La rue était morne et silencieuse. Les passants allaient et venaient, vêtus de noir et de gris. Parade habituelle de Paris. Chacun se bousculait et s'injuriait, belle journée parisienne !
Un mendiant à moitié mort sur le bas côté, personne pour le ramasser. Pauvre vieux débris oublié !
Une jeune fille perdu demandait son chemin, seul un gentleman lui tendit un bras.
Des agressions, des cris et aucun gardiens de la paix. Dans les terrasses Place Clichy une dizaine caquetait.
Ah Paris ! Qu'elle vielle amie !
Parmi tes passants, masse indéfinis, une tâche venait gâcher ce tableau insipide.
Une jeune femme aux cheveux d'or, se détachait de ton bétail humain. Le regard vide et le pas sec, elle bousculait père, mère et fils sur son chemin. Et quelques hypocrites parisiens outrés devant tant de franchise, se retournaient sur son passage. Mais n'ayant que faire du monde qui l'entoure, elle repris sa marche de plus belle. Déesse immortelle, agitée et torturée, sa démarche reflétait une grande partie de ses pensées.
La tête basse, on ne pouvait que contempler des perles d'eaux s'échapper de ses yeux et honorer à ses pieds le pavé souillé.
Spectacle de rue, elle semblait danser sur les trottoirs. Gestes lasses et résignés, elle ne faisait que se laisser porter par le courant parisien.Vas et viens incessants, continuelle marche.
Quelques curieux la fixait, cette fascinante jeune femme.
Même les oiseaux gris de la capitale paraissaient intrigués de sa triste démarche.
Les mains jointes, prière silencieuse, elle releva soudainement la tête. Et nous simples parisiens aux regards vides, on ne pu qu'admirer source de toute nature. Yeux félins ravagés par les larmes.
Joues rougies par le froid. Le vent semblait caresser sa chevelure, vain geste de réconfort. Tandis que Paris dans toute sa hauteur ne faisait que flatter ses peines.
Femme troublante à l'intrigue mystérieuse. Fais nous partager tes états-d'âmes, ton malheur silencieux à nous autres mortels, vaincu par l'ennui.
Et comme si elle avait entendu, les demandes silencieuses de Paris, elle délia ses mains et braqua son regard au dessus de moi.
Puis d'un coup un cris déchirant transperça la foule. Paris tout entier semblait désormais silencieux.
Même les oiseaux semblaient figés contemplant la scène, spectacle vivant d'une femme en détresse.
Abattu contre un mur sale, elle semblait apeurée. C'est pris d'une curiosité malsaine, curiosité parisienne, que je me retournais dans le but de connaître l'origine de ses maux.
Des passants indiscrets s'approchaient, les mégères caquetaient et les pigeons volaient.
Vision typique de Paris. N'apercevant rien d'anormal, je repris donc ma place et attendis la suite.
On entendit d'abord un léger sifflement ,une douceur du vent.
« Ce n'est pas bien ce que j'ai fais... »
Puis ce murmure s’amplifia, se répéta encore et encore.
« Ce n'est pas bien ce que j'ai fais... »
Litanie sans fin !
« Ce n'est pas bien ce que j'ai fais... »
Ce fut la confession d'une femme apeurée, et torturée.
Et nous spectateurs d'une pièce tragique, n'avons pu que la dévisager avec intérêt.
Après tout quel crime pourrait-elle avoir fait de si terrible à Paris, qui n'a pas déjà été commis ? Même les attentats avaient un goût d'habitude... Un goût amer chaque jour.
Alors qu'on pensait la représentation fini, elle s'écroula à terre. Les mains sur le tête, vaine protection contre le puissant. Quelques personnes partirent, ennuyées au possible. Une femme à terre, quoi de plus commun ici...
Un jeune homme vint à sa rencontre, père de famille et sourire niais... Sans doute veut-il satisfaire sa curiosité perverse. Comme nous tous ici d'ailleurs. Sauf que lui à eu le cran de braver l'ennuie, la frontière interdite.
« - Mais qu'est-ce qui se passe ma chère dame, pour que tant de peine s'inscrive sur votre jolie minois ? »
Voyant qu'elle ne répondait pas, il s'accroupit à sa hauteur et lui tendit une main. La femme sanglotant toujours, fini par rouvrir les yeux. Elle semblait considérer la situation, puis ses yeux s'ouvrir largement signe d'étonnement. Elle lui tendit alors sa main incertaine, et repoussa sans ménagement son bienfaiteur. Vexé et humilié, il se redressa et commença à partir, les commérages le suivirent. C'est une fois éloigné, que cette femme aux yeux larmoyant repris ses répliques :
On entendit d'abord un léger sifflement, une douceur du vent.
« Ce n'est pas bien ce que j'ai fais... »
Puis ce murmure s’amplifia, se répéta encore et encore.
« Ce n'est pas bien ce que j'ai fais... »
Litanie sans fin !
« Ce n'est pas bien ce que j'ai fais... »
Certains passants commencèrent à partir, excédé de ce spectacle sans fin. D'autre vinrent les remplacer, les sièges étaient maintenant comblés. Je me perdis alors dans la contemplation de cette femme, essayant en vain de percer son mystère. Couchée à terre, elle semblait attendre la punition de ses méfaits. Ces cheveux d'or juraient ainsi implacablement avec le pavé sale de Paris. Terrassée par ses pêchers, elle ne semblait plus capable de se relever. Ce ne fut qu'après un bout de temps qu'elle fini par se rasseoir. Son regard voyagea à travers la foule, cherchant sans doute le pardon à travers un regard, juste un regard. Et d'un coup sa voix se libéra, cette fois-ci claire et forte, mais restant légèrement tremblante et enrouée.
« C'est pas bien ce que j'ai fait...J'ai tuée ! Pris la vie, ôtée une âme de force et de plein gré, saccagée une existence ! Assassinée un enfant de Dieu, écrasée la coquille de son existence, fusillée sa vie à peine consciente ! »
Un policier qui passait par là entendit sa confession et vint vers elle. Quel sauveur des temps modernes ! Sans doute avait-il fini de sauver le sucre noyé dans son café, et espérait maintenant finir sa journée avec une jolie dame à arrêter.
Il se posta alors fièrement devant la jeune femme et essaya sans douceur de la relever. Mais celle-ci, voulant certainement expier ses fautes, résista et c'est avec toute l'énergie du désespoir qu'elle pu rester sur son pavé. Le policier soupira devant tant de sottise mais s'accroupit à sa hauteur, essayant tout de même d'entamer un dialogue.
Nous autres, public de Paris, attendions patiemment la suite de cette affaire. Sa tirade nous laissant sur notre faim.
« Mais enfin mademoiselle ! Répondez moi, je suis là pour vous aider, qu'avez vous fait bon sang !»
Le policier perdait de toute évidence patience. Irrité il se passa une main sur le visage et regarda une nouvelle fois, le visage larmoyant de la jeune inconnue avant de soupirer une nouvelle fois. Que pouvait-il bien faire devant un visage emplis de remord et d'une tristesse sans fin ?
Il reprit alors la question et cette fois plus posément que les précédentes, et nous attendions silencieusement ses aveux. Même Paris était toute entière penchée, silencieuse capital, sur l'affaire de la jeune dame. Le dénouement tragique arrivant à sa fin.
Elle répéta alors encore sa réplique, incessante réplique, éternelle maux de la jeune femme :
« C'est pas bien ce que j'ai fait...J'ai tuée ! Pris la vie, ôtée une âme de force et de plein gré, saccagée une existence ! Assassinée un enfant de Dieu, écrasée la coquille de son existence, fusillée sa vie à peine consciente ! »
Le policier soupira devant sa réponse et s'apprêtait à répéter la question quand à sa surprise, elle continua d'une voix blanche :
« Elle est ensuite revenu, sa mère, et elle m'a regardé comme on ne m'avait jamais regardé ! Ô seigneur ! Je me souviendrais toute ma vie, de cette vision. Celle d'une mère qui a perdu son enfant, celle d'une femme à qui on a enlevé son bébé ! Son regard me demandait « Pourquoi ? Pourquoi as tu fais cela ? Qui étais-tu pour me priver de mon enfant, la source de ma vie ? ».
Et moi, je ne pouvais rien faire d'autre que de la dévisager, elle qui ne verra jamais la vie dans les yeux de son nourrisson... Puis après, longtemps après, elle s'est envolée loin, très loin. Vers le ciel sans doute, afin de rapporter mon pêché au seigneur... »
Le policier qui prenait des notes, la regarda confusément quelques instants. Puis il demanda d'une voix troublée :
« Envoler ? Vous avez dit envoler ? Mais qui s'est envolé ?»
La femme le regarda comme si elle le voyait pour la première fois. Le policier face à l'insistance de ce regard ne su que faire. Il s'apprêta à reposer sa question, quand elle le coupa encore une fois. Sa voix s'était faîte de larme, et son regard lointain. Un drame mélancolique se jouait ici à Paris.
« Le pigeon. C'est le pigeon qui s'est envolé. »
Fronçant cette fois-ci les sourcils, le policier sembla perdu. Paris tout entier était confus. Je me permis de sourire doucement devant les portraits interloqués des spectateurs. Parisiens...
« Le pigeon ?»
Même sa question lui paru sans aucun sens, mais Paris se devait de clôturer la pièce.
Cependant la femme n'en avait cure, de cette représentation parisienne qu'elle était. Femme abattu, portant le poids de ses fautes sur ses frêles épaules voilà ce qu'elle était.
« Oui, le pigeon. Il s'est envolé loin, très loin. Je me souviens de son regard quand elle a vu son œuf. Cassé et brisé en mille morceaux, la vie de son enfant coulait sur le rebord de ma fenêtre. Preuve final de mon crime. Ô Dieu ! Mais qu'ai je fait ! J'ai tuée, assassinée, briser une existence ! Je ne mérite que châtiment ! »
Devant le ridicule de sa réponse, une partie de la foule se dispersa. On pu déjà entendre ici et là, les commérages des grandes dames. Le policier quand à lui parti, déçu que ce ne soit pas un vrai crime. Quelle cruauté parisienne quand l'ennui nous accable !
La femme quand à elle resta prostrée à terre, dévastée par tant de remords. Chagrin infinie.
Je ne pu que rester là, à contempler ses pleurs cristallins. Larmes de Marie.
Le public restant ne pouvant guère mieux faire la regardait tel un monstre de foire. Sans doute qu'elle l'était, ce monstre de foire, cette espèce rare venant d'ailleurs.
Des Cieux certainement.
Après tout, il est rare de nos jours, d'apercevoir une âme non souillée par les vices humains.
Une âme pure et charitable, voilà un phénomène bien singulier à Paris !