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Un soir parmi d'autres
Le soleil se couche sur l'éternelle plaine des macroconfiseries, colorant d'or et de grenat chaque usine, chaque dépôt, bureau, voirie, à sa mesure.
Sur l'horizon, sous le crépuscule, un long muret d'immeubles s'affadit et s'efface, trop lointain, assombri. Une cheminée s'y distingue encore, massive, stèle du jour et du monde ; sa fumée tache la brume du jour couchant. Ils l'ont vu de près, reconnaissent son quartier : les sucres rouges.
Dans la plaine de béton et d'acier, un peu plus proche, au cœur de la fourmilière-labyrinthe,
entre les bâtiments mastodontes qui s'écrasent l'un l'autre,
la lumière coule,
se faufile,
s'échappe lentement tandis
que le jour rappelle sa marée.
A leurs pieds, à quelques chutes mortelles de la falaise, la nuit est déjà entière, libre d’ignorer les éclats artificiels, rouges, jaunes, qui s’allument pour la contrer.
Ils ne s'émerveillent plus de l'épais chantier des couleurs sur la plaine – trop connu.
Ils se reposent tous deux sur le capot de sa voiture, sans en tirer de repos.
Un soir parmi d'autres
Il voudrait, un instant, l’embrasser et pleurer. Le tenir dans ses bras, poser ses lèvres sur le réconfort. Ne se sent pas l’énergie de le faire. Oublie.
La nuit tait leurs profils dans l'obscurité. Les mots ne s'échangent plus.
Un pack les sépare, les occupe. Les bières circulent bues.
Ils fixent le paysage, comme le plafond depuis un matelas.
Le souvenir s’y mêle parfois à l’habitude, avant de s’effacer dans la torpeur ; alors revit un temps où ce spectacle peut-être splendide, toujours démesuré, était neuf,
où ils se sentaient maîtres du monde pour avoir grimpé la route jusque là,
où ils ne s’inquiétaient pas de devoir y travailler un jour, comme leurs parents,
où le champ des macroconfiseries était trop vaste pour s’y voir une fourmi parmi d’autres,
revit un temps où ils se disaient qu’ils n’y travailleraient pas,
qu’ils n’y travaillaient que le temps de,
quand le quotidien n’avait rien d’inexorable,
quand l'étendue reflétait plus que,
moins que leurs jours.
Les ambitions, les constructions sont passées. Si ce n'est, vaguement, un reliquat d'envie : que ces soirées durent un peu plus longtemps. Qu'ils puissent, sinon profiter, se laisser aller, perdre un peu du poids du monde, quelques heures de plus, sans les sentir passer.
Demain chacun retournera superviser son quartier.
Ils sirotent la bière qui ne fait plus tourner la tête, qui ne sert plus qu'à mesurer le temps.
Un soir parmi d'autres
Une macroconfiserie brûle.
Ça n'est pas chez eux. Le feu s'agite au loin, au sud, mêle les flammes, sucre colorant violet, à la rousseur du couchant.
Il y révèle le travail qui ne dort jamais, les travailleurs de nuit dévorés, paniqués, le monde grouillant là pour éteindre l'incendie, ailleurs pour maintenir la production.
Les volutes boursouflées de la fumée font deviner, comme si portées jusqu'ici par le vent, l'odeur du caramel et de la chair brûlée.
Un souvenir étouffé, tu sous un mouchoir.
Le feu attire leurs regards malgré eux. La nuit l'effacera avant l'oubli.
Un soir parmi d'autres
Il attrape sa première bière et pense, repense soudain, qu'ils ont des femmes ; qu'il a oublié celle de son ami. Son prénom s'est effacé au cours du temps, confondu parmi d'autres, perdu derrière d'autres visages possibles. Il ne parle jamais de sa femme.
Ils ne parlent de rien.
Il a quelque chose à lui dire, pourtant. Son père est mort, il va enfin – finalement – prendre sa place. Diriger une ville.
S'il ne lui dit pas, il l'apprendra au travail, demain ou dans les jours à venir.
Il descend sa bière, pressé, pendant qu'il cherche ses mots.
Un soir parmi d'autres
Le continent alimentaire nourrit le monde. Les macroconfiseries l'adoucissent.
Chaque sucre a sa couleur dans l'arc-en-ciel.
Ils ne connaissent que leurs produits. D'autres horizons, similaires, font peut-être naître ce qu'ils mangent, ce qu'ils boivent, ce qu'ils conduisent. Qu'importe. Ils ne les ont jamais vus.
Tout n'est peut-être pas à l'échelle de ce paysage.
Un soir parmi d'autres
Au détour d'un regard : la courbe triste, la peine chez l'autre, dans la pénombre.
Il ne lui pose pas de questions,
n'offre pas son épaule,
son bras,
n'écarte pas le pack qui les sépare,
ne roulera ni plus vite
ni plus lentement
au retour.
Le panorama est plus incertain que d'ordinaire.
La gêne autant, plus, que l'empathie l'occupe.
Un soir parmi d'autres
Parfois son regard s'en tient à la falaise. Il ne glisse pas jusqu'à la nuit plus bas, la succession des villes et des quartiers, les macroconfiseries qu'on lui fait diriger et les autres.
Il contemple, au bord du visible, les herbes en touffes éparses, penchées indifférentes vers le sol ou l'abîme.
Elles s'agitent quand le vent en prend la peine, elles se ballottent,
dorlotées, ancrées entre terre et cailloux.
Il envisage, parfois, la petite faune qui s'y faufile, qui va chercher la goutte de rosée sur le dernier brin d'herbe.
Un soir parmi d'autres
Porter l'étendue à sa vue, en bas, faussement entière, distante, plutôt que sur son dos.
La porter seul ce soir.
Il se partage seul la bière, le silence, la soirée. Le repos est ouvertement creux.
Il boit plus vite, boit plus qu'il ne regarde, plus qu'il ne pense.
Le goulot est compagnie.
Un soir parmi d'autres
Le soleil s'éteint. La nuit presque entière le recouvre ; il murmure sur l'horizon, n'éclaire plus les macroconfiseries, ne parle plus enfin que de lui, se montre au moment de se cacher.
(Depuis longtemps il n'avait plus envie de l'embrasser.)
La dernière bière a déjà rejoint le sac plastique. Il attend que le soleil s'éteigne ou se taise, par habitude ; la soirée pourtant est finie depuis longtemps.
Tout est vite descendu. Ses yeux s'abaissent sur le bord de la falaise, trouvent un peu de confort dans l'obscurité presque nue.