Hervelyne longtemps j'ai pris ton ventre dernier roman du monde littérature à ne surtout jamais déchirer conserver fragile une Bible chétive longtemps j'ai pris ta voix comme on entre dans une architecture un abris que l'on disait ne pouvoir être tout à la fois cabane et caverne ta voix ta voix deux figures primitives assemblées par le feu Hervelyne ta lèvre cathédrale immergée dans les eaux de Russie ta bouche perlée d'un peu de sel j'ai pris ta langue ta peau jeune et vierge et ses morceaux de verres colorées ta peau et ses manières de vitraux truqués Hervelyne j'ai pris ton front battu par les ombres et les monstres de nous enfants ta gorge apôtre enversé religieuse sans rite mélancolie à rebours ta nuque mouillée lorsqu'y venait cogner la mer j'ai pris longtemps tes mains ton dos leurs tremblements réunis leur méthode liquide de se courber Hervelyne au bout de toi-même j'ai pris mon eau de baptême dans tes extrémités ta façon de mourir les fragments de ton pouls ton œil retroussé dans tous tes efforts d'être j'ai pris ce qui était inviolé.
Mais voilà que je suis passé retirer mon empreinte, vient s'élever en toi ton propre corps abîmé. Petite fille autrefois blanche et bleu et rose dans ton poumon je laisse une œuvre achevée : l'asthme et l'asphyxie pour toujours.
Hervelyne
il fallait que tu saches,
toute petite enfant,
il fallait que tu saches,
la nuit,
ma fièvre,
mon voyage qui s'y cache,
ma migraine et mes yeux
infusés de folie.
À toi l'ouvrage ci-écrit dans le noir,
Son corps paré de mes noires comédies.