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- C'est une âme qui veut sortir de son corps.
Ces mots prononcés, nous nous regardons, enracinés de terreur. Ainsi nous mènent-toutes ces synchronicités à ce stade d'une conclusion extrêmement paradoxale. Délirant dans nos cerveaux éclatés, nos cyborgs relèvent de l'imaginaire dans une conversation hautement toxique. Elle et là, sous la douche immortelle d'un liquide sucre jamais gouleyant.
Le fil éclaté de la pensée, et de lui jaillissent les interventions du dogmatique. Un nom dépersonnifié pour celui qui jamais ne sera vraiment pesé. Nous nous permettons. De souiller son plafond de nos pas anti-gravité. Il y a une oraison, une injonction, quelque sens à nos pulsations, une linéarité compréhensible du temps, que lui ne saura jamais retrouver. À moins que.
- On fait quoi ?
On est là, interrogeant l'écho de nos sens, l'oreille tendue et le cerveau branché. Les paroles résonnent dans la pièce, nous y sommes totalement soumis. Scission de nos mémoire, réunifiction d'un universel.
- Réponse.
Abstraction, nous patientons la fermentation de nos arythmétiques. Le temps les rayons le ciel.
L'obscurité.
- J'ai froid laisse moi sortir.