Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: spoutnikk le 19 mars 2017 à 23:33:51
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Hello tout le monde,
Ca fait un bon moment que je n'étais pas passé dans le coin. Je me remets à l'écriture tout doucement, dans le but d'essayer de faire un petit bouquin qui sait... :-¬?
Le texte que je vous soumets n'est pas des plus optimiste, c'est plutôt assez amer même, je préfère avertir avant
Voilà, si parmi vous il y a des intéressés ayant un peu de temps pour me fournir un avis objectif sur cette histoire, sans trop s'attarder sur les fautes d'orthographe parce qu'il y en a forcément ;), mais plutôt si ce genre de texte est lisible et digne d'intérêt...
Merci pour votre attention
Pleurs d'enfant
Il fait froid et humide, l'automne pointe ses gros naseaux et les feuilles mortes jalonnent goudron et trottoir. L'humidité envahit le monde et la lumière du soleil vire dans des tons mélancoliques et désabusés. Je traîne avec mon clan et mon frère est là. Comme il qui n'a pas beaucoup de copains, il veut rester parmi les grands. Je lui ordonne de rentrer, récalcitrant : il se prend un revers de la gauche. Il disparaît, mais revient à la charge quelques minutes plus tard avec toute l'arrogance qu'un petit démuni de cet age peut avoir : son retour se fait avec les armes en plastique de ses jouets Tortue Ninja, il veut faire sa place, mais l'insolence ne paie pas.
Les gosses on n'en veut pas, je n'ai pas à bouger le petit doigt, l'un de mes camarades lui octroie une bonne béquille, il bascule et s'éclate la lèvre à-même le sol, le voilà qui agonise dans des sanglots de souffrance. Cette fois, il rentre à la maison au galop, tout en prônant dans l'écho son droit à la faiblesse jusqu'à en maudire les Dieux Antiques. Je n'ai pas de regret ou de compassion pour lui, on récolte ce qu'on sème.
Maman n'est pas là, ce soir c'est moi le chef. Les copains se rentrent, le clan se divise, je fais de même et retrouve le frangin blottit au fond de son lit en godasses et Anorak. Des soubresauts de la tête aux pieds, il suçote un peu ses doigts pour se réconforter. Son lit s'est transformé en arche de Noé, ses tourments ont remplacés les innombrables animaux et ses larmes font dériver l'embarcation. Le sang a tapissé ses draps en des motifs plus moins abstraits, l’œuvre d'art risque de faire gueuler dans les chaumières.
Abattu par l'échec de son insertion sociale, il s'accable de reproches à son propre égard , la réalité cogne dur parfois, bien plus que ses phalanges sur les murs.
En contemplant les misérables miettes de la fin de mon repas solitaire sur la table de la cuisine, j'observe le néant de cet instant sans me rendre compte que son chagrin est bien plus profond que d'habitude. Ce soir la maison aussi suinte de larmes, la solitude a l'air de lui avoir creusée un cratère dans l’âme, l'atmosphère s'en ressent.
-Où est papa ?...demande t-il
Sans réponse de ma part, il sombre dans une immatérielle phase de négation constante. Ce soir son petit cœur pur et aérien est retombé à jamais dans un nid de mygales hostiles. Il arrive que les rêves brisés se consument plus vite que la cigarette du matin. Sa gueulante est devenue muette et les cris ont laissés place à une répétition de pleurs, jusqu'à ce que son sentiment l'aveugle et l'épuise.
Il finit par s'endormir, bercé par le bruit de son propre silence, son sommeil l'a fait sortir du creux de la vague. Demain il devra être prêt pour rebondir à nouveau.
Ce genre de scène se reproduira presque quotidiennement. A l'époque, je n'avais aucune empathie pour mon frangin . Aujourd’hui ces déchirements me hantent encore quand mes regrets remontent à la surface. Mon crane à pu les imprimer à vie dans les moindres détails et parfois ces hiéroglyphes viennent encrer mes songes.
Des fois je rêve que l'on se retrouve tous les deux abandonnés au milieu de vieilles baraques écroulés, faiblement esquissés par une dernière flammèche d'espoir, dans de sombres forêts ornées de nuits interminables. La famine affective nous guette, pour compenser je serre mon frère dans mes bras en attendant la fin de l'hiver et en espérant que le déchirement ne nous ronge pas.
Il arrive que le marteau pousse le clou par à-coups et parfois le clou peut percer le bois, mais quand le bois se fissure et que l'écorce cède, il est peut être déjà trop tard...
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Comme il qui
de cet age
ont remplacés
plus moins abstraits
lui avoir creusée
ont laissés
Mon crane à
baraques écroulés
esquissés
Pardon j'ai n'ai lu ton introduction qu'après. Objectivement c'est lisible, mais il y a des tournures complexes, maladroites, qui jurent avec le reste. Courage pour la reprise !
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Merci éveil, je regarde ça ! :)