Contexte d'écriture : quelque part en août. Tenjune se délecte un peu de son existence actuelle.
- Tenjune : Si on écrivait un poème ? Tu aimes ce que je fais, au fait ?
- C : J'aime te lire, mais je préfère t'écouter parler. Ta voix m'apaise.
- Tenjune : On est en pleine fin d'été, pardon, en plein été, tu n'as pas vraiment besoin d'être apaisée, si ?
- C : Je suis toujours un peu anxieuse, je pense au futur, souvent, c'est con mais c'est vrai.
- Tenjune : Soit. J'ai de meilleures méthodes pour t'apaiser. Ou pas.
Après cela, elle s'est endormie. 3 heures et quelques du matin. Tenjune se lève, encore une fois, l'inspiration lui est venue après un tel moment de joie. Il pleut dehors. Et voilà.
Orage.
Sur le pavé glissant gisaient de grosse gouttes
Aplaties mollement par le sol détrempé
De l'avenue lavée d'un orage d'été
Et le vent de la ville allait le long des routes.
Je n'ai pas pris le temps, le visage perdu,
De jeter trop longtemps sur un nuage gris
Mes yeux déliquescents de poète abruti
Par la brume tissant ce voile melliflu.
Mais j'ai saisi le bleu pâle et pourtant vivant
Qui clairsemait parfois la voûte capricieuse
Envahie de partout par ces laines pleureuses
Alors que s'enivrait le ciré du passant.
Ainsi j'allais, gelé, et de l'eau plein le corps
Ma face décatie par mon teint de brouillard
Et pourtant, je filais le long du boulevard
C'est le ciel qui criait : "ton espoir n'est pas mort".