Je flemmais tranquillement mes couilles en éventail, un beau matin de printemps avant que le jour n’eut point.
Des oiseaux guillerets commençaient tout juste à me les briser avec leurs piaillements inintelligibles. Terrassé d’incompréhension face à leur langage barbare, je me questionnais dans un premier temps sur les qualités intrinsèques à leurs motivations d’expression : qu’a-t-on à discuter lorsqu’on a des ailes pour voler et fuir les obligations de ce monde ? Je spéculais donc une réponse consistant à peu près en la matière suivante : ces satanés volatiles se suffisent totalement à leurs babillages déshabillés de toute information. Ils aiment brasser du son pour brasser du son, et pour prouver qu’ils existent.
Dans un deuxième temps me vinrent à l’esprit des considérations moins réfractaires et plus tolérantes. S’ils ont envie de s’égosiller pour le plaisir de vomir du charabia, et bien soit ! Je leur laisse ce bon plaisir gratuitement. De toutes façons je ne pourrais pas tous les éradiquer pour du silence.
Alors que j’en rêverais. Éclater leur corps sous ma semelle en étouffant leur ultime braiment. Ne plus entendre ne serait-ce qu’un soupir de leur part. En même temps, ce matin n’était pas propice à ce genre de cacophonie pour moi. Il faut avouer qu’il n’ont aucun sens de l’harmonie musicale, et que si se dégage de leur récital une certaine nature attendrissante, c’est uniquement parce que nous voulons nous identifier à leur voix venue du ciel.
C’est pourquoi, alors que le concert devenait de plus en plus assourdissant, je parvins à l’acceptation de ce désagrément pourtant romantique dans l’âme. Des moineaux excités qui se défoncent les vocales pour marteler leur amour. Voilà qui devrait réveiller les aurores sentimentales.
Et c’était beau.