« Et ça bloube, et ça blobe, et ça... ça pope... un petit peu. »
Penchée sur son chaud d'ronds (elle tenait tout particulièrement à cette orthographe), Raya s'évertuait ainsi à inventer des verbes onomatopiques afin de décrire à sa solitude et à Bernard, son fidèle corbeau, ce qu’il s’y déroulait. Le chaud d’ronds en question était rempli d’un liquide vil, visqueux, verdâtre, vilain, probablement miasmogène et à l’odeur pestilentielle. Elle fit le tour du chaud pour aller consulter son Livre des Potions. Rien à faire : elle ne comprenait toujours rien à ce qu’il était inscrit. En même temps, elle ne lisait pas le runique (pour une sorcière, assez ironique) des grimoires et autres ouvrages mi-stique, mi-destin.
Ses collègues, dans les conventions de sorcellerie et les sabbats, se moquaient souvent, l’appelant en riant « la Sorcière Effrayante ! ». Alors Raya accusait le coup, allait pleurer dans les toilettes, puis, furieuse, accusait les cous des moqueuses, pour qu’un vampire vienne y planter ses canines. Et, quand cela se produisait, elle était revigorée par des meurtres aussi mérités.
Ce qui prenait vice dans sa mare-mite (je vous laisse imaginer à quel point elle tient à l’orthographe) n’était donc pas une potion aux pouvoirs de destruction, guérison ou encore restructuration de l’organigramme, non, juste un mélange hasardeux. Elle nourrissait le malingre espoir d’un jour (plutôt d’une nuit, le jour elle dormait) parvenir à créer sans le faire exprès un élixir de longue vie, un philtre d’amour, ou même une crème de jour. Mais elle savait au fond d’elle que rien de tel ne naîtrait dans celui de son chaud d’ronds, malheureusement.
Une fois la mixture bien cuite, dégoûtante à point, elle en remplit des fioles qu’elle disposa en soupirant sur sa poussiéreuse étagère. Elle savait que les enfants du quartier venaient souvent regarder à sa fenêtre et elle se devait de refréner ses envies de décoration d’intérieur, opter pour une maison vieille, sale, au parquet branlant, au plafond grinçant, aux araignées heureuses.
Elle préservait ainsi la réputation de sorcière qu’elle avait réussi à se construire aux alentours. Si elle n’était pas crainte du monde entier pour ces terribles pouvoirs, elle effrayait au moins les marmots du coin. Une maigre consolation, mais on fait comme on peut. Elle allait sur ses quarante-cinq ans mais en paraissait soixante-dix, elle pouvait faire une croix sur la moindre aventure amoureuse et gardait ce physique repoussant de vieille mégère aux dents rebelles, yeux globuleux, à la peau vérolée et à la robe noire déchirée. Et tout ça pour filer les jetons à des chiards qui s’en allait parler de la « sorcière » à leur parents, qui ne les croyaient pas, évidemment.
Comme n’importe laquelle de ses consœurs, elle maîtrisait un sortilège inné. Le sien : transformer les alpagas en chouettes hulottes. Dès sa naissance donc, le destin et la chance se frappaient les cuisses, hilares, lui refilant des cartes pourries. Et, à cause de son incapacité à lire les runes, elle n’avait jamais appris d’autre sort que celui-ci, désespérémment inutile. Comment inspirer l’effroi quand on ne sait ni ensorceler, ni concocter de liqueurs infernales ? Sa seule autre ressource : une vieille machine à salir les vêtements, héritée de Feu sa mère (sa mère s’appelait Feu, oui), qu’elle laissait prendre la poussière et côtoyer les acariens dans son grenier. Un tel appareil ne lui était d’aucune utilité non plus.
Raya avait fait l’acquisition d’un ordinateur, afin de voir ce qu’elle pouvait trouver grâce au grand oracle que l’on nommait « Google ». Elle tenta de chercher des recettes de potions, des rituels maléfiques. Mais ce qu’elle trouva ne semblait pas très sérieux. Le sorcières gardaient jalousement leurs secrets et il aurait été étonnant qu’elle les retrouvent sur...« un ternaite », comme lui avait dit le vendeur.
Elle resta toute la soirée à parcourir les méandres de la toile. Plus elle en apprenait, plus elle se rendait compte que les sorcières ne faisaient plus trembler personne, qu’elles appartenaient à un autre âge. Alors qu’allait-elle devenir, elle, ratée parmi les démodées ? Un cafard de plus se glissa chez-elle. Seulement celui-ci ne squattait pas ses plinthes mais sapait son moral. Tout envahit son esprit : les moqueries, les déceptions, les dépressions, les révélations sur la chute des sorcières. Des larmes coulaient sur sa peau ridée.
Bernard, tapi dans l’ombre de son perchoir, observait sa maîtresse pleurer tout son saoul. Il la vit fracasser son balai, qu’elle n’avait jamais su manier, jeter ses hardes déjà crasseuses dans sa machine et, dans sa répugnante nudité, attraper un couteau qu’elle s’enfonça dans le ventre, sans cesser de sangloter.
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