Vous verrez rien de bien nouveau avec ce texte. Le titre je l'ai plus ou moins piqué à la chanson qui m'a inspiré le texte : Enae volare mezzo du groupe Era.
J'ai essayé de faire quelque chose d'assez visuel parce que c'est après avoir vu les premières secondes du clip que j'ai eu envie d'écrire ce texte.
Il est aussi fort probable que ce texte contienne des réminiscences plus ou moins explicites de Rimbaud. :mrgreen:
Après relectures, je me demande si la dernière phrase n'est pas too much. Qu'en pensez-vous ?
Voilà, vous savez tout, bonne lecture !
Je lui ai couru après. De la poussière blanche s’échappait de ses pas. Les jambes nues et les pieds chaussés de sandales, elle avançait lentement, sa robe flottant près d’elle.
Elle disparaissait derrière des arbres rabougris pour réapparaître un peu plus loin, toujours aussi odieusement belle dans sa danse ; et je la chassais, loin de la vaine agitation des hommes, avec pour seule arme un foulard.
Elle courait désormais, tombant à de nombreuses reprises, se revêtant de neige. Sa démarche se faisait de plus en plus vacillante, ivre ; débauchée jusqu’au bout de ses pieds gelés. Tout d'un coup, elle se retourna, les yeux perdus, la poitrine inquiète. Je n’osais plus faire un geste.
Elle hurla mais je ne comprenais pas cette langue. Elle continua de feuler, tout en s’asseyant sur une pierre moussue, me défiant d’approcher. Nous ne nous quittions pas des yeux tandis qu'elle frictionnait ses jambes. Un frisson plus fort que les autres la saisit soudain tout entière, ses yeux quittèrent un bref moment les miens. Comme libéré, je m’avançais, le nez coulant, les doigts crispés. Elle me regardait de biais, prête à bondir peut-être.
- Il ne faut pas rester là, tu es toute mouillée. Viens.
Elle se rua sur moi ; dans la chute, je sentis son souffle et sa poitrine. Elle se releva maladroitement et s'échappa non sans cracher de nouveau. Quelque peu effrayé, je me remis debout et m’enfuis.
Je marchai vite, pressé de me sécher, d’oublier cette femme. Mais elle me suivait, les yeux hagards, pauvre chienne égarée. Elle était épuisée, son corps traînait dans la neige, et ses jambes, perlées de rougeurs, faisaient peine à voir : le retour serait long.
La nuit était tombée et tout le village dînait silencieusement. Je poussai enfin la porte. Ma mère apparut, les poings sur les hanches. Elle se répandit en cris, pour toute réponse, je lui montrai l’ange déchu qui se mourait sur le pas de la porte. Elle se tut d’un coup. Je tirai la Fille de la neige par le bras et l’emmenai près du feu. Lorsque je revins avec des bols de potage fumants, elle s’enveloppait dans une couverture chaude. Sa robe trempée gisait comme une flaque par terre.
Elle ne parla pas. Je dis à ma mère que je l’avais trouvée dans la forêt. La Fille de neige buvait lentement le potage, les yeux fixés sur les flammes. Je ne savais presque rien d’elle, simplement qu'elle était venue s’enfermer chez le vieil ivrogne et que lorsqu'il avait fini par passer la bouteille à gauche, elle s’était retrouvée seule. Depuis, elle passait ses journées dans sa chaumière à être nue, assise sur une couverture, sirotant sa jarre de petit lait caillé, complotant avec les braises. Quelques bonnes âmes venaient parfois lui apporter de quoi subsister, mais tout le village désirait qu'elle mette les voiles.
Je dormis mal cette nuit-là, des femmes vêtues de blanc psalmodiaient dans mes rêves. Je descendis à l’aube, encore tout fiévreux. Elle dormait à même le sol, devant l’âtre, en chien de fusil ; sa beauté neigeuse s'était enfuie. Sa robe, sèche, pendait. Je m’approchai et posai la main sur son corps : c'était tout chaud. Le contact la réveilla d'un coup ; regard dur. Je la rassurai, lui tendis son bien qu’elle m’arracha. Elle se détourna par pudeur ; je n’en eus aucune. Je regardai tout : ses hanches fines, ses fesses rebondies, sa vilaine cicatrice dans le bas du dos. La chute du linge blanc rompit ma contemplation. Ses joues riaient. Elle me fit signe qu’elle devait partir. Je ne voulais pas comprendre. Je m’adossai à la porte avec un air de défi. Elle cessa de sourire : je ne l’amusais plus. Je n’étais qu’un enfant.
Elle ouvrit la porte et sortit. Je m’accrochai à son jupon mais, d’un mouvement sec, elle m’arracha ses volants laiteux. Elle avança, fière, sous le soleil timide et claqua la porte de sa masure.
Je ne la revis pas. Un soir, il y eut du bruit, une grande agitation. Puis des flammes et des larmes sur une joue d’enfant. Le lendemain, j’allais me recueillir sur les cendres du désastre. Il ne restait que quelques poutres calcinées et les restes d’une jarre noircie. Je lui laissai mon mouchoir rempli de cristaux plus ou moins blancs.
Je revins souvent m’asseoir, me moquant des remontrances maternelles et des regards noirs. Je n’attendais rien de mon offrande, je ne venais que par désoeuvrement, le regard perdu, dansant avec elle sur les chemins de neige.
Et un soir alors que ma mère s’égosillait à l’autre bout du village, je vis – ou crus voir - une femme à la robe blanchâtre s’en aller tranquillement vers les bois. Il faisait sombre mais elle brillait comme la lune là-haut dans le ciel. Elle s’arrêta devant une pierre avant de s’éteindre comme la flamme d’une bougie. Je m’approchai. Les jambes pendantes, les cheveux ternes, une petite fille me regardait de ses yeux de flocons.
Elle ne disait rien, elle se contentait de me regarder, le visage triste. Elle n’était pas jolie, elle n’avait rien du charme de la Fille de la neige mais elle était jeune. Elle se leva et me prit par la main. Je la suivis. Je quittais les bois mystérieux, le village cendré, celle qui m’avait élevé. Elle m’emmenait loin, voir de nouvelles Brocéliande, rencontrer d’autres femmes, toucher la rosée. Je savais qu’elle ne m’abandonnerait pas, elle qui était si laide à mes yeux. Elle s’appelait Melancholia.
Et je savais que je devais la suivre, la main dans la sienne, en fou qui a contemplé la lumière.