Bonjour à tous,
Après avoir lu, pas plus tard que ce matin, que nous vivrons à crédit à compter d'aujourd'hui.
Bonne lecture à vous.
Poussière
ou
Cultura Viccit Natura
Au sommet de la montagne et dans la cuvette verdoyante et luxuriante, elle se dresse, majestueuse, émergeant du sol à la manière d’un arbre. Elle est faite d’écorce et ses cheveux sont autant de feuilles vertes qui volent au vent et elle est enracinée jusqu’au plus profond de la terre, là où son propre cœur touche celui de la nature, avec laquelle elle ne fait qu’un. Elle est somptueuse, cette chose chimérique, de par les formes féminines que sa silhouette évoque, mais aussi de par son authenticité et son caractère naturel profond. Un aspect brut, une aura sauvage.
Ils sont amoncelés tout autour d’elle en un cercle de fidèles fragiles et geignards, dodelinant de la tête et musant quelque trille étrange. Ils sont agenouillés depuis des heures, voire des jours, et leurs genoux sont sales et écorchés et paralysés. Et eux-mêmes s’enracinent dans cette terre, comme s’ils rejoignaient là la glaise qui les eût fait jadis. Pardon, qu’ils demandent ; car depuis trop longtemps ils offensent la terre-mère. Les Hommes la prient, la vénèrent, la craignent ; mais jamais ils ne la respectent.
Le soleil se couche et s’estompe derrière la cime des arbres qui bordent la couronne de la cuvette, tout ça pareil à de l’or qui scintille par-delà le bord du relief. Le ciel a la couleur d’avant l’aube ; il est bleu et jaune en même temps ; il est chaleureux et fait ainsi ressortir les belles couleurs de ce paysage pittoresque, ce jardin sauvage où règnent les fleurs et les plantes que l’Homme blesse chaque fois qu’il marche parmi elles. Les halos dorés se faufilent au travers des trous laissés par certaines branches, comme s’il s’agissait là de quelques lances immatérielles dont la seule composition serait la lumière, et ils illuminent et éblouissent les fidèles qui plissent les yeux et grimacent.
La déesse végétale tangue, comme si le vent la faisait remuer ; mais aucune brise ne souffle et c’est parce qu’elle est en vie qu’elle bouge. La terre gronde et bientôt elle dit : « vous n’êtes que poussière et vous retournerez à la poussière. »
Alors, ils la frappent, l’écorchent, l’entaillent. Elle ne peut bouger et subit ainsi la brutalité des Hommes, ces mêmes Hommes qui tant de fois l’ont priée… Mais en vain ; car, en vérité, ils n'ont jamais cru en elle. Ils coupent le bois qui la compose et elle s’effondre. Sa sève est écarlate et en même temps qu’elle saigne elle pleure – moins de douleur que de chagrin, je crois. Enfin, ils la brûlent et c'est elle-même qui compose le bûcher qui l’immole.
Le sommet de la montagne tout entier se consume sous les flammes et les Hommes quittent ces lieux qui désormais ne les intéressent plus. Le brasier, orange et incandescent, brille et clignote derrière l’écran de fumée noire qui, en d’épaisses colonnes, s’élève pour aller remplacer les nuages et ainsi obscurcir le ciel. Bientôt la nature meurt ; bientôt la vie n’est plus. Pas âme qui vive. Seuls demeurent les Hommes... Mais ceux-là sont morts depuis longtemps déjà.
Maintenant ils gisent sous les cendres dans cet enfer noir qu’ils ont créé d'eux-mêmes, et lorsqu’un brin d’herbe pousse, ils l’arrachent. Et tous ils ne sont plus que poussière.
Salut, bon retour par ici :D
Elle est faite d’écorce et ses cheveux sont autant de feuilles vertes qui volent au vent et elle est enracinée
Un peu trop de "et/est" à mon gout par ici. L'enchainement se fait pas hyper bien après vent je trouve.
et leurs genoux sont sales et écorchés et paralysés.
Idem
rejoignaient là la glaise qui les eût fait jadis.
Tu peux supprimer le premier "là" ?
Pourquoi eût ?
, tout ça pareil à de l’or qui scintille par-delà le bord du relief. Le ciel a la couleur d’avant l’aube ; il est bleu et jaune en même temps ; il est chaleureux et fait ainsi ressortir les belles couleurs de ce paysage pittoresque,
Ce passage rassemble, je crois, ce qui me gêne dans ton texte : tu dis tout et nous laisse peut de place pour nous imprégner de l'ambiance et du texte. Beaucoup, beaucoup trop de comparaison et des adjectifs qui ont peu de place dans ce style de texte -belle par exemple).
La déesse végétale tangue, comme si le vent la faisait remuer ; mais aucune brise ne souffle et c’est parce qu’elle est en vie qu’elle bouge. La terre gronde et bientôt elle dit : « vous n’êtes que poussière et vous retournerez à la poussière. »
Pas mal ce passage
Elle ne peut bouger
pas/plus ?
Ça fait trop précieux, sans.
Mais en vain ;
Tu peux te passer du mais
(Et du point virgule)
que de chagrin, je crois.
L'intervention du narrateur me semble malvenue
Mais ceux-là sont morts depuis longtemps déjà.
Ils ne demeurent plus, ducoup.
Je pense que tu peux mieux faire passerl'idée.
J'ai trouvé qu'il y avait de bonnes idées, mais encore beaucoup de maladresses qui rendent compliquée la lecture du texte et en font sortir.