Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Barles Chaudelaire le 01 septembre 2018 à 13:59:50
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Une vie
Ainsi passaient ses derniers jours. Presque cyniques de lenteur maintenant qu’ils étaient aussi accablants qu’inutiles, chacun d’entre eux égrenait ses heures comme un sablier laisse paresseusement filtrer les grains de sable. Mais la Faucheuse aime jouer avec ses proies. Elle était partout à la fois : penchée sur lui, plongeant son regard dans ses prunelles angoissées ; agenouillée à son chevet, murmurant au creux de son oreille ; assise au pied de son lit, l’observant avec le rictus sadique du joueur d’échec sachant son prochain coup imparable. En réalité, elle avait toujours été présente. Sa plus fidèle amie, sa seule certitude. C’était elle qui avait coupé son cordon ombilical, enclenchant le macabre décompte ; c’était elle qui l’avait vu aimer, ricanant d’avance à l’idée de lui ôter ce qui lui était cher ; c’était elle qui l’avait regardé courir, lui criant que nulle course ne pouvait distancer le temps. La mort à l’œuvre. Mais maintenant qu’il avait couru autant qu’il le pouvait, cette question rythmait ses respirations : « Que restera-t-il de ma vie lorsque je l’aurai perdue ? »
Il avait toujours cru plus facile de mourir dévoré par les regrets que de mourir paisiblement, désirant ne rien changer à ce qui avait été, car il lui aurait fallu accepter de s’endormir une dernière fois en étant conscient de son ontologique ignorance. Qui serait assez prétentieux pour quitter cette vie en n’ayant rien à se reprocher ? Qui pourrait accepter la mort après avoir été si vivant ?
Tout sembla basculer autour de lui. Non pas qu’il se sentît défaillir, mais le vieil homme ne pouvait accepter cette froide réalité. Toute sa vie, aussi intense, aussi joyeuse, aussi tragique fut-elle, n’avait été qu’un fétu de paille balayé par le vent parcourant l’infinie et immortelle immensité de l’univers.
Le vieil homme était pris de sanglots. Sa gorge se nouait, l’étouffait comme pour l’empêcher de s’apitoyer ; comme pour le convaincre de ne pas ressasser une énième fois ces mots trop raisonnables, trop réels pour pouvoir lui apporter un quelconque réconfort. Ses mains fébriles serraient son drap de lit qui s’étoilait sous leur pression, comme pour illustrer sa vaine recherche. Durant toutes ces années, il avait cherché à s’accrocher à quelque chose, une chose suffisamment forte, qui eut suffisamment de valeur pour le convaincre que sa vie n’avait pas été qu’une suite d’innombrables heures, de chauds sourires, de joyeuses réussites, d’égoïstes fiertés, d’accablantes souffrances, d’âcres pleurs, d’amères sensations, de vertueux sentiments. Les larmes vinrent enfin, délivrantes malgré leur inacceptable brûlure. Il les laissa couler, ruisseler sur ses joues maintenant salées, les laissa caresser une dernière fois son corps. Il les regarda dévaler son torse avec une sorte de rage, il pouvait presque les sentir le dévorer comme si ç’eût été de l’acide. Elles le recouvraient comme de lourds et cruels nuages, le séparant un peu plus de la lumière, l’obscurcissant de noirs regrets. Dans une chambre sombre, sur un lit aux draps chiffonnés ne recouvrant qu’à moitié son corps nu, le vieil homme pleurait sans retenue, recroquevillé en position fœtale, sa peau ridée clairsemée de larmes perlées.
Il grelottait, sa peau frissonnait à chacune de ses respirations. Il se retourna à grand peine sur son côté. Il ne fut pas surpris de constater qu’elle n’avait pas bougé d’un pouce. Elle l’observait toujours avec la même indifférente satisfaction. Les sanglots du vieillard ne semblaient pas lui inspirer une quelconque forme de pitié. L’homme s’appuya sur le dossier de son lit et parvint à se redresser suffisamment pour regarder la mort en face. Durant un long moment, il resta assis, à la regarder sans réellement la voir, laissant planer ses pensées sur l’océan de souvenirs qui l’envahissait, loin des larmes qui coulaient doucement sur son visage.
Soudain, quelque chose sembla casser en lui. Il se redressa brutalement, les yeux écarquillés, le cœur battant à lui rompre la poitrine. Cherchait-il à s’échapper ? Son corps prenait-il conscience de ce qu’il se passait ? Ou sa conscience se manifestait-elle, prenant le corps comme dernier témoin de ces moments ? Un nouveau flot de larmes jaillit, plus brutal, plus brûlant. Le vieil homme, foudroyé de chagrin, se redressa et bascula sur le ventre, la tête à quelques centimètres seulement de son bourreau. Dans un accès de désespoir, il poussa un cri rauque et sanglotant qui se prolongea durant plusieurs secondes, jusqu’à ce que sa voix se brisât. Le vieillard se sentait vidé, épuisé d’une vie trop rapide et trop remplie. Il puisa pourtant dans l’énergie que lui fournissait son désespoir pour calmer sa respiration autant qu’il le put, et parla d’une voix lente mais suppliante.
Toujours prosterné, il implora la mort, les cieux, un dieu, des prophètes, une chose dont peu lui importait la nature pourvu qu’elle lui expliquât quel avait été le sens de sa vie, ce pourquoi il s’apprêtait à mourir. Il pensait, après autant d’années passées à la recherche d’une vérité, avoir mérité cette ultime explication. Mais il avait toujours eu l’intime et secrète conviction qu’il n’y avait rien. Aucune vérité ne pouvait combler la peur de la mort des humains. Ni paradis, ni nymphes, ni panthéon, ni vie éternelle, ni résurrection, ni aucune autre invention humaine ne pouvait apporter la plénitude nécessaire pour accepter la mort comme une fin ; comme une amie que l’on a longtemps attendue, que l’on a toujours connue sans jamais l’avoir rencontrée. Mais l’homme était en proie à une crainte existentielle, confronté à l’obligation de devoir résoudre en quelques instants le mystère de toute une vie. Il n’y aurait ni vainqueur ni vaincu dans ce conflit opposant la raison à la peur, car l’homme ne pouvait plus accepter, plus maintenant, la tragique réalité qu’il sentait peu à peu naître dans son cœur.
Alors il l’implora. Le visage enfoui dans les draps mouillés de son lit, il implora son bourreau dont il sentait le souffle lui hérisser la nuque. Il le supplia de ne pas le laisser quitter ce monde aussi fondamentalement ignorant qu’il y était arrivé. Toute sa vie n’avait-elle été qu’un jeu ? N’avait-il rien appris ? Que resterait-il de lui dans quelques heures, lorsqu’il expirerait une dernière fois ?
A mesure qu’il sentait ses forces décliner, il finit par se résigner. Il ne soulèverait jamais le voile de la vérité. Un semblant de sourire se dessina sur ses maigres lèvres. Il avait au moins eu raison sur ce point. Finalement, elle était là. Elle avait toujours été là. Sa plus fidèle amie et sa seule certitude. Alors il lui raconta. Il lui conta ce qui avait autrefois été sa vie. Il lui conta joies et déceptions, succès et échecs, amourettes et passions, voyages et découvertes, rencontres et abandons, baisers et larmes, unions et départs, tendresses et adieux, confiances et doutes, amitiés et trahisons, destinées et libertés, caresses brûlantes et tendres contacts, chaleurs humaines et douleurs insoutenables. Lors de cette nuit, il lui dit tout, comme pour laisser une trace, même une vibration vocale, de son existence. Il ne tenta pas d’embellir son histoire, ni de l’assombrir. Il parla de ses passions, de ce qui avait motivé ses choix et changements de vie. Il lui raconta encore qui étaient ces êtres chers qu’il avait dû laisser s’en aller, plus par obligation que par abnégation ; comment il les avait aimés ; comment il pensait encore à eux après toutes ces années. Il lui conta sa vie avec une fierté étonnante. Lui-même n’avait jamais pensé qu’il pourrait un jour parler de son existence avec autant de passion, avec autant de ferveur. Mais sa vie n’avait rien d’extraordinaire, il n’était en effet ni célèbre, ni fortuné et encore moins cher à quiconque. Il n’y avait plus rien de ce qui avait été. De sa vie ne subsistaient que des souvenirs chargés de sentiments, des fragments de fresque qui furent en leur temps des joyaux resplendissant du plus clair des éclats. Ces mêmes joyaux qu’il était à présent en train de confier à la seule entité qui pouvait les recueillir.
Il n’y eut aucun chagrin lorsque le vieil homme releva enfin la tête. Il se redressa fébrilement mais fièrement, décidé à quitter la vie dignement. Mais ses pupilles sombres ne trouvèrent pas celle qu’il cherchait au bord de son lit, ni nulle part ailleurs dans sa chambre. Il scruta attentivement chaque recoin de la pièce qu’il pouvait observer. Il patienta plusieurs minutes dans la pénombre, s’attendant à la voir surgir à ses côtés. Mais ce soir-là, rien ne se produisit. La mort était partie. Était-ce par compassion ? Par pitié ? Avait-elle compris qu’il désirait savoir ce qui avait guidé ses pas ? Le vieil homme était aussi faible que surpris lorsqu’il se recoucha sous ses couvertures. Aidé par l’écrasante fatigue qui le pesait, il ne mit pas longtemps à s’endormir d’un sommeil profond et lourd. Un léger sourire sur les lèvres, il se permit même d’espérer mieux qu’un autre délai. En fermant les yeux, il espéra que la vérité existait. Une vérité absolue et universelle. Une vérité immuable et réconfortante. La clef intemporelle du mystère de la vie humaine.
Le matin était encore frais et léger lorsque les premières lueurs du soleil trouvèrent l’interstice entre les rideaux fleuris de la chambre du vieil homme. D’abord timide et incertaine, la lumière éclaira le sol. Puis, tout en évoluant de l’ocre pâle à un chaleureux doré, elle illumina la table de chevet, le tapis et, finalement, le bord du lit où pendait une main inerte. Quelques instants plus tard, le soleil fut le premier à découvrir le visage figé de l’homme. Ses rayons, qui étaient maintenant doux et chauds, ne suffisaient plus à réchauffer sa peau glacée. Aucun battement ne viendrait plus soulever doucement les couvertures, aucun regard ne viendrait plus admirer l’astre matinal. Il n’y aurait plus aucune crainte, aucune question, aucune angoisse. La mort ne l’avait pas pris. La vie l’avait quitté.
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Je ne sais pas si c'est autorisé mais je fais un petit up. Mon texte est passé inaperçu et j'aurais aimé avoir des retours ! :)
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Waouh je trouve ton texte d'une grande qualité ! Le style est fluide, le rythme y est et les images sont belles.
j'aime beaucoup la phrase "sa plus fidèle amie, sa seule certitude" placée au début et à la fin et qui me rappelle un peu le cycle de la vie et de la mort.
Et que dire de tes deux phrases finales qui claquent et qui closent ce petit texte de manière magistrale !
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Hello,
Mon petit avis sur ton texte :
chacun d’entre eux égrenait ses heures comme un sablier laisse paresseusement filtrer les grains de sable.
Pas fan de la comparaison "égrenait/grains de sable". ça fait répétitif.
C’était elle qui avait coupé son cordon ombilical, enclenchant le macabre décompte
Pour moi, le décompte commence avant...non ?
Il avait toujours cru plus facile de mourir dévoré par les regrets que de mourir paisiblement, désirant ne rien changer à ce qui avait été, car il lui aurait fallu accepter de s’endormir une dernière fois en étant conscient de son ontologique ignorance. Qui serait assez prétentieux pour quitter cette vie en n’ayant rien à se reprocher ? Qui pourrait accepter la mort après avoir été si vivant ?
Tiens je n'avais jamais vu la chose ainsi. Du coup, ce point de vue est intéressant.
Les larmes vinrent enfin, délivrantes malgré leur inacceptable brûlure
Euh pas sûr que le terme existe. Si ? Libératrices ?
Il les regarda dévaler son torse avec une sorte de rage, il pouvait presque les sentir le dévorer comme si ç’eût été de l’acide. Elles le recouvraient comme de lourds et cruels nuages, le séparant un peu plus de la lumière, l’obscurcissant de noirs regrets. Dans une chambre sombre, sur un lit aux draps chiffonnés ne recouvrant qu’à moitié son corps nu, le vieil homme pleurait sans retenue, recroquevillé en position fœtale, sa peau ridée clairsemée de larmes perlées.
Je trouve qu'il y a opposition. En description initiale on a vraiment l'impression d'un torrent de larmes, et tu finis par "clairsemées" et "perlées", comme si finalement il n'y en avait pas tant que ça.
sa peau ridée clairsemée de larmes perlées.
Il grelottait, sa peau frissonnait à chacune de ses respirations.
Répétion du terme peau.
Elle l’observait toujours avec la même indifférente satisfaction.
antinomique.
Il pensait, après autant d’années passées à la recherche d’une vérité, avoir mérité cette ultime explication. Mais il avait toujours eu l’intime et secrète conviction qu’il n’y avait rien
Moi ça me fait bizarre qu'il pense un truc et l'inverse. Bon après c'est peut être le fouillis de l'esprit. Tu sais une chose, mais tu ne peux t'empêcher d'en espérer une autre.
Alors il l’implora
Ben il l'a déjà fait au paragraphe précédent, il me semble. Ajoute un "encore", peut-être.
Le dernier paragraphe est plutôt sympa.
Salutations.
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Je ne sais pas si c'est autorisé mais je fais un petit up. Mon texte est passé inaperçu et j'aurais aimé avoir des retours ! :)
Salut, je te dis ça pour l'avenir mais les up ne sont pas tolérés.
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