Un sonnet émerge de mes dernières discussions littéraires avec les uns et les autres, comme une chose qui se présente à moi, à moi et malgré moi, et dont je ne sais plus que faire tant la fatalité du temps me met à genoux.
Précision : Il s'agit ici d'un poème sur la maturité des milieux littéraires.
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La voie, ses pèlerins, ses absents, ses fautifs,
Ses promeneurs, ses vagabonds – drôle de rêve,
On s'y perd ! – c'est la voie de tous les inventifs.
« Attendez-moi, » leur dit celui qui fait la trêve.
On trouve un calme heureux, enfin, doux sentiment.
Elle est arrivée là, c'est la maturité !
Faut-il rire ou pleurer ? Je l'aime abondamment.
Qu'aurait-elle apporté ? De la prospérité...
Dans cet égarement au doux son d'ouverture
Semble un moment glisser l'immense forfaiture ;
L'univers en transit comme un être agissant.
Vous me voyez comblé par la simplicité
De ce théâtre inné qui nous a incités
À les laisser œuvrer, ces chanteurs incessants.
Voilà une lanterne qui a encore du gaz
:)