Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: SoulParade le 14 juillet 2017 à 17:12:59
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*Synesthesia : La synesthésie est un phénomène de perception rare durant lequel plusieurs sens sont associés d’une manière involontaire et complètement insolite. Certaines personnes, par exemple, sont capables de voir la musique…
Expire… Inspire.
Il sentait les gargouillis de son ventre s’accentuer, au fur et à mesure que le silence s’installait dans la salle. Ils étaient sur le point de commencer.
En attendant, il faisait face à l’auditorium, s’efforçant de maintenir une expression impassible, refusant de trahir son trac. Il se tenait droit comme un cierge, mais ce n’étaient que les apparences, et dieu sait qu’elles peuvent êtres trompeuses. Ce soir, plus que d’habitude, il devait être imperturbable, tel un roc indifférent aux attaques acharnées des vagues.
C’était le grand soir.
D’un regard, il parcourut l’assistance. Bien assis sur leurs sièges enveloppés dans leurs étoffes en velours rouge aux accoudoirs dorés, ils épiaient les mouvements de l’orchestre, impatients. D’autres faisaient semblant de s’intéresser à l’architecture de l’auditorium. Il faut avouer que cet espace était un chef d’œuvre d’art contemporain ; les pierres murales, irrégulières et difformes, se chevauchaient dans une course injuste pour s’élever jusqu’aux balcons. Elles absorbaient les lumières qu’on leur envoyait, les tamisaient, renvoyaient un reflet doré tamisé qui se mêlait en toute harmonie avec les ombres que la profondeur des irrégularités avait créée. Il ne s’attarda pas sur les détails de cette fresque de pierres, l’objet de son impatience n’étant toujours pas repéré.
Elle devait être la quelque part, il en était certain. Il avait besoin qu’elle soit la, sinon tout ceci ne rimait à rien. Dans une dernière tentative désespérée, il scruta l’assemblée.
Il la trouva, au premier balcon, avec quelques uns de leurs amis. Un visage aux traits charmants, sans prétention aucune. Des rides du sourire, un contour fatigué autour d’yeux verts indéchiffrables, une bouche fine aux lèvres gercées qu’un rouge à lèvre masquait difficilement. Sa chevelure brune, qui s’affaissait sur ses épaules soutenues. Pour couronner le tout elle portait une robe noir simple, qui épousait gracieusement ses formes et descendait jusqu'à ses genoux avant de se fendre pour laisser transparaître ses jambes fines, et la touche de folie a la quelle il s’attendait ; elle portait des espadrilles noires, vieilles comme le monde.
Elle ne changera jamais.
Il voulut sourire mais ne put qu’afficher un rictus nerveux ridicule, auquel elle répondit par un regard intraitable.
- Viens demain soir, s’il te plaît. tu comprendras, je t’en prie.
- C’est toi qui ne comprends pas, c’est fini. On arrête tout ! Je ne viendrais pas à ce foutu concert, ni à aucun autre. Vis avec ta musique, marriez vous si ça vous chante, mais je ne veux plus en entendre parler.
Au moins, elle était venue.
Il était temps.
Il approcha sa main de sa bouche et fit mine de s’éclaircir la voix. L’effet fut immédiat ; les expressions impatientes laissèrent place à l’appréhension, à la vigilance, à l’exaltation si j’ose dire. Très vite, les chuchotements discrets s’évanouirent, s’effacèrent dans les méandres d’un silence plein de promesse. Le calme avant la tempête ? Le calme avant la musique, surtout.
Car la musique était une bourrasque qu’aucune tempête ne saurait égaler.
Ceci est une ode. Une ode à nous, à ce que nous étions, à ce que nous sommes, à ce que nous ne sommes plus. Une ode à ce que nous aurions pu être, à ce que nous pourrions être, à ce que l’on s’est dit, à nos silences et à nos cœur meurtris. Puissent ces notes dévorer ce silence, puissent-elles rugir, plus forts que les mots. Regarde, ceci est l’histoire de nos mondes alternatifs.
Dans un geste théâtral presque spontané, il leva sa baguette pour donner le signal de départ.
Maestro musique.
***
Elle eut un pincement au cœur. Malgré son apparence fébrile, sa stature peu imposante, elle trouvait qu’il dirigeait toujours ses musiciens d’une main de fer, que sa posture, droite et immuable, lui donnait des allures chevaleresque. Il s’efforçait de garder un visage sévère, mais elle décelait au delà de ses joues creuses sa mâchoire qui se crispait à cause du stress. Du haut de son siège au balcon, elle apercevait clairement les gouttes de sueur étincelantes au milieu de sa crinière argentée, et de sa barbe de trois jours. Sa venue n’avait probablement pas arrangé les choses, bien au contraire.
Elle ignorait encore pourquoi elle était venue, et commencer à sérieusement le regretter. Elle n’avait rien à faire ici. Elle ne voulait pas lui donner de faux espoirs, le faussé d’incompréhension et de malentendus qui les séparaient était trop grand pour qu’il puisse y avoir un retour en arrière. Mais elle était la, traînée malgré elle par une supplique insupportablement pitoyable, par un regard désespéré, celui d’un homme qui n’avait plus rien à perdre.
Il s’éclaircit la gorge. Les murmures de la salle s’évanouirent et avec eux disparurent les étranges entités difformes qui flottaient, incertaines, dans l’air.
Maestro musique.
Les premières notes retentirent. Il commençait doucement, comme il aimait à le faire, laissant une musique chaude et profonde s’établir dans la salle, calmer les ardeurs. Une centaine de feuilles d’arbres, jaunies par un automne frivole, dansaient devant elle au gré de la partition qu’il faisait jouer. Elle s’abandonna à leur valse rassurante, se laissa porter par la légère brise de la saison des adieux, celle des nouveaux départs, la saison du renouveau et la renaissance. Celle qui avait été témoin de leur première rencontre. Hasardeuse, maladroite mais tellement risible. Elle devait admettre que ces souvenirs avaient un certain charme. Mais ce n’étaient que des souvenirs nostalgiques, le fantôme immortel d’une vérité oubliée, changée.
Accelerando.
Brusquement, Les archers épousèrent les cordes, entreprirent de caresser les cordes vibrant des violons. Les gestes étaient forts mais d’une certaine douceur, rapide mais loin d’êtres éphémères. Les feuilles se firent rouges. Elles se multipliaient, s’approchaient du proscenium, commençaient à tournoyer en spirale, celle qui les avait certainement piégés au début de l’aventure.
Il racontait leur histoire. Elle oublia l’auditorium, n’avait plus d’yeux que pour un unique spectacle. Celui du maestro qui faisait tourner à son bon gré et comme par magie les feuilles d’arbres auxquelles il avait sur redonner vie.
Mezzo Forte.
Rouge sanglant, vif, intrépide. La passion, un brasier sans aucune limite, la colère, et sa flamme qui le consume, la confusion qui ternissait cet ordre si bien établi jusqu'à maintenant. L’ordre était rompu, corrompu, s’abandonnait sans résister à la luxure d’un chaos coupable. La scène qui s’offrait à elle la tenait en haleine. Elle se laissait submerger par la toute puissance de ses démons réveillés qui rouvrait une à une ses blessures en musique.
Forte.
Un nouveau virage brusque de l’histoire, un énième changement de la chorégraphie. Cette fois la musique se fit brûlante, mordante, déchaîna, dans la salle une violence qui écrasa jusqu’au dernier souffle des spectateurs confus. Elle leva instinctivement la main vers la bouche, retenant un hoquet de surprise. Elle senti les larmes glisser silencieusement sur ces joues, se mêlant sans peines aux boules de verres étincelantes qui s’étaient ajoutées au spectacle.
Que veux-tu me dire ?
Il jeta un bref regard dans sa direction, comme s’il avait entendu sa question. Ses yeux étaient ceux d’un homme qui avait gouté aux délices de la folie, et s’en délectait. Il s’était encore perdu dans un océan de notes assourdissantes qu’il s’efforçait de dompter, d’ordonner, de transmettre. C’était un musicien dans l’âme, un de ceux qui ont vendu leurs âmes pour l’amour d’une partition.
En réponse, il agita sa baguette d’un mouvement fluide.
La musique ralentit. Les auditeurs, inlassablement agressés par l’intensité des parties précédentes, purent finalement reprendre leur souffle, en attendant la conclusion. La sonate se fit compréhensive, docile. Elle vit les boules de verres, scintiller humblement, tourner autour d’elles mêmes avant de s’arrêter devant elle et de lui permettre d’y voir son reflet infidèle. Il la fit plus belle, la fit souriante à la manière d’un peintre qui s’amusait à créer une œuvre qui échappait à l’imperfection cruelle d’un monde imparfait.
La dessus un autre mouvement de baguette. Le dernier.
Fortissimo.
Les boules de verre explosèrent, et se transformèrent en un désert de prismes infinitésimal dont les graines brillaient aussi fort que le diamant. Chaque graine était un univers, et chaque univers avait son lot de promesses.
Il lui offrait l’incertitude d’un monde inconnu régi par la loi des possibilités, infinies et imprévisibles.
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J'aime beaucoup ce texte, on imagine très bien la scène, et la musique. J'ai noté quelques fautes d'orthographe et quelques formulations un peu étranges mais j'avoue avoir la flemme de les corriger, surtout que ce site n'est pas très pratique pour ça. En tout cas, continue comme ça, j'ai hâte de voir ce que peut donner la suite
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Merci beaucoup d'avoir pris le temps de me lire ! ;D
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Intéressant...
La suite ?
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Merci!
Bientôt... peut être :P