Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: luc le 26 septembre 2017 à 12:44:44
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C'est un lieu si profond que n'y pénètre pas même l'haleine de la terre, où les arbres, serrés les uns contre les autres, s'étendent à l'infini vers le ciel. Seule une lumière diffuse, rare, précieuse, parvient à force de convulsions à s'y infiltrer. Éblouissante sur le sommet des arbres, elle perd de sa superbe dès la frontière franchie et se faufile, diffractée, précautionneuse, à travers un dédale de branches, de lianes - désolantes lianes, elles pendent depuis là-haut, accrochées par on ne sait quel génie à face simiesque –; se déverse enfin, épuisée, dans un jaillissement triste, formant au hasard d'étranges dessins vibrants aux nervures de feuilles menaçantes et de là, vient s'échouer en silence sur le sol, comme une torche avide, affamée après un si long voyage. La fosse humide et grouillante où, tout en bas, loin, très loin du ciel s'achève la forêt.
Il en est ainsi depuis presque toujours sans doute : ici tout est noir, les couleurs se mélangent aux ombres d'une nuit éternelle puisque le jour ne sait s'y frayer un chemin. L'horizon n'existe pas et l'homme s'est depuis longtemps absenté de ce monde ; - il s'en est extirpé à la hâte – effrayé peut-être par tant de chaos, d'incohérence. Dieu ne peut être ici, décréta t-il un jour après avoir désespérément cherché des étoiles qu'il ne voyait pas.
Car l'homme a besoin d'un ordonnateur principal et de choses ordonnées. Pour cela il lui faut de vastes plaines, une voûte visible, des herbes couchées par la brise, un souffle venu d'ailleurs, du tonnerre, de la foudre et du bruit, autant de signes, tracés par l'air et le vent, messagers sans visage, annonciateurs de l'idole. C'est pourquoi, à présent qu'il est dans la plaine, patiemment, il attend.
Ils sont désormais ramassés entre eux, comme surgis de la glaise qui les entoure, occupés autour de quelques branchages, noyés parmi les hautes tiges ; ils sont si faibles, si peu nombreux, presque invisibles sur la terre. Une bourrasque un peu forte et voilà les huttes défaites, les toits envolés et eux lèvent leurs visages contre ces cieux mouvants, contre la main puissante du vent car il en est du vent comme de tant de choses ; lorsqu'il se décide, ils n'en savent rien parce que rien n'est annoncé vraiment et le plan tant espéré ne vient pas. Viendra t-il un jour ? Alors se souvenant, le plus hardi avance les lèvres, fait jaillir ses poumons, oubliant l'essentiel ; il y faut encore un autre souffle, puissant et magique à la fois, celui apporté depuis les montagnes tout au bout de la plaine, lorsque d'énormes sentinelles d'un noir d'ébène se forment et enflent, enflent ; il y faut les claques violentes de leurs courroux sur la plaine, la pluie, le vent, l'orage et son sceptre luisant, formidable, jeté avec fracas sur la terre.
Et quand enfin IL surgit, libéré de sa propre étreinte, de ces éléments dont il est pourtant le maître, feu du monde naissant, source incandescente dévorant les arbres; alors les hommes se déploient comme fouettés à leur tour. Dégoulinants de la pluie; ils se mettent à danser, à secouer la poussière de leurs bras; ils poussent des cris, des « il est là ! il est là ! » qui font, là-bas, derrière la scène, se dresser sur leurs pattes, l'œil inquiet, le museau fébrile, la fouine des savanes et la linotte à queue rousse.
Il manquait encore, en ces temps très anciens, au souffle de l'homme l'étincelle des Dieux.
Bientôt il saurait s'en passer.
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Bonjour !
On trouve que c'est bien de commencer par se présenter, et pour ça, rien de plus simple : tu crées un nouveau fil dans cette section (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/board,14.0.html) et tu nous parles un peu de toi ! Je bloque d'ici-là.