Enfin un nouveau texte. A l'origine, je voulais l'envoyer pour le blind test, mais finalement, je le trouve un peu long, alors je préfère le poster directement. Comme toujours, il doit y avoir une multitude de fautes d'orthographe.
D'aileurs, je trouve que la fin tombe un peu à plat... Mais j'arrive pas à reformuler comme il faut. Alors vous me direz !
Entre les lignes
Le métro, la plaque tournante de Paris, où tout circule : les gens, les sacs, les portefeuilles, l'argent, l'amour. J'en ai encore fait l'expérience aujourd'hui. Je me glisse, légère et gracieuse, au milieu de la foule sur le quai Trocadéro, en fourrant mon portable dernière génération à l'intérieur de mon sac à main de marque. Il vaut mieux se dépêcher si on veux avoir une des rares places assises à cette heure de la journée. J'avais créé toute une technique pour arriver à ces places si convoitées. Dès que j'arrivais sur le quai, je me faufilais au milieu des Parisiens ternes et sans vie. Et si l'un d'eux me posait la moindre résistance, je décochais un magnifique sourire qui me fendait le visage d'une rangée de dents extra-blanches. Et, bizarrement, ils tombaient sous le charme, ébahis ; certains même à s'en décrocher la mâchoire, et particulièrement en cette période de l'année où tout le monde se gèle, où on est tous enfermé dans ses pensées. Les premières fois où j'ai expérimenté cette manière de faire, j'ai été extrêmement surprise et étonnée qu'un simple sourire ouvre toute les portes. Viens ensuite l'ouverture des portes, et c'est à ce moment que tout se joue : il faut apprendre à marcher à contre-courant de la foule qui sort de la rame, tout en profitant de la poussée de la masse qui veut s'y engouffrer. C'est souvent à ce moment-là que j'ai perdue la place tant désirée. Certains petits malins qui, comme moi, usent de techniques variées et plus ou moins farfelues, réussissaient à me chiper ma place. Mais à présent, j'ai appris à les reconnaître, et je les devance toujours, de quelques secondes parfois, mais c'est le résultat qui compte.
Aujourd'hui ne déroge pas à la règle. Je décoche trois sourires, je devance un habitué qui m'a souvent pris une place sur le fil du rasoir et je m'installe, victorieuse dans un siège, avec un petit air goguenard, tout en posant mon petit sac à mes pieds. Une fois assise, je regarde les gens qui m'entourent. Des visages perdus dans le vide, ou dans leurs journaux, tous sans importance, sans beauté, sans rien pour les mettre en valeur. Mon regard se fige sur la personne assise juste en face moi. Au premier abord, une personne tout à fait normale qui se fond dans la masse, mais je me sens comme envoutée. En y regardant de plus près, je vois ce qui m'a frappé : de magnifiques prunelles d'un bleu turquoise magnifique. On pouvait se plonger dedans si facilement, et se noyer dans une mer de sentiments mielleux que je déteste tant. Mais qui me paraissent si doux à cet instant ! Je suis prête à le suivre où qu'il aille. De toute façon, ce que j'ai à faire peu bien être retardé. C'est alors que ses yeux me fixent, un instant, un futile instant, un si bon instant. Je détourne alors mon regard, et je sens le feu me monter aux joues.
En commençant un minutieux effeuillage imaginaire, je remarque tous les autres détails qui font de lui un mannequin perdu dans une foule de personnes laides et sans charme. Des cheveux bruns foncés dans une coupe élégante et atypique à la fois, un visage fin et viril, avec de fines lèvres qui vous disent comme ça, en passant, « Viens m'embrasser, tu le regrettera pas ! », des vêtements qu'il porte magnifiquement bien, avec une recherche de style et une touche de négligence, des chaussures d'une couleur surprenante, mais qui ne font que confirmer le constat que je viens d'établir : il a l'apparence de l'homme idéal, de mon homme idéal. Ce genre d'hommes qui est soit déjà pris, soit homo, soit très bête. En cachette, je regarde comment je me suis habillée ce matin : une petite jupe pas trop courte mais qui laisse voir mes jambes plutôt fines, des bottes en cuir et des collants pour me tenir chaud, un T-shirt plutôt moulant mais pas vulgaire, laissant voir ma taille fine, et un pull gris que je mets souvent. Niveau coiffure, j'ai laissé mes cheveux détachés, ayant naturellement des anglaises et une blondeur dont je suis plutôt fière. Autant dire que j'ai toute mes chances face à ces femmes banales que l'on croise tous les jours dans le métro.
Déjà près de la station Dupleix, et je ne suis toujours pas rassasiée de sa beauté. De temps en temps, il sort son regard de son livre et le pose sur le mien, me submergeant et me rendant folle. Je suis prête à lui sauter dessus, à l'embrasser fougueusement, sans gêne. Et j'ai l'impression que lui aussi. Son regard est plein de sous entendu, comme intrigué par cette situation, amusé par cette coïncidence. Un cadeau tombé du ciel. Puis, après un de ces échanges qui m'électrisent tant, son regard retombe dans sa lecture et je lis enfin le titre de cet ouvrage. Et je faillis exploser de joie : Aurore de Nietzsche. De la philosophie pure ! Il n'avait pas seulement un physique de rêve, mais une intelligence de rêve. Il était parfait en tous points. Je n'ai pas vraiment un esprit très développé, et je n'ai jamais vraiment aimé la philosophie, mais je sais que les gens qui peuvent lire ça dans un métro sans dormir sont des gens intelligents. Chose dont je suis incapable d'ailleurs. Et cet inconnu lit du Nietzsche. Vraiment, je ne peut pas rêver mieux. Je le regarde de plus en plus ardemment, plus sensuellement ; j'élabore toute une manière de l'aborder lorsqu'il descendra de la rame. Je pense aux mots que je vais utiliser, et aux moindres détails de mon visage. Il faut que je l'ai, il n'y a pas d'alternative : à moi ou à personne. De toute façon, je n'ai rien d'autre à faire, j'ai tout mon temps devant moi.
On vient de passer la station Cambronne, et je sens que la prochaine est la bonne : il tourne ses yeux vers l'extérieur, dans une sorte d'impatience, attentif aux lumières qui clignotent un peu partout, et se détourne de Nietzsche. En plus d'être intelligent, il est sensible et romantique... Mes paroles sont déjà prêtes et j'ai un pré-sentiment : je suis totalement sûre qu'il est sous le charme. Nous voilà arrivé à Sèvres – Lecourbe. Comme prévu, il se lève, moi aussi. Mais alors que j'esquisse une ébauche de sourire, il me dit, avec un petit rictus : « Ce n'est même pas la peine d'y penser ma chère ! » Même si sa voix est tout ce qu'il y a de plus voluptueuse, il me scotche sur place. Me serais-je trompé à son compte ? Finalement, serait-il pris par une autre ? Non, pire en fait. Il s'en va rapidement de la rame, je le suis un peu à distance, et c'est alors que je le vois rejoindre un homme grand et au port altier, presque aussi beau que lui. Son frère peut-être... Je l'ai cru jusqu'à ce qu'il fourre sa langue dans mon bel Adonis presque parfait, sous une branche de gui apparue de je-ne-sais-où.
Et dire que mon sac Chanel, avec portable, carte bleu et cents euros pour les cadeaux de Noël est resté dans la rame...