J'innove : le titre ne rentre pas :mrgreen: [edit : maintenant, si :mrgreen:]
C'est un texte écrit sans aucune planification, dans la mesure où j'ai quelques bouts d'idées pour un texte s'il me prend l'envie d'en écrire un, mais qu'avant-hier j'ai ouvert Word comme ça et j'ai commencé à écrire un peu "comme ça", pour mettre au clair certains trucs qui se passent dans ma tête en ce moment :mrgreen: donc je ne pensais même pas à le poster, je pensais que ce serait très court et nul, puisqu'à vocation auto-explicative :-¬? en fait les accents de Kerouac me sont revenus (je relis très souvent des passages de Sur La Route, très souvent) et ça s'est acheminé, bon gré mal gré, vers un remake de Partir de Chicago. Je pensais même le poster à la suite.
Et puis ça a bifurqué sans préavis, et la fin m'a plu ; bizarrement ce texte me plaît davantage dans le fond que dans la forme, j'ai relu et ça fait très "Prose Spontanée", je sais que le texte avec Chicago n'avait qu'à moitié plu, mais je trouve que cette méthode est sympa, de temps en temps (août, novembre... peut-être qu'à la mi-février ça me reprendra...), pour faire le clair dans ses idées et c'est l'occasion d'écrire un truc.
mais je mets en doute cette méthode et/ou mon talent à l'appliquer, parce que rien ne s'est éclairci xD
Enfin je pensais pas écrire un truc aussi long (c'est pas si long, mais c'est dense, et, surtout, je pensais que ça s'arrêterait au bout d'un paragraphe.)
Bon, le voilà, et, attention ! avec son titre en intégralité :huhu:
Mieux, voilà la V2 (http://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=2561.msg43134#msg43134), zappez la première, il n'y a pas de grands changements, c'est juste un peu mieux, je pense... et avec quelques lignes de +.
Une plage interminable de silences grêlés pour tous ces cadavres à l'orée de la nuit...
« Tu sais – tu le sais mais tu hésites, alors je dis tout haut ce que je devine, et derrière tout ce silence gluant et ces mastications sonores, celles de Chicago qui s’égare dans les rapiéçures de son manteau, je le dis parce que tu n’oses pas, je dirai ce qui se fendillera dans tes pensées, ce n’est pas pour avoir l’ascendant : tu l’auras aussi longtemps que je tirerai tes pensées de ce crâne étrange, camisolé ; je m’arrête mais, tu comprends, cette ville m’étrangle à la longue –, tu sais je pense de plus en plus à la respiration glaireuse qu’on entend en-dessous. Je dis ça, c’est une lorgnerie d’ivrogne qui a le nez sur le goudron, non je dis ça parce qu’avec Cass on pense à changer de ville. Ici, c’est trop gris, les rues, les toits, les figures, et j’entends le cri que pousse ce qu’il y a sous les dalles, il me gêne et je compte le fuir, il est peut-être absent là où j’irai. Tu sais, les ranches et les buffles, la semelle à terre et la terre calée contre le caoutchouc, et l’infinie, infinie vipère noire qui coupe l’Amérique de long en large et l’empoisonne, un chantier de mythes ouvert à travers la poussiéreuse Amérique. Et là-bas rien ne hurle, que les chiens noirs des fermes isolées, il faudrait marcher pied nu pour sentir la terre qui se tait et comprendre ces merveilles qu’elle a au bout de ses lèvres.
Et pour ça je me suis dit, et j’ai pensé à toi qui me disais qu’on avait sans cesse la tête enfouie dans un oreiller mouillé de chloroforme, j’ai pensé aux gens qui généraient tant de bruit, aux loqueteux qui nous repoussaient dans nos chemises en crachant, j’ai voulu m’éloigner quelque temps de la ville et de ses concentricités ensorceleuses, tu sais – comme le fou que nous avions croisé sur les flancs de l’Hozomeen, les cheveux en broussaille, qui n’arrêtait pas de crier “La loi c’est le roc, la loi c’est la montagne tant qu’on ne l’encroûte pas de maisons“, il était fou mais n’avait rien sur la peau – je crois que je dois le faire. Partir pour que la gêne s’en aille, parce que j’ai comme chacun des plaies sur le corps et que j’ai vu qu’elles étaient à vif – et peu l’ont vu – je pars pour qu’elles deviennent noires et durcissent et, et je sais pourquoi je pars, je pars pour me débarrasser de ces croûtes.
Ah ! j’ai recompté, ton calcul était sacrément juste, c’est quelque chose qui secoue le corps et fait trembler l’ossature, il faut plonger de toutes ses forces dans l’abîme à combler de ces vingt mille jours que Dieu nous a donnés. J’étais avec Cass, qui n’a fait que crier toute la semaine parce que je restais prostré et les yeux brillants, vingt mille projets inaboutis dans la tête, qui jamais n’écloraient, ce que j’ai grincé des dents, j’ai cru que c’était la fin – et le ton s’attriste, tu le sens – il y en a si peu et tant meurent avant d’avoir produit une belle chose. Un million de grains de sable dans la poigne dans l’homme, grotesque contenance, une interminable plage de silences grêlés pour tous ces cadavres à l’orée de la nuit, quand le temps en longs rouleaux fracassants les emporte vers le large… cinquante vies d’homme dans la poigne, il faut bien aller quelque part, les lancer au ciel ou s’en aveugler, un jour il faudra se lamenter sur ces nourrissons étouffés, j’irai à l’église et j’en parlerai au sermon, je repenserai au rocher creux dans lequel j’ai passé des jours glorieux et vivants, souvenirs d’un sable grossier, enceint à son tour, et derrière les fracas amers de l’océan, la plage terne, quand je regarde la bulle de lave au fond du soir, je sais qu’elle ne se couche pas, et je me sens tomber en arrière, terrassé par le vide dans le chaos des astres qui n’en font qu’à leur tête. »
Tu sais, je le dis tout haut mais c’est une extravagance, c’est l’air vrombissant de cette ville suffocante, il faut que je parte, en lançant les mots je repousse indéfiniment le crissement ou la marche, je me déchausserais presque, tu sais il faudra le trouver, ce point d’inflexion… La pluie entre par le carreau brisé, je suis calfeutré dans mes hésitations. Je n’ai plus de goût pour la route.
« Parmi les grandes vertus de l’homme, j’ai compté l’abandon. Elles jaillissent comme des fusées crépitantes, toutes à cette exception, l’abandon ne fuse pas, il se fraie une terne sente enfumée à travers les explosions scintillantes, et son sillon est gris comme la mort, comme les gueules d’enfer de cette ville délavée dont je te parle à longueur de temps… je ne suis pas fait pour la vertu. Celle-là me tente affreusement. Il faudrait que je parte et que je m’enterre dans un abri délabré au coin d’une des ces plaines déprimantes et immenses que fabrique le Missouri, le temps de réfléchir à tout ce sable qui s’enfuit de mes poches…
Dis, qu’est-ce que je tremble. Je vais planter une barre métallique dans la terre délayée, j’ai besoin d’une balise, sans elle je tomberais en arrière, sans elle je ne saurais si le siphon m’aspire, bouche hideuse et plissée de rides, ou si c’est un mauvais rêve de plus… et puis je commence à perdre pied. Le parquet grince, il a toujours poussé des gémissements lugubres et maintenant que Cass, pour quelque obscure raison, est partie, et que je suis seul et qu’il n’y a même plus de cendrier mais un amas grésillant et sale de mégots chiffonnés, je me dis que la vie n’est pas si terrible ici et l’instant d’après, j’extirpe mon sac de sous le lit et je suis prêt à partir, et je vois le cendrier, la lame grinçante et le lit vide, je prends le temps de réfléchir, je donne un coup de pied dans la toile informe et repousse le sac dans la poussière, et tout tremblant je me dis, dans un éclair déchirant le mensonge et les soubresauts fuyants de la ville, que j’ai besoin d’un point fixe ou bien je continuerai de choir dans les vents serrés, je n’en peux plus de ce béton qui fige à toute cette masse de gens une grimace sur les lèvres et sur le visage tout entier, sans qu’ils s’en rendent compte, sur leur vie même et sur la mienne ; mais je n’entends plus rien sous les rues, dans la profondeur de l’asphalte, je ne sors même plus. »
Le désert gris s’étend, cendre moite, forêt de mégots tordus, j’ai les yeux qui brûlent, il fait un froid à couper la chair, ça s’engouffre par le carreau cassé. Toutes ces misères depuis que les notes solitaires du violoniste du bas de l’immeuble n’atteignent que moi… je perds les souvenirs, je ne sais plus si la musique s’est tue depuis l’autre temps. Et quand j’essaie de dormir… c’est que je ne dors plus. Ce maudit cendrier qui trône dans ses décombres régurgités, sur le vieux et froid parquet… j’ai besoin d’une respiration, « comme celle que j’entendis quelque part au dehors… c’était en septembre, quand les regrets dévalaient comme les eaux ruisselantes des montagnes, avec ces dangereuses flamboyances de l’âme qui cherche son chemin – mais le terrain n’est pas sûr, et le vieux fou de l’Hozomeen que tu avais écouté… – et les dernières chaleurs cognaient éternellement sur la fenêtre, c’est dans ces jours-là que le carreau fut cassé, je ne me souviens plus, j’avais des idées sur le grand destin qui, à l’écart, n’attendait que nous ; soulèvements de poussière et la route continue, effrayante, qui ne mena nulle part, sinon à ces rainures encrassées entre les lames du parquet et cette odeur de cendre et l’aveuglement hivernal qui cerne la chambre, à qui donc disais-je que l’abandon, à la traîne grise et tortillée, suivait ses propres voies, impénétrables et tapissées de cendres… à travers la route d’Amérique… » mais il me reste une bonne poignée de poussière qui ruisselle entre les os saillants de mes doigts, doigts pelés tout en phalanges, colorés d’un peu de cette cendre scintillante dans le froid perçant, et qui s’enfuit, vipère grise aux sifflements inaudibles, qui s’enfuit de ma main sèche,
(changements/ajouts en gras)
V2
Visions de poussière
« Tu sais – tu le sais mais tu hésites, alors je dis tout haut ce que je devine, et derrière tout ce silence gluant et ces mastications sonores, celles de Chicago qui se tapit dans les rapiéçures de son manteau, je le dis parce que tu n’oses pas… et dans ces pensées qui se fendillent je n’y vois rien, quel crâne étrange, camisolé ; je m’arrête mais, tu comprends, cette ville m’étrangle à la longue –, tu sais je pense de plus en plus à la respiration glaireuse qu’on entend en-dessous. Je dis ça, c’est une lorgnerie d’ivrogne qui a le nez sur le goudron, non je dis ça parce qu’avec Cass on pense à changer de ville. Ici, c’est trop gris, les rues, les toits, les figures, et j’entends le cri que pousse ce qu’il y a sous les dalles, il me gêne et je compte le fuir, je ne crois pas qu’ailleurs le creux de la terre se lamente ainsi. Tu sais, je dois vivre ça, me caler contre le cœur des plaines immenses et noires, aveuglantes de solitude, contre les vives pâtures et la respiration des buffles, et contre l’infinie, infinie vipère noire qui coupe l’Amérique de long en large et l’empoisonne, un chantier de mythes ouvert à travers la poussiéreuse Amérique. Et là-bas rien ne hurle, que les chiens noirs des fermes isolées, il faut aller pieds nus pour sentir la terre silencieuse et comprendre ces merveilles qu’elle a au bout de ses lèvres.
Et pour ça je me suis dit, et j’ai pensé à toi qui me disais qu’on avait sans cesse la tête enfouie dans un oreiller mouillé de chloroforme, j’ai pensé aux gens qui généraient tant de bruit, aux loqueteux qui nous repoussaient dans nos chemises en crachant, j’ai voulu m’éloigner quelque temps de la ville et de ses concentricités ensorceleuses, tu sais – comme le fou que nous avions croisé sur les flancs de l’Hozomeen, les cheveux en broussaille, qui n’arrêtait pas de crier “L’existence dans le roc, l’existence dans la montagne tant qu’on ne l’encroûte pas de maisons“, il était fou mais n’avait rien sur la peau – je crois que je dois le faire. Partir pour que tombe la gêne, j’ai comme chacun des plaies sur le corps et j’ai vu qu’elles étaient à vif – et peu l’ont vu – je pars pour qu’elles deviennent noires et durcissent et, et je sais pourquoi je pars, je pars pour me débarrasser de ces croûtes.
Ah ! j’ai recompté, ton calcul était sacrément juste, c’est quelque chose qui secoue le corps et fait trembler l’ossature, il faut plonger de toutes ses forces dans l’abîme à combler de ces vingt mille jours que Dieu nous a donnés. J’étais avec Cass, qui n’a fait que crier toute la semaine parce que je restais prostré et les yeux brillants, vingt mille projets inaboutis dans la tête, qui jamais n’écloraient, ce que j’ai grincé des dents, j’ai cru que c’était la fin – tu vois bien que le ton s’attriste – il y en a si peu et tant meurent avant d’avoir produit une belle chose. Un million de grains de sable dans la poigne dans l’homme, grotesque contenance, une interminable plage de silences grêlés, une longue côte vide et vaine pour tous ces cadavres au bord de la nuit, quand le temps en longs rouleaux fracassants les emporte vers le large… cinquante vies d’homme dans la poigne, il faut bien aller quelque part, les lancer au ciel ou s’en aveugler, un jour il faudra se lamenter sur ces nourrissons étouffés, j’irai à l’église et j’en parlerai au sermon, je repenserai au rocher creux dans lequel j’ai passé des jours glorieux et vivants, souvenirs d’un sable grossier, enceint à son tour, et derrière les fracas amers de l’océan, la plage terne, quand je regarde la bulle de lave au fond du soir, je sais qu’elle ne se couche pas, et je me sens tomber en arrière, terrassé par le vide dans le chaos des astres qui n’en font qu’à leur tête. »
Tu sais, je le dis tout haut mais c’est une extravagance, c’est l’air vrombissant de cette ville suffocante, il faut que je parte, en lançant les mots je repousse indéfiniment le crissement et les pas, je me déchausserais presque, tu sais il faudra le trouver, ce point d’inflexion… La pluie entre par le carreau brisé, je suis calfeutré dans mes hésitations. Je n’ai plus de goût pour la route.
« Parmi les grandes vertus de l’homme, j’ai compté l’abandon. Elles jaillissent comme des fusées crépitantes, toutes à cette exception, l’abandon ne fuse pas, il se fraie une terne sente enfumée à travers les explosions scintillantes, et son sillon est gris comme la mort, comme les gueules d’enfer de cette ville délavée dont je te parle à longueur de temps… je ne suis pas fait pour la vertu. Celle-là me tente affreusement. Il faudrait que je parte et que je m’enterre dans un abri délabré au coin d’une des ces plaines déprimantes et immenses que fabrique le Missouri, le temps de réfléchir à tout ce sable qui s’enfuit de mes poches…
Dis, qu’est-ce que je tremble. Je vais planter une barre métallique dans la terre délayée, j’ai besoin d’une balise, sans elle je tomberais en arrière, sans elle je ne saurais si le siphon m’aspire, bouche hideuse et plissée de rides, ou si c’est un mauvais rêve de plus… et puis je commence à perdre pied. Le parquet grince, il a toujours poussé des gémissements lugubres et maintenant que Cass, pour quelque obscure raison, est partie, et que je suis seul et qu’il n’y a même plus de cendrier mais un amas grésillant et sale de mégots chiffonnés, je me dis que la vie n’est pas si terrible ici et l’instant d’après, j’extirpe mon sac de sous le lit et je suis prêt à partir, et je vois le cendrier, la lame grinçante et le lit vide, je prends le temps de réfléchir, je donne un coup de pied dans la toile informe et repousse le sac dans la poussière, et tout tremblant je me dis, dans un éclair déchirant le mensonge et les soubresauts fuyants de la ville, que j’ai besoin d’un point fixe ou bien je continuerai de choir dans les vents serrés, je n’en peux plus de ce béton qui fige à toute cette masse de gens une grimace sur les lèvres et sur le visage tout entier, sans qu’ils s’en rendent compte, sur leur vie même et sur la mienne ; mais je n’entends plus rien sous les rues, dans la profondeur de l’asphalte, je ne sors même plus. »
Le désert gris s’étend, cendre moite, forêt de mégots tordus, j’ai les yeux qui brûlent, il fait un froid à couper la chair, ça s’engouffre par le carreau cassé. Toutes ces misères depuis que les notes solitaires du violoniste de rue n’atteignent que moi… je perds les souvenirs, je ne sais plus si la musique s’est tue depuis l’autre temps. Et quand j’essaie de dormir… c’est que je ne dors plus. Ce maudit cendrier qui trône dans ses décombres régurgités, sur le vieux et froid parquet… j’ai besoin d’une respiration, « comme celle que j’entendis quelque part au dehors… c’était en septembre, quand les regrets dévalaient comme les eaux ruisselantes des montagnes, avec ces dangereuses flamboyances de l’âme qui cherche son chemin – mais le terrain n’est pas sûr, et le vieux fou de l’Hozomeen que tu avais écouté parler de roc… – et les dernières chaleurs cognaient éternellement sur la fenêtre, c’est dans ces jours-là que le carreau fut cassé, je ne me souviens plus, j’avais des idées sur le grand destin qui, à l’écart, n’attendait que nous ; soulèvements de poussière et la route continue, effrayante, qui ne mena nulle part, sinon à ces rainures encrassées entre les lames du parquet et cette odeur de cendre et l’aveuglement hivernal qui cerne la chambre, à qui donc disais-je que l’abandon, à la traîne grise et tortillée, suivait ses propres voies, impénétrables et tapissées de cendres… à travers la route d’Amérique… » mais il me reste une bonne poignée de poussière qui ruisselle entre les os saillants de mes doigts, doigts pelés tout en phalanges, colorés d’un peu de cette cendre scintillante dans le froid perçant, et qui s’enfuit, vipère grise aux sifflements inaudibles qui s’enfuit de ma main sèche, vipère sinueuse comme la peur et luisante comme du goudron, qui a enfoncé en moi ses crochets de métal, corps poussiéreux s’élevant au-dessus de la côte Pacifique et ses décharges de houle, sinueux dans la mécanique hurlante, luisant comme les dents du verre brisé, cendre froide à l’assaut des phalanges mortes, linceul gris que la terre a tissé, quand l’esprit eut cessé de ramper dans ses songes...
mieux ou pire ou triste stagnation :huhu: