Bonjour bonjour !
Un petit texte que j'aimerais développer plus, mais j'attends vos commentaires pour avoir une idée de ou est-ce que je veux me diriger exactement.
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J’entre sur le chemin bordé de pierre et d’herbes folles. La maison de campagne de mes grands-parents me fait face. Je suis la seule à avoir accepté de m’y rendre. Par pour les affaires. Pas pour mes grands-parents. Mais pour les coquelicots. Pour elle. Ils me l’ont prise. Ma sœur jumelle. Je gare la voiture devant la maison. Je m’avance sur le perron, hésitante tout de même. Je déteste cette maison. On la déteste tous. Je tourne la poignée et la vieille porte en bois de chêne se met à grincer. Je rentre presque en fermant les yeux. J’aimerais ignorer tout ce qui m’entoure. Mais je n’ai pas de gomme pour effacer les murs verts, la cheminée en ruine et les meubles couverts de draps blancs. Je passe d’un pas rapide le salon pour me diriger vers la bibliothèque. Tout est couvert de poussière. Tout est noir et sombre. J’ouvre les rideaux de la bibliothèque et entame mes recherches. Je retrouve d’abord une photographie. Sa photographie. Elle n’avait que cinq ans sur celle-ci. C’était un an avant sa mort. Elle paraissait joyeuse. Moi seule reconnais dans son sourire l’angoisse cachée dans sa bouche. Je la pose sur la table et recommence à chercher. Presque frénétiquement. Je dois les trouver. C’est entre les pages d’un exemplaire de Garcia Marquez que je les trouve, enfin. Les coquelicots sont enfermés entre deux plaques de verre. Je les glisses dans mon sac à main. Je vais enfin pouvoir la revoir. Je coure vers la voiture, pressée de sortir d’ici. Arrivée à la maison j’ouvre mon sac et en sors la photographie et les coquelicots. J’allume la cheminée. J’accroche la photographie dans un cadre que je place sur mon bureau. Je m’installe ensuite devant le feu. Je réchauffe mes mains. Décolle les deux plaques de verre. Il n’y en a que trois. Trois chances de la voir. Je ne peux pas m’empêcher d’en utiliser un aujourd’hui. L’envoutement de maman devrait marcher. Je commence à chanter notre comptine. Prend délicatement un coquelicot au creux de mes mains avant de le faire rouler contre ma paume. Une fine poudre se forme. J’inspire profondément. Place ma main devant les flammes brulantes. Mon souffle éparpille la poudre dans le feu qui prend une couleur rouge. Et enfin je la vois. Elle danse devant moi, dans sa petite robe bleue. Je la vois sourire. Et je ne peux m’empêcher de pleurer.
Je reste assise devant les flammes jusqu’à ce qu’il ne meure d’épuisement. Une poudre de coquelicot ne fonctionne que pour un seul souvenir. Il ne m’en reste que deux. Je me couche sur le sol, épuisée, les plaques en verre contre mon coeur.