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Dans les rues de Thèbes tonnent leurs chants, leur joie.
Guidées par l'éphèbe qui va ouvrant la voie
Les Ménades dansent comme une seule bête,
Ne quittant pas leur transe et leur désir de fête.
Leurs âmes sont folie et leurs yeux sont de braise.
Leur marche vers l'oubli luit telle la fournaise.
Descendu de Nysa, le Bacchique donna
Aux femmes le breuvage qui alors les ravit.
Le vin vint de ses bras, du divin de sa voix.
Par lui le cépage se change en ambroisie.
Que tremble celui qui freine la procession :
Si tu essayes, ami, craint donc sa punition.