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Tour à tour, ils observent le spectacle majestueux qui se dresse sous leurs yeux. L'ombre se meut dans l'esprit des passants comme elle se meut sur le tissu fluide du rideau. Dans le studio, le verre teinté jaune de l'ampoule, qui n'a pas été changée depuis des années et que l'on peut entendre lentement griller, donne l'impression d'une misérable petite cabane de chasseur abandonnée. Mais avec les yeux fermés et les oreilles écoutant attentivement les notes émanant du plafond, cela n'importe pas.
La musique emporte Olivia. Vagues dansantes, elle est un navire glissant entre elles, ne contrôlant plus ses mouvements. D'une surprenante douce élégance, ses pieds caressent le rugueux sol usé. Ses jambes se plient et se déplient, la danseuse grandit et rapetisse, dans l'espace, restreint ; ses bras comme des ailes, elle s'envole. Ses doigts effleurent les peintures suspendues au mur, sûrement oubliées par leur ancien propriétaire, et dessinent dans les airs des paysages d'impressionnantes aventures. La musique s'arrête et ça tombe bien, puisque la jeune femme commençait à fatiguer. D'un pas, elle traverse la minuscule pièce et se jette sur le lit miteux.
De cauchemars explosifs elle a fui chez elle, laissant sa famille disparaître sous la poudre à canon et ses contes d'enfance se mêler aux cris de démons.
Même si les souvenirs auraient pu la faire regarder en arrière, jamais elle ne l'a fait – jamais elle ne le fera, n'autorisant que les symphonies à la mener à l'horizon.