Bonjour à tous,
Voici une histoire fictive (je le précise, on sait jamais) que je viens tout juste d'écrire (une fois n'est pas coutume ^^)
Et elle n'a pas vraiment de fin, j'en suis consciente. Cela changera peut-être, je souhaiterais d'abord avoir vos impressions.
Qu'est-ce que cela vous évoque ?
Le style est-il perturbant ?
Vous attendiez-vous à autre chose (après lecture) ?
J'ai écrit au fil de mes pensées, mais je suis prête à revoir mon texte pour lui donner plus de consistance / de structure.
Bonne lecture
Ce soir la pluie tombe, grise et froide. Je suis trempée. Je rentre à la maison, je me pose, tout de suite, c’est ça, je m’assois là, sur cette chaise, et je ne bouge plus. Je ferme les yeux. Dehors la pluie se met à tomber plus noire que jamais. A travers la porte de ma chambre, j’entends les éclats de rire de ma sœur et ceux, plus graves, d’une personne que je ne connais pas, un ami peut-être. Et je trouve que ma sœur rit d’un rire un peu trop vrai.
Dans ma famille, on a une tradition. Personne ne sait plus à quand elle remonte ni même pourquoi, mais quand on sent qu’il se trame quelque chose, on déclare, à table, au diner : "Alors, comme ça, ça se passe bien avec Francesco ?" Et personne n’a jamais eu de copain du nom de Francesco, personne n’a d’ailleurs jamais connu qui que ce soit de ce nom là, mais Francesco, un jour, est devenu ce nom de code incontournable pour évoquer le parfum de l’amour. Les yeux fermés, sur ma chaise, je réfléchis donc à demander à ma sœur si cette voix grave est celle de son Francesco, lorsque quelqu’un toque à ma porte. Ça ne peut être que ma mère.
C’est bien ma mère. Avec sa vague de cheveux noirs et ses inimitables lunettes rouges, bien relevées jusqu’au bout de son nez. Je me dis toujours, elle est éternelle à elle-même. Je ne sais pas trop ce que cela veut dire, d’ailleurs. Mais c’est une phrase qui me vient souvent à l’esprit pour la décrire.
Ma mère. La voilà donc. Rapprochez-vous, que je vous la présente. Grâce à moi, vous avez déjà remarqué ses cheveux et ses lunettes, mais regardez à présent son nez. Regardez bien. Il est tordu, n’est-ce pas ? Quand ma mère était petite, elle avait déjà ça. Rien de très visible, mais quand on y pense, on le voit. Ses parents auraient pu lui faire faire une opération bénigne, pour régler le problème, mais pour une raison qui nous échappe, ils n’ont jamais mis ce plan à exécution.
Mais laissons ma mère de côté pour l’instant. La voilà d’ailleurs qui s’échappe à notre vue, par la même porte par laquelle elle était entrée, après s’être occupée de quelque chose qui ne nous intéresse pas. Elle va passer l’aspirateur, sans doute. C’est son passe temps, l’aspirateur. Elle le promène, dans l’appartement, et il la suit, de ses quatre roues, partout, le fidèle aspirateur. Comme il est un peu vieux, pour l’éteindre, elle lui tapote le dos. Alors il s’arrête, tout doucement, dans un vrombissement de contentement.
Mais j’avais dit que je laissais de côté ma mère. C’est important, parce que, justement, la pluie vient tout juste de s’arrêter. Et ça, c’est le meilleur moment pour les photos. Les photos, vous connaissez ? Non, je ne parle pas de ces images que les gens prennent, d’un clic, comme ça, instantanément, et dont ils sont si fiers, ces putains d’images qui nous envahissent de partout. Non, je vous parle des photos, des vraies. Celles qui, imprimées sur le grain du papier, à la sorti des bains de produits, dans la lueur rougeâtre du labo photo, vous apparaissent comme d’étranges sensations de lumière, de mouvements, d’émotions. Des sensations d’émotions, oui, c’est ça. Ça ne veut rien dire mais justement, l’âme des choses, c’est indicible.
Enfin passons. Faire de l’argentique, juste après la pluie, ou même des photos couleurs avec un Bridge, c’est une des meilleures expériences photographiques que vous pouvez avoir. Parce que l’eau, sur le sol de la ville, crée tout un monde parallèle, comme un miroir déformé qui révèlerait l’envers du décor. Tenez, par exemple. Penchez-vous à ma fenêtre un instant. N’ayez crainte, nous ne sommes qu’au 6ème étage. Pensez aux gratte-ciel de New York, c’est autrement plus vertigineux. Voyez-vous là-bas, tout au bout du pont qui traverse les voix de chemins de fer, ce passage-piétons ? Oui, celui-ci. N’apparaît-il pas, soudain, comme bien différent de tous ceux que vous avez pu avoir l’occasion de rencontrer ? Pour moi, à présent, ce sont les dents d’une bouche. Une bouche ouverte, prête à avaler le premier piéton venu. Mais si, venez donc à ma place, et regardez dans l’objectif. Voyez-vous donc à présent ? Eh oui, c’est le cadrage. Le cadrage change tout. Le cadrage c’est comme un point de vue sur une situation. Bien sûr, il y a aussi le choix du moment.
Hier par exemple, après la dernière averse, peu avant le coucher du soleil, il me semblait plutôt que ce passage-piétons ressemblait à de grands personnages, vêtus dans de longs costumes colorés, mais mal taillés, et trop carrés, si bien qu’ils s’y sentaient à l’étroit. Voyez-vous, on ne sait jamais à quoi s’attendre. C’est ça ce que j’aime, avec la photographie, avec l’art, en général. Ça vous transforme le réel. Ça vous le flambe, ça vous le noircit, ça vous le questionne ; ça donne des gros coups de poings dessus et parfois ça l’adoucit aussi.
Ce soir, par exemple, dans l’objectif de mon appareil photo, la pluie grise et froide se transforme en une gerbe d’étincelles.