Le Monde de L'Écriture

Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Kamin le 05 septembre 2017 à 17:32:35

Titre: Armour
Posté par: Kamin le 05 septembre 2017 à 17:32:35

Comme chaque jour, je me tiens à la fenêtre. Mon œil noir vagabonde sur la rue, la bibliothèque municipale ou ce qu’il en reste, les détritus et autres cadavres. Le soleil du matin, le silence et l’absence baignent ce décor d’une quiétude sinistre. Cette ville me plaît. Dans cet état d’abandon et d’agonie, elle me ressemble enfin.

Lui est allongé près de moi, silencieux. Il végète, sur le dos, scrutant les fissures du plafond. Il peut rester des heures dans cette position sans rien faire, rien dire, passant par moments de furtifs coups de poignets sous son nez, clignant des yeux, luttant contre le sommeil.
Brutalement, il se ramasse et s’assoit, appuyé de côté contre le mur, me tournant le dos. Faussement pensif, il laisse sa main décoller méticuleusement le papier peint, partant de la plinthe et montant lentement. Je le sais, il essaie de m’oublier. Son attitude a changé depuis quelques jours. Une semaine exactement. Il y a quinze jours, quand nous nous sommes installés dans cet appartement, il passait presque la totalité de ses journées pelotonné contre moi. Il me parlait comme il aurait parlé à sa femme, à sa seule compagne.
Aujourd’hui, je suis un poids pour lui. Il ne peut plus assumer notre relation, elle le dépasse totalement ; il le sait et ne le supporte pas. Alors qu’avant, j’étais l’unique expédient face à la solitude, je suis à présent celle qui la lui rappelle obstinément. Comme un aimant, j’attire ses regards malgré lui, je suis devenue le centre de la pièce, le centre de sa vie et lui lutte pour oublier l’espace que j’y occupe. Il ne me parle plus, ne se parle plus à lui-même que par des grognements sourds. Un animal en cage.

Dehors, rien n’est fait pour arranger notre relation. Il y a une semaine encore, la rue était animée par instants ; déplacements sporadiques et nébuleux sollicitaient notre attention, nous rapprochaient. Nous nous cramponnions l’un à l’autre, à la fenêtre, serrés. Je ressentais alors tout ce qu’il tentait de cacher. Ses peurs, ses angoisses, ses désirs, ses crises. Mais cette complicité face au danger était en réalité le seul fondement à notre histoire. A cette époque, il me prenait chaque jour, ne s’éloignait jamais et parfois, s’endormait en mon creux comme un enfant. Alors, il ne m’aurait jamais quitté de plus d’un mètre.

J’aimerais tellement qu’il y ait à nouveau du passage dans la rue. Mais la vie s’est retirée ; nous l’attendons parmi les corps en décomposition, les ruines et les souvenirs. Nous sommes le couple dont l’esprit omniprésent de l’enfant mort-né vient par moments accuser tour à tour ses parents. Il me sait responsable de cette mort qui nous tenaille et que j’aime, mais c’est lui qui l’a désirée. Je pourrais tout aussi bien le lui reprocher mais je ne lui en veux pas parce que lui, il est vivant, parce que c’est la mort qui m’attache à lui, et parce que je l’ai aimé autant que la mort.

Et je veux qu’il tue encore. Pour moi, par moi et avec moi. Sans la mort entre nous, il me déteste, je le sais. A chaque bruit il sursaute et se jette sur moi. Là, je me dis que tout pourrait recommencer mais ce ne sont chaque fois que déchets volant au gré du vent, ou pans de mur qui, las de résister pour personne, se laissent glisser en guise de sépulture sur nos victimes ensoleillées.
Moi aussi, bien sûr, j’ai connu cette tentation. A tous les voir tomber, à surveiller leur chute à longueur de journée, l’idée m’est déjà venue de me laisser tomber mollement, derrière le fer forgé de la rambarde. Mais une seule chose dans cet univers descendant ne subit pas la pesanteur : les écorchures qu’il fait dans le papier peint. Elles seules vont de bas en haut. Elles s’arrêtent toutes à peu près à un mètre des plinthes. Réconfort pitoyable. Hier, il a déjà fini la moitié droite du mur de la fenêtre. Il a entamé la moitié gauche hier soir et s’y est remis ce matin. Il l’aura sûrement terminée avant midi.
Aura-t-il assez de cran pour poursuivre sa tâche sur les autres murs ? Je sais qu’il se le demande constamment. Débuter ce travail plus loin revient à s’éloigner encore plus de moi. Cela devient dangereux, trop dangereux. C’est pour ça qu’il y va mollo. Plus l’angle s’approche, plus il fait de pauses. Ramenant ses pieds contre ses fesses, ses genoux en étau autour de sa tête et ses mains maintenant le tout, solidement nouées sur sa nuque. Immobile dans cette position, il tient bon, secoué de temps à autres par des sanglots, des rires nerveux, des toussotements ; manifestations sonores motivées par la volonté d’échapper à l’enlisement temporel et de rompre le silence aliénant. Puis il se détache, libère ses membres gourds, se lève, va prudemment jusqu’au lavabo, pisse, et revient prendre la position du sac poubelle.
Je sais pertinemment que ma relation à ce minable est artificielle, que notre complicité ne peut pas durer. Nous ne sommes pas de la même trempe. Rien d’autre que ce bienheureux contexte n’aurait pu nous lier, jamais il ne m’aurait regardée, parlé, touchée. Jamais, si la guerre ne nous avait pas placés ensemble dans cette pièce sordide, condamnés pour l’éternité à répandre la mort.
Pendant deux jours pourtant, je suis parvenue à maintenir son excitation à son comble. Je savais son sang battre ses tempes, percuter de plein fouet son abdomen, gonfler ses lèvres, et cela pour moi seule. Mes cris, qui au début l’effrayaient je crois, étaient peu à peu devenus le moteur principal de son désir. Mon corps, de glace au repos, brûlait en permanence du feu qu’il provoquait en moi. On tirait parfois pendant cinq heures d’affilée. J’étais inondée de sa fièvre et lui incendié de la mienne. Je devenais alors son œil, sa main, sa force, son sexe. Il allait puiser sa survie en moi qui crachais pour lui, à chacune de ses prises, le pernicieux orgasme. Mais si je ne puis vivre sans cette extase, lui n’est pas fait pour cela.
Mauviette, il arrose aujourd’hui ses rotules de larmes et de morve. C’est une petite de son espèce qu’il lui aurait fallu ; douce, caressante. Faible.

Mon œil cyclopéen poursuit sa ronde solitaire à travers la ville détruite. Je crois avoir repéré du gibier. Je me concentre. Un homme seul, de son âge, sans doute. Aussi paumé que lui pour visiter les ruines à découvert à onze heures du matin. Le soleil fait miroiter la boucle de sa musette qui se balance au bout de son bras. Il cherche certainement quelqu’un parmi les morts. L’inconscient. C’est la mort qui lui a fixé ce rendez-vous. L’autre chiale encore comme un mioche sur ses genoux. Il ne sait pas ce que je vois. Monte petit, monte, monte jusqu’à moi et bute ce crétin chialeur, crève-le, cet amant raté. Si je pouvais, je me hisserais à l’extérieur, me pencherais à la fenêtre et danserais de tout mon corps, dans le vide, pour t’alerter ; solitaire, tu me plais déjà. Désarmé, vulnérable, tu as besoin de moi. Que diable gardes-tu de si important dans ta musette de misérable ? Elle te trahit, quitte-la pour moi. Viens petit, flingue ce vaurien et prends-moi ; je te suivrai comme une esclave, comme une chienne. Je reconnais ton odeur, celle de la frousse et de la vengeance, tu m’excites beau gosse. Viens me prendre et partons.
Un nuage passe pour laisser un rayon de soleil baigner mon long cou, faire briller mes dents offertes. Je m’étire, je fais la belle à sa fenêtre. Tu me vois, tu te doutes que je ne suis pas seule, tu prends peur, tu me crois traitre, tu cours : les pierres, tu glisses, trébuches et finis au sol. Ta musette ricoche sur les gravats dans un cliquetis de petite monnaie. Ton impôt sur le suicide. Le crétin me tombe dessus dans un sursaut, il te voit, me serre contre lui, l’étreinte me dégoûte, sa joue moite vient se coller à moi. Peur sordide. Il me force à me tendre vers toi, toi amant impossible, qui te relèves et traverses la rue dans une course stupide. Alors qu’il m’ignorait depuis une semaine, il écrase son sale doigt sur ma détente froide, je me débats, la secousse me projette contre son épaule, je hurle à son oreille et malgré moi, lâche mon feu sur le visage que j’aimais déjà. Tu t’écrases dans une nouvelle tâche de vin. Ridicule.
J’ai à peine brûlé, rien senti, violée. Il me relâche, se retourne tremblant contre son mur et sanglote de plus belle. Midi va sonner et un vent léger promène dans la ville mon odeur de poudre.

Titre: Re : Armour
Posté par: Rémi le 05 septembre 2017 à 18:39:28

Salut Kamin,

(chers lecteurs, ne lisez pas mon com avant le texte, et surtout pas les spoilers ! )

Menus détails :

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Maintenant que l’amour est mort, que le désir est consommé, il me tourne fréquemment le dos.

peut-être en trop. d'abord parce que je préfère le non dit, ensuite parce que le tournage de dos a déjà été évoqué.

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mais je ne lui en veux par parce que lui,

pas (et pas "par")

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Pendant bien deux jours pourtant,

le "bien" me semble en trop

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poursuit sa ronde solitaire à travers la vielle détruite

la ville

Bon, ça claque. Ça claque vraiment. La chute, je l'ai pas vue venir, elle est finalement "classique", c'est pas un truc archi nouveau, mais ça le fait carrément.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

L'écriture est très chouette, me plait bien. Y a du style, mais pas trop ; le point de vue est (forcément, je l'ai déjà dit) bien trouvé. Traiter ce thème de cette façon, c'est une belle trouvaille.

Et bien sûr une deuxième lecture apporte quelque chose de plus.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

Donc, voici une très belle plume qui rejoint le MDE, puisses-tu nous proposer plein de texte de cet acabit !

A+
Rémi

Titre: Re : Armour
Posté par: Tristan Flora le 05 septembre 2017 à 18:48:57

J’adhère !

Titre: Re : Armour
Posté par: Kamin le 05 septembre 2017 à 19:04:56

Merci Rémi et Tristan Flora pour vos retours encourageants  ;)

Rémi, je suis parfaitement d'accord avec ce que tu suggères dans les "menus détails" et je vais porter ces corrections.
Merci pour ta lecture attentive, donc !

A+
Kamin

Titre: Re : Armour
Posté par: elodie janssens le 05 septembre 2017 à 20:43:02

Je decouvre un auteur de talent plein de rythme et dité d'une sensibilité hors norme qui me plait.  Au plaisir de te lire !

Titre: Re : Armour
Posté par: Sophie131 le 05 septembre 2017 à 20:45:58

Pas grand chose de plus à dire, bravo pour ce texte :)

Titre: Re : Armour
Posté par: Kamin le 05 septembre 2017 à 21:45:03

Merci !  :)
Flatté que ça vous ait plu ! ;)
Hâte de vous lire...