Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: HELLIAN le 25 juin 2018 à 14:26:35
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Indolence des murs
Me voici dans le soir comme une ombre farouche.
Mais que fais-je en ce lieu,
Moi qui croyais à Dieu ?
Dès que j’étends le bras, c’est un mur que je touche.
J’entends souvent le pas de silhouettes semblables
A la mienne chétive.
Ce sont frères de sable
Qu’une rivière emporte au chahut de ses rives.
Derrière la colline, un soleil nu se couche.
Sur l’ardoise du ciel, un avion trace un trait.
Un enfant joue là-bas, tandis que je m’effraie.
Dès que j’étends le bras, c’est un mur que je touche.
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Hellian, ce poème est touchant (pardon) de vérité. J'ai senti dans tes mots des sentiments d'impuissance, face à la lumière. Je me trompe ?
J'aurais écrit : moi qui croyais en Dieu.
Belle poésie, rythme parfait, fluidité des mots.
Un sourire amical.
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en fait j'aime et en même temps je n'aime pas du tout .
le texte est beau mais ça ne me donne pas envie de le lire encore une fois ni de la croiser , ça se lit et puis c'est tout, ça ne fais rien, c'est tellement simple et naif .
en fin, c'est beau mais bof
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Quand le toucher doit remplaçer la vue
Tu t'évades au son d'un avion ou du bruit des enfants.
C'est simple et bien dit, J'aime beaucoup ce ressentit.
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jobear51
J'aime bien cette qualification oxymorique qui révèle assez justement l'intention qui présidait à cette poésie. Si tu veux, je te prête mon cerveau pour 24 heures, tu verras, c'est pas de la tarte…
Claudius
Je conçois volontiers que tu aies interprété ce poème comme témoignant de mon ressenti de malvoyant. Cependant, telle en'a pas été ma démarche. Certes, il y a toujours quelque chose de personnel dans l'écriture poétique, à tout le moins, inconsciemment. Mais ici, l'intention était ailleurs et contrairement à ce que croit pouvoir écrire dilahk, le propos n'est pas si évident. En tout cas, merci pour ton chaleureux compliment car je sais combien tu es sensible au rythme et à la musicalité d'un poème.
Alors, dilahk,
Comme ça, on croit que les choses sont simples ! Il faut se méfier des premières impressions. La poésie, enfin celle que je m'efforce de pratiquer, n'est poésie que par ce qu'elle souffre de polysémie. Sinon, comme le rappelait l'un des bons auteurs de ce site, « autant aller vendre des sardines »…
Fried
Donc, toi aussi, tu ressens ici comme une ode au toucher et à l'ouïe qui se substituerait à la vue… ben non, c'est toujours pas ça. Obscure clarté ! Comme aurait dit jobear51. Mais je ne veux pas donner de clé pour éviter d'orienter un éventuel prochain lecteur.
En tout cas, mes amitiés à tous !
Et puis, désolé pour les éventuelles erreurs orthographiques. Je ne peux toujours pas corriger.
Ah oui, au fait, une petite précision : savez-vous que le mot « indolence » possède deux sens. Ici, c'est le sens ancien qui me retient…
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;)
Beau poème
J’entends souvent le pas de silhouettes semblables
A la mienne chétive.
Ce sont frères de sable
ça j'aime beaucoup
Sur l’ardoise du ciel
ça aussi
Dès que j’étends le bras, c’est un mur que je touche.
lancinant retour..
Pour le sens, je vois le narrateur pris dans sa condition humaine qui aimerait franchir le mur qui le sépare des autres dont il s'effraie ou se défie. Sans doute y a-t-il encore d'autres sens, d'autres strates ...
Merci HELLIAN :coeur:
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Ashka, chère hirondelle,
ton retour printanier ne fait bien plaisir. Je voyais ce texte irrémédiablement descendre vers les abysses et je me disais que tu ne le lirais pas. J'avais tout faux !
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Cher HELLIAN,
Ce poème aiguise mes papilles, j'ai envie de croquer dedans.
Si je puis me permettre une interprétation ?
L'individu, ne ressens aucune passion, aucune douleur. Si ce n'est celle de ne pas en ressentir d'autres.
Il est balloté, comme le sable par la rivière, alors qu'il croyait en Dieu et à une vie plus... exaltante ? Mais le voilà prisonnier de murs, indolent, qui ne le laisse pas profiter, ressentir, ce que la trace de l'avion, le soleil nu, où l'enfant qui joue, devraient lui susciter comme émotions.
Au final, ce serait Dieu, le Créateur de ces murs ?
Bon je pense avoir tout faux, mais j'aurais tenté ;)
Bien à toi :)
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Cher Burnov
Merci de ton commentaire. C'est l'une des vertus de l'écriture poétique que d'offrir cette polysémie qui autorise toute interprétation. Finalement, chacune est justifiée. Certes, il y a l'intention de l'auteur, mais ce n'est peut-être pas là le principal. L'important, vois-tu, c'est l'écho qui résonne en chacun des lecteurs. Et lorsque je relis les différents commentaires dont ce texte a été l'objet, je me dis que vous avez tous raison, probablement plus que moi. Bien amicalement.
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J'arrive après la bataille, Hellian, mais vraiment chouette, ces vers. Un mot me dérange (connotation trop moderne dans un texte sans contexte, je veux dire hors du temps ?) : avion.
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mercurielle
Merci de ton passage. Oui, avions ! Pour te dire vrai, je ne m'étais pas posé la question de son incongruité. Il me faut juste révéler un des aspects de la structure du poème. Bien sûr, chacun aura compris que la thématique majeure de ce texte, c'est l'enfermement. L'enfermement dans quoi ? Eh bien, l'enfermement en général, en soi-même, dans la vie, l'obscurité, mais surtout l'enfermement face à la mort, mur indépassable dont le corollaire est le délitement du corps et de la conscience dans la rivière du temps. Aussi, l'on comprendra pourquoi préférer « croire à Dieu » à « croire en Dieu ». Croire à Dieu, c'est croire à la solution Dieu, de nature à proposer une ouverture… or, tu as beau faire, dès que tu étends le bras pour saisir une main, éventuellement celle de Dieu, tu te heurtes à la rugosité du mur du néant . Alors, l'avion ? Tu auras remarqué que la dernière strophe est construite sur le mode du relief spatial : le plus loin, le soleil, puis l'avion, puis l'enfant et enfin le mur. Les trois premiers sujets sont porteurs d'une sérénité indifférente, évoquant le soir comme le sont les soirs d'été, en contrepoint de l'objet le plus proche, à portée de main, le mur, source de frayeur et d'angoisse
Voilà donc, une des interprétations possibles de ce petit poème, pour autant qu'il soit recevable que son auteur puisse en faire commentaire. Cela exposé, je m'aperçois que tout ce que je viens de dire n'est autre que l'évocation de l'angoisse fondamentale de l'être, sujet d'une banalité elle-même désespérante… mais, quelque part en ses profondeurs,-même, la poésie jette toujours ses racines dans l'ordinaire de la vie, le désir, l'amour, la mort. C'est elle qui donne à tout cela les couleurs de l'extraordinaire.
PS : encore une fois, que l'on veuille bien excuser les erreurs orthographiques, ce texte étend le produit d'une reconnaissance vocale. Ma vue ne me permet pas d'y apporter correction
PS 2 : le sens premier du mot indolence est « insensibilité à la douleur »