Les textes suivants sont écrits à partir des dessins associés
-Il marche-
(https://em.wattpad.com/78e99b95846eadc294930e917c59b9dd2304446a/68747470733a2f2f73332e616d617a6f6e6177732e636f6d2f776174747061642d6d656469612d736572766963652f53746f7279496d6167652f653474586b716f3831716b5131413d3d2d362e313530363662336436666364633963313535373330333334313132362e6a7067?s=fit&w=1280&h=1280)
Il marche. Il marche lentement. Il marche lentement sans savoir vers où. Il est aussi courbé pour ne pas se heurter à ce plafond nuageux. Il a de longs bras ballants qui ne font qu'encombrer ses jambes amorphes dans sa marche triste. Quant à son visage, il est figé : les traits crispés et inflexibles, les yeux vides et morts, la bouche édentée et grande ouverte.
De temps à autre il laisse s'échapper quelques notes grondeuses et lamentées, une plainte désespérée qui recouvre les alentours d'un air de mort. Les arbres perdent leur feuillage, les animaux fuient, l'herbe jaunit et même le soleil semble se sauver, laissant un ciel obscur .
Mais il continue sa marche, imperturbable, au rythme lent de son coeur. Il slalome entre les montagnes et les pics, sa carcasse gigantesque, cyclopéenne fend les nuages, ses pas sempiternels et pesants fêlent la terre, laissant une traînée de crevasses et de fissures sur sa route éternelle.
Il marche, le Géant Errant.
Dessin de @wc_sin (Instagram)
-Cet arbre-
(https://em.wattpad.com/9bb52a17957dd60151a7287ea1755e62b6ab4f73/68747470733a2f2f73332e616d617a6f6e6177732e636f6d2f776174747061642d6d656469612d736572766963652f53746f7279496d6167652f6b6f6d49716c2d6a62724e7a34673d3d2d3531373436343138342e313530363965663564323439383435613235333439363637323331362e6a7067?s=fit&w=1280&h=1280)
Plat. Pas une forme ne distord la ligne parfaite de l'horizon, la plaine s'étend à l'infini tel un océan de verdure.
Calme. Pas un son n'interrompt la mélodie du vent qui caresse l'herbe silencieuse.
Morne. Pas une âme ne vagabonde, pas une once de vie ne subsiste, pas même un nuage ne vient entâcher ce ciel pur dans ce tableau sans vie.
Mais cet arbre.
Cet arbre unique qui se dresse fièrement, qui domine son monde écrasé. Cet arbre robuste dont le torse solide est habillé d'une armure de lierre épaisse. Cet arbre puissant dont les innombrables bras de bois armés d'un feuillage dru résistent aux rafales venteuses, réchauffent du froid, protègent des éclairs. Cet arbre conquérant dont les racines mouvantes, tentaculaires se répandent, forment un réseau végétal, comme une fourmilière en plein essor, prêt à envahir la plaine de ces abominables pattes grouillantes. Cet arbre monstrueux qui croît, toujours plus haut, toujours plus solide, toujours plus destructeur.
La plaine n'existe plus. Avalée par cet arbre, terriblement humain.
Dessin de @wc_sin (Instagram)
-Éphémère-
(https://em.wattpad.com/71d161117bb13c0338158abe5da0923aaacbc865/68747470733a2f2f73332e616d617a6f6e6177732e636f6d2f776174747061642d6d656469612d736572766963652f53746f7279496d6167652f45566c397650334f626470704f513d3d2d382e313530396537663534356466366234363438313638313633373331322e6a7067?s=fit&w=1280&h=1280)
Il y avait un mur. Un mur blanc. Un mur pur. Un mur presque parfait. Un mur à l'unique défaut : l'éphémérité.
Un mur appelé l'Existence.
Cette paroi immaculée était fendue. Un couloir y était creusé, sombre, infiniment profond, terrifiant. Et cette faille aspirait, éternellement. Elle avalait inexorablement des vies qui s'y engouffraient pour l'éternité, victimes d'un néant fatidique.
Cette brèche toute-puissante, inéluctable, effroyable nommée le Temps.
Une chose était postée à l'entrée du tunnel. Un corps humain, pâle, nu, dont la tête était ornée d'une auréole. Il attendait. Il attendait que le Temps lui offre les vies éteintes qu'il attrapait. Puis il les emmenait, impassible, à travers ce noir éternel.
Il était la mort, celle qui les guidait vers la fin.
Dessin de @wc_sin (Instagram)