Salut ! Aujourd'hui nouveau texte de ma part. J'ai décidé de le couper en plusieurs parties (trois) pour permettre une lecture plus simple et moins longue (en tout le texte aurait été assez long et lourd alors que présentement c'est plus simple).
Première Partie
Il était une fois un enfant dont les nuits étaient perturbées. Les yeux de l'homme-cauchemar, jaune et rouge, dangereux, fatals, l'épient dans le cocon de sa chambre. Lorsqu'il passe à l'assaut, il prend soin d'attaquer les flancs, son débile corps s'affaisse, ses faibles muscles et sa lenteur d'esprit le condamnent. Un brasier incendie maintenant son estomac, l'homme-cauchemar l'empêche de respirer, de penser et de vivre.
L'enfant ne sait pas encore qu'il va s'embarquer dans un immense bateau rempli d'aventures, d'amitié, de découverte de soi et d'accomplissement personnel. A ce moment, l'enfant ne sait pas encore que sa grande récompense sera le bonheur.
Parfois, une sorte de furie de solitude volait autour de lui, les affres de la folie lui lacéraient alors l'estime de soi, et ce n'est que dans ces moments qu'une barrière l'empêche de voir l'autre côté. Alors, l'enfant pensait être tout ce qui n'allait pas dans le monde, ses muscles se pétrifiaient tandis qu'il croyait voir quelques défauts ramper sur sa peau comme des insectes nécrophages dont le seul but était de dévorer l'amour-propre, la joie et la relation aux autres. Il pensait alors être le livre qu'on ne prend jamais parce que sa couverture ressemble à une mauvaise blague.
Qu'est-ce qui ne va pas chez moi ? Demande le petit-enfant. Rien ne va chez toi, répondent de nouveau sa mère, son père, ses amis, les passants, et même le ciel. Tous se sont envolés maintenant. Il ne reste plus que lui, monolithe dans le pré des Hommes.
Maintenant à l'extérieur, la pluie isolante et salvatrice l'empêche d'entendre ces fourmillements amoureux, ces cris de bébés, ces gémissements, ces bruits de bouches horribles. Dans la pénombre du silence, il se souvient d'un moment où il allait au marché. Assis dans un recoin où l'enfer n'osait fourrer son nez, il observait cette foule et ses mouvements de planètes entrant en collision ou non, gravitant chacune dans l'orbite des autres. Cela créait un paterne calme qui formait un lac dans lequel on voulait se noyer.
Il avait vu une feuille. Le vent la portait gracieusement dans une danse synchronisée, la vie semblait lui prendre la main et l'emmener vers des lieux plus affectueux. Déchargée de tout poids, elle se laissait aller devant un magasin, une passante et puis ailleurs, intouchable, pure, solitaire mais encore vierge de la flèche des mélancolies.…
Il y avait une autre feuille, près d'un chêne. La feuille aux traits humains dérive loin du chêne et, portée par un vent éphémère, chute sur le sol marbré et froid qui devient sa prison de solitude, toute sa magie se fane et disparaît pour toujours, et là, on peut entendre le cri du gibier tout juste condamné. L'horloge s'aplatissait sur elle qui était broyée par le poids de l'inexistence, de la danse qu'on n'aurait pas apprise et qui nous rendrait la cinquième roue du carrosse. Sauf qu'il n'y a pas de carrosse, il n'y a qu'elle. C'était comme s'il existait une amulette permettant au vent de porter l'autre feuille S'il vous plaît, remarquez-moi, semblait crier la feuille. Un pied titanesque s'abattit sur elle dédaigneusement… Ses cris se perdent dans les oreilles méprisantes et cette feuille meurt seule. La fourmilière continuait son activité quotidienne… Non… Elle ne s'est pas arrêtée, pense-t-il. Sa machinerie ne s'était jamais stoppée. Tic-tac, pense-t-il, attendez moi, où allez-vous tous ? Mais lui n'était rien, même pas la pierre dans le rouage. Rien, pense-t-il, ils ne se souviendront pas de moi.
Cette feuille… Cette feuille aux traits si tristes... Cette feuille dont la vie avait fait un os rongé, une sorte de bouteille vide… Soudain, cela lui revient d'une force colossale, son esprit confus, sceptique, voit alors les dominos tomber enfin. Le destin est en marche, clame-t-il. Il comprenait ses nuits trop froides, ce vent qui ne le portait pas, lui, l'enfant-rien, l'enfant non-voulu, l'entre-deux âges dont les routes se remplissaient de boue qui plus tard l'enterrerait… Se peut-il que cette feuille ne soit que le reflet de ses désespoirs ? Woooooooooh, ne soufflait point le roi des vents sur sa peau d'aventurier intrépide, woooooooooooh. Pourquoi suis-je si seul ? Hurle le petit-enfant sous les balles aquatiques fusillant sa peau fragile.
Les maux de ventre quotidiens se font intenses, c'est maintenant ou jamais, il veut comprendre pourquoi personne ne le remarque, pourquoi même dans la foule, il n'est jamais avec elle, pourquoi il n'a personne à qui se confier, personne pour le comprendre. Dans une sorte de fantaisie, dans des peintures au goût de bleu, il marche douloureusement, difficilement, sur le chemin obscur et confus du questionnement à propos de sa tempête intérieure. Chaque pas devenait une souffrance volontaire, cela allait avoir du bon, espère-t-il. Pour chaque coup porté, chaque fausse amitié, chaque amour non ressenti, il exercerait sa justice, nuits froides pour nuits froides. Il avait des comptes à régler avec la vie. Le hall glorieux en impose, se répète le jeune garçon. En un réflexe immédiat dû aux blessures du temps, il sort son épée longue, en obsidienne, et clair-obscur ainsi qu'un bouclier à l'allure de barrage, un tonneau pesant une tonne, une sorte de condensé de matière pétrifiée, de mémoires entachées de la violence qui précède. Une fois concentré, il se retrouve à l'intérieur du château dans le ciel, tout près de celui qu'il croyait être son ennemi : le Roi des Vents.
Salut ! Cette fois-ci c'est la deuxième partie de mon texte Le Roi des Vents (je vous invite à lire la première partie pour plus de compréhension !
Jadis, un château haut, très haut dans le ciel faisait pleuvoir une lumière curatrice sur les peaux perdues poursuivies par les nuits trop froides et les hommes-cauchemars. Autrefois habité de multiples chiens errants et autres créatures abandonnées et solitaires, il n'était maintenant que poussière et sable, pourriture et mort. Maintenant, il ne restait plus rien de ce château dont les merveilles apportaient joie et bonheur aux enfants. Il n'y avait plus personne d'autre que le Roi des Vents, devenu molosse de garde de son héritage qui s'était perdu. Dans la folie, la terreur et la souffrance, un dieu détruisit ce qu'il restait de sa demeure. Par petites touches, ses pierres tombaient dans l'oubli, la géante des vents s'effondrait comme un dernier chant, une dernière gloire. Alors, tout était fini. On raconte dans les contrées lointaines qu'il resterait un espoir, un enfant qui saurait sauver le Roi et par la même occasion, la terre isolée de Drezeloor.
Armé de son épée en clair-obscur, de son bouclier et de son coeur-forteresse, l'enfant court avec détermination vers cette vision aérienne mais non-illusoire que représentait le Roi des Vents.
Il fonce maintenant pour ne pas s'arrêter, pour ne pas marquer la chute du Chevalier Errant de l'Espoir qu'il incarne. Avec résolution, ses pas douloureux se transforment en carburant, cette douleur en lui devient la finalité, la motivation et la résignation.
Les souvenirs reviennent et leurs coups sont habilement esquivés par l'homme en armes, les cicatrices du temps subi, les marques sur la peau, la haine, la souffrance, tous le coulaient maintenant, il n'était plus que rage et destruction, fureur et annihilation. Du fond de la mort, on peut entendre son hurlement. Au fond de l'Enfer, cette créature semi-humaine vient pour le Roi des Vents. Maintenant, il ne reste plus rien d'autre que le but. Tous les envolés sont partis, aujourd'hui, le monolithe bouge enfin !
Il est devant le Roi des Vents, réflexion de l'arbre des vies, fil coupé d'une existence qui promettait bonheur, mais dont les fleurs se sont fanées, les branches cassées et les racines pourries. Son épée entonne une prière, comme pour lui signifier de stopper sa course, comme pour l'avertir du mur de vérité à venir. Son bouclier se durcit dans l'ombre du château cadavérique. Grand et rond, avec une pointe de métal empoisonné au bout, ce bouclier représente la souffrance éprouvée, la vengeance et le déni. Ce bouclier spolié formé de son avenir, de ses possibilités, devient plus grand à mesure qu'il met ses pieds dans la tombe. A lui seule, il est l'espoir et la rage d'une humanité fière et grande et bonne et prospère qui avait été abusée.
Les munitions emplissent ses poumons tandis que le Roi immense l'observe par curiosité avec un visage disgracieux. Cette fois-ci, c'est la bonne, pense le petit garçon, je vais enfin savoir pourquoi, cette fois-ci marque le dernier combat que je mène… Je vais me battre ! Je vais me battre ! Je vais l'exterminer ! Ce soir jusqu'au bout de la nuit, je tuerais pour l'Humanité ! Le garçon hurle maintenant sous la pluie, et sa rage coule de son corps et ses poings se ferment et lors d'un unique instant, l'enfant peut frapper le ciel.
Ah ! Enfin, la troisième partie de mon texte est terminée. Elle fut pas facile celle-là.
Soudain, il chute. Sous les notes d'un piano mélancolique, son armure tombe et ses dents rencontrent un bloc dur de marbre glacis qui le noie lentement sous des kilomètres de serpents d'aciers voués à restreindre ses mouvements. Merde, il est bon… Moi qui croyais pouvoir combattre ce Roi, qu'est-ce que tu fais sale ordure ?! Tempêta le jeune soldat dans le fort de sa pensée. Les aiguilles ralentissent et l'enfant se tétanise lorsque ses deux billes de vision s'obscurcissent au moment de leur fatale rencontre avec l'hilare Roi des Vents. Pourquoi je vois ses putains de dents ?! Il y a une main au-dessus de ton cou, et elle arrive !
- Alors, quel bon vent t'amène ? Plaisante-t-il avec un clin d'oeil.
L'enfant ne répond pas mais reste plutôt allongé sur sa prison.
-Alors ? Rien ? Ah, vous les enfants… Vous êtes magnifiques ! Vous avez tous ces rêves dans vos débiles corps et ces nuages dans vos oreilles, dit le Roi qui se penche sur la mouche prise dans sa toile. Tu penses que je suis un monstre, hein ? Eh bien, il semble que c'est la tendance ! Parfois, je me lève le matin et je me demande… Des tas de choses, hein ! Mais toi, oh, magnifique toi avec ton armure sombre et brillante ! Toi qui es venu ici, sous le regard de la grosse dame blafarde dans le ciel, toi qui oses allonger ton cadavre sur mon sol et apporter ton fleuret et ta carapace. Toi, tu doutes. Tu cherches l'unique raison de rester en vie parce que la vérité est comme un fruit amer. Tu ouvres tes yeux grandioses et tes pas hésitant trouvent un sol froid, alors tu veux retourner sous ta couette pour ne pas avoir à affronter l'énième journée des regards curieux, des repas solitaires et des remarques tranchantes. Pourtant, tu es là, à mes pieds après avoir parcouru le plus terrible et sombre des chemins. Quand on est seul, c'est comme si le vent ne nous portait pas. Alors, on coule plus profond et plus vite dans les abysses et la terre engloutit tout, oui, elle aussi… Tu ne contribues à rien, hein ? Ou du moins, tu le crois. C'est ça être seul : se sentir inutile et décalé. La foule ne te réchauffe pas. Tu n'appartiens à rien. Je n'ai plus aidé personne depuis longtemps. S'il te plaît, supplie-moi… Je veux que tu te mettes à genoux et que tu me vénères, je veux que tu me supplies de te laisser vivre !
Espèce de taré ! Tu te tiens là, devant moi, et tu t'attends à ce que je capitule, riant de ta supériorité. Hahahahaha ! Tu ne sais rien de moi ! Pour toi, je ne suis qu'un numéro, rien d'autre qu'un homme en armure, une sorte de paria, pense le garçon dont les rires recouvrent maintenant le son du silence à l'intérieur de la salle du trône. Tu me dégoûtes, car tu ne sais pas le pouvoir des humains ! Je vais te faire taire une fois pour toutes ! Crie le Chevalier Errant de l'Espoir. L'épée en obsidienne entonne une nouvelle prière, toujours incomprise de son propriétaire.
Alors le Roi est surpris par ce petit être contre lequel ses chaînes se brisent.
-Tu me demandais pourquoi j'étais là, quel bon vent pouvait bien me faire écraser l'herbe du sentier de ta demeure. Justement, je ne ressens rien sur ma peau. J'étouffe par ta faute, hurle le garçon. Au nom de l'humanité que tu as délaissé, je vais t'exterminer !
Ni une ni deux, le Chevalier se rue et assène son courroux sur un Roi encore sous le choc. Tandis que ce dernier reste figé, le preux Chevalier s'élance en destination de la jugulaire adverse. Toutefois, le Roi se retourne brusquement, protégé par son haubert en rubis et riposte. Là, la tempête commence. Le Roi des Vents écrase le moucheron qui se retrouve acculé. Des rafales de rage l'empêchent de se mouvoir. Le Roi semble dominer. Chaque note de piano devient l'expression de la haine du Chevalier envers ce géant cruel. D'un pas de ballerine, il renverse la situation et force le passage vers les reins royaux, lui transperce le flanc et brise trois de ses côtes. Le genou à terre, tout se concentre en une demi-seconde, le jeune soldat enfonce le bouclier à la lame empoisonnée à l'intérieur du bras gauche. Le Roi continue. Toutefois, il sait que tout est fini. Alors qu'il réalise que son heure est venu, des pierres du château deviennent poussière, dans les oreilles du Roi entre un silence mélodieux.
Maintenant tout près de la gorge adverse, l'enfant s'apprête à la dévorer. Je vais t'exterminer, je vais te tuer. Pourquoi m'avoir fait subir ça ? Pourquoi moi ?! L'enfant se fige.
-Pitié, ne me tues pas ! Supplie le Roi des Vents tandis que les torrents salées dévalent les collines de sa chair. Moi, Roi des Vents, te demande une dernière faveur pour cette nuit trop froide, pour cette dernière fois, je demande… Oh, tu t'imagines que l'Enfer, c'est les autres ? Oh. Pauvre toi. Je vois en toi comme chacune des âmes que j'ai créé. C'est dur, hein, de dominer sans dominer ? C'est comme si plus rien n'importait en cette heure, plus rien pour te retenir de couler. Ton épée sur ma gorge, mais ton coeur en pièce. Je sais… Je suis désolé. Tellement désolé. Pardonne-moi pour l'horreur que je vais perpétrer. Crois-moi, c'est pour ton bien. Tu as besoin de t'y confronter. Tue le dragon et de son sang viendra l'ultime combat. Le seul qui a jamais importé. Finis ma phrase.
Chaque mot devient le marteau dans sa tête, l'orage dans son coeur… Tais-toi. Tais-toi. Tais-toi. Tais-toi. Tais-toi ou je raye ta carcasse de cet univers ! Menaça le Soldat de la Rage Désespérée.
-Tu dois te libérer de tes chaînes, pour tous ces gens qui se sentent retardés. C'est ton devoir en tant que guerrier. Bats-toi pour eux ! Bats-toi ! L'Enfer, ce n'est pas les autres…
-Car c'est moi qui le crée !
Un éclair noir transperce l'estomac du garçon et celui-ci change radicalement.
-Je vois… Moi qui me tiens là, à cette heure, c'est que je veux de l'aide. Tu disais qu'être seul, c'était être une sorte de monolithe dont la peau ne rencontrerait jamais le vent. Tu nous portes aussi loin que nos ailes nous emmènent, tu rends les choses faciles. Tu veux savoir ce que ça fait d'être seul ? Tu te lèves un matin, et c'est déjà arrivé. Une maladie invisible, qu'ils appellent. Imagine un long couloir avec des milliers d'intersections. Maintenant, tu ne peux pas trouver de panneaux de signalisation. La maladie, cette sournoise, t'empêche de demander de l'aide, tu peux pas finir tes phrases, tu peux pas prendre la parole, tu peux pas te concentrer. Tu ne peux pas appartenir. Appartenir, c'est un sentiment létal. Appartenir, c'est ce que les gens veulent parce qu'ils deviennent des proies pour le Sommeil. Alors on fait tout pour appartenir. Parce qu'on juge qu'un homme doit appartenir, prêter allégeance, avoir une maison, une famille, des amis… L'appartenance, ça nous tuera. Après avoir subi un nouvel assaut de l'homme-cauchemar, voilà qu'une grosse boule grandit dans mon ventre. A chaque fois, je crois qu'elle va éclater ma panse et que je vais me vider de mon sang, là comme ça, sans que personne ne remarque… Dans un dernier soupir, je me dirais que c'est pour le mieux. Et si jamais tu oses questionner cette putain de « logique », alors tu vas finir avec un canon dans ta bouche, ou des lames sur tes veines… Tu te dis que c'est comme ça que le train de la vie fonctionne, t'étais juste trop con pour être à l'intérieur. Je veux que ça s'arrête. Je n'en peux plus… Tu veux savoir pourquoi ? Supplie l'enfant aux mille blessures.
Une pluie légère lèche leurs visages respectifs pour nettoyer leurs plaies. Une fleur jaune, aux pétales argentés, à la tige longue et douce, commence à grandir, chaque goutte d'élixir lui fait gagner quelques centimètres, chaque mot prononcé la fait devenir montagne. Il s'assoit près du Roi des Vents et contemple l'horizon avec lui.
-Tu vois, la grande ligne là-bas, rouge et bleu, tout en même temps ? Quand on y réfléchit, c'est un peu une ligne d'arrivée, et le terrain de course, c'est le monde. Nous, on court. Peut-être qu'il y a des spectateurs qui se marrent, qui halètent pour nous, qui pleurent nos morts. J'ai cru qu'on était tous en compétition. Moi, je suis derrière et j'observe avec dégoût les marathoniens gagner. J'ai trop couru, Roi. J'en peux plus. Voilà, je suis fatigué.
-Non… Susurre le Roi dans sa douleur.
-Maintenant, je suis un soldat. Le but des soldats est de s'écraser les uns les autres dans des guerres sans pitié. En fait, si on s'alliait, il n'y aurait plus de guerres nécessairement parce qu'il n'y aurait plus d'opposants. On gouvernerait cette terre, ensemble. C'est pareil avec la course de la vie. Bizarrement, la raison de ces souffrances incessantes est le bonheur qui se trouve à la ligne d'arrivée. La victoire ultime ! Je suppose que c'était trop beau pour être vrai. Parfois, on me dit que « mieux » ce n'est jamais pour tout le monde… Il y aura toujours des perdants, peu importe la vigueur que tu incorpores à ton coeur. Faut souffrir pour être heureux, qu'ils me disent. On souffre seul, on rit ensemble. Faut s'ouvrir pour être heureux. Point. Si je reste dans mon coin, ça n'ira certainement pas mieux. Je suis un putain de Soldat, j'ai survécu à la naissance, j'ai combattu dans des terres si arides que nos lèvres devenaient du sable. C'est pareil pour toi, hein ? Tu croyais mourir seul assassiné par ta gloire passée. Finalement, tu avais raison, sur toute la ligne…
Les notes de piano s'achèvent et le Roi entonne un chant.
-Je suis à court de vent… Mes organes internes se désagrègent, j'ai si froid. C'est comme si il y avait un manoir vide en moi, et ses fondations prennent place. Tu sais, ces courants d'air dans ces bâtiments, ce n'était pas moi, je le jure. La vie, c'est un fruit donné qu'il faut planter et faire grandir jusqu'à ce que la fleur rayonne dans ces maisons, jusqu'à ce qu'il y ait des panneaux de signalisation. Tu as besoin des autres. Tu n'as pas besoin des autres. Ce paradoxe va te massacrer, il n'en est pas à son coup d'essai. Oh, mes fils, vous n'avez jamais eu besoin de moi. Personne n'est trop bizarre, trop moche… Tu peux faire une dernière chose pour moi ? Ne réponds pas. S'il te plaît, souviens-toi que peu importe ce qu'on te dit, on n'est jamais « bon » naturellement. Si cela doit marquer la fin de l'Age du Vent, alors souviens-toi qu'il y a un elfe, en toi, dans TON ventre, qui attend juste que tu le laisses sortir. Si tu travailles assez fort, et peu importe si tu crois ne pas y arriver, FAIS-LE, tu auras du talent, de la compassion, de l'intelligence, l'amour... Je ne peux le vouloir pour toi. Tu es aussi bien que les autres, et eux sont aussi bien que toi, si tu vas vers eux, tu ne seras pas toujours récompensé. Mais crois-moi, cela en vaut le déplacement. Tu es là, non ? Si tu crois que ce n'est pas assez original, que cet instinct de l'adolescent de se distinguer de ses pairs, ce qui te rend malheureux car cela t'es impossible, juste accepte le. Il n'y a rien d'autre. Pas de grand message suprême philosophique. Juste, fais ça pour moi : sois et rend heureux.
L'enfant se dit alors que c'était comme retrouver un vieil ami. Peut-être que c'est ça, le Grand But : rentrer à la maison. Ce n'est donc plus un cri de haine sous la pluie, ce n'est plus une frappe dans le ciel, ce n'est plus un bouclier inutile, plus une épée d'auto-défense ; c'est un appel de joie !