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Au compte-gouttes
Savannah compte les gouttes. C’est son métier.
Souvent, les gens lui demandent si c’était une vocation. Elle aimerait leur répondre que oui, mais elle ne peut jamais leur dire toute la vérité : que ce n’est pas d’aider les gens et de soigner les maladies qu’elle rêvait depuis toute petite, mais de compter les doses, les pilules, de mesurer les grammes de poudre.
A l’école maternelle, elle a été la première à pouvoir réciter par cœur l’alphabet, et aussitôt elle a pris en charge le rangement des albums sur l’étagère. Elle laissait courir ses doigts sur les tranches abimées des livres, repérait la première lettre du titre – elle rangeait les livres dans l’ordre des titres et pas de l’auteur, bien sûr, ça n’a pas de sens de les ranger par auteur – repérait la première lettre et le glissait doucement, tout doucement, à la bonne place. Alors, le monde prenait sens, elle respirait plus largement. Le bruit de la classe devenait bourdonnement sourd dans son dos.
Ensuite, il y a eu son grand-père et ses merveilleuses boites vertes, lundi-mardi-mercredi-jeudi-vendredi-samedi-dimanche, matin-midi-soir-et-coucher, des dizaines de pilules de toutes les couleurs à compter, à ranger chacune dans la case qui leur était due. Grand-père la regardait faire en souriant, avec ses mains décharnées tremblantes posées sur la table. Parfois, il faisait exprès – elle s’en est rendu compte maintenant – de mélanger les préparations de la semaine, rien que pour lui laisser le plaisir de tout compter à nouveau.
Savannah avait seize ans, huit mois et vingt-neuf jours lorsqu’elle a décidé qu’elle deviendrait infirmière. Elle s’en souvient encore, sa mère a rigolé et lui a dit qu’elle ferait mieux d’arrêter de fumer et de devenir comptable. Mais Savannah fume toujours, et elle est infirmière. En moyenne, trois cigarettes et demi par jour.
Hey !
Souvent, les gens lui demandent si c’était une vocation. Elle aimerait leur répondre que oui, mais elle ne peut jamais leur dire toute la vérité : que ce n’est pas d’aider les gens et de soigner les maladies qu’elle rêvait depuis toute petite, mais de compter les doses, les pilules, de mesurer les grammes de poudre.
C'est fort chouette comme début
Ensuite, il y a eu son grand-père et ses merveilleuses boites vertes, lundi-mardi-mercredi-jeudi-vendredi-samedi-dimanche, matin-midi-soir-et-coucher, des dizaines de pilules de toutes les couleurs à compter, à ranger chacune dans la case qui leur était due. Grand-père la regardait faire en souriant, avec ses mains décharnées tremblantes posées sur la table. Parfois, il faisait exprès – elle s’en est rendu compte maintenant – de mélanger les préparations de la semaine, rien que pour lui laisser le plaisir de tout compter à nouveau.
:coeur:
Bon, je comprends pas trop trop la fin, mais elle rend bien et c'est tout ce qui importe.
C'est tout (trop ?) court, ou peut-être pas. J'en redemande, mais en même temps ça se finit tout seul, logiquement.
Merci pour la lecture.