mis à nu,
immobile,
abattu
sans mobile,
on me tue !
Tant de larmes
que j'ai bues !
Mon canon et mon âme enrayés
par les pleurs des soldats effrayés.
Las ! Mes armes
se sont tues
sans alarme
car j'ai vu
mon reflet
dans leurs yeux
qui disait
je ne peux
plus tirer.