Plafonner de taire-à-taire, lombarder d’imaginère, photoroser les milliardaires pour qu’ils explonent la cortosphère. Tel est le sort des sortilièges, il n’y a que des mort morciels, dans la pléthore planétaires, du cervore de mon cerfaire. De l’or d’orfèvre, déborde la sève de mes veines carnivores eau d’ébène tant adorent le néoprène de mes rennes sereines conduisant le con reconduit dès qu’on dut qu’on le cuire pour le cuir de son cuir. Un scalp clapsé collapsé autocollé et bouton bloqué. Régurgite-moi donc ce trou normand normal aux gourmands que cordialement tu commandes aux gourous des garants de la roue digérant sur les genoux un ouvrage géant de remous tant constamment le mot des cons s’étiole complètement sous le capitole des éléments. C’est flou ? Follement amusant ! Et tu t’en fous ? Laisse-moi seulement mouler tes gants et goûler l’étang. Tant atmosphisé que je respire par atome. Électronisé c’est pire. Falaisé à l’aise et lassé à treize trente-trois de l’après-midi.
Finitude.